**** *book_ *id_poem1 *date_1625 *creator_gongora

1 De Las Lusiadas de Luis de Camões, que tradujo Luis de Tapia, natural de Sevilla

    Suene la trompa bélica
    del castellano cálamo,
dándoles lustre y ser a las Lusíadas,
    y con su rima angélica
    en el celeste tálamo
encumbre su valor sobre las Híadas,
    Napeas y Hamadríadas:
    con amoroso cántico
    y espíritu poético
    celebren nuestro Bético
del Mauritano mar al mar Atlántico,
    pues vuela su Calíope
desde el blanco francés al negro etíope.

    Aquí la fuerza indómita
    del Pacheco diestrísimo
descubre de su rey el pecho y ánimo,
    la India deja atónita
    con su valor rarísimo,
y al Samorín soberbio, pusilánimo.
    Muéstrase aquí magnánimo
    Alburquerque, y solícito
    capitán integérrimo,
    que al amador misérrimo
crudamente castiga el hecho ilícito,
    y a Goa y su potencia
dos veces la sujeta a su obediencia.

    Almeida, que a los árabes
    con la venganza hórrida
sus muros y edificios va talándoles,
    y a los rumes y alárabes,
    debajo de la tórrida,
con valerosa espada domeñándoles,
    y mayor pena dándoles
    con el hijo belígero,
    que en el seno Cambaico
    contra el moro y hebraico
muere mostrando su furor armígero,
    sirviéndole de túmulo
de mamelucos el sangriento cúmulo.

    Cuanto pechos heroicos
    te dan fama clarífica,
oh Lusitania, por la tierra cálida,
    tanto versos estoicos
    te dan gloria mirífica,
celebrando tu nombre y fuerza válida:
    dígalo la Castálida,
    que al soberano Tapia
    hizo que (más que en árboles,
    en bronces, piedras, mármoles)
en su verso eternice su prosapia,
    dándole el odorífero
lauro, por premio del gran dios lucífero.

**** *book_ *id_poem2 *date_1625 *creator_gongora

2

    La más bella niña
de nuestro lugar,
hoy vïuda y sola,
y ayer por casar,
    viendo que sus ojos
a la guerra van,
a su madre dice,
que escucha su mal:
    «Dejadme llorar
    orillas del mar.

    »Pues me distes, madre,
en tan tierna edad
tan corto el placer,
tan largo el pesar,
    y me cautivastes
de quien hoy se va
y lleva las llaves
de mi libertad,
    dejadme llorar
    orillas del mar.

    »En llorar conviertan,
mis ojos, de hoy más,
el sabroso oficio
del dulce mirar,
    pues que no se pueden
mejor ocupar,
yéndose a la guerra
quien era mi paz.
    Dejadme llorar
    orillas del mar.

    »No me pongáis freno
ni queráis culpar,
que lo uno es justo,
lo otro, por demás;
    si me queréis bien,
no me hagáis mal:
harto peor fuera
morir y callar.
    Dejadme llorar
    orillas del mar.

    »Dulce madre mía,
¿quién no llorará,
aunque tenga el pecho
como un pedernal,
    y no dará voces,
viendo marchitar
los más verdes años
de mi mocedad?
    Dejadme llorar
    orillas del mar.

»Váyanse las noches,
pues ido se han
los ojos que hacían
los míos velar;
    váyanse, y no vean
tanta soledad,
después que en mi lecho
sobra la mitad.
    Dejadme llorar
    orillas del mar».

**** *book_ *id_poem3 *date_1625 *creator_gongora

3

    Los rayos le cuenta al sol
con un peine de marfil
la bella Jacinta, un día
que por mi dicha la vi
    en la verde orilla
    de Guadalquivir.

**** *book_ *id_poem4 *date_1625 *creator_gongora

4

    Ciego que apuntas y atinas,
caduco dios, y rapaz,
vendado que me has vendido
y niño mayor de edad:
    por el alma de tu madre,
que murió, siendo inmortal,
de invidia de mi señora,
que no me persigas más.
Déjame en paz, Amor tirano,
    déjame en paz.

    Baste el tiempo mal gastado
que he seguido, a mi pesar,
tus inquïetas banderas,
forajido capitán;
    perdóname, Amor, aquí,
pues yo te perdono allá,
cuatro escudos de paciencia,
diez de ventaja en amar.
Déjame en paz, Amor tirano,
    déjame en paz.

    Amadores desdichados,
que seguís milicia tal,
decidme, ¿qué buena guía
podéis de un ciego sacar?
    De un pájaro, ¿qué firmeza?
¿Qué esperanza, de un rapaz?
¿Qué galardón, de un desnudo?
De un tirano, ¿qué piedad?
Déjame en paz, Amor tirano,
    déjame en paz.

    Diez años desperdicié,
los mejores de mi edad,
en ser labrador de Amor
a costa de mi caudal;
    como aré y sembré, cogí:
aré un alterado mar,
sembré una estéril arena,
cogí vergüenza y afán.
Déjame en paz, Amor tirano,
    déjame en paz.

    Una torre fabriqué,
del viento en la raridad,
mayor que la de Nembrot
y de confusión igual;
    gloria llamaba a la pena,
a la cárcel, libertad,
miel dulce al amargo acíbar,
principio al fin, bien al mal.
Déjame en paz, Amor tirano,
    déjame en paz.

**** *book_ *id_poem5 *date_1625 *creator_gongora

5

    Hermana Marica,
mañana, que es fiesta,
no irás tú a la amiga,
ni yo iré a la escuela.
    Pondráste el corpiño
y la saya buena,
cabezón labrado,
toca y albanega;
    y a mí me pondrán
mi camisa nueva,
sayo de palmilla,
media de estameña,
    y si hace bueno
trairé la montera
que me dio, la Pascua,
mi señora abuela,
    y el estadal rojo
con lo que le cuelga,
que trajo el vecino
cuando fue a la feria.
    Iremos a misa,
veremos la iglesia,
daranos un cuarto
mi tía la ollera;
    compraremos de él
(que nadie lo sepa)
chochos y garbanzos
para la merienda.
    y en la tardecica,
en nuestra plazuela,
jugaré yo al toro,
y tú, a las muñecas
    con las dos hermanas,
Juana y Madalena,
y las dos primillas,
Marica y la tuerta.
    Y si quiere madre
dar las castañetas,
podrás tanto dello
bailar en la puerta;
    y al son del adufe
cantará Andrehuela:
No me aprovecharon,
madre, las hierbas.
    Y yo, de papel,
haré una librea,
teñida con moras
por que bien parezca,
    y una caperuza
con muchas almenas;
pondré por penacho
las dos plumas negras
    del rabo del gallo
que acullá en la huerta
anaranjeamos
las carnestolendas;
    y en la caña larga
pondré una bandera
con dos borlas blancas
en sus tranzaderas;
    y en mi caballito
pondré una cabeza
de guadamecí,
dos hilos por riendas,
    y entraré en la calle
haciendo corvetas;
yo y otros del barrio,
que son más de treinta,
    jugaremos cañas
junto a la plazuela
por que Barbolilla
salga acá y nos vea:
    Bárbola, la hija
de la panadera,
la que suele darme
tortas con manteca,
    porque algunas veces
hacemos yo y ella
las bellaquerías
detrás de la puerta.

**** *book_ *id_poem6 *date_1625 *creator_gongora

6

Que pida a un galán Minguilla
cinco puntos de jervilla,
    bien puede ser;
mas que calzando diez Menga,
quiera que al justo le venga,
    no puede ser.

Que se case un don Pelote
con una dama sin dote,
    bien puede ser;
mas que no dé algunos días
por un pan las damerías,
    no puede ser.

Que la viuda en el sermón
dé mil suspiros sin son,
    bien puede ser;
mas que no los dé, a mi cuenta,
por que sepan dó se sienta,
    no puede ser.

Que esté la bella casada,
bien vestida y mal celada,
    bien puede ser;
mas que el bueno del marido
no sepa quién dio el vestido,
    no puede ser.

Que anochezca cano el viejo,
y que amanezca bermejo,
    bien puede ser;
mas que a creer nos estreche
que es milagro, y no escabeche,
    no puede ser.

Que se precie un don Pelón
que se comió un perdigón,
    bien puede ser;
mas que la bisnaga honrada
no diga que fue ensalada,
    no puede ser.

Que olvide a la hija el padre
de buscalle quién le cuadre,
    bien puede ser;
mas que se pase el invierno
sin que ella le busque yerno,
    no puede ser.

Que la del color quebrado
culpe al barro colorado,
    bien puede ser;
mas que no entendamos todos
que aquestos barros son lodos,
    no puede ser.

Que, por parir, mil loquillas
enciendan mil candelillas,
    bien puede ser;
mas que público o secreto
no haga algún cirio efeto,
    no puede ser.

Que sea el otro letrado
por Salamanca aprobado,
    bien puede ser;
mas que traiga buenos guantes
sin que acudan pleiteantes,
    no puede ser.

Que sea médico más grave
quien más aforismos sabe,
    bien puede ser;
mas que no sea más experto
el que más hubiere muerto,
    no puede ser.

Que acuda a tiempo un galán
con un dicho y un refrán,
    bien puede ser;
mas que entendamos por eso
que en Floresta no está impreso,
    no puede ser.

Que oiga Menga una canción
con piedad y atención,
    bien puede ser;
mas que no sea más piadosa
a dos escudos en prosa,
    no puede ser.

Que sea el padre Presentado
predicador afamado,
    bien puede ser;
mas que muchos puntos buenos
no sean estudios ajenos,
    no puede ser.

Que una guitarrilla pueda
mucho después de la queda,
    bien puede ser;
mas que no sea necedad
despertar la vecindad,
    no puede ser.

Que el mochilero o soldado
deje su tercio embarcado,
    bien puede ser;
mas que lo crean de la guerra
porque entró roto en su tierra,
    no puede ser.

Que se emplee el que es discreto
en hacer un buen soneto,
    bien puede ser;
mas que un menguado no sea
el que en hacer dos se emplea,
    no puede ser.

Que quiera una dama esquiva
lengua muerta y bolsa viva,
bien puede ser;
mas que halle, sin dar puerta,
bolsa viva y lengua muerta,
no puede ser.

Que el confeso al caballero
socorra con su dinero,
    bien puede ser;
mas que le dé, porque presta,
lado el día de la fiesta,
    no puede ser.

Que junte un rico avariento
los doblones ciento a ciento,
    bien puede ser;
mas que el sucesor gentil
no los gaste mil a mil,
    no puede ser.

Que se pasee Narciso
con un cuello en paraíso,
    bien puede ser;
mas que no sea notorio
que anda el cuerpo en pulgatorio,
    no puede ser.

**** *book_ *id_poem7 *date_1625 *creator_gongora

7

Ándeme yo caliente
y ríase la gente.

    Traten otros del gobierno
del mundo y sus monarquías,
mientras gobiernan mis días
mantequillas y pan tierno,
y las mañanas de invierno
naranjada y aguardiente,
    y ríase la gente.

    Coma en dorada vajilla
el príncipe mil cuidados,
como píldoras dorados,
que yo en mi pobre mesilla
quiero más una morcilla
que en el asador reviente,
    y ríase la gente.

    Cuando cubra las montañas
de blanca nieve el enero,
tenga yo lleno el brasero
de bellotas y castañas,
y quien las dulces patrañas
del rey que rabió me cuente,
    y ríase la gente.

    Busque muy en hora buena
el mercader nuevos soles;
yo, conchas y caracoles
entre la menuda arena,
escuchando a Filomena
sobre el chopo de la fuente,
    y ríase la gente.

    Pase a media noche el mar,
y arda en amorosa llama
Leandro por ver su dama,
que yo más quiero pasar
del golfo de mi lagar
la blanca o roja corriente,
    y ríase la gente.

    Pues Amor es tan crüel,
que de Píramo y su amada
hace tálamo una espada,
do se junten ella y él,
sea mi Tisbe un pastel,
y la espada sea mi diente,
    y ríase la gente.

**** *book_ *id_poem8 *date_1625 *creator_gongora

8

    Da bienes Fortuna
que no están escritos:
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

    ¡Cuán diversas sendas
se suelen seguir
en el repartir
honras y haciendas!
A unos da encomiendas,
a otros, sambenitos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

    A veces despoja
de choza y apero
al mayor cabrero;
y a quien se le antoja,
la cabra más coja
parió dos cabritos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

    Porque en una aldea
un pobre mancebo
hurtó solo un huevo,
al sol bambolea,
y otro se pasea
con cien mil delitos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

**** *book_ *id_poem9 *date_1625 *creator_gongora

9

Las redes sobre el arena,
y la barquilla, ligada
a una roca que las ondas
convierten de piedra en agua,
    el pobre Alcïón se queja
por ver a la hermosa Glauca,
fuego de los pescadores
y gloria de aquella playa.

**** *book_ *id_poem10 *date_1625 *creator_gongora

10

En el caudaloso río
donde el muro de mi patria
se mira la gran corona
y el antiguo pie se lava,
    desde su barca Alcïón
suspiros y redes lanza,
los suspiros, por el cielo,
y las redes, por el agua;
    y, sin tener mancilla,
mirábalo su amor desde la orilla.

    En un mismo tiempo salen
de las manos y del alma
los suspiros y las redes
hacia el fuego y hacia el agua.
    Ambos se van a su centro,
do su natural los llama,
desde el corazón, los unos,
las otras, desde la barca;
    y, sin tener mancilla,
mirábalo su amor desde la orilla.

    El pescador, entretanto,
viendo tan cerca la causa,
y que tan lejos está
de su libertad pasada,
    hacia la orilla se llega,
adonde con igual pausa
hieren el agua los remos,
y los ojos della, el alma;
    y, sin tener mancilla,
mirábalo su amor desde la orilla.

    Y, aunque el deseo de verla
para apresurarlo arma
de otros remos la barquilla,
y el corazón, de otras alas,
    por que la ninfa no huya
no llega más que a distancia
de donde tan solamente
escuche aquesto que canta:
    «Dejadme, triste, a solas
dar viento al viento y olas a las olas.

    »Volad al viento, suspiros,
y mirad quién os levanta
de un pecho que es tan humilde
a partes que son tan altas.
    Y vosotras, redes mías,
calaos en las ondas claras,
adonde os visitaré
con mis lágrimas cansadas.
    Dejadme, triste, a solas
dar viento al viento y olas a las olas.

    »Dejadme vengar de aquella
que tomó de mí venganza
de más leales servicios
que arenas tiene esta playa;
    dejadme, nudosas redes,
pues que veis que es cosa clara
que, más que vosotras nudos,
tengo, para llorar, causas.
    Dejadme, triste, a solas
dar viento al viento y olas a las olas».

**** *book_ *id_poem11 *date_1625 *creator_gongora

11

    Érase una vieja
de gloriosa fama,
amiga de niñas,
de niñas que labran;
    para su contento
alquiló una casa
donde sus vecinas
hagan sus coladas.
    Con la sed de amor
corren a la balsa
cien mil sabandijas
de natura varia,
    a que con sus manos,
pues tiene tal gracia,
como el unicornio,
bendiga las aguas;
    también acudía
la viuda honrada,
del muerto marido
sintiendo la falta
    con tan grande extremo,
que allí se juntaba
a llorar por él
lágrimas cansadas ...

**** *book_ *id_poem12 *date_1625 *creator_gongora

12 En la muerte de dos señoras mozas hermanas, naturales de Córdoba

    Sobre dos urnas de cristal labradas,
de vidrio en pedestales sostenidas,
llorando está dos ninfas ya sin vidas
el Betis en sus húmidas moradas,

    tanto por su hermosura de él amadas,
que, aunque las demás ninfas doloridas
se muestran, de su tierno fin sentidas,
él, derramando lágrimas cansadas,

    «Almas —les dice—, vuestro vuelo santo
seguir pienso hasta aquesos sacros nidos,
do el bien se goza sin temer contrario,

    que, vista esa belleza y mi gran llanto,
por el cielo seremos convertidos,
en Géminis vosotras, yo en Acuario».

**** *book_ *id_poem13 *date_1625 *creator_gongora

13

    De pura honestidad templo sagrado,
cuyo bello cimiento y gentil muro,
de blanco nácar y alabastro duro
fue por divina mano fabricado;

    pequeña puerta de coral preciado,
claras lumbreras de mirar seguro,
que a la esmeralda fina el verde puro
habéis para viriles usurpado;

    soberbio techo, cuyas cimbrias de oro
al claro sol, en cuanto en torno gira,
ornan de luz, coronan de belleza;

    ídolo bello, a quien humilde adoro,
oye piadoso al que por ti suspira,
tus himnos canta, y tus virtudes reza.

**** *book_ *id_poem14 *date_1625 *creator_gongora

14

    Tras la bermeja Aurora el Sol dorado
por las puertas salía, del oriente,
ella de flores la rosada frente,
él de encendidos rayos coronado;

    sembraban su contento o su cuidado,
cuál con voz dulce, cuál con voz doliente,
las tiernas aves con la luz presente,
en el fresco aire y en el verde prado,

    cuando salió, bastante a dar, Leonora,
cuerpo a los vientos y a las piedras alma,
cantando de su rico albergue, y luego,

    ni oí las aves más, ni vi la Aurora,
porque al salir, o todo quedó en calma,
o yo, que es lo más cierto, sordo y ciego.

**** *book_ *id_poem15 *date_1625 *creator_gongora

15

    Al tramontar del sol la ninfa mía,
de flores despojando el verde llano,
cuantas troncaba la hermosa mano,
tantas el blanco pie crecer hacía.

    Ondeábale, el viento que corría,
el oro fino con error galano,
cual verde hoja de álamo lozano
se mueve al rojo despuntar del día;

    mas luego que ciñó sus sienes bellas
de los varios despojos de su falda
(término puesto al oro y a la nieve),

    juraré que lució más su guirnalda,
con ser de flores, la otra ser de estrellas,
que la que ilustra el cielo en luces nueve.

**** *book_ *id_poem16 *date_1625 *creator_gongora

16

    Oh claro honor del líquido elemento,
dulce arroyuelo de corriente plata
cuya agua entre la hierba se dilata
con regalado son, con paso lento:

    pues la por quien helar y arder me siento
(mientras en ti se mira) Amor retrata
de su rostro la nieve y la escarlata
en tu tranquilo y blando movimiento,

    vete como te vas, no dejes floja
la undosa rienda al cristalino freno
con que gobiernas tu veloz corriente,

    que no es bien que confusamente acoja
tanta belleza en su profundo seno
el gran señor del húmido tridente.

**** *book_ *id_poem17 *date_1625 *creator_gongora

17

    Raya, dorado Sol, orna y colora
del alto monte la lozana cumbre,
sigue con agradable mansedumbre
el rojo paso de la blanca Aurora;

    suelta las riendas a Favonio y Flora,
y usando al esparcir tu nueva lumbre
tu generoso oficio y real costumbre,
el mar argenta, las campañas dora,

    para que de esta vega el campo raso
borde, saliendo Flérida, de flores;
mas si no hubiere de salir acaso,

    ni el monte rayes, ornes ni colores,
ni sigas de la Aurora el rojo paso,
ni el mar argentes ni los campos dores.

**** *book_ *id_poem18 *date_1625 *creator_gongora

18

    Cual parece al romper de la mañana
aljófar blanco sobre frescas rosas,
o cual por manos hecha artificiosas
bordadura de perlas sobre grana,

    tales de mi pastora soberana
parecían las lágrimas hermosas
sobre las dos mejillas milagrosas,
de quien mezcladas leche y sangre mana,

    lanzando a vueltas de su tierno llanto
un ardiente suspiro de su pecho,
tal que el más duro canto enterneciera:

    si enternecer bastara un duro canto,
mirad qué habrá con un corazón hecho,
que al llanto y al suspiro fue de cera.

**** *book_ *id_poem19 *date_1625 *creator_gongora

19

    Suspiros tristes, lágrimas cansadas,
que lanza el corazón, los ojos llueven,
los troncos bañan y las ramas mueven
de estas plantas a Alcides consagradas;

    mas del viento las fuerzas conjuradas
los suspiros desatan y remueven,
y los troncos las lágrimas se beben,
mal ellos y peor ellas derramadas.

    Hasta en mi tierno rostro aquel tributo
que dan mis ojos, invisible mano
de sombra o de aire me lo deja enjuto,

    por que aquel ángel fieramente humano
no crea mi dolor, y así es mi fruto
llorar sin premio y suspirar en vano.

**** *book_ *id_poem20 *date_1625 *creator_gongora

20

    Ya besando unas manos cristalinas,
ya anudándome a un blanco y liso cuello,
ya esparciendo por él aquel cabello
que Amor sacó entre el oro de sus minas,

    ya quebrando en aquellas perlas finas
palabras dulces mil sin merecello,
ya cogiendo de cada labio bello
purpúreas rosas sin temor de espinas,

    estaba, oh claro Sol invidïoso,
cuando tu luz, hiriéndome los ojos,
mató mi gloria, y acabó mi suerte.

    Si el cielo ya no es menos poderoso,
por que no den los tuyos más enojos,
rayos, como a tu hijo, te den muerte.

**** *book_ *id_poem21 *date_1625 *creator_gongora

21

    Oh piadosa pared, merecedora
de que el tiempo os reserve de sus daños,
pues sois tela do justan mis engaños
con el fiero desdén de mi señora,

    cubra esas nobles faltas desde ahora,
no estofa humilde de flamencos paños,
do el tiempo puede más, sino, en mil años,
verde tapiz de hiedra vividora;

    y vos, aunque pequeño, fiel resquicio,
por que del carro del crüel destino
no pendan mis amores por trofeos,

    ya que secreto, sedme más propicio
que aquel que fue en la gran ciudad de Nino
barco de vistas, puente de deseos.

**** *book_ *id_poem22 *date_1625 *creator_gongora

22

    Rey de los otros, río caudaloso,
que en fama claro, en ondas cristalino,
tosca guirnalda de robusto pino
ciñe tu frente, tu cabello undoso:

    pues dejando tu nido cavernoso
de Segura en el monte más vecino
por el suelo andaluz tu real camino
tuerces soberbio, raudo y espumoso,

    a mí, que de tus fértiles orillas
piso, aunque ilustremente enamorado,
tu noble arena con humilde planta,

    dime si entre las rubias pastorcillas
has visto, que en tus aguas se han mirado,
beldad cual la de Clori, o gracia tanta.

**** *book_ *id_poem23 *date_1625 *creator_gongora

23 A la pasión de los celos

    ¡Oh niebla del estado más sereno,
furia infernal, serpiente mal nacida!
¡Oh ponzoñosa víbora escondida
de verde prado en oloroso seno!

    ¡Oh entre el néctar de Amor mortal veneno,
que en vaso de cristal quitas la vida!
¡Oh espada sobre mí de un pelo asida,
de la amorosa espuela duro freno!

    Oh celo, del favor verdugo eterno,
vuélvete al lugar triste donde estabas,
o al reino, si allá cabes, del espanto;

    mas no cabrás allá, que pues ha tanto
que comes de ti mesmo y no te acabas,
mayor debes de ser que el mismo infierno.

**** *book_ *id_poem24 *date_1625 *creator_gongora

24

    Mientras por competir con tu cabello
oro bruñido al sol relumbra en vano;
mientras con menosprecio en medio el llano
mira tu blanca frente el lilio bello;

    mientras a cada labio, por cogello,
siguen más ojos que al clavel temprano,
y mientras triunfa con desdén lozano
del luciente cristal tu gentil cuello;

    goza cuello, cabello, labio, y frente,
antes que lo que fue en tu edad dorada
oro, lilio, clavel, cristal luciente,

    no solo en plata o víola troncada
se vuelva, mas tú y ello juntamente
en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

**** *book_ *id_poem25 *date_1625 *creator_gongora

25

    Corcilla temerosa,
    cuando sacudir siente
al soberbio aquilón con fuerza fiera
    la verde selva umbrosa,
    o murmurar corriente
entre la hierba, corre tan ligera
    que al viento desafía
    su voladora planta:
    con ligereza tanta,
huyendo va de mí la ninfa mía,
    encomendando al viento
sus rubias trenzas, mi cansado acento.

    El viento delicado
    hace de sus cabellos
mil crespos nudos por la blanca espalda,
    y habiéndose abrigado
    lascivamente en ellos,
a luchar baja un poco con la falda,
    donde, no sin decoro,
    por brújula, aunque breve,
    muestra la blanca nieve
entre los lazos del coturno de oro;
    y así, en tantos enojos,
si trabajan los pies, gozan los ojos.

    Con aquel dulce brío
    que me da el soplo escaso
del viento al descubrir su planta bella,
    sigo, esforzando el mío,
    su fugitivo paso,
no más por alcanzalla que por vella;
    ella, mi intento viendo,
    vuelve a mí la serena
    süave luz, y enfrena
mi dulce alcance, el mismo efecto haciendo
    sus luces soberanas
en mí que en Atalanta las manzanas.

    Yo, pues, ciego y turbado,
    viéndola como mide
con más ligeros pies el verde llano
    que del arco encorvado
    la saeta despide
del Parto fiero la robusta mano,
    y viendo que en mí mengua
    lo que a ella le sobra,
    pues nuevas fuerzas cobra,
apelo de los pies para la lengua,
    y en alta voz le digo:
«No huyas, ninfa, pues que no te sigo.

    »Enfrena, oh Clori, el vuelo,
    pues ves que el rubio Apolo
pone ya fin a su carrera ardiente;
    ten de ti misma duelo,
    deponga un rato solo
el honesto sudor tu blanca frente.
    Bastante muestra has dado
    de crüel y ligera,
    pues en tan gran carrera
tu bellísimo pie nunca ha dejado
    estampa en el arena,
ni en tu pecho crüel mi grave pena.

    »Ejemplos mil al vivo
    de ninfas te pondría
(si ya la antigüedad no nos engaña),
    por cuyo trato esquivo
    nuevos conoce hoy día
troncos el bosque y piedras la montaña;
    mas sírvate de aviso
    en tu curso el de aquella,
    no tan cruda ni bella,
a quien ya sabes que el pastor de Anfriso
    con pie menos ligero
la siguió ninfa, y la alcanzó madero».

Quédate aquí, canción, y pon silencio
    al fugitivo canto,
que razón es parar quien corrió tanto.

**** *book_ *id_poem26 *date_1625 *creator_gongora

26

Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Mozuelas las de mi barrio,
loquillas y confïadas:
mirad no os engañe el tiempo,
la edad y la confianza;
    no os dejéis lisonjear
de la juventud lozana,
porque de caducas flores
teje el tiempo sus guirnaldas.
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Vuelan los ligeros años
y con presurosas alas
nos roban, como harpías,
nuestras sabrosas vïandas:
    la flor de la maravilla
esta verdad nos declara,
porque le hurta la tarde
lo que le dio la mañana.
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Mirad que cuando pensáis
que hacen la señal de la alba
las campanas de la vida,
es la queda, y os desarma
    de vuestro color y lustre,
de vuestro donaire y gracia,
y quedáis, todas, perdidas
por mayores de la marca.
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Yo sé de una buena vieja
que fue un tiempo rubia y zarca,
y que, al presente, le cuesta
harto caro el ver su cara,
    porque su bruñida frente
y sus mejillas se hallan,
más que roquete de obispo,
encogidas y arrugadas.
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Y sé de otra buena vieja,
que un diente que le quedaba
se lo dejó, estotro día,
sepultado en unas natas,
    y con lágrimas le dice:
«Diente mío de mi alma,
yo sé cuándo fuistes perla,
aunque ahora no sois nada».
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

    Por eso, mozuelas locas,
antes que la edad avara
el rubio cabello de oro
convierta en luciente plata,
    quered cuando sois queridas,
amad cuando sois amadas,
mirad, bobas, que detrás
se pinta la ocasión, calva.
Que se nos va la pascua, mozas,
    que se nos va la pascua.

**** *book_ *id_poem27 *date_1625 *creator_gongora

27

    En la pedregosa orilla
del turbio Guadalmellato,
que al claro Guadalquivir
le paga el tributo en barro,
    guardando unas flacas yeguas,
a la sombra de un peñasco,
con la mano en la muñeca
estaba el pastor Galayo;
    pastor pobre y sin abrigo
para los hielos de mayo,
no más de por estar roto
desde el tronco a lo más alto.
    Quejábase reciamente
del Amor, que lo ha matado
en la mitad de los lomos
con el arpón de un tejado,
    por la linda Teresona,
ninfa que siempre ha guardado,
orillas de Vecinguerra,
animales vidrïados,
    hija de padres que fueron
pastores de este ganado,
el uno, orilla de Esgueva,
el otro, orilla de Darro.
    De esta, pues, Galayo andaba
tiesamente enamorado,
lanzando del pecho ardiente
regüeldos amartelados.
    No siente tanto el desdén
con que della era tratado,
cuanto la terrible ausencia
le comía medio lado;
    aunque para consolarse
sacaba de rato en rato
un cordón de sus cabellos,
y tejido de su mano,
    tan delicado y curioso,
tan curioso y delicado,
que si el cordón es tomiza
los cabellos son esparto.
    Con lágrimas lo humedece
el yegüero desdichado,
aunque después con suspiros
quedó enjuto y perfumado,
    y en un papelón de estraza,
habiéndolo antes besado,
lo envuelve, y saca, del seno,
de su pastora un retrato
    que en un pedazo de anjeo,
no sin primor ni trabajo,
con una espátula vieja
se lo pintó un boticario;
    y, clavando en él la vista,
en tono romadizado
estos versos cantó, al son
de un mortero y de su mano:
    «Dulce retrato de aquella
enemiga desabrida
que para acabar mi vida
no tiene en sus ojos mella:
    la paciencia se me apoca
de ver cuán al vivo tienes
la frente entre las dos sienes
y los dientes en la boca,
    y que es tal el regalado
mirar de tus ojos bellos,
que el que está más lejos dellos,
ese está más apartado;
    y así, aunque me hagan guerra,
mirándolos me estaría,
toda la noche y el día,
comiendo turmas de tierra.
    Retrato, pues, soberano,
que, según es tu primor,
tuvo al hacerte, el pintor,
cinco dedos en su mano:
    si no quies verme difunto,
según por ti me derriengo,
mírame, pues ves que tengo
la nariz tan en su punto;
    mírame, ninfa gentil,
que ayer me miré en un charco,
y vi que era rubio y zarco,
como Dios hizo un candil».

**** *book_ *id_poem28 *date_1625 *creator_gongora

28

    Diez años vivió Belerma
con el corazón difunto
que le dejó en testamento
aquel francés boquirrubio.
    Contenta vivió con él,
aunque a mí me dijo alguno
que viviera más contenta
con trecientas mil de juro.
    A verla vino doña Alda,
viuda del conde RoduIfo,
conde que fue en Normandía
lo que a Jesucristo plugo,
    y, hallándola muy triste
sobre un estrado de luto,
con los ojos que ya eran
orinales de Neptuno,
    rïéndose muy de espacio
de su llorar importuno
sobre el muerto corazón
envuelto en un paño sucio,
    le dice: «Amiga Belerma,
cese tan necio diluvio,
que anegará vuestros años
y ahogará vuestros gustos.
    Estese allá Durandarte
donde la suerte le cupo;
buen pozo haya su alma,
y pozo que esté sin cubo.
    Si él os quiso mucho en vida,
también lo quisistes mucho,
y si tiene abierto el pecho,
queréllese de su escudo.
    ¿Qué culpa tuvistes vos
de su entierro, siendo justo
que el que como bruto muere,
que lo entierren como a bruto?;
    muriera él acá en París,
a do tiene su sepulcro,
que allí le hicieran lugar
los antepasados suyos.
    Volved luego a Montesinos
ese corazón que os trujo,
y enviadle a preguntar
si por gavilán os tuvo.
    Descosed, y desnudad,
las tocas de anjeo crudo,
el monjilón de bayeta
y el manto, basto, peludo;
    que, aun en las viudas más viejas
y de años más caducos,
las tocas cubren a enero,
y los monjiles, a julio,
    cuanto más, a una muchacha
que le faltan días algunos
para cumplir los treinta años,
que yo desdichada cumplo.
    Seis hace, si bien me acuerdo,
el día de Santiñuflo,
que perdí aquel mal logrado
que hoy entre los vivos busco.
    Holguéme de cuatro y ocho,
haciéndoles dos mil hurtos
a las palomas, de besos,
y a las tórtolas, de arrullos.
    Sentí su fin; pero más
que muriese sin ver fructo,
sin ver flujo de mi vientre,
porque siempre tuve pujo;
    mas no por eso ultrajé
mi buena tez con rasguños,
cabal me quedó el cabello,
y los ojos, casi enjutos.
    Aprended de mí, Belerma,
holguémonos de consuno,
llévese el mar lo llorado,
y lo suspirado, el humo.
    No hiléis memorias tristes
en este aposento obscuro,
que, cual gusano de seda,
moriréis en el capullo.
    Haced lo que en su fin hace
el pájaro sin segundo,
que nos habla en sus cenizas
de pretérito y futuro.
    Llorad su muerte, mas sea
con lagrimillas al uso;
de lo mal pasado nazca
lo por venir más seguro.
    Pongámonos a la par
dos toquitas de repulgo,
ceja en arco, manos blancas,
y dos perritos lanudos.
    Hiedras verdes somos ambas,
a quien dejaron sin muros,
de la muerte y del amor
baterías e infortunios:
    busquemos por do trepar,
que, a lo que de ambas presumo,
no nos faltarán en Francia
pared gruesa, tronco duro.
    La iglesia de san Dionís
canónigos tiene muchos,
delgados, cariaguileños,
carihartos y espaldudos:
    escojamos como en peras
dos déligos capatuncios,
de aquestos que andan en mulas
y tienen algo de mulos;
    de estos Alejandros Magnos
que no tienen por disgusto,
por dar en nuestros broqueles,
que demos en sus escudos.
    De todos los doce pares
y sus nones, abrenuncio,
que calzan bragas de malla
y, de acero, los pantuflos;
    ¿de qué nos sirven, amiga,
petos fuertes, yelmos lucios?:
armados hombres queremos,
armados, pero desnudos.
    De vuestra mesa redonda,
francos paladines, huyo,
donde ayunos os sentáis,
y os levantáis más ayunos;
    la de cuatro esquinas quiero,
que la ventura me puso
en casa de un cuatro picos,
de todos cuatro picudo,
    donde sirven, la cuaresma,
sabrosísimos besugos,
y turmas, en el carnal,
con su caldillo y su zumo».
    Más iba a decir doña Alda,
pero a lo demás dio un nudo,
porque de don Montesinos
entró un pajecillo zurdo.

**** *book_ *id_poem29 *date_1625 *creator_gongora

29 En la muerte de una señora que murió moza en Córdoba

    Fragoso monte, en cuyo vasto seno
duras cortezas de robustas plantas
contienen aquel nombre en partes tantas
de quien pagó a la tierra lo terreno:

    así cubra de hoy más cielo sereno
la siempre verde cumbre que levantas,
que me escondas aquellas letras santas
de que a pesar del tiempo has de estar lleno.

    La corteza do están desnuda, o viste
su villano troncón de hierba verde,
de suerte que mis ojos no las vean.

    Quédense en tu arboleda, ella se acuerde
de fin tan tierno, y su memoria triste,
pues en troncos está, troncos la lean.

**** *book_ *id_poem30 *date_1625 *creator_gongora

30 Habla con don Luis Gaytán de Ayala, señor de Villafranca de Gaytán, quien estaba entonces en Córdoba, siendo allí su padre corregidor

    Ya que con más regalo el campo mira,
pues del hórrido manto se desnuda,
purpúreo el sol, y aunque con lengua muda
süave Filomena ya suspira,

    templa, noble garzón, la noble lira,
honren tu dulce plectro y mano aguda
lo que al son torpe de mi avena ruda
me dicta Amor, Calíope me inspira.

    Ayúdame a cantar los dos extremos
de mi pastora y, cual parleras aves
que a saludar al sol a otros convidan,

    yo ronco, tú sonoro, despertemos
cuantos en nuestra orilla cisnes graves
sus blancas plumas bañan y se anidan.

**** *book_ *id_poem31 *date_1625 *creator_gongora

31 A unos álamos blancos

    Verdes hermanas del audaz mozuelo
por quien orilla el Po dejastes presos
en verdes ramas ya y en troncos gruesos
el delicado pie, el dorado pelo:

    pues entre las rüinas de su vuelo
sus cenizas bajar en vez de huesos,
y sus errores largamente impresos
de ardientes llamas vistes en el cielo,

    acabad con mi loco pensamiento
que gobernar tal carro no presuma,
antes que lo desate por el viento

    con rayos de desdén la beldad suma,
y las reliquias de su atrevimiento
esconda el desengaño en poca espuma.

**** *book_ *id_poem32 *date_1625 *creator_gongora

32

    Ni en este monte, este aire, ni este río
corre fiera, vuela ave, pece nada,
de quien con atención no sea escuchada
la triste voz del triste llanto mío;

    y aunque en la fuerza sea, del estío,
al viento mi querella encomendada,
cuando a cada cual dellos más le agrada
fresca cueva, árbol verde, arroyo frío,

    a compasión movidos de mi llanto,
dejan la sombra, el ramo, y la hondura,
cual ya por escuchar el dulce canto

    de aquel que, de Estrimón en la espesura,
los suspendía cien mil veces. ¡Tanto
puede mi mal, y pudo su dulzura!

**** *book_ *id_poem33 *date_1625 *creator_gongora

33

    ¿Cuál del Ganges marfil, o cuál de Paro
blanco mármol, cuál ébano luciente,
cuál ámbar rubio o cuál oro excelente,
cuál fina plata o cuál cristal tan claro,

    cuál tan menudo aljófar, cuál tan caro
orïental safir, cuál rubí ardiente,
o cuál, en la dichosa edad presente,
mano tan docta de escultor tan raro

    vulto dellos formara, aunque hiciera
ultraje milagroso a la hermosura
su labor bella, su gentil fatiga,

    que no fuera figura, al sol, de cera,
delante de tus ojos, su figura,
oh bella Clori, oh dulce mi enemiga?

**** *book_ *id_poem34 *date_1625 *creator_gongora

34 A Juan Rufo, jurado de Córdoba

    Culto jurado, si mi bella dama,
en cuyo generoso mortal manto
arde, como en cristal de templo santo,
de un limpio amor la más ilustre llama,

    tu musa inspira, vivirá tu fama
sin invidiar tu noble patria a Manto,
y ornarte ha, en premio de tu dulce canto,
no de verde laurel caduca rama,

    sino de estrellas inmortal corona.
Haga, pues, tu dulcísimo instrumento
bellos efectos, pues la causa es bella,

    que no habrá piedra, planta, ni persona,
que suspensa no siga el tierno acento,
siendo tuya la voz, y el canto della.

**** *book_ *id_poem35 *date_1625 *creator_gongora

35

    Ilustre y hermosísima María,
mientras se dejan ver a cualquier hora
en tus mejillas la rosada Aurora,
Febo en tus ojos, y en tu frente el día,

    y mientras con gentil descortesía
mueve el viento la hebra voladora
que la Arabia en sus venas atesora
y el rico Tajo en sus arenas cría;

    antes que de la edad Febo eclipsado,
y el claro día vuelto en noche obscura,
huya la Aurora del mortal nublado;

    antes que lo que hoy es rubio tesoro
venza a la blanca nieve su blancura,
goza, goza el color, la luz, el oro.

**** *book_ *id_poem36 *date_1625 *creator_gongora

36

    Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

    En la ley vieja de Amor
a tantas fojas se halla
que el que más sufre y más calla,
ese librará mejor;
mas triste del amador
que, muerto a enemigas manos,
le hallaron los gusanos
secretos en la barriga.
Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

    Muy bien hará quien culpare
por necio a cualquier que fuere
que como leño sufriere
y como piedra callare;
mande Amor lo que mandare,
que yo pienso muy sin mengua
dar libertad a mi lengua,
y a sus leyes una higa.
Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

    Bien sé que me han de sacar
en el auto con mordaza,
cuando Amor sacare a plaza
delincuentes por hablar;
mas yo me pienso quejar,
en sintiéndome agraviado,
pues el mar brama alterado
cuando el viento lo fatiga.
Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

    Yo sé de algún joveneto
que tiene muy entendido
que guarda más bien Cupido
al que guarda su secreto;
y si muere el indiscreto
de amoroso torozón,
morirá sin confesión
por no culpar su enemiga.
Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mi más me contenta
que se diga y no se sienta.

**** *book_ *id_poem37 *date_1625 *creator_gongora

37

    Amarrado al duro banco
de una galera turquesca,
ambas manos en el remo
y ambos ojos en la tierra,
    un forzado de Dragut
en la playa de Marbella
se quejaba, al ronco son
del remo y de la cadena:
    «¡Oh sagrado mar de España,
famosa playa serena,
teatro donde se han hecho
cien mil navales tragedias!:
    pues eres tú el mismo mar
que con tus crecientes besas
las murallas de mi patria,
coronadas y soberbias,
    tráeme nuevas de mi esposa,
y dime si han sido ciertas
las lágrimas y suspiros
que me dice por sus letras;
    porque si es verdad que llora
mi captiverio en tu arena,
bien puedes al mar del Sur
vencer en lucientes perlas.
    Dame ya, sagrado mar,
a mis demandas respuesta,
que bien puedes, si es verdad
que las aguas tienen lengua;
    pero, pues no me respondes,
sin duda alguna que es muerta,
aunque no lo debe ser,
pues que vivo yo en su ausencia.
    Pues he vivido diez años
sin libertad y sin ella,
siempre al remo condenado,
a nadie matarán penas».
    En esto, se descubrieron
de la Religión seis velas,
y el cómitre mandó usar,
al forzado, de su fuerza.

**** *book_ *id_poem38 *date_1625 *creator_gongora

38

    La desgracia del forzado,
y del cosario la industria,
la distancia del lugar
y el favor de la Fortuna,
    que por las bocas del viento
les daba a soplos ayuda
contra las cristianas cruces
a las otomanas lunas,
    hicieron que, de los ojos
del forzado, a un tiempo huyan
dulce patria, amigas velas,
esperanzas y ventura.
    Vuelve, pues, los ojos, tristes,
a ver cómo el mar le hurta
las torres, y le da nubes,
las velas, y le da espumas;
    y viendo más aplacada
en el cómitre la furia,
vertiendo lágrimas, dice,
tan amargas como muchas:
«¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

    »Ya no esperen ver, mis ojos,
pues ahora no lo vieron,
sin este remo las manos,
y los pies sin estos hierros;
    que, en esta desgracia mía,
Fortuna me ha descubierto
que cuantos fueren mis años
tantos serán mis tormentos.
¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

    »Velas de la Religión,
enfrenad vuestro denuedo,
que mal podréis alcanzarnos,
pues tratáis de mi remedio;
    el enemigo se os va,
y favorécelo el tiempo
por su libertad no tanto,
cuanto por mi captiverio.
¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

    »Quedaos en aquesa playa,
de mis pensamientos puerto,
quejaos de mi desventura
y no echéis la culpa al viento.
    Y tú, mi dulce suspiro,
rompe los aires, ardiendo,
visita a mi esposa bella,
y en el mar de Argel te espero.
¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?»

**** *book_ *id_poem39 *date_1625 *creator_gongora

39 A Juan Rufo, de su Austriada

    Cantastes, Rufo, tan heroicamente
de aquel César novel la augusta historia,
que está dudosa entre los dos la gloria,
y a cuál se deba dar ninguno siente;

    Y así la Fama, que hoy de gente en gente
quiere que de los dos la igual memoria
del tiempo y del olvido haya victoria,
ciñe de lauro a cada cual la frente.

    Debéis con gran razón ser igualados,
pues fuistes cada cual único en su arte:
él solo en armas, vos en letras solo,

    y al fin ambos igualmente ayudados:
él, de la espada del sangriento Marte;
vos, de la lira del sagrado Apolo.

**** *book_ *id_poem40 *date_1625 *creator_gongora

40

    Con diferencia tal, con gracia tanta
aquel ruiseñor llora, que sospecho
que tiene otros cien mil dentro del pecho,
que alternan su dolor por su garganta;

    y aun creo que el espíritu levanta,
como en información de su derecho,
a escribir del cuñado el atroz hecho
en las hojas de aquella verde planta.

    Ponga, pues, fin a las querellas que usa,
pues ni quejarse ni mudar estanza
por pico ni por pluma se le veda;

    y llore solo aquel que su Medusa
en piedra convirtió, por que no pueda
ni publicar su mal ni hacer mudanza.

**** *book_ *id_poem41 *date_1625 *creator_gongora

41

    La dulce boca que a gustar convida
un humor entre perlas distilado,
y a no invidiar aquel licor sagrado
que a Júpiter ministra el garzón de Ida,

    amantes, no toquéis, si queréis vida,
porque entre un labio y otro colorado
Amor está, de su veneno armado,
cual entre flor y flor sierpe escondida.

    No os engañen las rosas, que a la Aurora
diréis que, aljofaradas y olorosas,
se le cayeron del purpúreo seno:

    manzanas son de Tántalo, y no rosas,
que después huyen del que incitan ahora,
y solo del Amor queda el veneno.

**** *book_ *id_poem42 *date_1625 *creator_gongora

42

    No destrozada nave en roca dura
tocó la playa más arrepentida,
ni pajarillo de la red tendida
voló más temeroso a la espesura;

    bella ninfa, la planta mal segura,
no tan alborotada ni afligida,
hurtó de verde prado, que escondida
víbora regalaba en su verdura,

    como yo, Amor, la condición airada,
las rubias trenzas y la vista bella
huyendo voy, con pie ya desatado,

    de mi enemiga en vano celebrada.
Adiós, ninfa crüel; quedaos con ella,
dura roca, red de oro, alegre prado.

**** *book_ *id_poem43 *date_1625 *creator_gongora

43

    Varia imaginación, que en mil intentos,
a pesar, gastas, de tu triste dueño,
la dulce munición del blando sueño,
alimentando vanos pensamientos,

    pues traes los espíritus atentos
solo a representarme el grave ceño
del rostro dulcemente zahareño,
gloriosa suspensión de mis tormentos:

    el sueño, autor de representaciones,
en su teatro, sobre el viento armado,
sombras suele vestir de vulto bello.

    Síguelo; mostrarate el rostro amado
y engañarán un rato tus pasiones
dos bienes, que serán dormir y vello.

**** *book_ *id_poem44 *date_1625 *creator_gongora

44 A don Luis Gaytán de Ayala, señor de Villafranca de Gaytán

    No enfrene tu gallardo pensamiento
del animoso joven mal logrado
el loco fin, de cuyo vuelo osado
fue ilustre tumba el húmido elemento.

    Las dulces alas tiende al blando viento
y, sin que el torpe mar del miedo helado
tus plumas moje, toca levantado
la encendida región del ardimiento.

    Corona en puntas la dorada esfera
do el pájaro real su vista afina,
y al noble ardor desátese la cera,

    que al mar, do tu sepulcro se destina,
gran honra le será, y a su ribera,
que le hurte su nombre tu rüina.

**** *book_ *id_poem45 *date_1625 *creator_gongora

45

    Gallardas plantas, que con voz doliente
al osado Faetón llorastes vivas,
y ya, sin invidiar palmas ni olivas,
muertas podéis ceñir cualquiera frente:

    así del sol estivo al rayo ardiente
blanco coro de náyades lascivas
precie más vuestras sombras fugitivas
que verde margen de escondida fuente,

    y así bese, a pesar del seco estío,
vuestros troncos, ya un tiempo pies humanos,
el raudo curso de este undoso río,

    que lloréis (pues llorar solo a vos toca
locas empresas, ardimientos vanos)
mi ardimiento en amar, mi empresa loca.

**** *book_ *id_poem46 *date_1625 *creator_gongora

46

    Del color noble que a la piel vellosa
de aquel animal dio, Naturaleza,
que de corona ciñe su cabeza,
rey de las otras, fiera generosa,

    vestida vi a la bella desdeñosa,
tal, que juzgué, no viendo su belleza,
según decía el color con su fiereza,
que la engendró la Libia ponzoñosa.

    Mas viéndola, que Alcides muy ufano
por ella en tales paños bien podía
mentir su natural, seguir su antojo,

    cual ya en Lidia torció con torpe mano
el huso, y presumir que se vestía
del nemeo león el gran despojo.

**** *book_ *id_poem47 *date_1625 *creator_gongora

47

    Aquí entre la verde juncia
quiero, como el blanco cisne
que envuelta en dulce armonía
la dulce vida despide,
    despedir mi vida amarga
envuelta en endechas tristes,
y querellarme de aquella
tan hermosa como libre.
    Descanse entretanto, el arco,
de la cuerda que lo aflige,
y pendiente de sus ramos
orne esta planta de Alcides,
    mientras yo a la tortolilla
que sobre aquel olmo gime
le hurto todo el silencio
que para sus quejas pide.
    Bellísima cazadora,
más fiera que las que sigues
por los bosques, cruel verdugo
de mis años infelices:
    tan grandes son tus extremos
de hermosa y de terrible,
que están los montes en duda
si eres diosa o si eres tigre.
    Préciaste de tan soberbia
contra quien es tan humilde,
que, considerados bien,
todos los monteros dicen
    que los dos nos parecemos
al robre que más resiste
los soplos del viento airado,
tú en ser dura, yo en ser firme;
    en esto solo eres robre,
y en lo demás, flaca mimbre,
no solo a los recios vientos,
mas a los aires subtiles.
    Ya no persigues crüel,
después que a mí me persigues,
a los ciervos voladores
ni a los fieros jabalíes;
    ni de tu dichoso albergue
las nobles paredes visten,
los despojos de las fieras
que, como a mí, muerte diste,
    no porque no gustes dello,
sino por que no te obligue
el encontrarme en la caza
a que siquiera me mires.
    Los monteros te suspiran
por todos estos confines,
y el mismo monte se agravia
de que tus pies no lo pisen,
    por el rastro que dejaban
de rosas y de jazmines,
tanto, que eran a sus campos,
tus dos plantas, dos abriles.
    Haz tu gusto, que yo quiero
dejar (pues dello te sirves)
el espíritu cansado
que mis flacos miembros rige;
    conseguiremos en esto
ambos a dos nuestros fines:
tú, el de crüel en dejarme,
yo, el de leal en morirme.
    Tú, rey de los otros ríos,
que de las sierras sublimes
de Segura al oceano
el fértil terreno mides,
    pues en tu dichoso seno
tantas lágrimas recibes
de mis ojos que en el mar
entran dos Guadalquivires,
    ruégote que su crueldad
y mi firmeza publiques
por todo el húmedo reino
de la gran madre de Aquiles,
    por que no solo en las selvas,
mas los que en las aguas viven,
conozcan quién es Daliso
y quién es la ingrata Nise.

**** *book_ *id_poem48 *date_1625 *creator_gongora

48

    Noble desengaño,
gracias doy al cielo,
que rompiste el lazo
que me tenía preso;
    por tan gran milagro
colgaré en tu templo
las graves cadenas
de mis graves yerros,
    las fuertes coyundas
del yugo de acero
que con tu favor
sacudí del cuello.
    Las húmidas velas
y los rotos remos
que escapé del mar
y ofrecí en el puerto
    ya de tus paredes
serán ornamento,
gloria de tu nombre,
y de Amor descuento.
    Y así, pues que triunfas
del rapaz arquero,
tiren de tu carro
y sean tu trofeo
    locas esperanzas,
vanos pensamientos,
pasos esparcidos,
livianos deseos,
    rabiosos cuidados,
ponzoñosos celos,
infernales glorias,
gloriosos infiernos.
    Compóngante himnos,
y digan, sus versos,
que libras captivos
y das vista a ciegos;
    ante tu deidad
hónrense mil fuegos
del sudor precioso
del árbol sabeo.
    Pero ¿quién me mete
en cosas de seso
y en hablar de veras,
en aquestos tiempos
    donde el que más trata
de burlas y juegos,
ese es quien se viste
más a lo moderno?
    Ingrata señora,
de tus aposentos
(más dulce y sabrosa
que nabo en adviento)
    aplícame un rato
el oído atento,
que quiero hacer auto
de mis devaneos:
    qué de noches frías
que me tuvo el hielo
tal, que por esquina
me juzgó tu perro,
    y alzando la pierna
con gentil denuedo
me argentó de plata
los zapatos negros.
    Qué de noches de estas,
señora, me acuerdo
que, andando a buscar
chinas por el suelo
    para hacer la seña
por el agujero,
al tomar la china
me ensucié los dedos.
    Qué de días anduve
cargado de acero,
con harto trabajo
porque estaba enfermo;
    como estaba flaco,
parecía cencerro:
hierro por de fuera,
por de dentro hueso.
    Qué de meses y años
que viví muriendo
en la Peña pobre,
sin ser Beltenebros,
    donde me acaeció
mil días enteros
no comer sino uñas
haciendo sonetos.
    Qué de necedades
escribí en mil pliegos,
que las ríes tú ahora
y yo las confieso,
    aunque las tuvimos
ambos en un tiempo,
yo, por discreciones,
y tú, por requiebros.
    Qué de medias noches
canté en mi instrumento:
Socorred, señora,
con agua a mi fuego,
    donde, aunque tú no
socorriste luego,
socorrió el vecino
con un gran caldero.
    Adiós, mi señora,
porque me es tu gesto
chimenea en verano
y nieve en invierno,
    y el bazo me tienes
de guijarros lleno,
porque creo que bastan
seis años de necio.

**** *book_ *id_poem49 *date_1625 *creator_gongora

49

    Aquel rayo de la guerra,
alférez mayor del reino,
tan galán como valiente
y tan noble como fiero,
    de los mozos invidiado,
admirado de los viejos,
y de los niños y el vulgo
señalado con el dedo;
    el querido de las damas
por cortesano y discreto,
hijo hasta allí regalado
de la fortuna y del tiempo;
    el que vistió las mezquitas
de victoriosos trofeos,
el que pobló las mazmorras
de cristianos caballeros;
    el que dos veces, armado
más de valor que de acero,
a su patria libertó
de dos peligrosos cercos:
    el gallardo Abenzulema
sale a cumplir el destierro
a que lo condena el rey,
o el amor, que es lo más cierto.
    Servía a una mora, el moro,
por quien el rey anda muerto,
en todo extremo hermosa
y discreta en todo extremo.
    Diole unas flores, la dama,
que para él flores fueron,
y para el celoso rey,
hierbas de mortal veneno;
    pues, de la hierba tocado,
lo manda desterrar luego,
culpando su lealtad
para disculpar sus celos.
    Sale, pues, el fuerte moro,
sobre un caballo overo,
que a Guadalquivir el agua
le bebió, y le pació el heno,
    con un hermoso jaez,
rica labor de Marruecos,
las piezas, de filigrana,
la mochila, de oro y negro;
    tan gallardo iba el caballo,
que en grave y airoso huello
con ambas manos medía
lo que hay de la cincha al suelo.
    Sobre una marlota negra
un blanco albornoz se ha puesto,
por vestirse las colores
de su inocencia y su duelo.
    Bordó mil hierros de lanzas
por el capellar, y en medio,
en arábigo una letra
que dice: Estos son mis yerros.
    Bonete lleva, turquí,
derribado al lado izquierdo,
y sobre él tres plumas, presas
de un precioso camafeo:
    no quiso salir sin plumas,
por que vuelen sus deseos,
si quien le quita la tierra
también no le quita el viento.
    No lleva más de un alfanje,
que le dio el rey de Toledo,
porque para un enemigo
él le basta, y su derecho.
    De esta suerte sale el moro
con animoso denuedo,
en medio de dos alcaides,
de Arjona y del Marmolejo.
    Caballeros lo acompañan
y lo sigue todo el pueblo,
y las damas, por do pasan,
se asoman llorando a verlo;
    lágrimas vierten ahora
de sus tristes ojos bellos
las que desde sus balcones
aguas de olor le vertieron.
    La bellísima Balaja,
que llorosa en su aposento
las sinrazones del rey
le pagaban sus cabellos,
    como tanto estruendo oyó,
a un balcón salió corriendo,
y enmudecida le dijo,
dando voces con silencio:
    «Vete en paz, que no vas solo,
y en tu ausencia ten consuelo,
que quien te echa de Jaén
no te echará de mi pecho».
    Él con el mirar responde:
«Yo me voy, y no te dejo;
de los agravios del rey
para tu firmeza apelo».
    Con esto pasó la calle,
los ojos atrás volviendo
cien mil veces, y de Andújar
tomó el camino derecho.

**** *book_ *id_poem50 *date_1625 *creator_gongora

50 A Córdoba

    ¡Oh excelso muro, oh torres coronadas
de honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,
de arenas nobles, ya que no doradas!

    ¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre glorïosa patria mía,
tanto por plumas cuanto por espadas!:

    si entre aquellas rüinas y despojos
que enriquece Genil y Dauro baña
tu memoria no fue alimento mío,

    nunca merezcan mis ausentes ojos
ver tu muro, tus torres y tu río,
tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

**** *book_ *id_poem51 *date_1625 *creator_gongora

51

    Tres veces de Aquilón el soplo airado
del verde honor privó las verdes plantas,
y al animal de Colcos otras tantas
ilustró Febo su vellón dorado,

    después que sigo (el pecho traspasado
de aguda flecha) con humildes plantas,
¡oh bella Clori!, tus pisadas santas
por las floridas señas que da el prado.

    A vista voy (tiñendo los alcores
en roja sangre) de tu dulce vuelo,
que el cielo pinta de cien mil colores,

    tanto, que ya nos siguen los pastores
por los extraños rastros que en el suelo
dejamos, yo, de sangre, tú, de flores.

**** *book_ *id_poem52 *date_1625 *creator_gongora

52 Deprecación a Apolo por la salud de una dama

    Sacra planta de Alcides, cuya rama
fue toldo de la hierba; fértil soto
que al tiempo mil libreas le habéis roto
de frescas hojas, de menuda grama:

    sed hoy testigos de estas que derrama
lágrimas Licio, y de este humilde voto
que al rubio Febo hace, viendo a Cloto
de su Clori romper la vital trama:

    ardiente morador del sacro coro,
si libre a Clori por tus manos deja
de alguna hierba algún secreto jugo,

    tus aras teñirá este blanco toro,
cuya cerviz así desprecia el yugo,
como el de Amor la enferma zagaleja.

**** *book_ *id_poem53 *date_1625 *creator_gongora

53

    Aunque a rocas de fe ligada vea
con lazos de oro la hermosa nave
mientras en calma humilde, en paz süave,
sereno el mar la vista lisonjea;

    y aunque el céfiro esté, por que lo crea,
tasando el viento que en las velas cabe,
y el fin dichoso del camino grave
en el aspecto celestial se lea,

    he visto blanqueando las arenas
de tantos nunca sepultados huesos,
que el mar de Amor tuvieron por seguro,

    que de él no fío, si sus flujos gruesos
con el timón, o con la voz, no enfrenas,
¡oh dulce Arión, oh sabio Palinuro!

**** *book_ *id_poem54 *date_1625 *creator_gongora

54

    Si las damas de la corte
quieren por dar una mano
dos piezas del toledano,
y del milanés un corte,
mientras no dan otro corte,
    busquen otro,
que yo soy nacido en el Potro.

    Si por unos ojos bellos,
que se los dio el cielo dados,
quieren ellas más ducados
que tienen pestañas ellos,
alquilen quien quiera vellos,
    y busquen otro,
que yo soy nacido en el Potro.

    Si un billete cada cual
no hay tomallo ni leello
mientras no le ven por sello
llevar el cuño real,
damas de condición tal,
    buscad otro,
que yo soy nacido en el Potro,

    Si a mi demanda y porfía,
mostrándose muy honestas,
dan más recias las respuestas
que cañones de crujía,
para tanta artillería
    busquen otro,
que yo soy nacido en el Potro.

    Si algunas damas bizarras,
no las quiero decir viejas,
gastan el tiempo en pellejas,
y ellas se aforran en garras,
vayan al Perú por barras,
    y busquen otro,
que yo soy nacido en el Potro.

    Si la del dulce mirar
ha de ser con presunción
que ha de acudir a razón
de a veinte mil el millar,
pues fue el mío de al quitar,
    busquen otro,
que yo soy nacido en el Potro,

    Si se precian por lo menos
de que duques las recuestan,
y a marqueses sueño cuestan
y a condes muchos serenos,
a servidores tan llenos
    huélalos otro,
que yo soy nacido en el Potro,

**** *book_ *id_poem55 *date_1625 *creator_gongora

55

    Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

    Labré a mi despecho
una pieza mala,
no pude hacer sala,
y cámara he hecho;
quedará sin techo,
y el cuerpo vacío,
que un servidor mío,
cual banco, quebró,
y me recibió
peor que una daga.
Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

    Camisas corté,
y ante todas cosas,
de mil mariposas
las faldas labré;
si mal hecho fue,
la aguja lo ha hecho,
cuyo ojo es estrecho
para seda floja,
y dame congoja
que el lienzo se estraga.
Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

    Presentome quien
mis gustos regula,
con higos de Mula,
pasas de Lairén;
de Lisboa también
cuanto tiene nombre,
y el asno del hombre
rompió de una coz
barros de Estremoz,
conservas de Braga.
Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

    Salí con trabajo
de mi casa un día,
a hora que corría
grande aire de abajo;
el aire me trajo
un papel con porte,
que a un ciego en la corte
fue, salvo su honor,
alcoholador,
si no fue bisnaga.
Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu‘haga?

    Corriendo inquïeta,
un día caí;
con el ojo di
en parte secreta;
olí cual mosqueta,
aunque no tan bien,
regada de quien
mis servicios niega,
y a la flor que riega
mil servicios paga.
Si en todo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

    Aire creo que es
con flaqueza extraña
quien me ha hecho caña,
y flauta después;
órgano con pies,
que, sin saber dónde,
organista esconde,
fuelle y follador,
del papa al pastor
es bien satisfaga.
Si en lodo lo qu'hago
soy desgraciada,
¿qué quiere qu'haga?

**** *book_ *id_poem56 *date_1625 *creator_gongora

56

    Entre los sueltos caballos
de los vencidos cenetes,
que por el campo buscaban
entre la sangre lo verde,
    aquel español de Orán
un suelto caballo prende,
por sus relinchos, lozano,
y por sus cernejas, fuerte,
    para que lo lleve a él
y a un moro captivo lleve,
un moro que ha captivado,
capitán de cien jinetes.
    En el ligero caballo
suben ambos, y él parece,
de cuatro espuelas herido,
que cuatro alas lo mueven.
    Triste camina el alarbe
y, lo más bajo que puede,
ardientes suspiros lanza
y amargas lágrimas vierte.
    Admirado el español
de ver, cada vez que vuelve,
que tan tiernamente llore
quien tan duramente hiere,
    con razones, le pregunta,
comedidas y corteses,
de sus suspiros la causa,
si la causa lo consiente.
    El captivo, como tal,
sin excusas le obedece,
y a su piadosa demanda
satisface desta suerte:
    «Valiente eres, capitán,
y cortés como valiente,
por tu espada y por tu trato
me has captivado dos veces.
    Preguntado me has la causa
de mis suspiros ardientes,
y débote la respuesta
por quien soy y por quien eres:
    en los Gelves nací, el año
que os perdistes en los Gelves,
de una berberisca noble
y de un turco matasiete;
    en Tremecén me crié
con mi madre y mis parientes,
después que perdí a mi padre,
cosario de tres bajeles.
    Junto a mi casa vivía,
por que más cerca muriese,
una dama del linaje
de los nobles melioneses,
    extremo de las hermosas
cuando no de las crüeles,
hija, al fin, de estas arenas
engendradoras de sierpes.
    Cada vez que la miraba
salía un sol por su frente,
de tantos rayos ceñido
cuantos cabellos contiene.
    Juntos así nos crïamos,
y Amor, en nuestras niñeces,
hirió nuestros corazones
con arpones diferentes:
    labró el oro en mis entrañas
dulces lazos, tiernas redes,
mientras el plomo, en las suyas,
libertades y desdenes.
    Apenas vide trocada
la dureza desta suerte,
cuando tú me captivaste:
mira si es bien que lamente».

**** *book_ *id_poem57 *date_1625 *creator_gongora

57

    Crïábase el Albanés
en la corte de Amurates,
no como prendas captivas
en rehenes de su padre,
    sino como se crïara
el mayor de los sultanes,
del Gran Señor, regalado,
querido de los bajaes,
    mancebo de altos principios
y de pensamientos graves,
de esperanzas vinculadas
con su generosa sangre,
    gran capitán en las guerras,
gran cortesano en las paces,
de los soldados escudo,
espejo de los galanes.
    Recién venido era entonces
de vencer, y de ganalles
al Húngaro dos banderas,
y al Sofí cuatro estandartes.
    Mas ¿qué aprovecha domar
invencibles capitanes
y contraponer el pecho
a mil peligros mortales,
    si un niño ciego lo vence,
no más armado que en carnes,
y en el corazón le deja
dos arpones penetrantes?
    Dos penetrantes arpones,
que son los ojos süaves
de las dos más bellas turcas
que tiene todo el Levante;
    que no hay turquesas tan finas
que a sus ojos se comparen,
discretas en todo extremo
y de gracias singulares.
    No lo defendió el escudo,
hecho de finos diamantes,
porque el amoroso fuego
es al rayo semejante,
    que el duro hierro en sus manos
lo disminuye y deshace:
no para en el hierro Amor,
que, sin errar tiro, sabe
    poner en el alma el hierro,
y en la cara las señales.
Fue tan desdichado en paz,
cuanto, en la guerra, triunfante,
    rendido, en paz, de mujeres,
siendo en guerra un fiero Marte;
bien conoció su valor
Amor, pues para enlazalle
    (por tener sujeto, Amor,
al que sujetó al dios Marte),
un lazo vio que era poco,
y quiso con dos vendalle.

**** *book_ *id_poem58 *date_1625 *creator_gongora

58

    «Ensíllenme el asno rucio
del alcalde Antón Llorente,
denme el tapador de corcho
y el gabán de paño verde,
    el lanzón en cuyo hierro
se han orinado los meses,
el casco de calabaza
y el vizcaíno machete,
    y para mi caperuza
las plumas del tordo denme,
que por ser Martín el tordo
servirán de martinetes:
    pondrele el orillo azul
que me dio para ponelle
Teresa la del Villar,
hija de Pascual Vicente;
    y aquella patena en cuadro,
donde de latón se ofrecen
la madre del virotero
y aquel dios que calza arneses,
    tan en pelota y tan juntos,
que en nudos ciegos los tienen
al uno, redes y brazos,
y al otro, brazos y redes,
    cuyas figuras en torno
acompañan y guarnecen
ramos de nogal y espigas,
y por letra, pan y nueces».
    Esto decía Galayo
antes que al Tajo partiese,
aquel yegüero llorón,
aquel jumental jinete,
    natural de do nació,
de yegüeros descendiente,
hombres que se proveen ellos,
sin que los provean los reyes.
    Trajéronle la patena,
y suspirando mil veces,
del dios garañón miraba
la dulce Francia y la suerte.
    Piensa que será Teresa
la que descubren y prenden
agudos rayos de invidia,
y de celos nudos fuertes:
    «Teresa de mis entrañas,
no te gazmies ni ajaqueques,
que no faltarán zarazas
para los perros que muerden;
    aunque es largo mi negocio,
mi vuelta será muy breve,
el día de san Ciruelo
o la semana sin viernes.
    No te parezcas a Venus,
ya que en beldad le pareces,
en hacer de tantos huevos
tantas frutas de sartenes.
    Cuando sola te imagines,
para que de mí te acuerdes,
ponle a un pantuflo aguileño
un reverendo bonete.
    Si creciere la tristeza,
una lonja cortar puedes
de un jamón, que bien sabrá
tornarte de triste alegre;
    ¡oh cómo sabe una lonja,
más que todos cuantos leen,
y rabos de puercos, más
que lenguas de bachilleres!
    Mira, amiga, tu pantuflo,
porque verás, si lo vieres,
que se parece a mi cara
como una leche a otra leche;
    acuérdate de mis ojos,
que están, cuando estoy ausente,
encima de la nariz
y debajo de la frente».
    En esto, llegó Bandurrio
diciéndole que se apreste,
que para sesenta leguas
le faltan tres veces veinte.
    A dar, pues, se parte el bobo
estocadas y reveses
y tajos orilla el Tajo,
en mil hermosos broqueles.

**** *book_ *id_poem59 *date_1625 *creator_gongora

59

    Escuchadme un rato atentos,
cudiciosos noveleros,
pagadme destas verdades
los portes, en el silencio;
    del nuevo mundo os diré
las cosas que me escribieron,
en las zabras que allegaron,
cuatro amigos chichumecos:
    dicen que es allá la tierra
(lo que por acá es el suelo)
muy abundante de minas
porque lo es de conejos;
    que andaban, los naturales,
desnudos por los desiertos,
pero que ya andan vestidos,
si no es el que se anda en cueros;
    que comían carne cruda,
pero que ya en este tiempo
la cuecen y asan todos,
si no es el mujeriego;
    que no hay zorras, en ayunas,
y que hay monas, en bebiendo,
y que hay micos que preguntan:
«¿Véseme el rabo de lejos?»;
    que hay unos gamos abades,
y unos bien casados ciervos,
según picos de bonetes,
y garcetas de sombreros;
    que hay unos fieros leones,
digo fieros, por sus fieros,
que son leones de piedra
desatados en sus hechos;
    que hay unas hermosas grullas,
que darán por vos el sueño
si les ocupáis las manos
con un diamante de precio;
    que hay también unas cigüeñas
que anidan en monasterios,
largas, por eso, de pico,
y de honrar torres de viento;
    que hay unas bellas picazas
vestidas de blanco y negro
cuya música es palabras
y cuyo manjar es necios;
    que hay unas gatas que logran
lo mejor de sus eneros
con gatos de refitorios
y con gatos de dineros;
    que hay unas tigres que dan,
con manos de vara, y menos,
tal bofetón a una bolsa,
que escupe las muelas luego;
    que andan unos avestruces
que saben digerir yerros
de hijas y de mujeres:
¡oh qué estómagos tan buenos!;
    que hay unas vides que abrazan
unos ricos olmos viejos
por que sustenten sus ramas
sus cudiciosos sarmientos;
    que hay en aquellas dehesas
un toro... Mas luego vuelvo,
y quédese mi palabra
empeñada en el silencio.

**** *book_ *id_poem60 *date_1625 *creator_gongora

60 En una enfermedad de don Antonio de Pazos, obispo de Córdoba

    Deste más que la nieve blanco toro,
robusto honor de la vacada mía,
y destas aves dos, que al nuevo día
saludaban ayer con dulce lloro,

    a ti, el más rubio dios del alto coro,
de sus entrañas hago ofrenda pía,
sobre este fuego, que vencido envía
su humo al ámbar y su llama al oro,

    por que a tanta salud sea reducido
el nuestro sacro y docto pastor rico,
que aun los que por nacer están le vean,

    ya que de tres coronas no ceñido,
al menos mayoral del Tajo, y sean
grana el gabán, armiños el pellico.

**** *book_ *id_poem61 *date_1625 *creator_gongora

61

    Levantando blanca espuma,
galeras de Barbarroja
ligeras le daban caza
a una pobre galeota
    en que alegre el mar surcaba
un mallorquín con su esposa,
dulcísima valenciana
bien nacida, si hermosa.
    Del Amor agradecido,
se la llevaba a Mallorca,
tanto a celebrar las pascuas
cuanto a festejar las bodas.
    Y cuando a los sordos remos
más se humillaban las olas,
más se ajustaba a la vela
el blando viento que sopla,
    espïándola detrás
de una punta insidïosa
estaba el fiero terror
de las playas españolas;
    sobresaltola en el punto
que por una parte y otra
sus cuatro enemigos leños
tristemente la coronan.
    Crece en ellos la cudicia
y en estotros la congoja,
mientras se queja la dama,
derramando tierno aljófar:
    «Favorable, cortés viento,
si eres el galán de Flora,
válgasme en este peligro
por el regalo que gozas.
    Tú, que, embravecido, puedes,
los bajeles que te enojan,
embestillos en la arena
con más daño que en las rocas;
    tú, que con la misma fuerza
cuando al humilde perdonas
sueles de armadas reales
escapar barquillas rotas:
    salga esta vela a lo menos
de estas manos rigurosas,
cual de garras de halcón
blancas alas de paloma».

**** *book_ *id_poem62 *date_1625 *creator_gongora

62 A la ciudad de Granada, estando en ella

    Ilustre ciudad famosa,
infïel un tiempo, madre
de Cegríes y Gomeles,
de Muzas y Redüanes,
    a quien dos famosos ríos,
con sus húmidos caudales,
el uno baña los muros
y el otro purga las calles;
    ciudad, a pesar del tiempo,
tan populosa y tan grande,
que de tus rüinas solas
se honraran otras ciudades:
    de mi patria me trujiste,
y no a dar memorïales
de mi pleito a tus oidores,
de mi culpa a tus alcaldes,
    sino a ver de tus murallas
los soberbios homenajes,
tan altos, que casi quieren
hurtalle el oficio a Atlante;
    y a ver de la fuerte Alhambra
los edificios reales,
en dos cuartos, divididos,
de Leones y Comares,
    do están las salas manchadas
de la mal vertida sangre
de los no menos valientes
que gallardos Bencerrajes,
    y las cuadras espaciosas
do las damas y galanes
ocupaban a sus reyes
con sus zambras y sus bailes;
    y a ver sus hermosas fuentes
y sus profundos estanques,
que, los veranos, son leche
y, los inviernos, cristales;
    y su Cuarto de las Frutas,
fresco, vistoso y notable,
injuria de los pinceles
de Apeles y de Timantes,
    donde tan bien las fingidas
imitan las naturales,
que no hay hombre a quien no burlen
ni pájaro a quien no engañen;
    y a ver sus secretos baños,
do las aguas se reparten
a las, sostenidas, pilas
de alabastro, en pedestales,
    do con sus damas la reina,
bañándose algunas tardes,
competían en blancura
las espumas con sus carnes;
    y de tu Chancillería
a ver los seis tribunales,
donde cada dosel cubre
tres o cuatro majestades;
    y a ver su real portada,
labrada de piedras tales,
que fuera menos costosa
de rubíes y diamantes,
    para cuyo noble intento,
por que más presto se acabe,
se echan a culpas de cera
condenaciones de jaspe;
    y a ver tu sagrado templo,
donde es vencida en mil partes,
de la labor, la materia,
Naturaleza, del arte,
    de cuya fábrica ilustre
lo que es piedra injuria hace
al fino oro que perfila
sus molduras y follajes
    (de claraboyas ceñido
por do los rayos solares
entran a adorar a quien
les da la lumbre que valen;
    cuyo cuerpo aun no formado
nos promete en sus señales
más fama que los que Roma
edificó a sus deidades,
    y que aquel, cuyas cenizas
en nuestras memorias arden,
de aquella, a quien por su mal
vio el que mataron sus canes),
    y al de Salomón, aunque eran
sus piedras rubios metales,
marfil y cedro, sus puertas,
plata fina, sus umbrales;
    y a ver su hermosa torre,
cuyas campanas süaves,
del aire, con su armonía,
ocupan las raridades,
    tan perfecta, aun no acabada,
que no solo los que saben
más del arte dicen que es
obra de arquitecto grande,
    mas del pórfido lo bello,
lo hermoso del filabre,
aunque con lenguas de piedra,
loan al maestro sage;
    y a ver tu real capilla,
en cuyo túmulo yace
con su cristiana Belona
aquel católico Marte,
    a cuyos gloriosos cuerpos,
aunque muertos, inmortales,
por reliquias de valor
España les debe altares;
    y a ver tu fértil escuela
de Bártulos y de Abades,
de Galenos y Avicenas,
de Scotos y de Tomases;
    y a ver tu Colegio insigne
(tanto, que puede igualarse
a los que el agua del Tormes
beben, y la de Henares),
    cuyas becas rojas vemos
poblar universidades,
plazas de audiencias, y sillas
de iglesias mil catedrales;
    y a ver el templo y la casa
de los jerónimos frailes,
donde está el mármol que sella
al gran Gonzalo Fernández,
    digo, los heroicos huesos
de aquel sol de capitanes
a quien mi patria le dio
el apellido y los padres,
    cuyas armas siempre fueron,
aunque abolladas, triunfantes
de los franceses estoques
y de los turcos alfanjes,
    de que dan gloriosas señas
las banderas y estandartes,
los yelmos y los escudos,
tablachines y turbantes
    de los jenízaros fieros
y de los bárbaros traces,
de los segundos Reinaldos
y de los nuevos Roldanes,
    que a solo honrar su sepulcro
de trofeos militares,
unos rompieron el mar,
y otros bajaron los Alpes;
    y a ver tu Albaicín, castigo
de rebeldes voluntades,
cuerpo vivo en otro tiempo,
ya lastimoso cadáver;
    y a ver tu apacible vega,
donde combatieron antes
nuestros cristianos maestres
con tus paganos alcaides;
    y a ver tu Generalife,
aquel retrato admirable
del terreno deleitoso
de nuestros primeros padres,
    do el ingenio de los hombres,
de murtas y de arrayanes
ha hecho a Naturaleza
dos mil vistosos ultrajes,
    donde se ven tan al vivo
de brótano tantas naves,
que dirán, si no se mueven,
que es por faltarles el aire;
    y a ver los cármenes frescos
que al Darro cenefa hacen
de aguas, plantas y edificios,
formando un lienzo de Flandes
    (do el céfiro al blanco chopo
mueve con soplo agradable
las hojas de argentería,
y las de esmeralda al sauce),
    donde hay de árboles tal greña,
que parecen, los frutales,
o que se prestan las frutas
o que se dan dulces paces;
    y del verde Dinadámar
a ver los manantïales,
a quien las plantas cobijan
por que los troncos les bañen,
    entre cuyos verdes ramos
juntas, las diversas aves
a cuatro y a cinco voces
cantan motetes süaves;
    y al Jaragüí, donde espiran
dulce olor los frescos valles,
las primaveras, de gloria,
los otoños, de azahares,
    cuyo suelo viste Flora
de tapetes de Levante
sobre quien vierte el abril
esmeraldas y balajes;
    y a ver de tus bellas damas
los bellos rostros, iguales
a los que en sus hierarquías
las doradas plumas baten,
    por quien, nevado Genil,
es muy justo que te alabes
que excedes al sacro Ibero
y al rubio Tajo deshaces,
    pues en tus nobles orillas
milagros de beldad nacen,
invidia de otras riberas,
eclipsi de otras beldades,
    tan gallardas sobre bellas,
que no han visto, las edades,
ni mantos de mayor brío
ni mirar de más donaire;
    tan discretas de razones
y tan dulces de lenguaje,
que dirás que entre sus perlas
distila Amor sus panales.
    Estas son, ciudad famosa,
las que del Duero al Hidaspe
te dan el honor y el lustre
que al oro dan los esmaltes.
    En tu seno ya me tienes,
con un deseo insaciable
de que alimenten mis ojos,
tus muchas curiosidades,
    dignas de que por gozallas
no solo se desamparen
las comarcanas del Betis,
mas las riberas del Ganges,
    y que se pasen por verlas
no solo dudosos mares,
mas las nieves de la Escitia,
de Libia los arenales;
    pues eres, Granada ilustre,
granada de personajes,
granada de serafines,
granada de antigüedades,
    y al fin, la mayor de cuantas
hoy con el tiempo combaten,
y que mira, en cuanto alumbra,
el rubio amador de Dafnes.

**** *book_ *id_poem63 *date_1625 *creator_gongora

63

    Triste pisa, y afligido,
las arenas de Pisuerga
el ausente de su dama,
el desdichado Zulema,
    moro alcaide y no vellido,
amador con ajaqueca,
arrocinado de cara
y carigordo de piernas.
    No lleva por la marlota
bordada cifra, ni empresa
en el campo de la adarga,
ni, en la banderilla, letra,
    porque es, el moro, idïota,
y no ha tenido poeta
de los sastres de este tiempo,
cuyas plumas son tiseras.
    Los ojos tiene en el río,
cuyas ondas se lo llevan,
y él, envueltas en las ondas,
lleva sus lágrimas tiernas.
    Tanto llora el hideputa
que, si el año de la seca
llorara en dos hazas mías,
acudiera a diez hanegas.
    Los espacios que no llora
de memorias se alimenta,
porque le dan, las memorias,
lo que los ojos le niegan.
    Piensos se da, de memorias,
rumiando glorias y penas,
como rábanos mi mula,
y una mona, berenjenas.
    Contempla luego en Balaja,
la cual, mientras la contempla,
olas de imaginación
o se la traen o la llevan,
    y ella se está merendando
duraznicos en su huerta,
y tirándole los cuescos
al que tal pasa por ella.
    Ojos claros, cejas rubias,
al vivo, se le presentan,
lanzando rayos los ojos,
y flechas de amor, las cejas.
    El moro, contemplativo,
a los de su dama vuela,
como, a los ojos del búho,
cernícalos de uñas prietas.
    «Ay, mora bella —le dice—,
no menos dulce que bella:
no estraguen tu condición
las condiciones de ausencia».
    «—Ay, moro, más gemidor
que el eje de una carreta:
pues no soy tu mora yo,
no me quiebres la cabeza».
    «—Recibe allá este suspiro
y este llanto de esta tierra,
donde el rey me ha desterrado,
y mis cuidados me entierran».
    «—Llore alto, moro amigo,
suspire recio y con fuerza,
que han de andar, llanto y suspiro,
más de noventa y seis leguas».
    En esto, ya salteado
de una varonil vergüenza,
a lavar el tierno rostro,
de su caballo se apea;
    también se apea, el galán,
porque quiere en el arena
sembrar perejil guisado
para vuestras reverencias.

**** *book_ *id_poem64 *date_1625 *creator_gongora

64

    Servía en Orán al rey
un español, con dos lanzas,
y, con el alma y la vida,
a una gallarda africana,
    tan noble como hermosa,
tan amante como amada,
con quien estaba una noche,
cuando tocaron al arma:
    trecientos cenetes eran
de este rebato la causa,
que los rayos de la luna
descubrieron sus adargas;
    las adargas avisaron
a las mudas atalayas,
las atalayas, los fuegos,
los fuegos, a las campanas,
    y ellas, al enamorado,
que, en los brazos de su dama,
oyó el militar estruendo
de las trompas y las cajas.
    Espuelas de honor lo pican
y freno de amor lo para:
no salir es cobardía,
ingratidud es dejalla.
    Del cuello pendiente ella,
viéndole tomar la espada,
con lágrimas y suspiros
le dice aquestas palabras:
    «Salid al campo, señor,
bañen mis ojos la cama,
que ella me será también,
sin vos, campo de batalla;
    vestíos y salid apriesa,
que el general os aguarda:
yo os hago a vos mucha sobra,
y vos a él, mucha falta.
    Bien podéis salir desnudo,
pues mi llanto no os ablanda,
que tenéis de acero el pecho,
y no habéis menester armas».
    Viendo el español brïoso
cuánto le detiene y habla,
le dice así: «Mi señora,
tan dulce como enojada...»

**** *book_ *id_poem65 *date_1625 *creator_gongora

65

    Hanme dicho, hermanas,
que tenéis cosquillas
de ver al que hizo
a Hermana Marica;
    por que no mováis,
él mismo os envía
de su misma mano
su persona misma,
    digo, su aguileña
filomocosía
(ya que no pintada,
al menos, escrita),
    y su condición,
que es tan peregrina
como cuantas vienen
de Francia a Galicia.
    Cuanto a lo primero,
es, su señoría,
un bendito zote
de muy buena vida,
    que come a las diez
y cena de día,
que duerme en mollido
y bebe con guindas;
    en los años, mozo,
viejo, en las desdichas,
abierto de sienes,
cerrado de encías;
    no es grande de cuerpo,
pero bien podría
de cualquier higuera
alcanzaros higas;
    la cabeza al uso,
muy bien repartida,
el cogote atrás,
la corona encima,
    la frente espaciosa,
escombrada y limpia,
aunque con rincones,
cual plaza de villa;
    las cejas, en arco,
como ballestillas
de sangrar a aquellos
que con el pie firman;
    los ojos son grandes,
y mayor, la vista,
pues conoce un galgo
entre cien gallinas;
    la nariz es corva,
tal, que bien podría
servir de alquitara
en una botica;
    la boca no es buena,
pero, al mediodía,
le da ella más gusto
que la de su ninfa;
    la barba, ni corta
ni mucho crecida,
porque así se ahorran
cuellos de camisa;
    fue un tiempo castaña,
pero ya es morcilla:
volveranla penas
en rucia o tordilla;
    los hombros y espaldas
son tales, que habría,
a ser él san Blas,
para mil reliquias;
    lo demás, señoras,
que el manteo cobija,
parte son visiones,
parte, maravillas;
    sé decir, al menos,
que en sus niñerías
ni pide a vecinos
ni falta a vecinas.
    De su condición
deciros podría,
como quien la tiene
tan reconocida,
    que es, el mozo, alegre,
aunque su alegría
paga mil pensiones
a la melarquía;
    es de tal humor,
que en salud se cría
muy sano, aunque no
de los de Castilla.
    Es mancebo rico
desde las mantillas,
pues tiene (demás
de una sacristía)
    barcos en la sierra
y, en el río, viñas,
molinos de aceite
que hacen harina,
    un jardín de flores
y una muy gran silva
de varia lección,
adonde se crían
    árboles que llevan,
después de vendimias,
a poder de estiércol
pasas de lejía.
    Es enamorado
tan en demasía,
que es un mazacote,
que diga, un Macías,
    aunque no se muere
por aquestas niñas
que quieren con presa
y piden con pinta:
    dales un botín,
dos octavas rimas,
tres sortijas negras,
cuatro clavellinas;
    y a las damiselas
más graves y ricas,
costosos regalos,
joyas peregrinas,
    porque para ellas
trae cuanto de Indias
guardan en sus senos
Lisboa y Sevilla:
    tráeles de las huertas
regalos de Lima,
y de los arroyos,
joyas de la China.
    Tampoco es amigo
de andar por esquinas
vestido de acero
como de palmilla,
    porque para él
de la Ave María
al cuarto de la alba
anda la estantigua.
    Y porque a su abuela
oyó que tenían,
los de su linaje,
no más que una vida,
    así desde entonces
la conserva y mira
mejor que oro en paño
o pera en almíbar.
    No es de los curiosos
a quien califican
papeles de nuevas
de estado o milicia,
    porque son (y es cierto,
que el Bernia lo afirma)
hermanas de leche
nuevas y mentiras.
    No se le da un bledo
que el otro le escriba,
o dosel lo cubra
o adórnelo mitra;
    no le quita el sueño
que de la Turquía
mil leños esconda
el mar de Sicilia,
    ni que el Inglés baje
hacia nuestras islas,
después que ha subido
en la que lo envía.
    Es su reverencia
un gran canonista,
porque en Salamanca
oyó Teología,
    sin perder mañana
su lección de prima,
y al anochecer,
lección de sobrina;
    y así es desde entonces
persona entendida,
si a su oído tañen
una chirimía.
    De las demás lenguas
es gran humanista,
señor de la griega
como de la escita;
    tiene por más suya
la lengua latina,
que los alemanes
la persa o la egipcia;
    habla la toscana
con tal policía,
que quien lo oye dice
que nació en Coímbra;
    y en la portuguesa
es tal, que dirían
que mamó en Logroño
leche de borricas.
    De la Cosmográfia
pasó pocas millas,
aunque oyó al Infante
las siete partidas;
    y así, entiende el mapa
y de sus medidas
lo que el mapa entiende
del mal de la orina.
    Sabe que en los Alpes
es, la nieve, fría,
y caliente, el fuego
en las Filipinas;
    que nació, Zamora,
del Duero en la orilla,
y que es natural,
Burgos, de Castilla;
    que desde la Mancha
llegan a Medina
más tarde los hombres
que las golondrinas.
    Es hombre que gasta
en Astrología
toda su pobreza
con su picardía:
    tiene su astrolabio
con sus baratijas,
su compás y globos
que pesan diez libras;
    conoce muy bien
las siete Cabrillas,
la Bocina, el Carro
y las tres Marías.
    Sabe alzar figura
si halla por dicha
o rey o caballo
o sota caída.
    Es fiero poeta,
si lo hay en la Libia,
y cuando lo toma
su mal de poesía,
    hace verso suelto
con Alejandría,
y con algarrobas
hace redondillas;
    compone romances
que cantan y estiman
los que cardan paños
y ovejas desquilan,
    y hace canciones
para su enemiga,
que de todo el mundo
son bien recibidas,
    pues en sus rebatos
todo el mundo limpia
con ellas de ingleses
a Fuenterrabía.
    Finalmente, él es,
señorazas mías,
el que dos mil veces
os pide y suplica
    que con los gorrones
de las plumas rizas
os hagáis gorronas
y os mostréis harpías,
    que no sepultéis
el gusto en capillas,
y que a los bonetes
queráis las bonitas.

**** *book_ *id_poem66 *date_1625 *creator_gongora

66 Del marqués de Santa Cruz

    No en bronces, que caducan, mortal mano,
oh católico sol de los Bazanes
que ya entre glorïosos capitanes
eres deidad armada, Marte humano,

    esculpirá tus hechos, sino en vano,
cuando descubrir quiera tus afanes,
y los bien reportados tafetanes
del Turco, del Inglés, del Lusitano.

    El un mar, de tus velas coronado,
de tus remos, el otro, encanecido,
tablas serán de cosas tan extrañas.

    De la inmortalidad el no cansado
pincel las logre, y sean tus hazañas
alma del tiempo, espada del olvido.

**** *book_ *id_poem67 *date_1625 *creator_gongora

67 A don Luis de Vargas

    Tú, cuyo ilustre (entre una y otra almena
de la imperial ciudad) patrio edificio
al Tajo mira en su húmido ejercicio
pintar los campos y dorar la arena:

    descuelga de aquel lauro enhorabuena
aquellas dos, ya mudas en su oficio,
reliquias dulces del gentil Salicio,
heroica lira, pastoral avena.

    Llégalas, oh clarísimo mancebo,
al docto pecho, a la süave boca,
poniendo ley al mar, freno a los vientos;

    sucede en todo al castellano Febo,
que ahora es gloria mucha y tierra poca,
en patria, en profesión, en instrumentos.

**** *book_ *id_poem68 *date_1625 *creator_gongora

68

    Por niñear, un picarillo tierno
hurón de faltriqueras, sutil caza,
a la cola de un perro ató por maza
(con perdón de los clérigos) un cuerno.

    El triste perrinchón, en el gobierno
de una tan gran carroza, se embaraza;
grítale el pueblo, haciendo de la plaza,
si allá se alegran, un alegre infierno.

    Llegó en esto una viuda mesurada,
que entre los signos, ya que no en la gloria,
tiene a su esposo, y dijo: «Es gran bajeza

    que un gozque arrastre así una ejecutoria
que ha obedecido tanta gente honrada
y se la ha puesto sobre su cabeza».

**** *book_ *id_poem69 *date_1625 *creator_gongora

69

    Grandes, más que elefantes y que abadas,
títulos liberales como rocas,
gentileshombres, solo de sus bocas,
illustri cavaglier, llaves doradas;

    hábitos, capas, digo, remendadas,
damas de haz y envés, viudas sin tocas,
carrozas de ocho bestias, y aun son pocas
con las que tiran y que son tiradas;

    catarriberas, ánimas en pena,
con Bártulos y Abades la milicia,
y los derechos, con espada y daga;

    casas y pechos, todo a la malicia,
lodos con perejil y hierbabuena:
esto es la corte; buena pro les haga.

**** *book_ *id_poem70 *date_1625 *creator_gongora

70 A la tela de justar de Madrid

    —Téngoos, señora Tela, gran mancilla.
—Dios la tenga de vos, señor soldado.
—¿Cómo estáis acá afuera? —Hoy me han echado,
por vagabunda, fuera de la villa.

    —¿Dónde están los galanes de Castilla?
—¿Dónde pueden estar, sino en el Prado?
—Muchas lanzas habrán en vos quebrado.
—Más respeto me tienen: ni una astilla.

    —Pues ¿qué hacéis ahí? —Lo que esa puente,
puente de anillo, tela de cedazo:
desear hombres, como ríos ella,

    hombres de duro pecho y fuerte brazo.
—Adiós, Tela, que sois muy maldiciente,
y esas no son palabras de doncella.

**** *book_ *id_poem71 *date_1625 *creator_gongora

71

    Duélete de esa puente, Manzanares;
mira que dice por ahí la gente
que no eres río para media puente,
y que ella es puente para muchos mares.

    Hoy, arrogante, te ha brotado a pares
húmedas crestas tu soberbia frente,
y ayer me dijo humilde tu corriente
que eran en marzo los caniculares.

    Por el alma de aquel que ha pretendido
con cuatro onzas de agua de chicoria
purgar la villa y darte lo purgado,

    me di, ¿cómo has menguado y has crecido,
cómo ayer te vi en pena, y hoy en gloria?
–Bebiome un asno ayer, y hoy me ha meado.

**** *book_ *id_poem72 *date_1625 *creator_gongora

72 De la armada que fue a Inglaterra

Levanta, España, tu famosa diestra
desde el francés Pirene al moro Atlante,
y al ronco son de trompas belicosas
haz, envuelta en durísimo diamante,
de tus valientes hijos feroz muestra
debajo de tus señas victoriosas;
tal, que las flacamente poderosas
fieras naciones, contra tu fe armadas,
al claro resplandor de tus espadas
y a la de tus arneses fiera lumbre,
    con mortal pesadumbre
    ojos y espaldas vuelvan
y, como al sol las nieblas, se resuelvan,
o, cual la blanda cera desatados
a los dorados luminosos fuegos
    de los yelmos grabados,
queden, como de fe, de vista ciegos.

Tú, que con celo pío y noble saña
el seno undoso al húmido Neptuno
de selvas inquïetas has poblado,
y cuantos en tus reinos uno a uno
empuñan lanza contra la Bretaña,
sin perdonar al tiempo, has envïado
en número de todo tan sobrado,
que a tanto leño el húmido elemento,
y a tanta vela, es poco todo el viento,
fía que en sangre del inglés pirata
    teñirá de escarlata
    su color verde y cano
el rico de rüinas oceano;
y aunque de lejos con rigor traídas,
ilustrará tus playas y tus puertos
    de banderas rompidas,
de naves destrozadas, de hombres muertos.

Oh ya isla católica y potente
templo de fe, ya templo de herejía,
campo de Marte, escuela de Minerva,
digna de que las sienes que algún día
ornó corona real de oro luciente
ciña guirnalda vil de estéril hierba,
madre dichosa y obediente sierva
de Arturos, de Eduardos y de Enricos,
ricos de fortaleza, y de fe ricos;
ahora condenada a infamia eterna
    por la que te gobierna
    con la mano ocupada,
del huso en vez, del cetro y de la espada;
mujer de muchos, y de muchos nuera,
oh reina torpe, reina no, mas loba
    libidinosa y fiera,
fiamma dal ciel su le tue trezze piova!

Tú, en tanto, mira allá los otomanos,
las jonias aguas que el Sicano bebe,
sembrar de armados árboles y entenas,
y con tirano orgullo en tiempo breve,
domando cuellos y ligando manos,
y sus remos hiriendo las arenas,
despoblar islas y poblar cadenas.
Mas cuando su arrogancia y nuestro ultraje
no encienda en ti un católico coraje,
mira, si con la vista tanto vuelas,
    entre hinchadas velas
    el soberbio estandarte
que a los cristianos ojos, no sin arte,
como en desprecio de la Cruz sagrada,
más desenvuelve, mientras más tremola,
    entre lunas bordada
del caballo feroz la crespa cola.

Fija los ojos en las blancas lunas,
y advierte bien, en tanto que tú esperas
gloria naval de las britanas lides,
no se calen rayendo tus riberas,
y pierdan el respeto a las colunas,
llaves tuyas y término de Alcides;
mas si con la importancia el tiempo mides,
enarbola, oh gran madre, tus banderas,
arma tus hijos, vara tus galeras,
y sobre los castillos y leones
    que ilustran tus pendones,
    levanta aquel león fiero
del tribu de Judá, que honró el madero;
que él hará que tus brazos esforzados
llenen el mar de bárbaros nadantes
    que entreguen anegados
al fondo el cuerpo, al agua los turbantes.

Canción, pues que ya aspira
a trompa militar mi tosca lira,
después me oirán, si Febo no me engaña,
el Carro helado y la abrasada Zona
    cantar de nuestra España
las armas, los trïunfos, la corona.

**** *book_ *id_poem73 *date_1625 *creator_gongora

73

    Ahora que estoy de espacio
cantar quiero en mi bandurria
lo que en más grave instrumento
cantara, mas no me escuchan.
    Arrímense ya las veras
y celébrense las burlas,
pues da el mundo en niñerías,
al fin, como quien caduca.
    Libre un tiempo, y descuidado,
Amor, de tus garatusas,
en el coro de mi aldea
cantaba mis aleluyas.
    Con mi perro y mi hurón,
y mis calzas de gamuza,
por ser recias para el campo
y por guardar las velludas,
    fatigaba el verde suelo,
donde mil arroyos cruzan
como sierpes de cristal
entre la hierba menuda,
    ya cantando orilla el agua,
ya cazando en la espesura,
del modo que se ofrecían
los conejos, o las musas.
    Volvía de noche a casa,
dormía sueño y soltura,
no me despertaban penas
mientras me dejaban pulgas.
    En la botica otras veces
me daba muy buenas zurras,
del triunfo, con el alcalde,
del ajedrez, con el cura.
    Gobernaba de allí el mundo
dándole a soplos ayuda
a las católicas velas
que el mar de Bretaña surcan;
    y hecho otro nuevo Alcides,
trasladaba sus columnas
de Gibraltar a Japón,
con su segundo Plus Vltra.
    Daba luego vuelta a Flandes,
y de su guerra importuna
atribuía la palma
ya a la fuerza, ya a la industria;
    y con el beneficiado,
que era doctor por Osuna,
sobre Antonio de Lebrija
tenía cien mil disputas.
    Argüíamos también,
metidos en más honduras,
si se podían comer
espárragos sin la bula.
    Veníame por la plaza,
y de paso vez alguna
para mí compraba pollos,
para mis vecinas, turmas.
    Comadres me visitaban,
que en el pueblo tenía muchas:
ellas me llamaban padre,
y taita, sus criaturas.
    Lavábanme ellas la ropa,
y en las obras de costura
ellas ponían el dedal
y yo ponía la aguja.
    La vez que se me ofrecía
caminar a Extremadura,
entre las más ricas deIlas
me daban cabalgaduras.
    A todas quería bien,
con todas tenía ventura,
porque a todas igualaba
como tijeras de murtas.
    Esta era mi vida, Amor,
antes que las flechas tuyas
me hicieran su terrero
y blanco de desventuras.
    Enseñásteme, traidor,
la mañana de san Lucas,
en un rostro como almendras
ojos garzos, trenzas rubias:
    tales eran trenzas y ojos
que tengo por muy sin duda
que cayera en tentación
un viejo con estangurria.
    Desde entonces acá sé
que matas, y que aseguras,
que das en el corazón,
y que a los ojos apuntas.
    Sé que nadie se te escapa,
pues cuando más de ti huya,
no hay vara de Inquisición
que así halle al que tú buscas.
    Sé que es, tu guerra, civil,
y sé que es, tu paz, de Judas;
que esperas para batalla
y convidas para justa.
    Sé que te armas de diamante
y nos das lanzas de juncia,
y para arneses de vidrio
espada de acero empuñas.
    Sé que es la del rey Fineo
tu mesa, y tu cama dura,
potro en que nos das tormento;
tu sueño, sueño de grullas.
    Sé que para el bien te duermes
y que para el mal madrugas,
que te sirves como grande
y que pagas como mula.
    Perdona, pues, mi bonete,
no muestres en él tu furia;
válgame esta vez la Iglesia,
mira que te descomulga.
    Levantas el arco y vuelves
de tus saetas las puntas
contra los que sus jüicios
significan bien sus plumas,
    mas con los que ciñen armas
bien callas y disimulas:
de gallina son tus alas,
vete para hideputa.

**** *book_ *id_poem74 *date_1625 *creator_gongora

74

    Desde Sansueña a París,
dijo un medidor de tierras
que no había un paso más
que de París a Sansueña.
    Mas, hablando ya en jüicio,
con haber quinientas leguas,
las anduvo en treinta días
la señora Melisendra,
    a las ancas de un polaco
como Dios hizo una bestia,
de la cincha allá, frisón,
de la cincha acá, litera.
    Llevábala don Gaiferos,
de quien había sido ella,
para lo de Dios, esposa,
para lo de amor, cadena.
    Contemple cualquier cristiano
cuál llevaría la francesa
las que el griego llama nalgas,
y el francés, asentaderas.
    Caminaban en verano,
y pasábanlo en las ventas,
los dos nietos de Pepino,
con su abuelo y agua fresca.
    Desdichado de ti, Pierres,
que en un rocín en soletas
valles y barrancos saltas
y en el campo llano vuelas.
    Con este escudero solo
y una espada ginovesa
que se la prestó Roldán
para el robo de su Helena,
    atravesaron a España
cuando más estaba llena
de ermitaños de Marruecos,
fray Hamete y fray Zulema.
    Andando, pues, ya pisando
de las faldas pireneas
los ribetes, de Navarra,
zurcidos ya con su lengua,
    apeóse don Gaiferos
a hacer que ciertas hierbas
huelan más que los jazmines,
aunque nunca tan bien huelan.
    Melisendra, melindrosa,
cansada, también se apea
para oír, al señor Pierres,
de París aquestas nuevas:
    «Después que dejaste a Francia,
como todo ha sido guerras,
trocaron, los monsïures,
las madamas en banderas.
    Quedó la corte tan sola
que en la juvenil ausencia
valían, veinticinco años,
veinticinco mil de renta.
    Quedaron todas las damas,
de su inclinación, depuestas,
el apetito, con hambre,
y los ojos, con dïeta:
    desayunábanse a días,
y cortábanse las flemas
con dos garnachas maduras,
magníficas de Venecia.
    Venturosa fuiste tú,
que tuviste en esta era
un moro para la brida
y otro para la jineta.
    Don Guarinos el galán,
pretendiendo a Berenguela,
vistió un lacayo, y tres pajes,
de una fïada librea;
    fuese rompiendo el vestido,
fuese acercando la deuda,
y fue huyendo, la dama,
de su gala y su pobreza.
    Don Godofre el heredado,
hijo de Dardín Dardeña,
desempedrando las calles,
los hígados nos empiedra.
    Sirve a doña Blanca Orliens,
y como no hay más que verla,
las gafas es doña Blanca,
y el terrero, doña Negra.
    Doña Alda, nuestra vecina,
la que Amor prendió a la puerta
del templo de San Dionís,
cada rato pide iglesia;
    fuese a la guerra Tristán,
el marido de Lucrecia,
y ella busca otro Tarquino
que le rasque la conciencia.
    Dicen que, cuando escribiste
a tu prima la doncella,
Rugero leyó la carta
y otro le quitó la nema;
    y que ella después acá,
la vez que se sangra, deja
que le aprieten bien la cinta,
mas no que saquen lanceta.
    Por madama de Valois
se cargaron de rodelas
cuatro o seis caballerotes
como cuatro o seis entenas;
    veíalos con salud,
veíalos con paciencia,
ni sé cuándo la hablaban
ni cuándo reñían por ella.
    Raimundo con sus tres pajes
mil músicas dio a la puerta
de una dama que lo oía
abrazada de un poeta;
    y el socarrón otro día
les enviaba una letra,
escondiendo el dulce caso
entre almalafas de seda.
    Hallarás a Flordelís
haciendo, cuando la veas,
de las hermosas de Francia
lo que el sol, de las estrellas;
    bonetes la solicitan,
caballeros la pasean,
y ella dicen que da a un paje
lo que a tantos amos niega.
    Dijo bien Dudón un día,
viendo dalle tantas vueltas:
«–Basta, señores, que andamos
tras la paja muchas bestias».
    En esto llegó Gaiferos
atando las agujetas,
y, porque el aire, de abajo,
corría, pican apriesa.

**** *book_ *id_poem75 *date_1625 *creator_gongora

75

    Pensó rendir la mozuela
el alférez de mentira,
soldado por cien mil partes
y rompido por las mismas.
    Pensó que la sujetara
el gavïón de la liga,
y de las terciadas plumas
la crespa volatería;
    y la capa verde obscura,
golpeada la capilla
con más inciertos reveses
que una mula (y sea la mía);
    y la saltaembarca azul,
con más corchetes de alquimia
que, la noche de San Juan,
saca toda la justicia;
    y los greguescos de seda
aforrados en telilla,
mucho más acuchillados
que mulatos en esgrima;
    y la espada en tiros cortos
mal pendiente de la cinta,
por las obras, temerosa,
por las palabras, temida,
    Pensó con lo dicho el hombre
sujetar la mujercilla,
torciendo rubios bigotes
ayudados de alquitira,
    hablándola con los ojos,
pisando de gallardía,
suspirando por la calle
y apuntalando su esquina.
    Camafeo de la moza
ser el necio pretendía,
y a la verdad era feo,
aunque cama no tenía;
    pero tenía un rasguño
del bigote para arriba,
que le hizo de merced
el padre de las pupilas;
    y aun creo que al otro lado
le hubiera hecho otra firma,
a no tenello ocupado
con no sé qué niñería:
    con un cierto bofetón
que en la casa de Sevilla
llevó, vencido en la entrada,
con las manos menos limpias.
    Una, pues, alegre noche,
que la halló, por su desdicha,
alumbrando con la cara
su calleja sin salida,
    llegándose poco a poco
debajo la ventanilla,
como estudiante francés
este salmo le decía:
    «Yo soy de Santo Domingo,
una ciudad de Castilla,
donde, aunque es de la Calzada,
hay descalzas hidalguías;
    bien nacido como el sol
gracias a los Chavarrías,
inquieto fui desde niño,
inclinado a la milicia;
    apenas tenía quince años,
cuando un día a mediodía
dejé mi tierra por Flandes,
sepulcro de nuestras crismas,
    donde padecí peligros
tan grandes, que juraría
que no me halló la muerte
por que triunféis de mi vida.
    Cuando en el sitio de Ypres,
estaba yo en Gravelinga
con un bravo romadizo
sonando la batería.
    Nunca salí de mi tienda
mientras Anvers padecía,
porque no me acabó un sastre
unas calzas amarillas,
    y aun allí, por mi ventura,
no me halló una culebrina
que me pasó por los ojos
poco más de media milla.
    Otra vez que hubo en Bruxelas
una pendencia reñida,
puse paz desde un terrado,
aunque casi no me oían;
    y aun me acuerdo, por más señas,
que todo el mundo decía
que, a ser yo de la pendencia,
me prendiera la justicia.
    Dejé al fin guerras y Flandes,
porque era tierra tan fría
y yo, triste, andaba enfermo
de cámaras cada día.
    Como partí de allá pobre,
atravesé a Picardía,
y en un bergantín, el mar,
de la Rochela a Galicia.
    Del golfo de estas desgracias,
señora, he llegado a vista
de vuesa merced; Dios quiera
que fuese en su enjuta orilla.
    Bien le debo a la fortuna
el fin de tantas desdichas;
mas otra fuerza mejor
de todas ellas me libra,
    porque al salir de mi tierra
saqué, entre muchas reliquias,
algunas plumas del gallo,
pero más de la gallina.
    Asado vivo por vos,
y quisiera, reina mía,
que, ya que habéis sido fuego,
fuérades también parrillas».
    Atenta escuchó la moza
toda la oración prolija,
unas veces con enfado,
pero más veces con risa.
    No le respondió palabra,
mas ella y otra su prima
le exprimieron al asado
el zumo de una jeringa.

**** *book_ *id_poem76 *date_1625 *creator_gongora

76 De san Lorenzo el real del Escurial

    Sacros, altos, dorados capiteles,
que a las nubes borráis sus arreboles,
Febo os teme por más lucientes soles,
y el cielo por gigantes más crüeles.

    Depón tus rayos, Júpiter, no celes
los tuyos, Sol; de un templo son faroles,
que al mayor mártir de los españoles
erigió el mayor rey de los fïeles,

    religiosa grandeza del monarca
cuya diestra real al nuevo mundo
abrevia, y el oriente se le humilla.

    Perdone el tiempo, lisonjee la Parca,
la beldad desta octava maravilla,
los años deste Salomón segundo.

**** *book_ *id_poem77 *date_1625 *creator_gongora

77 Segunda parte de la fábula de los amores de Hero y Leandro, y de sus muertes

    Arrojose el mancebito
al charco de los atunes,
como si fuera el estrecho
poco más de medio azumbre.
    Ya se va dejando atrás
las pedorreras azules
con que enamoró en Abido
mil mozuelas agridulces.
    Del estrecho la mitad
pasaba sin pesadumbre,
los ojos en el candil,
que del fin temblando luce,
    cuando el enemigo cielo
disparó sus arcabuces,
se desatacó la noche
y se orinaron las nubes.
    Los vientos desenfrenados
parece que entonces huyen
del odre donde los tuvo
el griego de los embustes.
    El fiero mar alterado,
que ya sufrió como yunque
al ejército de Jerjes,
hoy a un mozuelo no sufre.
    Mas el animoso joven,
con los ojos cuando sube,
con el alma cuando baja,
siempre su norte descubre.
    No hay ninfa de Vesta alguna
que así de su fuego cuide
como la dama de Sesto
cuida de guardar su lumbre:
    con las almenas la ampara,
porque ve lo que le cumple,
con las manos la defiende
y con las ropas la cubre;
    pero poco le aprovecha,
por más remedios que use,
que el viento con su esperanza
y con la llama concluye.
    Ella entonces, derramando
dos mil perlas de ambas luces,
a Venus y a Amor promete
sacrificios y perfumes;
    pero Amor, como llovía,
y estaba en cueros, no acude,
ni Venus, porque con Marte
está cenando unas ubres.
    El amador, en perdiendo
el farol que lo conduce,
menos nada y más trabaja,
más teme y menos presume;
    ya tiene menos vigor,
ya más veces se zabulle,
ya ve en el agua la muerte,
ya se acaba, ya se hunde.
    Apenas expiró, cuando,
bien fuera de su costumbre,
cuatro palanquines vientos
a la orilla lo sacuden,
    al pie de la amada torre
donde Hero se consume,
no deja estrella en el cielo
que no maldiga y acuse;
    y viendo el difunto cuerpo,
la vez que se lo descubren
de los relámpagos grandes
las temerosas vislumbres,
    desde la alta torre envía
el cuerpo a su amante dulce,
y la alma a donde se queman
pastillas de piedra zufre.
    Apenas del mar salía
el sol a rayar las cumbres,
cuando la doncella de Hero,
temiendo el suceso, acude,
    y, viendo hecha pedazos
aquella flor de virtudes,
de cada ojo derrama
de lágrimas dos almudes.
    Juntando los mal logrados,
con un punzón de un estuche
hizo que estas tristes letras
una blanca piedra ocupen:
    Hero somos y Leandro,
no menos necios que ilustres,
en amores y firmezas
al mundo ejemplos comunes.
    El amor, como dos huevos
quebrantó nuestras saludes:
él fue pasado por agua,
yo estrellada mi fin tuve.
    Rogamos a nuestros padres
que no se pongan capuces,
sino, pues un fin tuvimos,
que una tierra nos sepulte.

**** *book_ *id_poem78 *date_1625 *creator_gongora

78 En una fiesta que se hizo en Sevilla a san Hermenegildo

Hoy es el sacro y venturoso día
en que la gran metrópoli de España,
que no te juró rey, te adora santo;
hoy con devotas ceremonias baña,
el blanco clero, el aire en armonía,
los pechos en piedad, la tierra en llanto;
hoy a estos sacros himnos, dulce canto,
ayuda con silencio la nobleza,
haciendo devoción de su riqueza;
hoy, pues, aquesta tu latina Escuela
    a la docta abejuela,
no sin devota emulación, imita,
vuela el campo, las flores solicita,
campo de erudición, flor de alabanzas,
por honrar sus estudios de ti y dellas,
    en tanto que tú alcanzas
ver a Dios, vestir luz, pisar estrellas.

Hoy la curiosidad de su tesoro
con religiosa vanidad ha hecho
extraña ostentación, alta reseña;
hoy cada corazón deja su pecho,
cuál en púrpura envuelto, cuál en oro,
y su valor devotamente enseña.
Quién lo que, con industria no pequeña
labró costoso el persa, extraño el china,
rica labor, fatiga peregrina,
alegremente en sus paredes cuelga;
    quién de ilustrarlas huelga
con modernos angélicos pinceles
milagrosas injurias del de Apeles,
quién da a la calle y quita a la floresta,
de suerte que los grandes, los menores,
    en tu solemne fiesta
ven pompa, visten oro, pisan flores.

Príncipe mártir, cuyas sacras sienes,
aún no impedidas de real corona,
la fiera espada honró del Arrïano;
tú, cuya mano al cetro si perdona,
no a la palma que en ella ahora tienes
(digna palma, si bien heroica mano),
pues eres uno ya del soberano
campo glorioso de gloriosas almas,
que ciñen resplandor, que enristran palmas,
do se trïunfa y nunca se combate,
    mi lengua se desate
en dulces modos, y los aires rompa
a celestial soldado ilustre trompa.
Conozca el Cancro ardiente, el Carro helado,
oh católico sol de vicegodos,
    la espada que te ha dado
vida a ti, gloria al Betis, luz a todos.

Estas aras que te ha erigido el clero,
y estas, que te cantamos, alabanzas,
juntas con lo que tú en el cielo vales,
a Filipo le valgan, el tercero,
en quien de nuestro bien las esperanzas
están, como reliquias en cristales;
logra sus tiernos años, sus reales
pensamientos católicos segunda,
tal, que su espada por su Dios confunda
la nueva torre que Babel levanta,
    y, ardiendo en saña santa,
haga que adore en paz quien no lo ha visto
el gran sepulcro que mereció a Cristo;
que pues de sus primeros nobles paños
invocó a tu deidad por su abogada,
    es bien que vean sus años
larga paz, feliz cetro, invicta espada.

Y tú, oh gran madre, de tus hijos cara,
émula de provincias glorïosa,
en lo que alumbra el sol, la noche ciega,
ciudad más que ninguna populosa,
para quien no tan solo España ara,
y siembra Francia, mas Sicilia siega,
no porque el Betis tus campiñas riega
(el Betis, río y rey tan absoluto,
que da leyes al mar, y no tributo),
ni porque ahora escalen su corriente
    velas del occidente,
que, más de joyas que de viento llenas,
hacen montes de plata sus arenas,
mas por haber tu suelo humedecido
la sangre deste hijo sin segundo,
    en ti siempre ha tenido
la fe escudo, honra España, invidia el mundo.

**** *book_ *id_poem79 *date_1625 *creator_gongora

79

    Lloraba la niña
(y tenía razón)
la prolija ausencia
de su ingrato amor.
    Dejola tan niña
que apenas creo yo
que tenía los años
que ha que la dejó.
    Llorando la ausencia
del galán traidor,
la halla la luna
y la deja el sol,
    añadiendo siempre
pasión a pasión,
memoria a memoria,
dolor a dolor.
Llorad, corazón,
que tenéis razón.

    Dícele su madre:
«Hija, por mi amor,
que se acabe el llanto
o me acabe yo».
    Ella le responde:
«No podrá ser, no;
las causas son muchas,
los ojos son dos;
    satisfagan, madre,
tanta sinrazón,
y lágrimas lloren
en esta ocasión
    tantas como dellos
un tiempo tiró
flechas amorosas
el arquero dios.
    Ya no canto, madre,
y si canto yo,
muy tristes endechas
mis canciones son;
    porque el que se fue,
con lo que llevó,
se dejó el silencio
y llevó la voz».
Llorad, corazón,
que tenéis razón.

**** *book_ *id_poem80 *date_1625 *creator_gongora

80

    Famosos son, en las armas,
los moros de Canastel;
valentísimos son todos,
y más que todos, Hacén,
    el Roldán de Berbería,
el que se ha hecho temer
en Orán, del Castellano,
y en Ceuta, del Portugués.
    Tan dichoso fuera el moro
cuan dichoso podía ser,
si le bastara la adarga
contra una flecha crüel,
    que de un arco de rigor
con un arpón de desdén
le despidió Belerifa,
la hija de Alí Muley.
    Atento a sus demasías
en amar y aborrecer,
quiso el niño dios vendado
ser testigo y ser jüez:
    miraba al fiero africano
rendido más de una vez
a una esperanza traidora
y a un desengaño fïel,
    ya rindiendo, a su enemiga,
y entregándole a merced
las llaves del albedrío,
los pendones de la fe;
    mirábalo en los ramblares,
ora a caballo, ora a pie,
rendir al fiero animal
de las otras fieras rey,
    y de la real cabeza
y de la espantosa piel
ornar de su ingrata mora
la respectada pared;
    mirábalo el más galán
de cuantos África ve
en servicio de las damas
vestir morisco alquicel,
    sobre una yegua morcilla,
tan extremo en el correr
que no logran las arenas
las estampas de sus pies,
    admirablemente ornada
de un bien labrado jaez
(obra, al fin, en todo digna
de artífice cordobés),
    solicitar los balcones
donde se anida su bien,
comenzando en armonía
y feneciendo en tropel.
    No le dio al hijo de Venus,
el moro, poco placer,
y detestando el rigor
que se usaba contra él,
    miraba a la bella mora
salteada, en su vergel,
de un cuidado que es amor,
aunque no sabe quién es;
    ya en el oro del cabello
engastando algún clavel,
ya a las lisonjas del agua
corriendo con vana sed,
    de pechos sobre un estanque
hace que a ratos estén
bebiendo sus dulces ojos
su hermoso parecer.
    Admiradas sus captivas
del cuidado en que la ven,
risueña le dijo una,
y aun maliciosa también:
    «Así quiera Dios, señora,
que alegre yo vuelva a ver
las generosas almenas
de los muros de Jerez,
    como esa curiosidad
es cuna, a mi parecer,
de un Amor recién nacido,
que volará antes de un mes».
    Sembró de purpúreas rosas,
la vergüenza, aquella tez
que ya fue de blancos lilios,
sin saberla responder.
    Comenzó, en esto, Cupido
a disparar, y a tender,
la más que mortal saeta,
la más que nudosa red,
    y comenzó Belerifa
a hacer contra Amor después
lo que contra el rubio sol
la nieve suele hacer.

**** *book_ *id_poem81 *date_1625 *creator_gongora

81

    Frescos airecillos,
que a la primavera
le tejéis guirnaldas
y esparcís violetas,
    ya que os han tenido
del Tajo en la vega
amorosos hurtos
y agradables penas,
    cuando, del estío
en la ardiente fuerza,
álamos os daban
frondosas defensas,
    álamos crecidos,
de hojas inciertas,
medias de esmeraldas
y de plata medias,
    de donde a las ninfas,
y a las zagalejas,
del sagrado Tajo,
y de sus riberas,
    mil veces llamastes,
y vinieron ellas
a ocupar del río
las verdes cenefas,
    y vosotros luego,
calándoos apriesa,
con lascivos soplos
y alas lisonjeras
    sueño les trajistes
y descuido a vueltas,
que en pago os valieron
mil vistas secretas,
sin tener del velo
    invidia ni queja,
ni andar con la falda
luchando por fuerza:
    ahora, pues, aires,
antes que las sierras
coronen sus cumbres
de confusas nieblas,
    y que el aquilón
con dura inclemencia
desnude las plantas
y vista la tierra
    de las secas hojas
que ya fueron tregua
entre el sol ardiente
y la verde hierba,
    y antes que las nieves
y el hielo conviertan
en cristal las rocas,
en vidrio las selvas,
    batid vuestras alas,
y dad ya la vuelta
al templado seno
que alegre os espera.
    Veréis de camino
una ninfa bella,
que pisa orgullosa
del Betis la arena,
    montaraz, gallarda,
temida en la sierra
más por su mirar
que por sus saetas:
    ahora la halléis
entre la maleza
del fragoso monte
siguiendo las fieras,
    ahora, en el llano
con planta ligera
fatigando al corzo
que herido vuela,
    ahora, clavando
la armada cabeza
del antiguo ciervo
en la encina vieja,
    cuando, ya cansada
de la caza, vuelva
a dejar al río
el sudor en perlas
    y al pie se recueste
de la dura peña
de quien ella toma
lección de dureza,
    llegaos a orealla,
pero no muy cerca,
que lleváis suspiros
y ha corrido ella.
    Si está calurosa,
soplad desde afuera,
y cuando la ingrata
mejor os entienda,
    decidle, airecillos:
«Bellísima Leda,
gloria de los bosques,
honor de la aldea,
    enfermo Daliso
junto al Tajo queda,
con la muerte al lado
y en manos de ausencia.
    Suplícate humilde,
antes que lo vuelvan
su fuego, en ceniza,
su destierro, en tierra,
    en premio glorioso
de su amor, merezca,
ya que no suspiros,
a lo menos, letra,
    con la punta, escrita,
de tu aguda flecha,
en el campo duro
de una dura peña
    (porque no es razón
que razón se lea
de mano tan dura
en cosa más tierna),
    adonde le digas:
Muere allá, y no vuelvas
a adorar mi sombra
y a arrastrar cadenas».

**** *book_ *id_poem82 *date_1625 *creator_gongora

82

    Dejad los libros ahora,
señor licenciado Ortiz,
y escuchad mis desventuras,
que a fe que son para oír:
    yo soy aquel gentilhombre,
digo, aquel hombre gentil
que por su dios adoró
a un ceguezuelo rüín;
    sacrifiquele mi gusto,
no una vez, sino cien mil,
en las aras de una moza
tal cual os la pinto aquí:
    el cabello es de un color
que ni es cuarto ni florín,
y la relevada frente,
ni azabache ni marfil;
    la ceja, entre parda y negra,
muy más larga que sutil,
y los ojos, más compuestos
que son los de quis vel qui,
    entre cuyos bellos rayos
se deriva la nariz,
terminando las dos rosas,
frescas señas de su abril;
    cada labio colorado
es un precioso rubí,
y cada diente, el aljófar
que el alba suele vertir;
    el aliento de su boca,
todo lo que no es pedir,
mal haya yo si no excede
al más süave jazmín.
    Con su garganta y su pecho
no tienen que competir
el nácar del mar del Sur,
la plata del Potosí;
    la blanca y hermosa mano,
hermoso y blanco alguacil
de libertad y de bolsa,
es de nieve y de neblí.
    Lo demás, letrado amigo,
que yo os pudiera decir,
por mi fe que me ha rogado
que lo calle, el faldellín;
    aunque, por brújula, quiero,
si estamos solos aquí,
como a la sota de bastos,
descubriros el botín:
    cinco puntos calza estrechos,
y esto, señor, baste; al fin,
si hay serafines trigueños,
la moza es un serafín.
    Pudo conmigo el color,
porque una vez que la vi
entre más de cien mil blancas
ella fue el maravedí,
    y porque no sin razón
el discreto en el jardín
coge la negra violeta
y deja el blanco alhelí.
    Dos años fue mi cuidado,
lo que llaman por ahí,
los jacarandos, respecto,
los modernos, tahalí;
    en cuyos alegres años,
desde el ave al perejil,
por esta negra odisea,
la bucólica le di.
    Sus piezas en el invierno
vistió flamenco tapiz,
y en el verano sus piezas,
andaluz guadamecí;
    hoy desechaba lo blanco,
mañana, lo carmesí,
hasta que en la Peña Pobre
quedó ermitaño Amadís:
    preguntadlo a mi vestido,
que riéndose de mí,
si no habla por la boca,
habla por el bocací.
    Ya iba quedando en cueros
a la lumbre de un candil,
casi pasando el estrecho
de no tener y pedir,
    cuando, Dios en hora buena,
me fue forzoso partir
a la ciudad de la corte,
a la villa de Madrid.
    Comenzó a mentir congojas,
y a suspirar y gemir
más que viuda en el sermón
de su padre fray Martín.
    Dijo que acero sería
en esperar y sufrir:
fue después cera, y si acero,
ella se tomó de orín.
    Ternísima me pidió
que, ya que quedaba así
la ovejuela sin pastor,
no quedase sin mastín;
    y así, le dejé un mulato
por espía y adalid,
que me espió a mí en saliendo,
y se lo vino a decir.
    Dejela en su antiguo lustre,
y, luego que me partí,
echó la carnaza afuera,
¡oh maldito borceguí!
    Púsome el cuerno un traidor
mercadante corchapín,
que tiene bolsa en Orán,
e ingenio en Mazalquivir;
    rico es, y mazacote
de los más lindos que vi,
precioso, pero pesado,
como palo de Brasil.
    ¡Oh interés, y cómo eres,
o por fuerza o por ardid,
para los diamantes, sangre,
para los bronces, buril!:
    deme Dios tiempo en que pueda
tus proezas escribir,
y quítemelo en buen hora
para los hechos del Cid.
    Y vos, tronco a quien abraza
la más lujuriosa vid
que este lagrimoso valle
ha sabido producir,
    vivid en sabrosos nudos,
en dulces trepas vivid
siempre juntos, a pesar
de algún loco paladín.

**** *book_ *id_poem83 *date_1625 *creator_gongora

83

    ¡Qué necio que era yo antaño,
aunque hogaño soy un bobo!
Mucho puede la razón,
y el tiempo no puede poco.
    A fe que dijo muy bien
quien dijo que eran de corcho
cascos de caballo viejo
y cascos de galán mozo.
    Serví al Amor cuatro años,
que sirviera mejor ocho
en las galeras de un turco
o en las mazmorras de un moro.
    Lisonjas majaba, y celos,
que es el esparto de todos
los majaderos captivos
que se vencen de unos ojos.
    De esta dura esclavitud,
hace un año por agosto,
me redimió la merced
de un tabardillo dichoso:
    a este mal debo los bienes
que en dulce libertad gozo,
y vame tanto mejor
cuanto va de cuerdo a loco

    Heme subido a Tarpeya
a ver cuál se queman otros
en tan vergonzosas llamas
que su honor volará en polvo;
    y he de ser tan inhumano,
que, a quien otra vez, piadoso,
ayudara con un grito,
acudiré con un soplo.
    Háganse, tontos, cenizas,
que con cenizas de tontos
discretos cuelan sus paños,
manchados, pero no rotos.
    Quince meses ha que duermo,
porque ha tantos que reposo,
sobre piedras, como piedra,
sobre plumas, como plomo.
    No rompen mi sueño celos,
ni pesadumbre, mi ocio,
ni serenos, mi salud,
ni mi hacienda, mal cobro.
    Tengo amigos, los que bastan
para andarme siempre solo,
y vame tanto mejor
cuanto va de cuerdo a loco.

    Con doblados libros hago
los días de mayo, cortos,
las noches de enero, breves,
por lo lacio y por lo tosco.
    Cuando ha de echarme la musa
alguna ayuda de Apolo,
desatácase el ingenio,
y algunos papeles borro
    a devoción de una ausente,
a quien, ausente y devoto,
con tiernos ojos escribo
y con dulce pluma lloro.
    Discreciones leo a ratos,
y necedades respondo
a tres ninfas que en el Tajo
dan al aire trenzas de oro,
    y a la que ya vio Pisuerga,
la aljaba pendiente al hombro,
seguir la casta Dïana
y eclipsar su hermano rojo.
    Salgo alguna vez al campo
a quitar al alma el moho,
y dar verde al pensamiento,
con que purgue sus enojos.
    En mi aposento otras veces
una guitarrilla tomo,
que como barbero templo
y como bárbaro toco;
    con esto engaño las horas
de los días perezosos,
y vame tanto mejor
cuanto va de cuerdo a loco,

    Pagaba al tiempo dos deudas
que tenía tras de un torno,
mas ya ha días que a la iglesia
del desengaño me acojo,
    en cuyo lugar sagrado
me ha comunicado Astolfo
todo el licor de su vidrio,
y la razón, sus antojos,
    con que veo a la Fortuna,
de la fábrica de un trono,
levantar un cadahalso
para la estatua de un monstro,
    y por las calles del mundo
arrastrar colas de potros
a quien de carro triunfal
se apeó en el Capitolio.
    Veo pasar como humo,
afirmado, el Tiempo cojo,
sobre un cetro imperïal
y sobre un cayado corvo.
    Después que me conocí,
estas verdades conozco,
y vame tanto mejor
cuanto va de cuerdo a loco.

**** *book_ *id_poem84 *date_1625 *creator_gongora

84

    Si sus mercedes me escuchan,
les contaré a sus mercedes,
no las hazañas del Cid
ni de Zaida los desdenes,
    sino más de cuatro cosas
que sé yo que se cometen
o se dejan de hacer
por el decir de las gentes.

    Sale el otro cazador,
o Rodamonte de liebres
o Bravonel de perdices,
vestido de necio y verde,
    y, si se siente cansado
su ventor, al lugar vuelve
con lo que compró al ventero,
por el decir de las gentes.

    Aun no echó, el cobarde, mano
a la de Ioannes me fecit
cuando se calzan, sus pies,
las alas de un alfaneque,
    y, al trasponer de una esquina,
da a la capa tres piquetes
y seis mellas a la espada,
por el decir de las gentes.

    Estase el otro don tal
desde las doce a las trece
rezando aquella oración
de la mesa sin manteles,
    y sálese luego al barrio
escarbándose los dientes
con un falso testimonio,
por el decir de las gentes.

    Embolsa, el otro escribano,
cien Fernandos y Isabeles
en cien monedas de oro
por que escriba, o por que teste,
    y si os ordena un poder,
y vos le dais diecisiete,
os vuelve un maravedí
por el decir de las gentes.

    Hace, un doctor, dos de claro,
de San Andrés a la puente,
sin topar aros de casa
aunque sea año de peste;
    es el pienso de su mula
pensar en los alcaceres,
y alquila un sayo de seda
por el decir de las gentes.

    Yo canto lo que me dijo
un poeta, cuyas sienes
ciñe el, bañado, tejón
en las orillas del Betis;
    y alguno que me ha escuchado
abrió la boca, de un jeme,
tendió la oreja, de un palmo,
por el decir de las gentes.

**** *book_ *id_poem85 *date_1625 *creator_gongora

85 A unas monjas, convaleciente de la enfermedad que refiere

    Ya, señoras de mi vida,
dejando el rascar sabroso,
salgo a misa de sarnoso,
como a misa de parida.

    Iré esta tarde a completas
a ese templo de garduñas,
donde colgaré las uñas,
como el cojo las muletas.

**** *book_ *id_poem86 *date_1625 *creator_gongora

86

    Clavellina se llama la perra;
quien no lo creyere, bájese a olella.

    No tiene el soto ni el valle
tan dulce olorosa flor,
que todo es aire su olor,
comparado con su talle;
alábenla, y cuando calle
pongan todos lengua en ella.
Clavellina se llama la perra;
quien no lo creyere, bájese a olella.

    Dios se lo perdone a quien
Clavellina la llamó;
Palma la llamara yo
y los que la han visto bien,
porque rellena la ven
de dátiles toda ella.
Clavellina se llama la perra;
quien no lo creyere, bájese a olella.

    No hay cosa que así consuele,
porque, si no se me antoja,
otras huelen por la hoja,
y esta por el ojo huele;
gusto da más que dar suele
otra clavellina bella.
Clavellina se llama la perra;
quien no lo creyere, bájese a olella.

**** *book_ *id_poem87 *date_1625 *creator_gongora

87

    Buena orina y buen color,
y tres higas al doctor.

    Cierto doctor medio almud
llamar solía, y no mal,
al vidrio del orinal
espejo de la salud;
porque el vicio o la virtud
del humor que predomina,
nos lo demuestra la orina
con clemencia o con rigor.
Buena orina y buen color,
y tres higas al doctor.

    La sanidad, cosa es llana
que de la color se toma,
porque la salud se asoma
al rostro como a ventana,
si no es alguna manzana
arrebolada y podrida,
como cierta fementida
galeota del Amor.
Buena orina y buen color,
y tres higas al doctor.

    Balas de papel escritas
sacan médicos a luz,
que son balas de arcabuz
para vidas infinitas;
plumas doctas y eruditas
gasten, que de mí sabrán
que es mi aforismo el refrán:
vivir bien, beber mejor.
Buena orina y buen color,
y tres higas al doctor.

    Oh bien haya la bondad
de los castellanos viejos,
que al vecino de Alaejos
hablan siempre en puridad,
y al santo, que la mitad
partió con Dios de su manto,
no echan agua, porque el santo
sin capa no habrá calor.
Buena orina y buen color,
y tres higas al doctor.

**** *book_ *id_poem88 *date_1625 *creator_gongora

88

    A vos digo, señor Tajo,
el de las ninfas y ninfos,
boquirrubio toledano,
gran regador de membrillos;
    a vos, el vanaglorioso
por el extraño artificio
en España más sonado
que nariz con romadizo;
    famoso entre los poetas,
tan leído como el Christus,
y de todos celebrado
como el día del domingo;
    por las musas pregonado,
más que jumento perdido,
por río de arenas de oro
sin habéroslas cernido:
    llamado sois con razón,
de todos, sagrado río,
pues que pasáis por en medio
del ojo del Arzobispo.
    Vos, que en las sierras de Cuenca
(mirad qué humildes principios)
nacéis de una fuentecilla
adonde se orina un risco;
    vos, que, por pena, cada año,
de vuestros graves delictos,
os menean las espaldas
más de ducientos mil pinos:
    acordaos de todo aquesto
y bajad el toldo, amigo,
cuando furioso regáis
los jardines de Filipo;
    cuando sean vuestras aguas
munición de cien mil tiros,
admiración de los ojos
y batería de castillos;
    cuando vuestras aguas sean
relojes de peregrinos,
que miden el sol por cuartos
y la luna por sus quintos;
    cuando mil nevados cisnes
pasen vuestros vados fríos,
cuando beban vuestras aguas
mil ciervos de Jesucristo.

**** *book_ *id_poem89 *date_1625 *creator_gongora

89

    Castillo de San Cervantes,
tú que estás par de Toledo,
fundote el rey don Alfonso
sobre las aguas de Tejo;
    robusto, si no galán,
mal fuerte y peor dispuesto,
pues que tienes más padrastros
que un hijo de un racionero:
    lampiño debes de ser,
castillo, si no estoy ciego,
pues siendo de tantos años,
sin barbacana te veo.
    Contra ballestas de palo
dicen que fuiste de hierro,
y que anduviste muy hombre
con dos morillos honderos.
    Tiempo fue (papeles hablen)
que te respectaba el reino
por jüez de apelaciones
de mil católicos miedos.
    Ya menos preciado, ocupas
la aspereza de ese cerro,
mohoso como en diciembre
el lanzón del viñadero.
    Las que ya fueron corona
son alcándara de cuervos,
almenas que, como dientes,
dicen la edad de los viejos.
    Cuando más mal de ti diga
dejar de decir no puedo,
si no tienes fortaleza,
que tienes prudencia al menos:
    tú, que a la ciudad mil veces,
viendo los moros de lejos,
sin ser Espíritu Santo
hablaste en lenguas de fuego,
    en las rüinas ahora
del sagrado Tajo viendo
debajo de los membrillos
enjerirse tantos miembros,
    lo callas a sus maridos,
que es mucho, a fe, por aquello
que tienes tú de Cervantes
y que ellos tienen de ciervos.
    Entre todas las mujeres
serás bendito, pues siendo
en el mirar atalaya,
eres piedra en el silencio.
    Como castillo de bien,
que hagas lo que te ruego,
aunque te he obligado poco
con dos docenas de versos:
    cuando la bella terrible,
hermosa como los cielos,
y por decillo mejor,
áspera como su pueblo,
    alguna tarde saliere
a desfrutar los almendros,
verdes primicias del año
y damísimo alimento,
    si de las aguas del Tajo
hace a su beldad espejo,
ofrécele tus rüinas
a su altivez por ejemplo;
    háblale mudo mil cosas,
que las oirá, pues sabemos
que a palabras de edificios
orejas los ojos fueron.
    Dirasle que con tus años
regule sus pensamientos,
que es verdugo de murallas
y de bellezas, el tiempo;
    que no crean a las aguas
sus bellos ojos serenos,
pues no la han lisonjeado,
cuando la murmuran luego;
    que no fíe de los años
ni aun un mínimo cabello,
ni le perdone los suyos
a la ocasión, que es gran yerro;
    que no se duerma entre flores,
que despertará del sueño
mordida del desengaño
y del arrepentimiento,
    y abrirá entonces, la pobre,
los ojos, ya no tan bellos,
para bailar con su sombra,
pues no quiso con su cuerpo.
    ¡Oh qué diría de ti
si tú le dijeses esto,
antigualla venerable,
si no quieres ser trofeo!
    Mi musa te antepondrá
a Santángel y Santelmo,
aunque no quisiese Roma
y Malta quisiese menos;
    que aunque te han desmantelado,
y tienes menos pertrechos,
a tulliduras de grajos
te defenderás más presto.

**** *book_ *id_poem90 *date_1625 *creator_gongora

90

    Tendiendo sus blancos paños
sobre el florido ribete
que guarnece la una orilla
del frisado Guadalete,
    halló el sol, una mañana
de las que el abril promete,
a la violada señora
Violante de Navarrete,
    moza de manto tendido,
lavandera de rodete,
entre hembras, luminaria,
y entre lacayos, cohete.
    Quiso a un mozo de nogal,
de mostacho a lo turquete,
cuyas espaldas pudieran
dar tablas para un bufete;
    de la cámara de Marte
gentilhombre matasiete,
como lo muestra en la cinta
la llave de un pistolete;
    que viste coleto de ante
virgen de todo piquete,
no tanto porque el flamenco
lo dio a prueba de mosquete,
    cuanto porque el español,
en las lides que lo mete,
hace más fugas con él
que Guerrero en un motete.
    Dejolo ya por un paje
bien peinado de copete,
que arrima a una guitarrilla
su poquito de bajete,
    dignísimo citarista
de un canicular bonete,
poeta en Andalucía
como cristiano Hamete.
    Por hacelle, pues, a solas,
de sus pechugas, banquete
sobre la piadosa sombra
de algún álamo alcahuete,
    descalzar le ha visto, el alba,
botines de tafilete
y lavar cuatro camisas
del veinteicuatro Alderete.
    Los blancos paños cubrían
el verde claro tapete
que dio flores a Violante
para más de un ramillete,
    cuando por la puente abajo
el lavadero acomete,
un mozuelo vellorí,
entre lacayo y corchete;
    y, llegando al vado, lleno
de celos hasta el gollete
y de vino hasta las asas,
esto a los aires comete:
    «Violante, que, un tiempo, fuiste
pelota de mi trinquete,
de mis botones, ojal,
y de mis cintas, ojete:
    Palomeque y Fuenmayor
me han dicho que es, un pobrete,
ídolo de tus cuidados,
y, de tu libertad, brete;
    un músico que tremola
las plumas de un martinete,
bujía en lo delicado,
y, en lo moreno, pebete.
    Llamaranlo a desafío
los renglones de un billete,
cuando yo presuma de él
que lo lea y que lo acete;
    y entonces vístase el pollo,
sobre un jaco, un coselete,
que yo le torceré el alma
como tuerces tú un roquete.
    Y juro a las aceitunas
del santo monte Olivete
que yo...» Entonces, dando ella
a un desengaño carrete,
    «Más quisiera –le responde–
una lonja entre un mollete
que tus bravatas, Carrasco,
humos de blanco y clarete.
    Quiero bien a ese galán,
y, si no te quies mal, vete,
que arena viene pisando
el de lo pardeguillete».
    Con un suspiro que fuera
respuesta de un morterete
respondió Carrasco el bravo,
cuando hablar más le compete.
    Llegó entonces Jimenillo,
y, terciando el de florete
guarnecido de oro y pardo,
con el mulato arremete:
    haciendo que una guitarra
las negras sienes le apriete,
música siembra en sus pasas,
y en el campo, pinabete.
    Mostrole las herraduras
el sevillano jinete,
al tiempo que el jerezano
le asegundaba un puñete;
    participó de él Violante,
mas túvolo por juguete,
guardándole a su Medoro,
con un abrazo, un rosquete.

**** *book_ *id_poem91 *date_1625 *creator_gongora

91

Ya no más, ceguezuelo hermano,
    ya no más.

    Baste lo flechado, Amor,
más munición no se pierda;
afloja al arco la cuerda
y la causa a mi dolor,
que en mi pecho tu rigor
escriben las plumas juntas,
y en las espaldas las puntas
dicen que muerto me has.
Ya no más, ceguezuelo hermano,
    ya no más.

    Para el que a sombras de un robre
sus rústicos años gasta
el segundo tiro basta,
cuando el primero no sobre;
basta para un zagal pobre
la punta de un alfiler;
para Bras no es menester
lo que para Fierabrás.
Ya no más, ceguezuelo hermano,
    ya no más.

    Gran vergüenza tuya es
que pongas el mismo afán
en traspasar un gabán
que en enclavar un arnés.
Pues ya, rendido a tus pies,
envuelto en mi sangre lloro,
no des al viento más oro
con las flechas que le das.
Ya no más, ceguezuelo hermano,
    ya no más.

    Tan asaeteado estoy,
que me pueden defender
las que me tiraste ayer
de las que me tiras hoy;
si ya tu aljaba no soy,
bien a mal tus armas echas,
pues a ti te faltan flechas,
y a mí, donde quepan más.
Ya no más, ceguezuelo hermano,
    ya no más.

**** *book_ *id_poem92 *date_1625 *creator_gongora

92

Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
que eres mío.

    Celosa el alma te envía
por diligente ministro,
con poderes de registro,
y con malicias de espía;
trata los aires de día,
pisa de noche las salas,
con tan invisibles alas
cuanto con pasos subtiles.
Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
    que eres mío.

    Tu vuelo con diligencia
y silencio se concluya
antes que venzan la suya
las condiciones de ausencia,
que no hay fiar resistencia
de una fe de vidrio tal
tras de un muro de cristal,
y batido de esmeriles.
Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
    que eres mío.

    Mira que su casa escombres
de unos soldados fiambres,
que perdonando a sus hambres,
amenazan a los hombres;
de los tales no te asombres
porque, aunque tuercen los tales
mostachazos criminales,
ciñen espadas civiles.
Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
    que eres mío.

    Por tu honra y por la mía,
de esta gente la descartes
que le serán estos Martes
más acïagos que el día,
pues la lanza de Argalía
es ya cosa averiguada
que pudo más por dorada
que por fuerte la de Aquiles.
Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
    que eres mío.

    Si a músicos entrar dejas,
ciertos serán mis enojos,
porque aseguran los ojos
y saltean las orejas;
cuando ellos ajenas quejas
canten, ronda, pensamiento,
y la voz, no el instrumento,
les quiten tus alguaciles.
Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envio
    que eres mío.

**** *book_ *id_poem93 *date_1625 *creator_gongora

93 A don Cristóbal de Mora

    Árbol de cuyos ramos fortunados
las nobles moras son quinas reales,
teñidas en la sangre de leales
capitanes, no amantes desdichados:

    en los campos del Tajo más dorados
y que más privilegian sus cristales,
a par de las sublimes palmas sales,
y más que los laureles levantados.

    Gusano, de tus hojas me alimentes,
pajarillo, sosténganme tus ramas,
y ampáreme tu sombra, peregrino;

    hilaré tu memoria entre las gentes,
cantaré, enmudeciendo ajenas famas,
y votaré a tu templo mi camino.

**** *book_ *id_poem94 *date_1625 *creator_gongora

94

    Un buhonero ha empleado
en higas hoy su caudal,
y aunque no son de cristal
todas las ha despachado;
para mí le he demandado,
cuando verdades no diga,
    una higa.

    Al necio, que le dan pena
todos los ajenos daños
y, aunque sea de cien años,
alcanza vista tan buena,
que ve la paja en la ajena
y no en la suya dos vigas,
    dos higas.

    Al otro, que le dan jaque
con una dama atreguada,
y más bien peloteada
que La Coruña del Draque,
y fïada del zumaque,
le desmiente tres barrigas,
    tres higas.

    Al marido, que es tan llano,
sin dar un maravedí,
que le hinche el alholí
su mujer cada verano,
si piensa que grano a grano
se lo llegan las hormigas,
    cuatro higas.

    Al que pretende más salvas
y ceremonias mayores
que se deben, por señores,
a los Infantados y Albas,
siendo nacido en las malvas
y crïado en las ortigas,
    cinco higas.

    Al pobre pelafustán
que de arrogancia se paga,
y presenta la bisnaga
por testigo del faisán,
viendo que las barbas dan
testimonio de las migas,
    seis higas.

    Al que de sedas armado,
tal para Cádiz camina,
que ninguno determina
si es bandera o si es soldado,
de su voluntad forzado,
llorado de sus amigas,
    siete higas.

    Al mozuelo, que en cambray,
en púrpura y en olores,
quiere imitar sus mayores,
de quien hoy memorias hay
que los sayos de contray
aforraban en lorigas,
    ocho higas.

    Al bravo que echa de vicio,
y en los corrillos blasona
que mil vidas amontona
a la muerte en sacrificio,
no tiniendo del oficio
más que mostachos y ligas,
    nueve higas.

    Al pretendiente engañado,
que, puesto que nada alcanza,
da pistos a la esperanza
cuando más desesperado,
figurando ya granado
el fruto de sus espigas,
    diez higas.

**** *book_ *id_poem95 *date_1625 *creator_gongora

95

    Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

    Vio una monja celebrada
tras la red, el niño Amor,
tan quebrada de color
cuanto de mil requebrada;
ser su devoto le agrada,
y a ella no el recibillo,
aunque fuera de membrillo,
tan en carnes por enero.
Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

    Moriéndose ella de risa
mientras de frío el mozuelo,
de limosna le dio un velo
de que haga una camisa;
y, despidiéndolo aprisa,
fue a responder discreciones
a los pesados renglones
de un poeta forastero.
Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

    Admitiolo en su servicio
la bellísima señora,
y desde la misma hora
no le perdona el oficio;
a cuantos en sacrificio
le dan el alma, lo envía;
préstenle horas al día
y paciencia al mensajero.
Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

    A un galán lleva un recado,
a una capilla un billete,
una demanda a un bonete,
y una pregunta a un letrado,
unos celos a un casado,
a un viudo un parabién,
a un pelón lleva un desdén,
y un pésame a un majadero.
Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

    Acabó tarde el garzón,
aunque comenzó a las ocho,
y cortó con un biscocho
la cólera, a la oración.
Reniega de la afición,
porque Toledo no es
para menos que los pies
de un rocín o un cancionero.
Mandadero es el arquero,
y sí que era mandadero.

**** *book_ *id_poem96 *date_1625 *creator_gongora

96

    A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Aunque muy ajenos son,
señora, mis verdes años
de maduros desengaños
y perfecta discreción,
oíd la resolución
que me dio el tiempo, después
que me distes al marqués,
y yo me di a fray García:
a toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Narcisos, cuyas figuras
dan por paga los pobretes,
y libran, de muy jinetes,
mi yerro en sus herraduras;
Ganimedes en mesuras
enamorados y bellos,
bien sé yo que para ellos
vuesa merced no me cría.
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Orlandos enamorados,
que después dan en furiosos,
en las paces belicosos,
en las guerras envainados,
de bigotes engomados
y de astróloga contera,
¡nunca Dios me haga nuera
de la hermana de su tía!
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Canónigos, gente gruesa,
que tienen a una cuitada
entre viejas conservada,
como entre paja camuesa,
dan poco y piden apriesa,
celan hoy, celan mañana:
muy humilde es mi ventana
para tanta celosía.
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Almibarados poetas,
por quien mi mirar no acaba
de ser nido y ser aljaba
de Amor y de sus saetas,
danme canciones discretas,
y es darme a mí sus canciones,
gastar en Guinea razones,
y cruces en Berbería.
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Basta un señor de vasallos
y un grave potente flaire;
los demás los lleve el aire,
si el aire quiere llevallos;
hagan riza sus caballos,
acuchillen sus personas,
recen sus tercias y nonas,
celebren su poesía.
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

    Solo a estos doy mi amor
y mis contentos aplico,
madre; al uno porque es rico,
al otro porque es hechor.
Llévame el fraile el humor,
el marqués me lleva en coche;
démosle al uno la noche
y al otro démosle el día.
A toda ley, madre mía,
lo demás es necedad,
regalos de señoría
y obras de paternidad.

**** *book_ *id_poem97 *date_1625 *creator_gongora

97

    ¿No me bastaba el peligro
de una grave enfermedad,
que, pues no me mató ella,
repito para inmortal,
    sino condenarme ahora
a pretender, y labrar,
un lisonjero imposible,
y un süave pedernal?
    ¿Qué te ha hecho, crudo Amor,
esta pobre libertad,
blanco de tus demasías
(no las llamo flechas ya)?
    Forastero bienvenido
que vais para la ciudad:
si ya os detuviere en ella
o gusto o necesidad,
    guardaos, mil veces os digo,
de un basilisco mortal,
que está su mayor ponzoña
en su más dulce mirar;
    de un ángel, el más hermoso
que vistió la humanidad,
que de crüel y de bello
está dudoso lo más.
    Témela el Amor, y tanto,
que han confirmado amistad,
mayor que se prometía
de mujer y de rapaz,
    todo, en daño de las almas:
ya yo lo sé por mi mal,
que he pisado entre sus flores
áspid que sabe matar.
    Armado, se esconde Amor,
de saetas de crueldad,
en los ojos que tremolan
traidoras señas de paz.
    Asegúrase el deseo,
fíase la voluntad,
y dan en las fieras puntas
del arquero desleal.
    Las señas de esta alevosa,
para que la conozcáis,
son, demás de los extremos
de su gloriosa beldad,
    que si canta, se suspende
la armonía celestial,
y si llora, enjuga al alba
sus lágrimas de cristal.
    Con mi ejemplo y estas señas,
caballero, caminad,
que ella me condena a muerte,
y yo me voy a enterrar.

**** *book_ *id_poem98 *date_1625 *creator_gongora

98

    Murmuraban los rocines
a la puerta de palacio,
no en sonorosos relinchos
(que eso es ya muy de caballos),
    sino en bestial idïoma,
ni gruñendo ni rifando,
para mejor engañar
las varas de los lacayos.
    Cabecijuntos murmuran,
tres a tres y cuatro a cuatro,
de sus amos, lo primero,
por más parecer crïados.
    Un castaño comenzó,
rocín portugués, fidalgo,
cuyo pelo es un erizo,
por ser fruta de castaño,
    con más paramentos negros
que el rocín de Arias Gonzalo,
que en la cadera y el luto
más es tumba que caballo:
    «Sirvo –les dijo– a un ratiño,
Macías enamorado,
tan flaco en la carne él
como yo en los huesos flaco.
    Como un esclavo le sirvo,
aunque nunca me ha herrado
ni la cadera con ese
ni la herradura con clavo.
    Dos cosas pretende en corte,
y ambas me cuestan mis pasos:
la verde insignia de Avís
y un serafín castellano;
    porque en África su abuelo
mató un león cuartanario,
desde una palma subido,
de cuarenta arcabuzazos,
    fatiga tanto al Consejo,
y al Amor fatiga tanto,
que no irá cruzado el pecho
sin ir el rostro cruzado,
    porque el padre de la moza
me dicen que le ha jurado
de darle la cruz, en leño,
que él pide al Consejo en paño».
    Apenas el portugués
acabó sus quejas, cuando
una remendada pía
de un comiscal cortesano,
    mordiendo el freno tres veces
y otras tres humo espirando
(que es cólera, a lo que escriben
autores arrocinados),
    «Sirvo –les dice– a un pelón,
que no solo ha veinte años
que come de aventurero,
mas que duerme de prestado.
    Con esta gualdrapa corta,
y tan corta que ha guardado
mejor que si fuera cuello
la medida del dozavo,
    la tercia parte me cubre
deste nudoso espinazo,
que puede ser mojonera
de un término pleiteado.
    No hay halcón hoy en Noruega,
donde el sol es más escaso,
tan solícito en cebarse
como mi dueño, o mi daño,
    que volando pico al viento
sale muy bien santiguado
a escuchar los almireces
de las casas do hacen plato:
    éntrase donde los oye,
limpiándose los zapatos,
y déjame a la pared
pegado como gargajo;
    no sé cómo lo reciben,
mas sí sé que días hartos,
mirándome a mí los pajes,
esto salen murmurando:
    –Juro a Dios que en el comer
es, el dueño deste haco,
sabañón en el invierno,
salpullido en el verano.
    Desciende luego tras ellos,
a mi pesar, porque al cabo
ya que no hay cebada hay ocio,
que no es mal pienso el descanso;
    cobíjame los cuadriles
y sale podenqueando
nuevas que el día siguiente
valgan cocido y asado».
    De un procurador de cortes
habló allí un rocín más largo
que una noche de diciembre
para un hombre mal casado:
    «Escuchado he vuestras quejas
con las orejas de un palmo,
y a no sentir yo mis duelos,
sintiera vuestros trabajos.
    Diez años tiramos juntos
por toda tierra de campos
yo y un tío de Babieca
el carretón de Laín Calvo.
    Serví a condes, serví a reyes,
hasta que por varios casos
tendimus in Latium, digo,
me miráis tendido y lacio.
    Trájome a Madrid mi dueño,
donde apenas hay establo
a do quepa mi largueza,
si no duermo como galgo;
    la calle Mayor abrevio,
y la carrera del Prado
desde el copete a la cola
la ocupo, si no la paso:
    como tan largo me ven,
piensan todos los muchachos
que soy algún pasadizo
de la posada a palacio.
    Por descendiente me juzgan
los que me miran de espacio,
en la materia y la forma,
de aquel caballo troyano,
    y si como tanto hierro
como se queja mi amo,
ya que no lo esté de griegos,
estaré lleno de armados;
    de noche me quita el freno,
porque dice que lo gasto,
y lo pongo en cuatro días
como soneto limado».
    No le consintió acabar
un extranjero cuartago,
porque entendió que tenía
razones de su tamaño:
    «No sirvo –dijo– a pelones,
como vosotros, cuitados,
sino a un extranjero rico,
miserable por el cabo.
    y advertid que, siendo aquestos
hombres míseros y avaros,
veréis que se llaman todos
o Césares o Alejandros.
    La paja me da por libras,
la cebada, por puñados,
y para engañar mi hambre
este artífice de engaños,
    unos antojos me pone
de unos vidrios tan doblados,
que hacen de una paja ciento,
y cuatrocientos, de un grano.
    Pero bien me satisfice
desta burla y deste agravio
un día, cuya memoria
a la venganza consagro:
    solía decir, trayéndome
por las caderas la mano:
–Como un banco estás, amigo,
poco te luce el regalo.
    Tantas veces me lo dijo,
que una dellas por un lado
le di muy bien a entender
que tenía pies el banco».
    Dieron entonces las once,
y al mismo punto dejaron
su plática los rocines,
sus quínolas, los lacayos.
    Cualquier docto en esta lengua
podrá mañana temprano
ir a escuchar otro poco
las mulas de los letrados.

**** *book_ *id_poem99 *date_1625 *creator_gongora

99 A una casa de campo de una dama

    Si ya la vista, de llorar cansada,
de cosa puede prometer certeza,
bellísima es aquella fortaleza
y generosamente edificada:

    palacio es de mi bella celebrada,
templo de Amor, alcázar de nobleza,
nido del Fénix de mayor belleza
que bate en nuestra edad pluma dorada.

    Muro que sojuzgáis el verde llano,
torres que defendéis el noble muro,
almenas que a las torres sois corona:

    cuando de vuestro dueño soberano
merezcáis ver la celestial persona,
representadle mi destierro duro.

**** *book_ *id_poem100 *date_1625 *creator_gongora

100 De un caminante enfermo que se enamoró donde fue hospedado

    Descaminado, enfermo, peregrino
en tenebrosa noche, con pie incierto
la confusión pisando del desierto,
voces en vano dio, pasos sin tino.

    Repetido latir, si no vecino,
distinto, oyó de can siempre despierto,
y en pastoral albergue mal cubierto
piedad halló, si no halló camino.

    Salió el sol, y entre armiños escondida,
soñolienta beldad con dulce saña
salteó al no bien sano pasajero.

    Pagará el hospedaje con la vida;
más le valiera errar en la montaña,
que morir de la suerte que yo muero.

**** *book_ *id_poem101 *date_1625 *creator_gongora

101 A una enfermedad que tuvo en Salamanca, de que estuvo tres días tenido por muerto

    Muerto me lloró el Tormes en su orilla,
en un parasismal sueño profundo,
en cuanto don Apolo el rubicundo
tres veces sus caballos desensilla.

    Fue mi resurrección la maravilla
que de Lázaro fue la vuelta al mundo;
de suerte que ya soy otro segundo
Lazarillo de Tormes en Castilla.

    Entré a servir a un ciego, que me envía,
sin alma vivo, y en un dulce fuego,
que ceniza hará la vida mía.

    ¡Oh qué dichoso que sería yo luego,
si a Lazarillo lo imitase un día
en la venganza que tomó del ciego!

**** *book_ *id_poem102 *date_1625 *creator_gongora

102

Cada uno estornuda
como Dios le ayuda.

    Sentencia es de bachilleres,
después que se han hecho piezas,
que cuantas son las cabezas
tantos son los pareceres;
en materia de mujeres
se desboca esta sentencia,
que hay espuelas de licencia,
sin haber freno de duda.
Cada uno estornuda
como Dios le ayuda.

    Cánsase el otro doncel
de querer la otra doncella
que es bella, y deja de vella
por una madre crüel;
y apenas se cansa él,
cuando sobra quien le cuadre,
porque para un mal de madre
cien escudos son la ruda.
Cada uno estornuda
como Dios le ayuda.

    Este no tiene por bueno
el amor de la casada,
porque es dormir con espada,
y la víbora en el seno;
a aquel del cercado ajeno
le es la fruta más sabrosa,
y coge mejor la rosa
de la espina más aguda.
Cada uno estornuda
como Dios le ayuda.

    Muchos hay que dan su vida
por edad menos que tierna,
y otros hay que los gobierna
edad más endurecida;
cuál flaca y descolorida,
cuál la quiere gorda y fresca,
porque Amor no menos pesca
con lombriz que con aluda.
Cada uno estornuda
como Dios le ayuda.

**** *book_ *id_poem103 *date_1625 *creator_gongora

103 En la muerte de doña Luisa de Cardona, monja en Santa Fe de Toledo

    Moriste, ninfa bella,
en edad floreciente,
que la muerte entre flores
se esconde, cual serpiente;
    moriste, y Amor luego
rompió el arco, impaciente:
casto Amor, no el que tira
flechas de oro luciente.
    Ninguno hay en la selva
que tu fin no lamente,
o sátiro sea, duro,
o virgen inocente;
    hasta el dios que sus cuernos
con guirnaldas desmiente,
por darlas a tu urna,
las niega ya a su frente.
    Eco, de nuestras voces
universal oyente,
no es ya sino de quejas
fïel correspondiente.
    Al viento la arboleda
más que nunca obediente,
con él tu muerte gime,
y él con ella la siente.
    La casta cazadora
seguiste puntualmente,
ya en los montes armada,
ya desnuda en la fuente;
    ligera a los pies, fuiste,
del corcillo, y valiente
del jabalí cerdoso
al espumoso diente;
    de cuya profesión
testigo suficiente,
en el laurel sagrado,
la aljaba sea, pendiente.
    Tumba es hoy de tus huesos,
casta, si no decente,
el árbol cuyas ramas
no temen rayo ardiente
    (el árbol que teniendo
tu memoria presente,
no ya de aves lascivas
torpe nido consiente,
    tierno gemido, apenas,
de tórtola doliente
que muerto esposo llore,
no, que lo llame ausente),
    adonde, de las ninfas,
diez a diez, veinte a veinte,
si el llanto es ordinario,
el concurso es frecuente.
    Oh alma, que eres ya
deidad resplandeciente:
Daliso, por que el tiempo
su prescripción no intente
    (el tiempo, de memorias
fiscal tan insolente
que a la inmortalidad
no perdona accidente),
    aquí, donde está el Betis
–creo– tu fin reciente
llorando por los ojos
de esta su antigua puente,
    no túmulo te erige
de mármol diferente
donde el sol uno a uno
sus muchos rayos cuente,
    ni, ocupada la industria
de artífice excelente,
dará a tus cenizas
vasija competente,
    sino un padrón humilde
con la inscripción siguiente,
que piedad solicite
y su fe represente:
    Suspende, oh caminante,
el paso diligente,
y, cuando no admirado,
condolido detente:
    memoria soy de un sol
que el Turia fue su oriente,
y su occidente, el Tajo:
dilo de gente en gente.

**** *book_ *id_poem104 *date_1625 *creator_gongora

104 A una sangría del tobillo de una dama

    Herido el blanco pie del hierro breve,
saludable si agudo, amiga mía,
mi rostro tiñes de melancolía,
mientras de rosicler tiñes la nieve.

    Temo, que quien bien ama temer debe,
el triste fin de la que perdió el día
en roja sangre y en ponzoña fría
bañado el pie que descuidado mueve.

    Temo aquel fin, porque el remedio para,
si no me presta el sonoroso Orfeo
con su instrumento dulce su voz clara.

    Mas ¡ay! que, cuando no mi lira, creo
que mil veces mi voz te revocara
y otras mil te perdiera mi deseo.

**** *book_ *id_poem105 *date_1625 *creator_gongora

105

    Ya de mi dulce instrumento
cada cuerda es un cordel,
y, en vez de vihuela, él
es potro de dar tormento,
quizá con celoso intento
de hacerme decir verdades,
contra estados, contra edades,
contra costumbres al fin;
no las comente el rüín
ni las tuerza el enemigo,
y digan que yo lo digo.

    Si el pobre a su mujer bella
le da licencia que vaya
a pedir sobre la saya,
y le dan debajo della,
¿qué gruñe, qué se querella
que se burlan de él los ecos?
y ¿qué teme en años secos
si el necio a su casa lleva
quien en años secos llueva?
Coja, pues, en paz su trigo,
y diga que yo lo digo.

    De veinte y cuatro quilates
es como un oro la niña,
y hay quien le dé la basquiña
y la sarta de granates:
tiénelo por disparates
su madre y búrlase dello;
mas él se los echa al cuello,
porque el mismo fruto espera
que han de hacer, que en la higuera
las sartas de cabrahígo;
y digan que yo lo digo.

    Del mercader, si es lo mismo
con vara y pluma en la mano
condenarse en castellano
que irse al infierno en guarismo,
desátenme el silogismo
sus pulgadas y sus ceros,
su conciencia y sus dineros,
y tenga por cosa cierta
que, si le cierran la puerta,
en el cielo no hay postigo;
y diga que yo lo digo.

    Ver sus tocas blanquear
a la viuda, eso me mueve
que ver cubierto de nieve
el puerto del Muladar:
déjase a solas pasar
de cualquiera forastero,
o peón o caballero,
y con sus amigas llora
a su esposo, la señora,
como la Cava a Rodrigo;
y digan que yo lo digo.

    Viendo el escribano que
dan a su legalidad,
por ser poco el de verdad,
nombre, las leyes, de fe,
su pluma sin ojos ve,
y su bolsa, aunque sin lengua,
por la boca crece o mengua
las razones del culpado,
la bolsa hecha abogado,
la pluma hecha testigo;
y digan que yo lo digo.

    Como consulta la dama
con el espejo su tez,
¿no consultará una vez
con la honestidad su fama?
Áspid al vecino llama
que le muerde el calcañar
cuando sale a visitar
al copete o la corona,
y a los dos no les perdona
desde la joya al bodigo;
y digan que yo lo digo.

    Milagros hizo, por cierto,
un alcalde, y lo vi yo,
que siendo vivo, le dio
almas de oro a un gato muerto,
y aun es de tanto concierto,
que se iguala y no se ajusta,
y si acaso a doña Justa
algo entre platos le viene,
deja la verdad, y tiene
a Platón por más amigo;
y digan que yo lo digo.

    Éntrase en vuestros rincones
comadreando la vieja,
bien como la comadreja
en nido de gorrïones;
con madejas y oraciones
os quiebra o degüella, en suma,
ora en huevos, ora en pluma,
la honra de vuestra hija;
destas terceras, clavija
sea la rama de un quejigo;
y digan que yo lo digo.

    El doctor mal entendido,
de guantes no muy estrechos,
con más homicidios hechos
que un catalán forajido,
si son de puñal büido
las hojas de su Galeno,
y si partir puede el freno
y el dinero con su mula,
mate, y sírvale de bula
la carta que trae consigo;
y diga que yo lo digo.

**** *book_ *id_poem106 *date_1625 *creator_gongora

106

    Sin Leda y sin esperanza,
rompe en mal seguro leño
su serenidad al mar
y a la noche su silencio,
    un pobre pescadorcillo,
ausente de sus deseos
lo que hay del mar andaluz
a los valencianos senos.
    A calar salió sus redes,
mas el hijuelo de Venus,
suspendiéndolo de oficio,
lo condenó a pensamientos.
    A dulces memorias dado
y arrebatado a su cielo,
los remos deja a las aguas
y la red ofrece al viento.
    Barquero, barquero,
que se llevan las aguas los remos.

    No teme enemigas velas,
o de renegado griego
o de extranjero pirata,
de la laguna al estrecho,
    porque el Amor le asegura
que no hay cosario tan fiero
que para un cuerpo sin alma
embista un bajel sin dueño.
    Y así, la incierta derrota
prosigue, velando sueños,
animoso amante vivo,
humilde pescador muerto.
    Lágrimas vierten sus ojos,
suspiros lanza su pecho,
por pagar al mar, y al aire,
forzados y marineros.
    Barquero, barquero,
que se llevan las aguas los remos.

**** *book_ *id_poem107 *date_1625 *creator_gongora

107

    Cosas, Celalba mía, he visto extrañas:
cascarse nubes, desbocarse vientos,
altas torres besar sus fundamentos,
y vomitar la tierra sus entrañas;

    duras puentes romper, cual tiernas cañas,
arroyos prodigiosos, ríos violentos,
mal vadeados de los pensamientos,
y enfrenados peor de las montañas;

    los días de Noé, gentes subidas
en los más altos pinos levantados,
en las robustas hayas más crecidas;

    pastores, perros, chozas y ganados
sobre las aguas vi, sin forma y vidas,
y nada temí más que mis cuidados.

**** *book_ *id_poem108 *date_1625 *creator_gongora

108

    Cuantas al Duero le he negado ausente,
tantas al Betis lágrimas le fío,
y, de centellas coronado, el río
fuego tributa al mar, de urna ya ardiente.

    Volcán desta agua y destas llamas fuente
es, ingrata señora, el pecho mío;
los suspiros lo digan, que os envío,
si la selva lo calla, que lo siente.

    Cenefas de este Erídano segundo
cenizas son, igual mi llanto tierno
a la de Faetón loca experiencia;

    arde el río, arde el mar, humea el mundo:
si del carro del sol no es mal gobierno,
lágrimas y suspiros son de ausencia.

**** *book_ *id_poem109 *date_1625 *creator_gongora

109

    Despuntado he mil agujas
en vestir a moriscote,
ya de puro terciopelo,
ya de aguado chamelote:
    no más capellar con cifra
ni más adarga con mote,
que ni yo soy boticario
ni Albayaldos era bote.
    Galanes, los que acaudilla
el del arco y del virote,
o tengáis el bozo en flor
o en espinas el bigote,
    escuchad los desvaríos
de un poeta monigote
en cuarenta consonantes
distilados del cogote;
    escuchad las desventuras
del más triste galeote
que dio, en la concha de Venus,
las espaldas al azote.
    Partir quiere a la visita
de un pastor y sacerdote,
que se casa con su iglesia
con cuarenta mil de dote.
    Alborótalo esta ausencia,
y no es mucho lo alborote,
que en casa del condenado
suena mal cuerda y garrote;
    porque en otra ida y venida,
cierto fullero angelote
a la honra le dio pique,
y a la hacienda, capote.
    Esperando esta pelota
dicen que está un don Pelote,
para que en haciendo él falta
la toque del primer bote;
    para volar su perdiz
ha jurado un tagarote
que en viéndolo con espuelas
se quitará el capirote;
    y cierto amigo, que tiene
su poco de Escarïote,
dice que quiere probar
la conserva del pipote.
    Conjurado se han los tres
de hacer al pobre zote
vecino de las riberas
de Jarama o de Torote.
    A las armas, mozalbitos,
que un navío filipote
os espera en El Ferrol:
¡plega a Dios que se derrote!
    Haced en Ingalaterra
nobilísimo cerote,
reduciendo al calvinista,
saqueando al hugonote;
    que sin venir de Bretaña
no puede haber Lanzarote,
aunque sea el que ministra
a Júpiter el zambrote.
    Dejad caminar al triste
Macías, o mazacote,
a la ausencia y a los celos
componiendo un estambrote.
    Dejadle vuelva a jugar
con su querida en un trote,
él dice que de picado,
yo digo que de guillote.
    Dejad que ella en su partida
crezca el mar y el suelo agote,
fingiendo ofender su rostro,
sin darse ni un papirote;
    que le jure que en su ausencia
se vestirá de picote,
se tocará lienzo crudo
y se cubrirá anascote;
    y en hábito de culebra
luego otro día se ensote,
donde algún mártir asado
se lo sirvan en gigote.
    Dejadlo, por vida mía,
y de camino se note
que no hay fïanza segura
ni posada sin escote.

**** *book_ *id_poem110 *date_1625 *creator_gongora

110 A don Pedro Venegas, a cuya casa iba a jugar algunos días

    Temo tanto los serenos,
serenísimo compadre,
que a mis picados deseos
les doy la casa por cárcel.
    Escapé de Las Quemadas
con un romadizo grave,
porque sienes de poetas
no se entienden con el aire,
    y así, guardo mi persona
debajo de treinta llaves,
porque, donde no hay salud,
ni hay gracia ni habrá sepades.
    Sabe Dios, señor don Pedro,
cuánto quisiera alentarme,
si no temiera los bordes
de los candeleros grandes,
    ya que los de las bujías,
cual pecados venïales,
gastaron de agua bendita
lo que ahorraron de sangre.
    Témoos mucho, porque sé
que padecieron, tres naipes,
muerte y pasión, por que algunos
pecadores se salvasen:
    pecadores que se ponen
por lo menos a llevarse
desde la oreja al bigote
los puntos que no lograstes.
    Mas, al fin, en esas cartas
la cólera desarmastes,
como el toro que en la capa
ejecuta su coraje.
    Sin duda el lagarto rojo
que os marca la mejor parte
del pecho, cuando perdéis,
os da bocados mortales,
    o lo que tiene de espada
lo muestra en atravesarse
por el tierno corazón,
que afligidas alas bate.
    Gallarda insignia, esplendor
de reales estandartes,
que das esfuerzo en las guerras
y calidad en las paces:
    si ya en tu virtud hicieron,
los antiguos capitanes,
ríos de sangre africana,
montes de cuerpos alarbes,
    no permitas que un cruzado
en tu orden militante
soberbias armas empuñe
y humildes cristianos mate.
    Con todo eso, saldré al campo
(con tal que no muera nadie,
y que el balcón de la alcoba
nos parta el sol de la tarde)
    hasta la hora que Reyes,
mulatero girifalte,
se ceba en pechos de grajas
y en piernas de alcaravanes.
    Buenas noches, gran señor
del pueblo de Gruñimaque,
y tan buenas, que el doctor
no os ronde los arrabales.

**** *book_ *id_poem111 *date_1625 *creator_gongora

111

    –¿Quién es aquel caballero
que a mi puerta dijo: Abrid?
–Caballero soy, señora,
caballero de Moclín.
    Nieto soy de cuatro grandes
de a tres varas de medir,
tan deudo del conde Claros,
que me acuesto sin candil.
    Mi hacienda es un escudo
orlado de treinta mil,
no maravedís de juro,
sino insignias del Sofí.
    Los cuarteles de mi escudo
lo pueden ser de un jardín:
un espino y dos romeros
y cuatro flores de lis;
    qué verde soy de linaje
no lo sepa algún rocín,
que me teñirá en gualdado,
estas mañanas de abril.
    Sangre, más que una morcilla,
honra, más que un paladín,
doña Blanca está en Sidonia,
y en mi bolsa, ni un ceutí.
    Toda la tierra he corrido,
el mar he visto en latín:
mare vidi muchas veces,
pero no maravedí.
    La necesidad, que tiene
el ánima de un gentil,
la brújula de un gitano,
la conciencia de un neblí,
    en el real de don Sancho
me libraba algún cuatrín:
cuando las tinieblas visten
los gatos, de vellorí,
    dos hombres de armas y yo
salíamos por ahí
a captivar ferreruelos
que corrían el país;
    tal vez no solo la capa
nos dejaba san Martín,
sino también el espada
con que la solía partir;
    gentilhombres hice a muchos
sin ser rey, a muchos di
espaldarazos, sin darles
el lagarto carmesí.
    Soy un Cid en quitar capas,
perdóneme el señor Cid:
quédesele el Campeador,
y el capeador para mí;
    mi camisa es la tizona,
que tiene filos de brin,
y no ha sido la colada
después que me la vestí;
    si me hiere, Dios lo sabe;
a lo menos sé decir
que tengo sangre con ella,
como mujer varonil.
    ¡Oh cuánto puede, señora,
un cuello de caniquí!
Si no es rosa desta espina,
él miente como rüin.

**** *book_ *id_poem112 *date_1625 *creator_gongora

112 Al monte santo de Granada

    Este monte de cruces coronado,
cuya siempre dichosa excelsa cumbre
espira luz y no vomita lumbre,
Etna glorioso, Mongibel sagrado,

    trofeo es dulcemente levantado,
no ponderosa grave pesadumbre
para oprimir sacrílega costumbre
de bando contra el cielo conjurado.

    Gigantes, miden sus ocultas faldas,
que a los cielos hicieron fuerza, aquella,
que los cielos padecen, fuerza santa.

    Sus miembros cubre y sus reliquias sella
la bien pisada tierra. Veneraldas
con tiernos ojos, con devota planta.

**** *book_ *id_poem113 *date_1625 *creator_gongora

113 Burlándose de un caballero prevenido para unas fiestas

    Sea bien matizada la librea,
las plumas, de un color, negro el bonete,
la manga, blanca, no muy de roquete,
y atada al brazo prenda de Niquea;

    cifra que hable, mote que se lea,
bien guarnecida espada de jinete,
borceguí nuevo, plata y tafilete,
jaez propio, bozal no de Guinea;

    caballo Valenzuela bien tratado,
lanza que junte el cuento con el hierro,
y sin veleta. El Amadís, que espera

    entrar cuidosamente descuidado,
firme en la silla, atento en la carrera,
y quiera Dios no se atraviese un perro.

**** *book_ *id_poem114 *date_1625 *creator_gongora

114

    Donde las altas ruedas
    con silencio se mueven,
    y a gemir no se atreven
las verdes sonorosas alamedas,
    por no hacer rüido
al Betis, que entre juncias va dormido,

    sobre un peñasco roto,
    al tronco recostado
    de un fresno levantado,
que escogió entre los árboles del soto
    porque su sombra es flores,
su dulce fruto dulces ruiseñores,

    Coridón se quejaba
    de la ausencia importuna,
    al rayo de la luna,
que al perezoso río le hurtaba,
    mientras que él no lo siente,
espejos claros de cristal luciente.

    «Injusto Amor –decía–,
    pues permites que muera
    en extraña ribera,
que por extraña tengo ya la mía,
    válganme contra ausencia
esperanzas armadas de paciencia».

**** *book_ *id_poem115 *date_1625 *creator_gongora

115

    Las aguas de Carrïón,
que a los muros de Palencia
o son grillos de cristal
o espejos de sus almenas,
    un pescador extranjero
en un barquillo acrecienta,
llorando su libertad,
mal perdida en sus riberas,
    ¡Oh, qué bien llora!
    ¡Oh, cómo se lamenta!

    Vio la ninfa más hermosa
que dio al aire rubias trenzas
en el coro de Dïana,
que bajaba de las selvas
    tras un corcillo herido,
que, de bien flechado, vuela,
porque en la fuga son alas
las que en la muerte son flechas.
    ¡Oh, qué bien llora!
    ¡Oh, cómo se lamenta!

    Las redes al sol tendía
sobre la caliente arena,
cuando se vio salteado
de la cazadora bella.
    Más despedían, sus ojos,
que trae su aljaba, saetas,
y tanto más ponzoñosas
cuanto es más desdén que hierba.
    ¡Oh, qué bien llora!
    ¡Oh, cómo se lamenta!

    «¡Oh fiera para los hombres,
perseguidora de fieras
–decía al son de los remos,
que gimen cuando él se queja–:
    de ti murmuran las aguas,
por disimular mis quejas,
que no alcanzas lo que sigues
y matas lo que te espera».
    ¡Oh, qué bien llora!
    ¡Oh, cómo se lamenta!

**** *book_ *id_poem116 *date_1625 *creator_gongora

116 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

    Pender de un leño, traspasado el pecho
y de espinas clavadas ambas sienes,
dar tus mortales penas en rehenes
de nuestra gloria, bien fue heroico hecho;

    pero más fue nacer en tanto estrecho,
donde, para mostrar en nuestros bienes
a dónde bajas y de dónde vienes,
no quiere un portalillo tener techo.

    No fue esta más hazaña, oh gran Dios mío,
del tiempo por haber la helada ofensa
vencido en flaca edad con pecho fuerte

    (que más fue sudar sangre que haber frío),
sino porque hay distancia más inmensa
de Dios a hombre, que de hombre a muerte.

**** *book_ *id_poem117 *date_1625 *creator_gongora

117 Soneto cuatrilingüe, castellano, latino, toscano y portugués

    Las tablas del bajel despedazadas
(signum naufragii pium et crudele),
del tempio sacro con le rote vele,
ficaraon nas paredes penduradas.

    Del tiempo las injurias perdonadas,
et Orionis vi nimbosae stellae
raccoglio le smarrite pecorelle
nas ribeiras do Betis espalhadas.

    Volveré a ser pastor, pues marinero
quel Dio non vuol, che col suo strale sprona
do Austro os assopros e do Oceam as agoas,

    haciendo al triste son, aunque grosero,
di questa canna, già selvaggia donna,
saudade a as feras, e aos penedos, magoas.

**** *book_ *id_poem118 *date_1625 *creator_gongora

118 De unos papeles que una dama le había escrito, restituyéndoselos en una caja

    Yacen aquí los huesos sepultados
de una amistad que al mundo será una,
o ya para experiencia de fortuna,
o ya para escarmiento de cuidados.

    Nació entre pensamientos, aunque honrados,
grave al amor, a muchos importuna,
tanto, que la mataron en la cuna
ojos de invidia y de ponzoña armados.

    Breve urna los sella, como huesos,
al fin, de malograda criatura,
pero versos los honran, inmortales,

    que vivirán en el sepulcro impresos,
siendo la piedra Felixmena dura,
Daliso el escultor, cincel sus males.

**** *book_ *id_poem119 *date_1625 *creator_gongora

119

¡Qué de invidiosos montes levantados,
    de nieves impedidos,
me contienden tus dulces ojos bellos!
¡Qué de ríos del hielo tan atados,
    del agua tan crecidos,
me defienden el ya volver a vellos!
    ¡Y qué, burlando dellos,
    el noble pensamiento
por verte viste plumas, pisa el viento!

Ni a las tinieblas de la noche obscura
    ni a los hielos perdona,
y a la mayor dificultad engaña;
no hay guardas hoy de llave tan segura
    que nieguen tu persona,
que no desmienta con discreta maña,
    ni emprenderá hazaña
    tu esposo cuando lidie,
que no la registre él, y yo no invidie.

Allá vueles, lisonja de mis penas,
    que con igual licencia
penetras el abismo, el cielo escalas;
y mientras yo te aguardo en las cadenas
    desta rabiosa ausencia,
al viento agravien tus ligeras alas.
    Ya veo que te calas
    donde bordada tela
un lecho abriga y mil dulzuras cela.

Tarde batiste la invidiosa pluma,
    que en sabrosa fatiga
vieras (muerta la voz, suelto el cabello)
la blanca hija de la blanca espuma,
    no sé si en brazos diga
de un fiero Marte, o de un Adonis bello;
    ya anudada a su cuello
    podrás verla dormida,
y a él casi trasladado a nueva vida.

Desnuda el brazo, el pecho descubierta,
    entre templada nieve
evaporar contempla un fuego helado,
y al esposo, en figura casi muerta,
    que el silencio le bebe
    del sueño con sudor solicitado.
Dormid, que el dios alado,
    de vuestras almas dueño,
con el dedo en la boca os guarda el sueño.

Dormid, copia gentil de amantes nobles,
    en los dichosos nudos
que a los lazos de amor os dio Himeneo,
mientras yo, desterrado, destos robles
    y peñascos desnudos
la piedad con mis lágrimas granjeo.
    Coronad el deseo
    de gloria, en recordando:
sea el lecho de batalla campo blando.

    Canción, di al pensamiento
    que corra la cortina,
y vuelva al desdichado que camina.

**** *book_ *id_poem120 *date_1625 *creator_gongora

120 Al marqués de Guadalcázar; de las damas de palacio

    No os diremos, como al Cid,
que en cortes no habéis estado,
porque, aunque disimulado,
sé que venís de Madrid.
Señor don Diego, venid
mil veces en hora buena,
y aunque os hayan puesto pena,
haced del palacio plaza,
si no os ha puesto mordaza
la que os puso en su cadena.

    Decidnos, señor, de aquellas
flores y luces divinas,
en palacio clavellinas
y en el firmamento estrellas;
ángeles que plumas bellas
baten en sus jerarquías,
donde son buenos los días,
pero las noches son malas,
porque al coger de las alas
sienten las plumas muy frías.

    Galantísimo señor,
deste cielo, la primera
sea el Puerto y la carrera
de las Indias del amor,
el más hermoso, el mejor
extremeño serafín
que dio a España Medellín.
¡Dichosa la tierra que
besa el cristal de su pie
en la plata del chapín!

    Allí donde entre alhelíes
Guadïana se dilata,
la pluma peinó de plata
con el pico de rubíes
esta de tantos neblíes
garza real perseguida,
ya que en sus flores le anida
el Tajo glorioso el vuelo,
que en puntas corona el cielo
de ave tan esclarecida.

    Si la gloria de Chacón
de la cabeza a los pies
azúcar y almendras es,
dulce será el corazón.
Néctar sus palabras son;
mas sepa quien no lo sabe
que, de agudas flechas grave,
en sus palabras, Cupido,
como abeja, está escondido
en el panal más süave.

    A la bellísima Cerda,
para el arco que da enojos,
saetas pide a sus ojos
y a su apellido la cuerda,
el niño dios, por que pierda
la libertad y el juicio
quien se lo da en sacrificio.
¡Venturoso el ermitaño
que trajese todo el año
destas cerdas el cilicio!

    Mucho tiene de admirable
la deidad de Monterrey,
pues al mismo Amor da ley
por lo bello y por lo afable;
cuando dulcemente hable,
cuando dulcemente mire,
¿quién habrá que no suspire?
Cuando corone su frente
de los rayos del oriente,
¿quién habrá que no se admire?

    De la beldad de las Navas,
dice Amor que, cuando mira,
dorados arpones tira
más que tiene en sus aljabas;
las dos, pues, reales pavas
de la Coruña y Belmar
muy bien pueden coronar
el palacio con sus plumas,
que obscurecen las espumas
del uno y del otro mar.

    Aquella belleza rara
que adora el Ebro por diosa,
sol es de Villahermosa,
hermosísimo de cara;
aurora luciente y clara
deste sol aragonés,
si no naciera después,
fuera su hermana divina,
mas si no es luna menina,
estrella de Venus es.

    De la que nació en el mar
las veneras cunas son,
y su hijo en el blasón
nos las hace venerar;
de aquel Fénix singular,
honor de los Pimenteles,
buscad, amantes fïeles,
entre estas conchas la perla,
si dejan sus ojos verla,
que son caribes crüeles.

    Decidme de aquella dama
gloria del nombre de Ulloa,
que, pues la Invidia la loa,
no es bien la calle la Fama;
cuarta Gracia Amor la llama
en el palacio real,
y a fe que no dice mal
el dios que hiela y abrasa,
que el título de su casa
y las Gracias, todo es sal.

    La extranjera soberana
que en las montañas no solo,
mas en cuanto pisa Apolo
no la desvió Dïana,
oh venturosa alemana
que privas a cualquier hora
con la casta cazadora:
¡dichoso el que en ti aventura
el logro de tu hermosura
y el favor de tu señora!

    Aquel resplandor rosado
de la luz que al mundo viene,
aunque es Alvarado, tiene
más de alba que de Alvarado;
no amanece, y da cuidado
a los dulces ruiseñores,
que esperan entre las flores
saludar al rayo nuevo
del lucidísimo Febo
que ha de dorar los alcores.

    Al Mondego dio cristal,
si de oro al Tajo no arena,
doña Beatriz de Villena,
trofeo de Portugal;
y a la que no tiene igual
en hermosura y saber,
gloria, majestad y ser
de los Osorios de Astorga,
Amor dice que le otorga
sus armas y su poder.

    Puesta en el brinco pequeño
de Altamira la mira alta,
hallaréis que él solo esmalta
cuantas joyas os enseño;
crecerá, y quitará el sueño
a la beldad y a la gala;
en el balcón y la sala
prestará rayos al sol,
sin que haya ángel español
que no venza ala por ala.

    Las blancas tocas, señor,
no perdono de la guarda,
mayor sí, pero gallarda
tanto como la menor;
santo y venerable honor
de mi patria y de su estado,
mas pastora de un ganado
que está convidando al lobo,
yo sé decir, aunque bobo,
que a Argos diera cuidado.

**** *book_ *id_poem121 *date_1625 *creator_gongora

121

Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

Tres hormas, si no fue un par,
fueron la llave maestra
de la pompa que hoy nos muestra
un hidalgo de solar.
Con plumajes a volar
un hijo suyo salió,
que asuela lo que él soló,
y la hijuela loquilla
de ámbar quiere la jervilla
que desmienta al cordobán.
Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

Dos troyanos y dos griegos,
con sus celosas porfías,
arman a Helena en dos días
de joyas y de talegos;
como es dinero de ciegos,
y no ganado a oraciones,
recibe dueñas con dones
y un portero rabicano;
su grandeza es un enano,
su melarquía, un truhán.
Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

Labra el letrado un real
palacio, por que sepades
que interés y necedades
en piedras hacen señal;
hácelo luego hospital
un halconero pelón,
a quien hija y corazón
dio en dote, que ser le plugo,
para la mujer, verdugo,
para el dote, gavilán.
Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

Con dos puñados de sol
y cuatro tumbos de dado
repite el otro soldado
para conde de Tirol;
fénix lo hacen, español,
collar de oro y plumas bellas;
despidiendo está centellas
de sus joyas, mas la suerte
en gusano lo convierte,
de pájaro tan galán.
Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

Herencia que a fuego y hierro
malogró cuatro parientes,
halló al quinto con los dientes
peinando la calva a un puerro;
heredó por dicha o yerro,
y a su gula no perdona;
pavillos nuevos capona
mientras francolines ceba,
y al fin, en su mesa Eva
siempre está tentando a Adán.
Los dineros del sacristán
cantando se vienen y cantando se van.

**** *book_ *id_poem122 *date_1625 *creator_gongora

122

Allá darás, rayo,
en cas de Tamayo.

    De hospedar a gente extraña
o flamenca o ginovés,
si el huésped overo es
y la huéspeda castaña,
según la raza de España,
sale luego el potro bayo.
    Allá darás, rayo,
    en cas de Tamayo.

    De muy grave la viudita
llama padre al capellán
con quien sus hijos están,
y Amor, que la solicita,
hace que por padre admita
al que recibió por ayo.
    Allá darás, rayo,
    en cas de Tamayo.

    Alguno hay en esta vida,
que sé yo que es menester
que a su querida mujer
(nunca fuera tan querida)
tomen, antes, la medida,
que a él le corten el sayo.
    Allá darás, rayo,
    en cas de Tamayo.

    Con su lacayo en Castilla
se acomodó una casada;
no se le dio al señor nada,
porque no es gran maravilla
que el amo deje la silla,
y que la ocupe el lacayo.
    Allá darás, rayo,
    en cas de Tamayo.

    Opilose vuestra hermana
y diole el doctor su acero;
tráela de otero en otero
menos honesta y más sana;
diole por septiembre el mana,
y vino a purgar por mayo.
    Allá darás, rayo,
    en cas de Tamayo.

**** *book_ *id_poem123 *date_1625 *creator_gongora

123 A dama moza casada con un viejo

¿Por qué llora la Isabelitica?
    ¿Qué chiribica?
Cheriba un ochavo de oro,
danme un cualto de pata, y lloro.

    ¿Quién del Amor hizo bravos
los más dulces desenojos?
¿Quién dio perlas a tus ojos,
que no las redima a ochavos?
Un vieho de los dïabos
que adora y no saquifica.
¿Por qué llora la Isabelitica?
    ¿Qué chiribica?

    Ya en paharitos no tato,
que se los come la gata,
ni en cualtos, aunque de pata
milenta vomite el gato.
Pague ese buen viejo el pato,
pues tal polla mortifica.
¿Por qué llora la Isabelitica?
    ¿Qué chiribica?

    Serle chero sanguisuela,
pues babosa es para mí.
Las venas del Potosí
sabrás chupar, Isabela.
Esto mi señora abela
me lo enseñó desde chica.
¿Por qué la Isabelitica?
    ¿Qué chiribica?

¿Es galán?
           Sobre Martín
cae su gala, si lo es.
¿Sírvete con algún tres?
Servidor es muy rüín.
No hay barbero viejo al fin
que no sea de Malpica.
¿Por qué llora la Isabelitica?
    ¿Qué chiribica?

**** *book_ *id_poem124 *date_1625 *creator_gongora

124

    Sobre unas altas rocas,
ejemplo de firmeza,
que encuentra, noche y día,
el mar, estando quedas,
aquel pescadorcillo
a quien su ninfa bella
dejó el año pasado,
la red sobre la arena,
¡oh, cómo se lamenta!

    De una parte, las aguas,
de otra parte, las fieras,
y de entrambas, el viento,
lo escuchan, y se enfrenan,
que a todas ellas hacen
igual sabrosa fuerza,
lo dulce de la voz,
la razón de las quejas.
¡Oh, cómo se lamenta!

    «¿Hasta cuándo, enemiga,
competirá en dureza
tu duro corazón
con las más duras piedras?
¿Hasta cuándo harás
al son de mis querellas
lo que al latido hace,
de los canes, la cierva?»
¡Oh, cómo se lamenta!

    «Hoy hace, ingrata, un año
que, huyendo ligera,
no te conoce el suelo
y atrás el aire dejas;
hoy hace un año, ingrata,
que el mar, como por pena
de que tú no las pisas,
azota estas riberas».
¡Oh, cómo se lamenta!

    «Tu vuelo en todo el mundo,
por olas o por tierra,
lo más ligero alcanza,
lo más libre sujeta.
Si aquesta se te escapa,
di, Amor, ¿qué te aprovechan
los filos de tus alas,
las puntas de tus flechas?»
¡Oh, cómo se lamenta!

**** *book_ *id_poem125 *date_1625 *creator_gongora

125

Dineros son calidad,
    verdad.
Más ama quien más suspira,
    mentira.

    Cruzados hacen cruzados,
escudos pintan escudos,
y tahúres muy desnudos
con dados ganan condados;
ducados dejan ducados,
y coronas, majestad:
    verdad.

    Pensar que uno solo es dueño
de puerta de muchas llaves,
y afirmar que penas graves
las paga un mirar risueño,
y entender que no son sueño
las promesas de Marfira:
    mentira.

    Todo se vende este día,
todo el dinero lo iguala:
la corte vende su gala,
la guerra, su valentía;
hasta la sabiduría
vende la universidad:
    verdad.

    En Valencia muy preñada
y muy doncella en Madrid,
cebolla en Valladolid
y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
y en Sevilla doña Elvira:
    mentira.

    No hay persona que hablar deje
al necesitado en plaza,
todo el mundo le es mordaza,
aunque él por señas se queje,
que tiene cara de hereje,
y aun fe, la necesidad:
    verdad.

    Siendo como un algodón,
nos jura que es como un hueso,
y quiere probarnos eso
con que es su cuello almidón,
goma su copete, y son
sus bigotes alquitira:
    mentira.

    Cualquiera que pleitos trata,
aunque sean sin razón,
deje el río Marañón
y entre el río de la Plata,
que hallará corriente grata
y puerto de claridad:
    verdad.

    Siembra en una artesa berros
la madre, y sus hijas todas
son perras de muchas bodas
y bodas de muchos perros,
y sus yernos rompen hierros
en la torna de Algecira:
    mentira.

**** *book_ *id_poem126 *date_1625 *creator_gongora

126

    «En tanto que mis vacas,
sin oíllos, condenan
en frutos los madroños
desta fragosa sierra,
    quiero cantar, llorando
a sombras desta peña,
de áspera, invencible,
segunda Galatea,
    que, pues osó fïarle
en intricadas trepas
sus verdes corazones
esta amorosa hiedra,
    fiarle podré yo
lagrimosas endechas;
mas, ¡ay triste, que es sorda
segunda Galatea!
    ¡Mal haya quien emplea
su fe en la que, con arco y con aljaba,
parece niño Amor, y es fiera brava!

    »Divina cazadora,
que, de seguir las fieras,
has dado en imitallas
y, para mí, excedellas:
    de esa tu media luna
junta las empulgueras,
y al desdén satisfaga
la más volante flecha,
    que saldrá a recibilla,
por jubilar sus penas,
en el pecho que huyes,
el alma que desdeñas».
    No pudo decir más,
porque entre la maleza
un jabalí espumoso
le salteó sus quejas;
    lebreles lo forzaron
a tomar la dehesa,
y a despreciar venablos
y perros que lo aquejan.
    El vaquero, admirado
de que, rompiendo telas,
huya: «¡Oh fiera —le dice—,
segunda Galatea!
    ¡Mal haya quien emplea
su fe en la que, con arco y con aljaba,
parece niño Amor, y es fiera brava!»

**** *book_ *id_poem127 *date_1625 *creator_gongora

127

    Verdes juncos del Duero a mi pastora
tejieron dulce generosa cuna;
blancas palmas, si el Tajo tiene alguna,
cubren su pastoral albergue ahora.

    Los montes mide y las campañas mora
flechando una dorada media luna,
cual dicen que a las fieras fue importuna
del Eurota la casta cazadora.

    De un blanco armiño el esplendor vestida,
los blancos pies distinguen de la nieve
los coturnos que calza esta homicida;

    bien tal, pues, montaraz y endurecida,
contra las fieras solo un arco mueve,
y dos arcos tendió contra mi vida.

**** *book_ *id_poem128 *date_1625 *creator_gongora

128

    Vuelas, oh tortolilla,
    y al tierno esposo dejas
    en soledad y quejas;
    vuelves después gimiendo,
    recíbete arrullando,
    lasciva tú, si él blando;
    dichosa tú mil veces,
    que con el pico haces
dulces guerras de amor y dulces paces.

    Testigo fue a tu amante,
    aquel vestido tronco,
    de algún arrullo ronco;
    testigo también tuyo
    fue, aquel tronco vestido,
    de algún dulce gemido;
    campo fue de batalla
    y tálamo fue luego:
árbol que tanto fue perdone el fuego.

    Mi piedad una a una
    contó, aves dichosas,
    vuestras quejas sabrosas;
    mi invidia ciento a ciento
    contó, dichosas aves,
    vuestros besos süaves.
    Quien besos contó y quejas,
    las flores cuente a mayo,
y al cielo las estrellas rayo a rayo.

    Injuria es, de las gentes,
    que de una tortolilla
    Amor tenga mancilla,
    y que de un tierno amante
    escuche sordo el ruego
    y mire el daño ciego;
    al fin, es dios alado,
    y plumas no son malas
para lisonjear a un dios con alas.

**** *book_ *id_poem129 *date_1625 *creator_gongora

129

    Cura que en la vecindad
vive con desenvoltura,
¿para qué le llaman cura,
si es la misma enfermedad?

    El cura que seglar fue,
y tan seglar se quedó,
y aunque órdenes recibió
hoy tan sin orden se ve,
pues de sus vecinas sé
que perdió la continencia,
no le llamen reverencia,
que se hace paternidad.
Cura que en la vecindad
vive con desenvoltura,
¿para qué le llaman cura,
si es la misma enfermedad?

    Si una y otra es su comadre
de cuantas vecinas vemos,
de hoy más su nombre mudemos
de cura en el de compadre:
y si le llamare padre
algún rapaz tiernamente,
la voz de aquel inocente
misterio encierra, y verdad.
Cura que en la vecindad
vive con desenvoltura,
¿para qué le llaman cura,
si es la misma enfermedad?

    Cura que a su barrio entero
trata de escandalizallo,
ya no es cura, sino gallo
de todo aquel gallinero;
si enfermó por su dinero
a las más que toca, el preste
ya no es cura, sino peste
por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
vive con desenvoltura,
¿para qué le llaman cura,
si es la misma enfermedad?

**** *book_ *id_poem130 *date_1625 *creator_gongora

130

    ¡Oh cuán bien que acusa Alcino,
Orfeo de Guadïana,
unos bienes sin firmeza
y unos males sin mudanza!
    Pulsa las templadas cuerdas
de la cítara dorada,
y al son desata los montes,
y al son enfrena las aguas.
    ¡Oh cuán bien canta su vida,
cuán bien llora su esperanza!
Y el monte y el agua escuchan
lo que llora y lo que canta:
«La vida es corta, y la esperanza, larga,
el bien huye de mí, y el mal se alarga.

    »El bien es aquella flor
que la ve nacer el alba,
al rayo del sol caduca,
y la sombra no la halla.
    El mal, la robusta encina
que vive con la montaña,
y de siglo en siglo el tiempo
le peina sus verdes canas.
    La vida es ciervo herido
que las flechas le dan alas;
la esperanza, el animal
que en sus pies mueve su casa.
La vida es corta, y la esperanza, larga,
el bien huye de mí, y el mal se alarga».

**** *book_ *id_poem131 *date_1625 *creator_gongora

131

    Según vuelan por el agua
tres galeotas de Argel,
un aquilón africano
las engendró a todas tres;
    y según los vientos pisa
un bergantín genovés,
si no viste, el temor, alas,
de plumas tiene los pies.
    Mortal caza vienen dando
al fugitivo bajel,
en que a Nápoles pasaba,
en conserva del virrey,
    un español con dos hijas,
una, sol, y otra, clavel,
que tuvieron a León
por oriente, y por vergel.
    Derrotólo un temporal
y, ya que no dio al través,
a vista dio, de Morato,
renegado calabrés.
    El tagarote africano,
que la español garza ve,
en su noble sangre piensa
esmaltar el cascabel;
    peinándole va las plumas,
mas el viento burla dél,
interpuesto entre las alas
y entre la garra crüel.
    Ya surcan el mar de Denia,
ya sus altas torres ven,
grandeza del duque ahora,
título, ya, del marqués.
    De sus torres los descubren
y, en distinguiendo después
la cruz en el tafetán,
la luna en el alquicel,
    ocho o diez piezas disparan,
que en ocho globos o diez
envuelven, de negro humo,
al cosario su interés.
    Los brazos del puerto ocupa
con fatiga y con placer,
el bergantín, destrozado
desde la quilla al garcés.
    El leonés (agradecido
al cielo, de tanto bien),
de libertad coronado,
dice, si no de laurel:
    «Oh puerto, templo del mar,
cuya húmida pared
antes faltará, que tablas
señas de naufragios den;
    fortaleza imperïosa,
terror de África, y desdén;
yugo fuerte y real espada,
que reprime y que da ley:
    defensa os debo, y abrigo,
mi libertad vuestra es,
y mi lengua, desatada
en alabanzas, también;
    con tus altos muros viva
tu ínclito dueño, a quien,
como a ti el Mediterráneo,
la invidia le bese el pie.
    Inmortal sea, su memoria,
en la gracia de su rey,
por galardón proseguida,
si comenzó por merced,
    que servicios tan honrados,
y de Acates tan fïel,
inmortalidad merecen,
si no de vida, de fe».

**** *book_ *id_poem132 *date_1625 *creator_gongora

132

    En un pastoral albergue,
que la guerra entre unos robres
lo dejó por escondido
o lo perdonó por pobre,
    do la paz viste pellico
y conduce, entre pastores,
ovejas del monte al llano,
y cabras del llano al monte,
    mal herido y bien curado,
se alberga un dichoso joven,
que, sin clavarle, Amor, flecha,
lo coronó de favores.
    Las venas con poca sangre,
los ojos con mucha noche,
lo halló en el campo aquella
vida y muerte de los hombres.
    Del palafrén se derriba,
no porque al moro conoce,
sino por ver que la hierba
tanta sangre paga en flores.
    Límpiale el rostro, y la mano
siente al Amor que se esconde
tras las rosas, que la muerte
va violando sus colores
    (escondiose tras las rosas,
por que labren sus arpones
el diamante del Catay
con aquella sangre noble).
    Ya le regala los ojos,
ya le entra, sin ver por dónde,
una piedad mal nacida
entre dulces escorpiones;
    ya es herido el pedernal,
ya despide, el primer golpe,
centellas de agua. ¡Oh piedad,
hija de padres traidores!
    Hierbas aplica a sus llagas,
que, si no sanan entonces,
en virtud de tales manos
lisonjean los dolores.
    Amor le ofrece su venda,
mas ella sus velos rompe
para ligar sus heridas;
los rayos del sol perdonen.
    Los últimos nudos daba,
cuando el cielo la socorre
de un villano en una yegua,
que iba penetrando el bosque.
    Enfrénanlo de la bella
las tristes piadosas voces,
que, los firmes troncos, mueven,
y las sordas piedras oyen.
    Y la, que mejor se halla
en las selvas que en la corte,
simple bondad, al pío ruego
cortésmente corresponde.
    Humilde se apea el villano,
y sobre la yegua pone
un cuerpo con poca sangre,
pero con dos corazones.
    A su cabaña los guía,
que el sol deja su horizonte,
y el humo de su cabaña
les va sirviendo de norte.
    Llegaron temprano a ella,
do una labradora acoge
un mal vivo con dos almas
y una ciega con dos soles.
    Blando heno, en vez de pluma,
para lecho les compone,
que será tálamo luego
do el garzón sus dichas logre.
    Las manos, pues, cuyos dedos
de esta vida fueron dioses,
restituyen a Medoro
salud nueva, fuerzas dobles,
    y le entregan, cuando menos,
su beldad y un reino en dote,
segunda invidia de Marte,
primera dicha de Adonis.
    Corona, un lascivo enjambre
de cupidillos menores,
la choza, bien como abejas,
hueco tronco de alcornoque.
    ¡Qué de nudos le está dando
a un áspid la Invidia torpe,
contando de las palomas
los arrullos gemidores!
    ¡Qué bien la destierra Amor,
haciendo la cuerda azote,
por que el caso no se infame
y el lugar no se inficione!
    Todo es gala el africano,
su vestido espira olores,
el lunado arco suspende
y el corvo alfanje depone;
    tórtolas enamoradas
son sus roncos atambores,
y los volantes de Venus,
sus bien seguidos pendones.
    Desnuda el pecho anda ella,
vuela el cabello sin orden;
si lo abrocha, es con claveles,
con jazmines, si lo coge.
    El pie calza en lazos de oro,
por que la nieve se goce,
y no se vaya por pies
la hermosura del orbe.
    Todo sirve a los amantes:
plumas les baten, veloces,
airecillos lisonjeros,
si no son murmuradores;
    los campos les dan alfombras,
los árboles, pabellones,
la apacible fuente, sueño,
música, los ruiseñores;
    los troncos les dan cortezas
en que se guarden sus nombres
mejor que en tablas de mármol
o que en láminas de bronce:
    no hay verde fresno sin letra,
ni blanco chopo sin mote;
si un valle «Angélica» suena,
otro «Angélica» responde.
    Cuevas, do el silencio apenas
deja que sombras las moren,
profanan con sus abrazos,
a pesar de sus horrores.
    Choza, pues, tálamo y lecho,
cortesanos labradores,
aires, campos, fuentes, vegas,
cuevas, troncos, aves, flores,
    fresnos, chopos, montes, valles,
contestes de estos amores,
el cielo os guarde, si puede,
de las locuras del Conde.

**** *book_ *id_poem133 *date_1625 *creator_gongora

133 De una quinta del conde de Salinas, ribera de Duero

    De ríos, soy el Duero, acompañado,
en estas apacibles soledades,
que, despreciando muros de ciudades,
de álamos camino coronado.

    Este, que siempre veis alegre, prado
teatro fue de rústicas deidades,
plaza ahora, a pesar de las edades,
deste edificio a Flora dedicado.

    Aquí se hurta al popular rüido
el Sarmiento real, y sus cuidados
parte aquí con la verde primavera.

    El yugo desta puente he sacudido
por hurtarle a su ocio mi ribera.
Perdonad, caminantes fatigados.

**** *book_ *id_poem134 *date_1625 *creator_gongora

134 En el sepulcro de la duquesa de Lerma

    ¡Ayer deidad humana, hoy poca tierra;
aras ayer, hoy túmulo, oh mortales!
Plumas, aunque de águilas reales,
plumas son; quien lo ignora, mucho yerra.

    Los huesos que hoy este sepulcro encierra,
a no estar entre aromas orientales,
mortales señas dieran de mortales;
la razón abra lo que el mármol cierra.

    La Fénix que ayer Lerma fue su Arabia
es hoy entre cenizas un gusano,
y de conciencia a la persona sabia.

    Si una urca se traga, el oceano,
¿qué espera un bajel luces en la gavia?
Tome tierra, que es tierra el ser humano.

**** *book_ *id_poem135 *date_1625 *creator_gongora

135 Para lo mismo

    Lilio siempre real nací en Medina
del cielo, con razón, pues nací en ella;
ceñí de un duque excelso, aunque flor bella,
de rayos más que flores frente dina.

    Lo caduco esta urna peregrina,
oh peregrino, con majestad sella;
lo fragrante, entre una y otra estrella
vista no fabulosa determina.

    Estrellas son de la guirnalda griega
lisonjas luminosas, de la mía
señas obscuras, pues ya el sol corona.

    La suavidad que espira el mármol (llega)
del muerto lilio es, que aun no perdona
el santo olor a la ceniza fría.

**** *book_ *id_poem136 *date_1625 *creator_gongora

136 De los señores reyes don Felipe III y doña Margarita en una montería

    Clavar victorïoso y fatigado
al español Adonis vio la Aurora,
al tronco de una encina vividora,
las prodigiosas armas de un venado.

    Conducida, llegó a pisar el prado,
del blanco cisne que en las aguas mora,
su Venus alemana, y fue a tal hora,
que en sus brazos depuso su cuidado.

    «Este trofeo —dijo— a tu infinita
beldad consagro»; y la lisonja creo
que en ambos labios se la dejó escrita.

    Silbó el aire, y la voz de algún deseo
«Viva Filipo, viva Margarita
—dijo— los años de tan gran trofeo».

**** *book_ *id_poem137 *date_1625 *creator_gongora

137 A las damas de palacio

    Hermosas damas, si la pasión ciega
no os arma de desdén, no os arma de ira,
¿quién con piedad al andaluz no mira,
y quién al andaluz su favor niega?

    En el terrero, ¿quién humilde ruega,
fïel adora, idólatra suspira?
¿Quién en la plaza los bohordos tira,
mata los toros, y las cañas juega?

    En los saraos, ¿quién lleva las más veces
los dulcísimos ojos de la sala,
sino galanes del Andalucía?

    A ellos les dan siempre los jüeces,
en la sortija, el premio de la gala,
en el torneo, de la valentía.

**** *book_ *id_poem138 *date_1625 *creator_gongora

138 A una dama que, habiéndola conocido hermosa niña, la conoció después bellísima mujer

    Si Amor entre las plumas de su nido
prendió mi libertad, ¿qué hará ahora,
que en tus ojos, dulcísima señora,
armado vuela, ya que no vestido?

    Entre las vïoletas fui herido
del áspid que hoy entre los lilios mora;
igual fuerza tenías, siendo aurora,
que ya como sol tienes, bien nacido.

    Saludaré tu luz con voz doliente,
cual tierno ruiseñor en prisión dura
despide quejas, pero dulcemente.

    Diré cómo de rayos vi tu frente
coronada, y que hace, tu hermosura,
cantar las aves y llorar la gente.

**** *book_ *id_poem139 *date_1625 *creator_gongora

139 Entrando en Valladolid, donde estaba la corte

    Llegué a Valladolid, registré luego
desde el bonete al clavo de la mula;
guardo el registro, que será mi bula
contra el cuidado del señor don Diego.

    Busqué la corte en él, y yo estoy ciego,
o en la ciudad no está o se disimula;
celebrando dïetas vi a la gula,
que Platón para todos está en griego.

    La lisonja hallé, y la ceremonia,
con luto, idolatrados los caciques,
amor sin fe, interés con sus virotes.

    Todo se halla en esta Babilonia,
como en botica, grandes alambiques,
y más en ella títulos que botes.

**** *book_ *id_poem140 *date_1625 *creator_gongora

140 A los ríos Pisuerga y Esgueva

    Jura Pisuerga, a fe de caballero,
que de vergüenza corre, colorado,
solo en ver que de Esgueva acompañado
ha de entrar a besar la mano a Duero.

    Es sucio Esgueva para compañero
(culpa de la mujer de algún privado),
y perezoso para dalle el lado,
y así ha corrido siempre muy trasero.

    Llegados a la puente de Simancas,
teme Pisuerga, que una estrecha puente
temella puede el mar sin cobardía.

    No se le da a Esguevilla cuatro blancas;
mas ¿qué mucho, si pasa su corriente
por más estrechos ojos cada día?

**** *book_ *id_poem141 *date_1625 *creator_gongora

141

    ¡Oh qué malquisto con Esgueva quedo,
con su agua turbia y con su verde puente!
Miedo le tengo: hallará la gente
en mis calzas los títulos del miedo.

    ¿Quiere ser río? Yo se lo concedo;
corra (que necesaria es su corriente)
con orden y rüido, el que consiente
Antonio en su reglilla de ordo pedo.

    Camine ya con estos pliegos míos
peón particular, quitado el parte,
y ejecute en mis versos sus enojos,

    que le confesaré de cualquier arte,
que, como el más notable de los ríos,
tiene llenos los márgenes de ojos.

**** *book_ *id_poem142 *date_1625 *creator_gongora

142 Al mismo intento de la corte estando en Valladolid, ponderando su poca limpieza y la vanidad de las mujeres della

    ¿Vos sois Valladolid? ¿Vos sois el valle
de olor? ¡Oh fragrantísima ironía!
A rosa oléis, y sois de Alejandría,
que pide al cuerpo más que puede dalle.

    Serenísimas damas de buen talle,
no os andéis cocheando todo el día,
que en dos mulas mejores que la mía
se pasea el estiércol por la calle.

    Los que en esquinas vuestros corazones
asáis por quien, alguna noche clara,
os vertió el pebre y os mechó sin clavos,

    ¿pasáis por tal que sirvan los balcones,
los días, a los ojos de la cara,
las noches, a los ojos de los rabos?

**** *book_ *id_poem143 *date_1625 *creator_gongora

143 Al mal clima de Valladolid y a su confusión en tiempo de la corte

    Valladolid, de lágrimas sois valle,
y no quiero deciros quién las llora,
valle de Josafat, sin que en vos hora,
cuanto más día de jüicio se halle.

    Pisado he vuestros muros calle a calle,
donde el engaño con la corte mora,
y cortesano sucio os hallo ahora,
siendo villano, un tiempo, de buen talle.

    Todo sois condes, no sin nuestro daño;
dígalo el andaluz, que en un infierno
debajo de una tabla escrita posa.

    No encuentra al de Buendía en todo el año;
al de Chinchón sí, ahora, y el invierno,
al de Niebla, al de Nieva, al de Lodosa.

**** *book_ *id_poem144 *date_1625 *creator_gongora

144 De unas fiestas en Valladolid

    La plaza, un jardín fresco; los tablados
un encañado de diversas flores;
los toros, doce tigres matadores,
a lanza y a rejón despedazados;

    la jineta, dos puestos coronados
de príncipes, de grandes, de señores;
las libreas, bellísimos colores,
arcos del cielo, o proprios o imitados;

    los caballos, favonios andaluces,
gastándole al Perú oro en los frenos,
y los rayos al sol en los jaeces,

    al trasponer de Febo ya las luces,
en mejores adargas, aunque menos,
Pisuerga vio lo que Genil mil veces.

**** *book_ *id_poem145 *date_1625 *creator_gongora

145

    Sobre trastes de guijas
    cuerdas mueve de plata
Pisuerga, hecho cítara doliente;
    y en robustas clavijas
    de álamos, las ata
hasta Simancas, que le da su puente:
    al son deste instrumento
partía un pastor sus quejas con el viento.

    «Oh río —le decía—,
    que al tronco menos verde
lo guarnecen de perlas tus espumas:
    si la enemiga mía
    pasos por aquí pierde,
calzada el fugitivo pie de plumas,
    por que no vuele tanto
deténganla tu música o mi llanto.

    »Si tú haces que oya
    debajo desta hiedra
mis lágrimas, que siguen tu armonía,
    octavo muro a Troya
    renacer piedra a piedra
hará tu son de su ceniza fría,
    que es más posible caso
convocar piedras que enfrenalle el paso.

    «Viento y quejas burlando,
    huye; sean ahora
término de su fuga tus riberas,
    que si un acento blando
    de cítara sonora
enfrenó ríos y desarmó fieras,
    tú, ya cítara hecho,
firmeza al pie le da, piedad al pecho».

**** *book_ *id_poem146 *date_1625 *creator_gongora

146 En el dichoso parto de la señora reina doña Margarita

    Abra dorada llave
las puertas de la edad, y el nuevo Jano,
    pues entre siglos sabe
que el tercer año guarda el Tiempo cano,
    peinando día por día
para el tercer Filipo a quien lo envía,

    hoy lo introduzga a España,
de paz vestido y de victoria armado;
    la Copia a la campaña
rubias espigas dé con pie dorado,
    la Salud pise el suelo,
purgando el aire y aplacando el cielo.

    Tráiganos hoy Lucina
al palacio real, real venera
    de nuestra perla fina,
madre de perlas, y que serlo espera
    de un sol luciente ahora,
si ha pocos años que nació la Aurora.

    Venga alegre, y con ella
vengan las Gracias, que, dichosas Parcas,
    rayos de amiga estrella
hilen, estambre digno de monarcas;
    cuide real Fortuna
del dulce movimiento de la cuna.

    Felicidades sean
las que administren sus primeros paños,
    las Virtudes se vean
mover el pie de sus segundos años.
    Unas y otras edades
virtudes sean y felicidades.

    Armada a Palas veo,
soltar el huso y empuñar la lanza;
    lisonja es del deseo,
corresponda el deseo a la esperanza:
    príncipe tendrá España,
que nunca una deidad tanta fe engaña.

**** *book_ *id_poem147 *date_1625 *creator_gongora

147

    De un monte en los senos, donde
daba un tronco entre unas peñas
dulces sonorosas señas
de los cristales que esconde,
Eco, que al latir responde
del sabueso diligente,
condujo, perlas su frente,
fatigada cazadora,
que blancos lilios fue un hora
a las orlas de la fuente.
    Montaña que, eminente,
    al viento tus encinas
sonantes cuernos son, roncas bocinas:
    toca, toca, toca,
    monteros convoca
    tras la blanca cierva
    que, sudando aljófar,
    corona la hierba.

    Treguas poniendo al calor,
lisonjean su fatiga,
no sé cuáles plumas diga,
del Céfiro o del Amor;
no a blanca o purpúrea flor
abeja, más diligente,
liba el rocío luciente,
que las dos alas, sin verlas,
desvanecieron las perlas
que invidia el nácar de oriente.
    Montaña que, eminente,
    al viento tus encinas
sonantes cuernos son, roncas bocinas:
    toca, toca, toca,
    monteros convoca
    tras la blanca cierva
    que, sudando aljófar,
    corona la hierba.

    De Clori bebe, el oído,
el son del agua risueño,
y al instrumento del sueño
cuerdas ministra el rüido;
duerme y, Narciso, Cupido
cuando más está pendiente,
no sobre el cristal corriente,
sobre el dormido cristal,
fiera, rompiendo el jaral,
rompe el sueño juntamente.
    Montaña que, eminente,
    al viento tus encinas
sonantes cuernos son, roncas bocinas:
    toca, toca, toca,
    monteros convoca
    tras la blanca cierva
    que, sudando aljófar,
    corona la hierba.

**** *book_ *id_poem148 *date_1625 *creator_gongora

148

    Una moza de Alcobendas
sobre su rubio tranzado
pidió la fe que le he dado,
porque eran de oro las prendas;
concertados sin contiendas
nuestros dulces desenojos,
me pidió sobre sus ojos
por lo menos un doblón;
yo, aunque de esmeralda son,
se lo libré en Tremecén.
    ¿Hice bien?

    En el dedo de un doctor
engastado en oro vi
un finísimo rubí,
porque es siempre este color
el antídoto mejor
contra la melancolía;
yo, por alegrar la mía,
un rubí desaté en oro;
el rubí me lo dio Toro,
el oro, Ciudad Real.
    ¿Hice mal?

**** *book_ *id_poem149 *date_1625 *creator_gongora

149

    ¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva este río crecido,
y llevará cada día,
las cosas que por la vía
de la cámara han salido,
y cuanto se ha proveído,
según leyes de Digesto,
por jüeces que, antes desto,
lo recibieron a prueba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva el cristal que le envía
una dama y otra dama,
digo el cristal que derrama
la fuente de mediodía,
y lo que da la otra vía,
sea pebete o sea topacio,
que, al fin, damas de palacio
son ángeles hijos de Eva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva lágrimas cansadas
de cansados amadores,
que, de puro servidores,
son de tres ojos lloradas;
de aquel, digo, acrecentadas,
que una nube le da enojo,
porque no hay nube de este ojo
que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva pescado de mar,
aunque no muy de provecho,
que, salido del estrecho,
va a Pisuerga a desovar;
si antes era calamar
o si antes era salmón,
se convierte en camarón
luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva, no patos reales
ni otro pájaro marino,
sino el noble palomino
nacido en nobles pañales;
colmenas lleva y panales,
que el río les da posada;
la colmena es vidrïada,
y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

    Lleva, sin tener su orilla
árbol ni verde ni fresco,
fruta que es toda de cuesco,
y, de madura, amarilla;
hácese della en Castilla
conserva en cualquiera casa,
y tanta ciruela pasa,
que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

**** *book_ *id_poem150 *date_1625 *creator_gongora

150

    En dos lucientes estrellas,
y estrellas de rayos negros,
dividido he visto el sol
en breve espacio de cielo;
    el luciente oficio hacen
de las estrellas de Venus,
las mañanas, como el alba,
las noches, como el lucero.
    Las formas perfilan de oro,
milagrosamente haciendo,
no las bellezas obscuras,
sino los obscuros bellos;
    cuyos rayos para él
son las llaves de su puerto,
si tiene puertos un mar
que es todo golfos y estrechos.
    Pero no son tan piadosos,
aunque sí lo son, pues vemos
que visten rayos de luto
por cuantas vidas han muerto.

**** *book_ *id_poem151 *date_1625 *creator_gongora

151

    En los pinares de Júcar
vi bailar unas serranas
al son del agua en las piedras
y al son del viento en las ramas;
    no es blanco coro de ninfas
de las que aposenta el agua,
o las que venera el bosque
seguidoras de Dïana:
    serranas eran, de Cuenca,
honor de aquella montaña
cuyo pie besan dos ríos
por besar dellas las plantas.
    Alegres corros tejían,
dándose las manos blancas,
de amistad, quizá temiendo
no la truequen las mudanzas.
¡Qué bien bailan las serranas!
    ¡Qué bien bailan!

    El cabello en crespos nudos
luz da al sol, oro a la Arabia,
cuál de flores impedido,
cuál, de cordones de plata.
    Del color visten, del cielo,
si no son de la esperanza,
palmillas que menosprecian
al zafiro y la esmeralda.
    El pie, cuando lo permite
la brújula de la falda,
lazos calza, y mirar deja
pedazos de nieve y nácar.
    Ellas, en su movimiento,
honestamente levantan
el cristal de la columna
sobre la pequeña basa.
¡Qué bien bailan las serranas!
    ¡Qué bien bailan!

    Una, entre los blancos dedos
hiriendo negras pizarras,
instrumento de marfil
que las Musas lo invidiaran,
    las aves enmudeció
y enfrenó el curso del agua;
no se movieron las hojas
por no impedir lo que canta:

     Serranas de Cuenca
    iban al pinar,
    unas, por piñones,
    y otras, por bailar.

    Bailando, y partiendo,
las serranas bellas,
    un piñón con otro,
    si ya no es con perlas,
     de Amor las saetas
    huelgan de trocar,
    unas, por piñones,
    y otras, por bailar.

     Entre rama y rama,
    cuando el ciego dios
    pide al sol los ojos
    por verlas mejor,
     los ojos del sol
    las veréis pisar,
    unas, por piñones,
    y otras, por bailar.

**** *book_ *id_poem152 *date_1625 *creator_gongora

152

    Cuando la rosada Aurora,
o violada, si es mejor
(escojan los epitétos,
que ambos de botica son),
    las alboradas de abril,
vierte desde su balcón
como en posesión del día
perlas que desate el sol,
    entre ciertos alcaceles,
una sarta se halló,
de estas orientales perlas,
el machuelo de un doctor.
    Fïóselas el Aurora,
mas él, de buen pagador,
en solo un abrir de ojo,
en doblones la pagó.
    Al rüido de la paga,
que con trompetas llamó,
ya que no con atabales,
a dar la satisfación,
    salió el sol, y halló al machuelo,
y al médico su señor,
que había contado el dinero
con un pie, y aun con los dos.
    Estaba el varón cual veis
(si es macho cada varón),
hecho un macho, por la liga
que en la moneda halló:
    remedio contra extranjeros
que el oro fino español
traducen en ginovés
para pasallo mejor;
    yo les doy que pasen este
que el macho desembolsó,
y en su lengua lo traduzgan
con observancia y rigor.
    No rocín de perulero,
digo, de conquistador,
con más oro y menos clavos
en aquel tiempo se herró,
    que se herró nuestro Esculapio,
bien bañado, y de ramplón,
porque tiene malos cascos,
y así lo afianzaron hoy.
    Filósofo en el desprecio,
aun más que en la profesión,
debajo de los pies tiene
el tesoro que se halló;
    tanta riqueza aborrece,
hecho un Midas, y aun peor,
que el otro pidió si tuvo,
y él tiene, mas no pidió;
    hecho un sol, y hecho un mayo,
quiere que cada terrón
oro engendre, y cada hierba
trascienda, no siendo flor;
    liberal parte con todos
de lo que el macho le dio,
a patadas como mula
o con mosca o sin trabón.
    El macho piensa que baila
y, por que no falte son,
ya que ha engomado las cerdas,
su rabelillo tocó;
    diole viento, y fue organillo
donde con admiración
oyó su trompa el soldado,
y, su zampoña, el pastor:
    que instrumentos manuales
como organillo y violón
taña, un macho, con un ojo,
ni se ha visto ni se oyó.
    No solo quiso tañer,
sino meter una voz,
y debió entender, su amo,
la letra de la canción,
    pues a un árbol de aquel prado
pidió apriesa un varejón
para llevalle el compás,
mas el macho no aguardó:
    hizo fuga a cuatro pies,
y el médico la siguió,
que es bestial músico el hombre,
y fue siempre en proporción.
    Dejó la capa, corriendo,
sobre cierta provisión
de Mérida, que a un correo
por detrás se le cayó.
    Pasó tras su animalejo,
que alzaba el pie en ocasión
para pedille calzado
más que para dalle coz.
    Fatigolo por el campo,
y, después que lo cansó,
manso se dejó coger,
muy contento y muy burlón.
    El médico, como tal,
deseaba, y con razón,
su capa, como la suya
cualquiera predicador.
    Volvió al lugar donde estaba,
y, sin consideración,
se arrebozó luego en ella,
si no es que se emborrizó;
    siente un no sé qué, y entiende
que es el zapato, mas no,
que está lejos el zapato,
y es más vecino el olor;
    huele la capa, y sospecha
que, entretanto que él corrió,
se ha enterrado en su capilla
algún pobre labrador;
    alarga la mano, y halla
los recaudos del peón:
el sello, mas no en papel,
sino en cera, que es peor;
    es amarilla la cera,
y en viéndola confirmó
que hay difunto en la capilla,
y, con mucha compasión,
    sin hisopo fue por agua
a Esgueva, y toda la dio
a la sepultura, y dijo
con sentimiento y dolor:
    «¡Oh vos, cualquiera que entrastes
hoy en mi jurisdición,
donde mi capa, de paño,
si no de tumba, os sirvió!:
    sed príncipe o sed plebeyo,
séos decir, al menos, yo
que fuera guante de ámbar,
Lázaro, puesto con vos.
    ¿Fuistes galán del terrero,
desdeñado del amor,
que estáis suspirando aquí
el desdén que allá os mató?
    ¿O sois jüez agraviado
en muy baja provisión,
porque oléis a proveído
muy mal y muy sin razón?
    ¿O sois privado de quien
no solo aquí os despidió,
mas os echó su mal ojo,
que es basilisco un señor?
    Sed cualquiera cosa de estas,
que yo hago translación
de vuestros huesos a Esgueva,
aunque todo pulpa sois;
    desenterrador me hago,
sobre médico que soy,
que esto es mucho más que ser
médico y enterrador:
    allá vais, coman os peces,
si no hay otro, cual a Arión,
delfín de algún espinazo,
que salga en vuestro favor».

**** *book_ *id_poem153 *date_1625 *creator_gongora

153

Trepan los gitanos
   y bailan ellas,
otro nudo a la bolsa
   mientras que trepan.

    Gitanos de corte,
que sobre su rueda
les mostró, Fortuna,
a dar muchas vueltas,
    si en un costal otros
han dado cien trepas,
en un zurrón estos
darán cuatrocientas.
    Desvanecen hombres,
mas ¿quién hay que pueda,
viendo andar de manos,
no dar de cabeza?
    Y, si unos dan brincos
de rubíes y perlas,
otros, como locos,
tiran estas piedras.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    Canta en vuestra esquina
una canción tierna
el paje con plumas,
pájaro sin ellas,
    blando ruiseñor,
que en noche serena
dulce os adormece
y dulce os recuerda.
    Si su amo (en tanto)
por hierros de reja
(que os suspende el quiebro)
la hija os requiebra,
    deste ruiseñor
os guardad, que os echa,
como alano, al paje
que os asga la oreja.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    A vos canta el paje,
buen viejo, que a ella
letrillas de cambio
le cantan, terceras:
    que no hay pie de copla
de ningún poeta
como los de un banco,
y más, si no quiebra.
    No os fiéis del quicio,
requerid la puerta,
que, dada la unción,
sin habla os espera;
    bajad, si por dicha
no queréis que, mientras
forma el paje puntos,
meta, el amo, letra.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    En Valladolid
no hay gitana bella
que no haga mudanzas
estándose queda:
    el pie sobre corcho
(mirad qué firmeza),
mueve con buen aire
mi honra y la vuestra;
    al son de un pandero
que a su gusto suena,
deshace cruzados,
que es buena moneda,
    y al conde más rico,
que baila con ella,
conde de gitanos
desnudo lo deja.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    Miran de la mano
la palma que lleva
dátiles de oro,
la que no, no es buena;
    de las vidas hacen
cabes de a paleta,
que pasan las rayas
hasta las muñecas;
    estrellas os hallan,
que mujeres destas
en medio del día
hacen ver estrellas;
    buscan os el aspa,
mas, según dan vueltas,
antes hallarán
las devanaderas.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    Sobre cuatro palmos
de una vara estrecha
hace, el mercader,
cien mil ligerezas;
    vuela por el mundo,
la pluma en la oreja,
dando extraños saltos
de una en otra feria
    sin temer caída,
porque sobre seda
caídas de gato
nunca dieron pena.
    Fardos a Logroño
se cargan apriesa,
que para trepar
se escombra la tienda.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

    Hay otros gitanos
de mejor conciencia,
saludables de uñas
sin ser grandes bestias,
    maestros famosos
de hacer barrenas
que taladran almas
por clavar haciendas,
    para cuyo fin
humildes menean
de la pasión santa
la santa herramienta:
    clavos y tenazas,
y, para ascendencia,
de años a esta parte,
la santa escalera.
Otro nudo a la bolsa
    mientras que trepan.

**** *book_ *id_poem154 *date_1625 *creator_gongora

154 De don Rodrigo Sarmiento, conde de Salinas

    Del león, que en la Silva apenas cabe,
o ya por fuerte, o ya por generoso,
que a dos Sarmientos, cada cual glorioso,
obedeció mejor que al bastón grave,

    real cachorro, y pámpano süave
es este infante en tierna edad dichoso,
Cupido con dos soles, que, hermoso,
de ángel tiene lo que el otro de ave.

    La alta esperanza en él se vea lograda
del claro padre, y de la antigua casa,
que a España le da héroes, si no leyes,

    tal que, do el norte hiela al mar, su espada
temida, y donde el sol la arena abrasa,
triunfador siempre, coma con su reyes.

**** *book_ *id_poem155 *date_1625 *creator_gongora

155 Al puerto de Guadarrama, pasando por él los condes de Lemus

    Montaña inaccesible, opuesta en vano
al atrevido paso de la gente,
o nubes humedezcan tu alta frente,
o nieblas ciñan tu cabello cano:

    Caístro el mayoral, en cuya mano
en vez de bastón vemos el tridente,
con su hermosa Silvia, sol luciente
de rayos negros, serafín humano,

    tu cerviz pisa, dura, y la pastora
yugo te pone de cristal, calzada
coturnos de oro el pie, armiños vestida.

    Huirá la nieve de la nieve ahora,
o ya de los dos soles desatada,
o ya de los dos blancos pies vencida.

**** *book_ *id_poem156 *date_1625 *creator_gongora

156

    De puños de hierro ayer
en este mismo lugar,
fui gran hombre en el sacar
y hoy lo soy en el volver.
Los dineros van a ser
restitüidos por vos,
y el «por la gracia de Dios
don Filipe», al de Guzmán,
que porque faltas harán
los quiero dejar a dos.

**** *book_ *id_poem157 *date_1625 *creator_gongora

157 Fábula de los amores y muertes de Píramo y Tisbe, que no acabó

    De Tisbe y Píramo quiero,
si quisiere mi guitarra,
cantaros la historia, ejemplo
de firmeza y de desgracia.
    No sé quién fueron sus padres,
mas bien sé cuál fue su patria;
todos sabéis lo que yo,
y para introdución basta.
    Era Tisbe una pintura
hecha en lámina de plata,
un brinco de oro y cristal,
de un rubí y dos esmeraldas;
    su cabello eran sortijas,
memorias de oro y del alma;
su frente, el color bruñido
que da el sol hiriendo al nácar;
    la alegría eran, sus ojos,
si no eran la esperanza
que viste la primavera
el día de mayor gala;
    sus labios, la grana fina,
sus dientes, las perlas blancas,
por que como el oro en paño
guarden las perlas en grana;
    desde la barba al pie, Venus,
su hijuelo y las tres Gracias
deshojando están jazmines
sobre rosas encarnadas.
    Su edad (ya habéis visto el diente),
entre mozuela y rapaza:
pocos años en chapines,
con reverendas de dama.
    Señor padre era un buen viejo,
señora madre, una paila;
dulce pero simple gente,
conserva de calabaza.
    Regalaban a Tisbica
tanto, que si la mochacha
pedía leche de cisnes,
le traían ellos natas.
    Mas ¿qué mucho, si es la niña,
como quien no dice nada,
niña de sus cuatro ojos,
los ojos de sus dos almas?
    Los brazos del uno fueron,
y del otro eran, las faldas,
los primeros años, cuna,
los siguientes, almohada...

**** *book_ *id_poem158 *date_1625 *creator_gongora

158 Al conde de Salinas, de unas fiestas en que toreó Simón, un enano

    Pensé, señor, que un rejón
era romperlo en un toro,
quebrar la lanza en un moro,
o un venablo en un león;
pero después que Simón
hace esta caballería,
sepa vuestra señoría
que ya se desembaraza
por baja, el toro, en la plaza,
como en la carnicería.

    Viendo, pues, que el que se humilla
libra mejor en el coso,
en fiestas que al poderoso
lo derriban de la silla,
yo apostaré que en Castilla
se humillan los más lozanos,
y que exponen mis hermanos
los más doctos sacristanes
sobre el Dimisit inanes
que perdonó los enanos.

**** *book_ *id_poem159 *date_1625 *creator_gongora

159 De unas fiestas de Valladolid en que no se hallaron los reyes

    ¿Qué cantaremos ahora,
señora doña Talía,
con que todo el mundo ría
cuando todo el mundo llora?
Inspirádmelo, señora,
y sea novedad que importe;
porque el gusto de la corte
pide nuevas a un poeta,
muchas más que a una estafeta,
con mucho menos de porte.

    No hagamos el instrumento
púlpito de pesadumbres,
que esto de enmendar costumbres
es peligroso y violento.
Nuevo dulce pensamiento
rasque cuerdas al laúd:
sea fiscal, la virtud,
de los vicios, que yo en suma
soy fiador de mi pluma
y alcaide de mi salud.

    Cada décima sea un pliego
de casos nuevos, que es bien,
cuando más casos se ven,
hurtalle el estilo a un ciego.
De los toros y del juego
generoso primer caso,
salga el aviso a buen paso:
que hoy, musa, con pie ligero
del monte Pichardo os quiero,
y no del monte Parnaso.

    Juegan cañas, corren toros,
cortesanos caballeros,
por lo gallardo Rugeros,
y por lo lindo Medoros;
con vistosos trajes moros,
quién suspende, quién engaña
al gran teatro de España;
quién es todo admiración,
valiente con el rejón
como galán con la caña.

    Deseáronse este día
con las reales personas
los rayos de sus coronas,
glorïosa infantería;
y las, que el cielo nos fía,
luces divinas, aquellas
que (si piedras son estrellas),
estrelladas de diamantes,
a unos fueron Bradamantes,
a otros, Angélicas bellas.

**** *book_ *id_poem160 *date_1625 *creator_gongora

160

    A un tiempo dejaba el sol
los colchones de las ondas,
y el orinal de mi alma,
la vasera de su choza:
    él, porque tres veces quiere
en las tres lucientes bolas
de la torre de Marruecos
ver su caraza redonda;
    y ella, por que sus corderos,
en tanto que el alba llora,
se longanicen las tripas
de esmeraldas y de aljófar,
    a cuenta de los poetas
que baratan estas joyas
entre los que en avellanas
las pagan a «qué quies, boca».
    De luz, pues, y de ganado
se cubre la vega toda,
y el aire, de la armonía
que despide una zampoña
    profundamente tañida
de un cuitado que la sopla,
quizá tan profundamente,
que no hay Judas que la oya.
    Guarda el pobre unas ovejas,
si el que se las deja solas
las guarda, y a sus rediles
no las vuelve, o vuelve pocas:
    culpa de un dios que, aunque ciego,
clava una saeta en otra,
y calienta, aunque desnudo,
el muro helado de Troya.
    De su carcaj le despide,
el rapaz, una garrocha,
cuya luciente cuchilla
en mortales zumos moja.
    Causa fue, pues, de este efecto
y de esta dulce congoja,
del sacro Betis la ninfa
que vio España más hermosa,
    tan celada de su padre,
que el lado aun no le perdona,
y si hay sombras de cristal,
la ninfa se ha vuelto sombra.
    Viola en las selvas un día
en una virginal tropa
de secuaces de Dïana
saeteando una corza.
    Nunca la viera el cuitado,
y no dejara en mal hora
por el campo su hacienda,
por el río, su memoria.
    Desde entonces los carneros
van perdiendo sus esposas,
y de lanas de bayeta
les va el lobo haciendo lobas.
    Río abajo, río arriba,
pasos gasta, viento compra,
que se vende por suspiros,
y valen misericordia.
    Tantos días, tantas veces
oyó su voz lagrimosa,
el río, desde su urna,
que un día sacó la cholla,
    y lo halló entre unos carrizos,
ventoseando unas coplas
en favor, a lo que dicen,
de su húmida señora,
    que lo oía entre unos sauces,
haciendo desdén, y pompa,
del pastor, y de sus versos,
zahareña, y glorïosa.
    De las plumas de una mimbre
cortó el viejo dos garzotas,
y en el envés de la ninfa
me las desnudó de hojas.
    Cansado, pues, el pastor
de invocar piedad tan sorda,
de mi bella pastorcilla
el dulce favor implora:
    un rato le ruega humilde
que su lira sonorosa
al aire haga, y al río,
cualque süave lisonja.
    Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora,
hierba y flores a porfía
le tejieron una alfombra;
    pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
    Las ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos,
desnudan cortezas toscas.
    A un verde arrayán florido
se calaron dos palomas,
blancas señas de que el aire
la madre de Amor corona;
    un dulce lascivo enjambre
de hijuelos de la diosa,
vertiendo nubes de flores,
jazmines llueven, y rosas.
    Sofrenó el sol sus caballos
para oír a mi pastora,
tanto, que besó algún signo
las caderas luminosas;
    y fue tal la sofrenada,
que con las lucientes colas
ensuciaron y aun barrieron
dos tachones de la zona.
    Su verde cabello el Betis
descubrió, y su barba undosa,
y el húmido cuerpo luego,
vestido de juncos y ovas.
    La hija aguarda que el padre
todo el campo reconozca,
y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
    Salió de espumas vestida
y, por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
    ¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!
Mas quédese aquí esta historia.

**** *book_ *id_poem161 *date_1625 *creator_gongora

161 Al marqués de Ayamonte partiendo de su casa para Madrid

    Vencidas de los montes Marïanos
las altas cumbres, con rigor armadas
de calvos riscos, de hayas levantadas,
cunas inaccesibles de milanos,

    y el río que a piratas africanos
espadañas opone en vez de espadas
(testigos son las torres coronadas
de Lepe, cuando no lo sean los llanos),

    pisado el yugo al Tajo y sus espumas,
que salpicando os dorarán la espuela,
el nido venerad humildemente

    del Fénix hoy que reinos son sus plumas.
¿Qué mucho, si el oriente es, cuando vuela,
una ala suya, y otra el occidente?

**** *book_ *id_poem162 *date_1625 *creator_gongora

162 Al marqués de Ayamonte que, pasando por Córdoba, le mostró un retrato de la marquesa

    Clarísimo marqués, dos veces claro,
por vuestra sangre y vuestro entendimiento,
claro dos veces otras, y otras ciento
por la luz de que no me sois avaro,

    de los dos soles que el pincel más raro
dio de su luminoso firmamento
a vuestro seno ilustre, atrevimiento
que aun en cenizas no saliera caro:

    ¿qué águila, señor, dichosamente
la región penetró de su hermosura
por copiaros los rayos de su frente?

    Cebado vos los ojos de pintura,
en noche camináis, noche luciente,
que mal será con dos soles obscura.

**** *book_ *id_poem163 *date_1625 *creator_gongora

163 A la embarcación en que se entendió pasaran a Nueva España los marqueses de Ayamonte

    Velero bosque, de árboles poblado
que visten hojas de inquïeto lino;
puente instable y prolija, que vecino
el occidente haces, apartado:

    mañana ilustrará tu seno alado
soberana beldad, valor divino,
no ya el de la manzana de oro fino
griego premio, hermoso, mas robado:

    consorte es, generosa, del prudente
moderador del freno mexicano.
Lisonjeen el mar vientos segundos,

    que en su tiempo (cerrado el templo a Jano,
coronada la paz) verá la gente
multiplicarse imperios, nacer mundos.

**** *book_ *id_poem164 *date_1625 *creator_gongora

164 Al marqués de Ayamonte determinado a no ir a México

    Volvió al mar Alcïón, volvió a las redes
de cáñamo, excusando las de hierro;
con su barquilla redimió el destierro,
que era desvío y parecía mercedes.

    Redujo el pie engañado a las paredes
de su alquería, y al fragoso cerro
que ya con el venablo y con el perro
pisa Lesbín, segundo Ganimedes:

    gallardo hijo suyo, que, los remos
menospreciando, con su bella hermana,
la montería siguen importuna,

    donde la ninfa es Febo y es Dïana,
que en sus ojos del sol los rayos vemos,
y en su arco los cuernos de la luna.

**** *book_ *id_poem165 *date_1625 *creator_gongora

165 De los marqueses de Ayamonte cuando se entendió pasaran a Nueva España

    Verde el cabello undoso,
y de la barba al pie escamas vestido,
    aliento sonoroso
daba Tritón a un caracol torcido,
    y en las alas del viento
voló el son por el húmido elemento.

    Cuantos las aguas moran
antiguos dioses y deidades nuevas,
    por las ondas que doran
los rayos de la luz dejan sus cuevas,
    y ocupan los vacíos
que a la playa perdonan los navios.

    «¿Veis —dice el dios marino—
estas que de la barra a las arenas
    despliegan blanco lino,
solicitan timón, calan entenas?
    Nubes son, y no naves,
carros de un sol en dos ojos süaves.

    »En estos ojos bellos,
Febo su luz, Amor su monarquía
    abrevian, y así en ellos
parte a llevar al occidente el día
    con naval pompa extraña
la gloria de los Zúñigas de España.

    »Si a un sol los caracoles
dejan su casa, dejan su vestido,
    a estos divinos soles
el fondo es bien dejar, más escondido,
    y coronar su popa
cuernos del toro que traslada a Europa.

    »Serenísimas plumas
vista del alcïón el austro insano;
    perlas sean las espumas,
y las olas cristal del oceano;
    no ya cristal de roca,
que en solo el nombre cada bajel toca.

    »Regale sus orejas
en dulce sí, mas bárbaro instrumento,
    de corales y almejas,
de las ninfas el coro y su concento;
    no lisonjee aquel sueño
que la falsa armonía al griego leño».

**** *book_ *id_poem166 *date_1625 *creator_gongora

166

    Musas, si la pluma mía
es vuestro plectro, dejad
ahora aquella deidad
en su casta montería;
y si queréis todavía
el instrumento hacer dardo
contra el corcillo gallardo,
dejad el bosque y venid,
que las calles de Madrid
arrabales son del Pardo.

    Venid, musas, que una res
adondequiera se mata,
y el que en Indias menos trata,
ese mayor Corzo es;
vuestros numerosos pies
calcen coturnos dorados,
que de las selvas cansados
los cónsules están ya,
y Venus mandado os ha
parecer en sus estrados.

    El más rígido Catón
brujulea una chacona,
y Lucrecia bien perdona
al baile, pero no al son.
Cosquillas del alma son
y lisonjas del sentido
las dulces burlas que os pido
hoy en la corte de España,
que Veras en la Montaña
tienen solar conocido.

    Ya los melindres están
tan fuertes, que Flordelís
se come entero un anís
como si fuera un gañán;
Brandimarte, su galán,
lo diga, cuyos aceros,
o los gasta en confiteros,
o a figones se los debe,
porque ya tanto se bebe,
que el más armado anda en cueros.

    Si en casa de un bachiller
de tres hojas de Digesto
entra el otro con mal gesto,
y saca buen parecer,
válganle a su fea mujer
tantas letras, que es dolor
que él le compre el resplandor,
y salgan de su posada,
ella en vista condenada,
y él en costas, que es peor.

    Una casa de brocado
de tres altos tiene Dido,
y en cada cual, bien servido,
un Eneas hospedado;
tómales muy bien tomado,
no el puñal, sino el dinero,
que ella ya no toma acero,
y una bolsa es buena daga
cuando a la vela se haga
el troyano forastero.

    Una toledana fina
contra un pobre cortesano
desnudó su blanca mano
de la vaina cebellina;
dejóselo en una esquina
desnudo como un quejigo;
mas ¿qué mucho, si yo digo,
y con experiencia harta,
que no hay manos que a su marta
no deban garras y abrigo?

    Desde el alba a la oración
pasean la forastera,
como si su casa fuera
la ermita de san Antón;
y es el mal, que es un figón
el paseado también,
y en la calle no lo ven,
porque anda trasero y bajo,
que ginoveses y el Tajo
por cualquier ojo entran bien.

    En el Prado tenía un paje
parada una perdiz bella,
mientras encaraba en ella
Ganimedes su lenguaje;
ella batiendo el plumaje
se le levantó al mozuelo,
y en levantándose, al vuelo
la derribó un arcabuz,
que a la arca hacen el buz
las pajaritas del cielo.

    Como si fuera empanada,
repulgando está a la niña
con los cogollos de piña
quien la tiene concertada,
que no es bien que sepa nada
del desconcierto que ha habido
el que ha de ser su marido
y comblezo de algún conde,
que lo ha hecho proveer donde
irá oliendo a proveído.

**** *book_ *id_poem167 *date_1625 *creator_gongora

167 En persona de un caballero ausente, a una dama que amenazaba con su venida al mismo a quien él la había encomendado, sentida de que le hubiese dado aviso de su mala correspondencia

    Con la estafeta pasada
me dio aviso un gentilhombre
que amenazáis con mi nombre
y que matáis con mi espada;
vivís, señora, engañada,
que el amor que os he propuesto
no es hijo de Marte en esto,
antes de él es tan distinto,
que si me habláis en el quinto,
no os he de hablar en el sexto.

    Que yo a la verdad resista
cosa me parece fea,
y que noble espada sea
mordaza de un coronista.
Si él fue testigo de vista
escríbalo en breve suma,
sépalo el mundo y presuma
que será la espada mía
cuchillo de escribanía
para cortarle la pluma.

    Si habéis sido vos malilla
y otro el basto os atraviesa,
y al que os ve el juego y le pesa
lo matáis con mi espadilla,
buscad, señora, en Castilla
otro triunfo matador,
que al que viere vuestro amor,
no tan solo no lo mato,
pero le saco barato,
mientras más viere, mejor.

    Yo nací, ansí os guarde Dios,
por lo necio y por lo firme,
más para por vos morirme
que para matar por vos.
Gasten una flecha o dos
en vengar vuestros antojos
niños con que dais enojos:
niños dije, y con razón,
pues si es niño Amor, lo son
las niñas de vuestros ojos.

**** *book_ *id_poem168 *date_1625 *creator_gongora

168 De las pinturas y relicarios de una galería del cardenal don Fernando Niño de Guevara

    Oh tú, cualquiera que entras, peregrino,
si mudo admiras, admirado para
en esta bien por sus cristales clara,
y clara más por su pincel divino,

    Tebaida celestial, sacro Aventino,
donde hoy te ofrece con grandeza rara,
el cardenal heroico de Guevara,
freno al deseo, término al camino.

    Del yermo ves aquí los ciudadanos,
del galeón de Pedro los pilotos,
el arca allí, donde hasta el día postrero

    sus vestidos conservan, aunque rotos,
algunos celestiales cortesanos:
guarnécelos de flores, forastero.

**** *book_ *id_poem169 *date_1625 *creator_gongora

169 Al marqués de Ayamonte

    Alta esperanza, gloria del estado,
no solo de Ayamonte mas de España,
si quien me da su lira no me engaña,
a más os tiene el cielo destinado.

    De vuestra fama oirá el clarín dorado,
émulo ya del sol, cuanto el mar baña,
que trompas hasta aquí han sido, de caña,
las que memorias han solicitado.

    Alma al tiempo dará, vida a la historia
vuestro nombre inmortal, ¡oh digno esposo
de beldad soberana y peregrina!

    Corónense estos muros ya de gloria,
que serán cuna y nido generoso
de sucesión real, si no divina.

**** *book_ *id_poem170 *date_1625 *creator_gongora

170 Convoca los poetas de Andalucía a que celebren al marqués de Ayamonte

    Cisnes de Guadïana, a sus riberas
llegué, y a vuestra dulce compañía,
cuya süave métrica armonía
desata montes y reduce fieras,

    no a escuchar vuestras voces lisonjeras,
sino al segundo ilustrador del día
consagralle la humilde musa mía,
que cantó burlas y eterniza veras;

    al Apolo de España, al de Ayamonte
culto honor. Si labraren vuestras plumas
digna corona a su gloriosa frente,

    flores a vuestro estilo dará el monte,
candor a vuestros versos las espumas
de Helicona darán, y de su fuente.

**** *book_ *id_poem171 *date_1625 *creator_gongora

171 A su hijo del marqués de Ayamonte, que excuse la montería

    Deja el monte, garzón bello, no fíes
tus años de él, y nuestras esperanzas,
que murallas de red, bosques de lanzas
menosprecian los fieros jabalíes.

    En sangre a Adonis, si no fue en rubíes,
tiñeron mal celosas asechanzas,
y en urna breve funerales danzas
coronaron sus huesos de alhelíes.

    Deja el monte, garzón; poco el luciente
venablo en Ida aprovechó al mozuelo
que estrellas pisa ahora en vez de flores.

    Crüel verdugo el espumoso diente,
torpe ministro fue, el ligero vuelo
(no sepas más), de celos y de amores.

**** *book_ *id_poem172 *date_1625 *creator_gongora

172 A la marquesa de Ayamonte, dándole unas piedras bezares que a él le había dado un enfermo

    Corona de Ayamonte, honor del día,
estas piedras que dio un enfermo a un sano
hoy os tiro, mas no escondo la mano,
por que no digan que es cordobesía,

    que dar piedras a vuestra señoría
tirallas es por medio de ese llano,
pesadas señas de un deseo liviano,
lisonjas duras de la musa mía.

    Término sean, pues, y fundamento
de vuestro imperio, y de mi fe constante
tributo humilde, si no ofrecimiento.

    Camino, y sin pasar más adelante,
a vuestra deidad hago el rendimiento
que al montón de Mercurio el caminante.

**** *book_ *id_poem173 *date_1625 *creator_gongora

173 De la marquesa de Ayamonte y su hija, en Lepe

    A los campos de Lepe, a las arenas
del abreviado mar en una ría,
extranjero pastor llegué sin guía,
con pocas vacas y con muchas penas.

    Muro real, orlado de cadenas,
a cuyo capitel se debe el día,
ofreció a la turbada vista mía
el templo santo de las dos sirenas:

    casta madre, hija bella, veneradas,
con humildad, de prósperos vaqueros,
con devoción, de pobres pescadores;

    si ya a sus aras no les di terneros
dieron mis ojos lágrimas cansadas,
mi fe, suspiros, y mis manos, flores.

**** *book_ *id_poem174 *date_1625 *creator_gongora

174 A doña Brianda de la Cerda

    Al sol peinaba Clori sus cabellos
con peine de marfil, con mano bella;
mas no se parecía el peine en ella
como se obscurecía el sol en ellos.

    Cogió sus lazos de oro y, al cogellos,
segunda mayor luz descubrió, aquella
delante quien el sol es una estrella,
y esfera, España, de sus rayos bellos,

    divinos ojos, que en su dulce oriente
dan luz al mundo, quitan luz al cielo,
y espera idolatrallos occidente.

    Esto Amor solicita con su vuelo,
que en tanto mar será, un arpón luciente,
de la Cerda inmortal mortal anzuelo.

**** *book_ *id_poem175 *date_1625 *creator_gongora

175 De la profesión de una monja que tenía muchos años

    Esa palma es, niña bella,
para vuestra profesión,
aunque más antiguas son
las de vuestras manos que ella;
temo, vespertina estrella,
que esa vuestra edad de hierro
la profesión hará entierro,
antes que la palma lleve
en esa mano de nieve
muchos dátiles de perro.

    Borlas lleva diferentes,
burlas digo, y desengaños,
tantas como vuestros años
y menos que vuestros dientes;
alcuza de las prudentes
sois, pues dicen más de dos
que, siendo tan muda vos,
queréis profesar en día
que tantas lenguas envía
el Espíritu de Dios.

**** *book_ *id_poem176 *date_1625 *creator_gongora

176 De un retrato de la marquesa de Ayamonte

    Pintado he visto al Amor
y, aunque lo he visto pintado,
está vivo y aun armado
de dulcísimo rigor;
no es ciego, aunque es flechador,
porque sus divinos ojos
ni yerran ni dan enojos,
que en solo un casto querer
se dilata su poder
y se abrevian sus despojos.

    No con otro lazo engaña
ni a otras prisiones condena
que a la gloriosa cadena
de los Zúñigas de España;
ella, pues, donde el mar baña
las murallas de Ayamonte
(sol de todo su horizonte),
duras redes manda armar
como Tetis en el mar,
como Dïana en el monte.

    El arco en su mano bella,
su esposo la dura lanza,
él con el caballo alcanza
al que con las flechas ella:
al venado, que de aquella
montaña tantos inviernos
a los robres casi eternos
les juró la antigüedad
con los años de su edad,
con las puntas de sus cuernos;

    al jabalí en cuyos cerros
se levanta un escuadrón
de cerdas, si ya no son
caladas picas sin hierros;
de armas, voces, y de perros
seguido, mas no alcanzado,
muere al fin atravesado,
y no sé de cuál primero,
o del rejón, que es ligero,
o del arpón, que es alado.

**** *book_ *id_poem177 *date_1625 *creator_gongora

177 De doña Brianda de la Cerda

    Flechando vi, con rigor,
a una ninfa soberana
en el arco de Dïana
las saetas del Amor.
El corcillo volador,
con ver su muerte vecina,
aguarda, y la dura encina,
blanco de sus tiros hecha,
en el hierro de su flecha
besa su mano divina.

    Ved cuán milagrosa y cuánta
es su fuerza, pues la espera
con voluntad una fiera
y con respeto una planta;
dulcísima fuerza y tanta,
que herido della el viento,
silba cada vez contento,
deseando que a porfía
cien veces lo fleche al día,
por tener heridas ciento.

    Esto que alcanza y sujeta
sin que alas valgan, ni pies,
no es fuerza de Amor, ni es
celeridad de saeta,
sino la virtud secreta
de la mano y del cabello,
que da al arco marfil bello,
y a la cuerda, oro subtil,
conocido del marfil
desde que ondeó en su cuello.

    Deste, pues, arco que adoro,
cuando tejieron la cuerda,
su apellido dio la cerda
y sus cabellos el oro;
corvo honor del casto coro,
y emulación, si no celo,
del que con torcido vuelo
da al aire colores vanos,
que por serlo de sus manos
dará el ser arco del cielo.

**** *book_ *id_poem178 *date_1625 *creator_gongora

178 De la marquesa de Ayamonte y su hija

    Donde esclarecidamente
guarnecen antiguas torres
el cristal del oceano
en que se mira Ayamonte,
    dos términos de beldad
se levantan junto a donde
los quiso poner Alcides,
con dos columnas, al orbe.
    El uno es la blanca Nais,
el otro, la rubia Cloris,
cuyas frentes de jazmines
son auroras de sus soles.
    Deidades ambas divinas,
veneradas en los bosques,
en tantos templos de Amor
cuantos son los cazadores,
    aras son devotas suyas
cuantos en barquillos pobres
o las redes o los remos
en el océano esconden:
    cuanto el campo, a los monteros,
y el mar da a los pescadores
sacrificio es de su fe
y fe de sus corazones.
    Arde el monte, arde la playa,
y en los árboles del monte
arde algún silvestre dios
en algún antiguo robre.
    ¿Qué mucho, si entre las ondas
que en los escollos se rompen
ofrece el mar las cenizas
de algunos marinos dioses?
    Ellas, en vano seguidas
de suspiros y de voces,
el ciervo hacen, ligero,
aljaba de sus arpones;
    en cuyo alcance prolijo
deben a sus pies veloces
(a pesar de los coturnos),
las selvas, diversas flores.
    Si al campo el cristal calzado
viste de varios colores,
el nácar desnudo al mar
perlas da que lo coronen,
    cuando requieren las nasas,
o cuando los velos cogen,
ilustrando con dos lunas
las tinieblas de la noche,
    a cuyos rayos lucientes
vieras las ondas entonces
negar las blancas espumas
a sus resacas y golpes,
    por no dejadas vencidas
en aquella playa noble,
a manos de la blancura
que hoy la nieve reconoce.

**** *book_ *id_poem179 *date_1625 *creator_gongora

179 A don Sancho Dávila, obispo de Jaén

    Sacro pastor de pueblos, que, en florida
edad pastor, gobiernas tu ganado
más con el silbo que con el cayado
y más que con el silbo con la vida:

    canten otros tu casa esclarecida,
mas tu palacio, con razón sagrado,
cante Apolo de rayos coronado,
no humilde musa de laurel ceñida.

    Tienda es, gloriosa, donde en lechos de oro
victorïosos duermen los soldados
que ya despertarán a triunfo y palmas;

    milagroso sepulcro, mudo coro
de muertos vivos, de ángeles callados,
cielo de cuerpos, vestüario de almas.

**** *book_ *id_poem180 *date_1625 *creator_gongora

180

    Mientras Corinto, en lágrimas deshecho,
la sangre de su pecho vierte en vano,
vende Lice a un decrépito indïano
por cien escudos la mitad del lecho.

    ¿Quién, pues, se maravilla de este hecho,
sabiendo que halla ya paso más llano,
la bolsa abierta, el rico pelicano,
que el pelícano pobre, abierto el pecho?

    Interés, ojos de oro como gato,
y gato de doblones, no Amor ciego,
que leña y plumas gasta, cien arpones

    le flechó, de la aljaba de un talego.
¿Qué Tremecén no desmantela un trato,
arrimándole al trato cien cañones?

**** *book_ *id_poem181 *date_1625 *creator_gongora

181 A un fraile Francisco, en agradecimiento de una caja de jalea

    Gracias os quiero dar sin cumplimiento,
dulce fray Diego, por la dulce caja;
tal sea el ataúd de mi mortaja,
y de mis guerras tal el instrumento.

    Consagrad, musas, hoy vuestro talento
a la monja que almíbar tal le baja,
pues quien acabar suele en una paja
sella ahora el estómago contento.

    Cualquier regalo de durazno o pera
acoto suyo, si podrá un amigo
escotar un discípulo de Escoto.

    Confieso que de sangre entendí que era
cámara aquella, y si lo fue, yo digo
que servidor seáis, y no devoto.

**** *book_ *id_poem182 *date_1625 *creator_gongora

182 De la jornada de Larache

    —¿De dónde bueno, Juan, con pedorreras?
—Señora tía, de Cagalarache.
—Sobrino, ¿y cuántos fuistes a Alfarache?
—Treinta soldados en tres mil galeras.

    —¿Tanta gente? —Tomámoslo de veras.
—¿Desembarcastes, Juan? —Tarde pïache,
que al dar un Santïago de azabache,
dio la playa más moros que veneras.

    —¿Luego es de moros? —Sí, señora tía:
mucha algazara, pero poca ropa.
—¿Hicieron os los perros algún daño?

    —No, que en ladrando con su artillería,
a todos nos dio cámaras de popa.
—Salud serían para todo el año.

**** *book_ *id_poem183 *date_1625 *creator_gongora

183

    De la florida falda
que hoy de perlas bordó la Alba luciente,
    tejidos en guirnalda
traslado estos jazmines a tu frente,
    que piden, con ser flores,
blanco a tus sienes, y a tu boca, olores.

    Guarda destos jazmines
de abejas era un escuadrón volante,
    ronco sí de clarines,
mas de puntas armado, de diamante;
    púselas en hüida,
y cada flor me cuesta una herida.

    Más, Clori, que he tejido
jazmines al cabello desatado,
    y más besos te pido
que abejas tuvo el escuadrón armado;
    lisonjas son iguales
servir yo en flores, pagar tú en panales.

**** *book_ *id_poem184 *date_1625 *creator_gongora

184 Fragmento de una canción

    Del mar (y no de Huelva)
los escollos el sol (los muros) raya.
Gimiendo el alcïón, era en la playa
    ruiseñor en la selva,
    cuando pescador pobre
mucha despide red, de poco robre.

**** *book_ *id_poem185 *date_1625 *creator_gongora

185 A dos devotos de monjas que acudían en un mismo tiempo a muchos conventos

    En trescientas santas Claras
estáis, señores, penados;
o sois espejos quebrados,
o tenéis trescientas caras;
reglas son de Amor muy raras,
que nunca dejó en su arte
el maestro Durandarte;
mas podéis decir los dos
que tenéis mucho de Dios,
pues estáis en toda parte.

**** *book_ *id_poem186 *date_1625 *creator_gongora

186 A un hombre que temía tanto los truenos, que se sospechó de él lo que refiere esta décima

    Truena el cielo, y al momento
la dueña enciende, devota,
cera, que la menor gota
es puntal de su aposento;
vos, Luis, para el mismo intento
traéis en las calzas cera,
pero no en la faldriquera,
porque gustáis ser tenido
más por hombre proveído
que por persona sincera.

**** *book_ *id_poem187 *date_1625 *creator_gongora

187 A una monja, enviándole un menudo y un cuarto de ternera

    Con mucha llaneza trata
quien, debiéndolo en escudos,
viene a pagar en menudos
a quien lo regala en plata;
de las terneras que mata
don Alonso de Guzmán,
hoy presentado me han
ese cuarto de ternera:
tomadlo, que yo quisiera
que fuera de tafetán.

**** *book_ *id_poem188 *date_1625 *creator_gongora

188 A una monja que le había enviado una pieza de holanda

    El lienzo que me habéis dado
por dos cosas me importuna,
por lo Delgado la una,
otra por lo presentado;
holanda, niña, que ha andado
entre redes, no querría
que fuese caza algún día
desigual para los dos,
de tórtolas para vos,
para mí, de montería.

**** *book_ *id_poem189 *date_1625 *creator_gongora

189 A la misma enviándole un menudo

    Presentado es el menudo
y de que sabrá mejor
que los que el padre prïor
trajo de París no dudo;
no va de flores desnudo,
que censuras y rigores
de vuestros superïores
nunca han permitido que entre
con fruto allá ningún vientre,
y así, es bien entre con flores.

**** *book_ *id_poem190 *date_1625 *creator_gongora

190 A Marcos de Torres, que tenía un lavadero de lana donde solían ir a jugar

    Marco de plata excelente
y torre segura y alta,
pues Monsïur de Peralta
ha llegado alegremente,
baje el espíritu ardiente
hablando en lenguas de fuego,
que seremos allá luego
con naipes, dinero y gana,
y quizá iremos por lana
y nos trasquilará el juego.

**** *book_ *id_poem191 *date_1625 *creator_gongora

191 A Marcos de Torres, detiniéndole un paje músico que le había enviado con un recado desde un lavadero de lana adonde estaba

    Pastor que en la vega llana
del Betis derramas quejas,
ya entre lana sin ovejas
y ya entre ovejas sin lana,
yo entretengo hasta mañana
a tu músico zagal,
que a un ídolo de cristal,
que es diamante de desdén,
quiero que le cante bien
lo que yo le lloro mal.

**** *book_ *id_poem192 *date_1625 *creator_gongora

192

Las flores del romero,
    niña Isabel,
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

    Celosa estás, la niña,
celosa estás de aquel,
dichoso, pues lo buscas,
ciego, pues no te ve,
    ingrato, pues te enoja,
y confïado, pues
no se disculpa hoy
de lo que hizo ayer.
    Enjuguen esperanzas
lo que lloras por él,
que celos entre aquellos
que se han querido bien
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

    Aurora de ti misma,
que, cuando a amanecer
a tu placer empiezas,
te eclipsan tu placer:
    serénense tus ojos
y más perlas no des,
porque al sol le está mal
lo que a la aurora, bien;
    desata como nieblas
todo lo que no ves,
que sospechas de amantes,
y querellas después,
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

**** *book_ *id_poem193 *date_1625 *creator_gongora

193 De una quinta que hizo el mismo obispo de Pamplona, don Antonio Venegas, en Burlada, lugar de su dignidad

    Este, a Pomona cuando ya no sea,
edificio al silencio dedicado
(que si el cristal lo rompe, desatado,
süave el ruiseñor lo lisonjea),

    dulce es refugio donde se pasea
la quïetud, y donde otro cuidado
despedido, si no digo burlado,
de los términos huye, desta aldea.

    Aquí la primavera ofrece flores
al gran pastor de pueblos, que enriquece
de luz a España, y gloria a los Venegas.

    Oh peregrino, tú, cualquier que llegas,
paga en admiración las, que te ofrece
el huerto, frutas, y el jardín, olores.

**** *book_ *id_poem194 *date_1625 *creator_gongora

194 Al conde de Lemus, yéndolo a visitar a Monforte

    Llegué a este Monte fuerte, coronado
de torres convecinas a los cielos,
cuna siempre real de tus abuelos,
del reino escudo, y silla de tu estado.

    El templo vi, a Minerva dedicado,
de cuyos geométricos modelos
si todo lo moderno tiene celos,
tuviera invidia todo lo pasado;

    sacra erección de príncipe glorioso,
que ya de mejor púrpura vestido,
rayos ciñe, de luz, estrellas pisa.

    ¡Oh cuánto deste Monte imperïoso
descubro! Un mundo veo; poco ha sido,
que seis orbes se ven en tu divisa.

**** *book_ *id_poem195 *date_1625 *creator_gongora

195 Al duque de Feria, de la señora doña Catalina de Acuña

    Oh marinero, tú que, cortesano,
al palacio le fías tus entenas,
al palacio real, que de sirenas
es un segundo mar napolitano,

    los remos deja, y una y otra mano
de las orejas las desvía apenas,
que escollo es, cuando no Sirte de arenas,
la dulce voz de un serafín humano.

    Cual su acento, tu muerte será clara
si espira suavidad, si gloria espira
su armonía mortal, su beldad rara.

    Huye de la que, armada de una lira,
si rocas mueve, si bajeles para,
cantando mata al que matando mira.

**** *book_ *id_poem196 *date_1625 *creator_gongora

196

    En el cristal de tu divina mano
de Amor bebí el dulcísimo veneno,
néctar ardiente que me abrasa el seno,
y templar con la ausencia pensé en vano;

    tal, Claudia bella, del rapaz tirano
es arpón de oro tu mirar sereno,
que cuanto más ausente de él, más peno,
de sus golpes el pecho menos sano.

    Tus cadenas al pie, lloro al rüido
de un eslabón y otro mi destierro,
más desvïado, pero más perdido.

    ¿Cuándo será aquel día que por yerro,
oh serafín, desates, bien nacido,
con manos de cristal nudos de hierro?

**** *book_ *id_poem197 *date_1625 *creator_gongora

197

    Los blancos lilios que de ciento en ciento,
hijos del Sol, nos da la primavera,
a quien del Tajo son en la ribera
oro su cuna, perlas su alimento;

    las frescas rosas, que ambicioso el viento
con pluma solicita lisonjera,
como quien de una y otra hoja espera
purpúreas alas, si lascivo aliento,

    a vuestro hermoso pie cada cual debe
su beldad toda; ¿qué hará la mano,
si tanto puede el pie, que ostenta flores,

    por que vuestro esplendor venza la nieve,
venza su rosicler, y por que en vano,
hablando vos, espiren sus olores?

**** *book_ *id_poem198 *date_1625 *creator_gongora

198 A la puente segoviana, que está sobre el río Manzanares en Madrid

    Señora doña puente Segoviana,
cuyos ojos están llorando arena,
si es por el río, muy enhorabuena,
aunque estáis para viuda muy galana.

    De estangurria murió. No hay castellana
lavandera que no llore de pena,
y fulano Sotillo se condena
de olmos negros a loba luterana.

    Bien es verdad que dicen los doctores
que no es muerto, sino que del estío
le causan parasismos los calores;

    que a los primeros del diciembre frío,
de sus mulas harán estos señores
que los orines den salud al río.

**** *book_ *id_poem199 *date_1625 *creator_gongora

199

    De chinches y de mulas voy comido;
las unas, culpa de una cama vieja,
las otras, de un señor que me las deja
veinte días y más, y se ha partido.

    De vos, madera anciana, me despido,
miembros de algún navío de vendeja,
patria común de la nación bermeja,
que en un mes, sin deudo, de mi sangre ha sido.

    Venid, mulas, con cuyos pies me ha dado
tal coz el que quizá tendrá mancilla
de ver que me coméis el otro lado.

    Adiós, corte envainada en una villa,
adiós, toril de los que has sido prado,
que en mi rincón me espera una morcilla.

**** *book_ *id_poem200 *date_1625 *creator_gongora

200

    ¿Son de Tolú, o son de Puerto Rico
ilustre y hermosísima María,
o son de las montañas de Bugía
la fiera mona y el disforme mico?

    Gracioso está el balcón, yo os certifico;
desnudadlo de hoy más de celosía,
goce Cuenca una y otra monería,
den a unos de cola, a otros de hocico.

    Un papagayo os dejaré, señora
(pues ya tan mal se corresponde a ruegos
y a cartas de señoras principales),

    que os repita parlero cada hora
como es ya mejor Cuenca para ciegos,
habiéndose de ver fierezas tales.

**** *book_ *id_poem201 *date_1625 *creator_gongora

201 De un caballero que llamó soneto a un romance

    Música le pidió ayer su albedrío
a un descendiente de don Peranzules;
templáronle al momento dos baúles
con más cuerdas que jarcias un navío.

    Cantáronle de cierto amigo mío
un desafío campal de dos Gazules,
que en ser por unos ojos entre azules,
fue peor que gatesco el desafío.

    Romance fue el cantado, y que no pudo
dejarlo de entender, si el muy discreto
no era sordo, o el músico era mudo;

    y de que lo entendió yo os lo prometo,
pues envïó a decir con don Bermudo:
«Que vuelvan a cantar aquel soneto».

**** *book_ *id_poem202 *date_1625 *creator_gongora

202

    ¡Mal haya el que en señores idolatra
y en Madrid desperdicia sus dineros,
si ha de hacer, al salir, una mohatra!

    Arroyos de mi huerta lisonjeros
(¿lisonjeros? Mal dije, que sois claros):
Dios me saque de aquí y me deje veros.

    Si corréis sordos, no quiero hablaros,
mejor es que corráis murmuradores,
que llevo muchas cosas que contaros.

    Tenedme, aunque es otoño, ruiseñores,
ya que llevar no puedo ruicrïados,
que entre pámpanos son lo que entre flores.

    Si yo tuviera veinte mil ducados,
tiplones convocara de Castilla,
de Portugal bajetes mermelados,

    y a fe que a la pajísima capilla,
tïorbas de cristal vuestras corrientes
prestaran dulces en su verde orilla.

    Pájaros suplan, pues, faltas de gentes,
que en voces, si no métricas, süaves,
consonancias desaten diferentes,

    si ya no es que de las simples aves
contiene la república volante
poetas, o burlescos sean o graves,

    y cualque madrigal sea, elegante,
librándome el lenguaje en el concento,
el que algún culto ruiseñor me cante:

    prodigio dulce que corona el viento,
en unas mismas plumas escondido
el músico, la musa, el instrumento.

    Mas ¿dónde ya me había divertido,
risueñas aguas, que de vuestro dueño
os habéis con razón siempre reído?

    Guardad entre esas guijas lo risueño
a este dómine bobo, que pensaba
escaparse de tal por lo aguileño,

    celebrando con tinta, y aun con baba,
las fiestas de la corte, poco menos
que hacérselas a Judas con octava.

    Cantar pensé en sus márgenes amenos
cuantas Dianas Manzanares mira,
a no romadizarme sus Sirenos.

    La lisonja, con todo, y la mentira,
modernas musas del aonio coro,
las cuerdas le rozaron a mi lira.

    ¿Valió por dicha al leño mío canoro,
si puede ser canoro leño mío,
clavijas de marfil o trastes de oro?

    Sequedad lo ha tratado como a río;
puente de plata fue que hizo alguno
a mi fuga, quizá, de su desvío.

    No más, no, que aun a mí seré importuno,
y no es mi intento a nadie dar enojos,
sino apelar al pájaro de Juno:

    gastar quiero de hoy más plumas con ojos,
y mirar lo que escribo. El desengaño
preste clavo y pared a mis despojos.

    La adulación se queden, y el engaño,
mintiendo en el teatro, y la esperanza
dando su verde un año y otro año,

    que si en el mundo hay bienaventuranza,
a la sombra de aquel árbol me espera,
cuyo verdor no conoció mudanza:

    su flor es pompa de la primavera,
su fruto, o sea lo dulce o sea lo acedo,
en oro engasta, que al romperlo es cera.

    Allí el murmurio de las aguas ledo,
ocio sin culpa, sueño sin cuidado
me guardan, si acá en polvos no me quedo

    molido del dictamen de un letrado
en la tahona de un relator, donde
siempre hallé para mí el rocín cansado.

    Dichoso el que pacífico se esconde
a este civil rüido, y litigante,
o se concierta o por poder responde,

    solo por no ser miembro corteggiante
de sierpe prodigiosa, que camina
la cola, como el gámbaro, delante.

    ¡Oh soledad, de la quietud divina
dulce prenda, aunque muda, ciudadana
del campo, y de sus Ecos convecina!

    Sabrosas treguas de la vida urbana,
paz del entendimiento, que lambica
tanto en discursos la ambición humana:

    ¿quién todos sus sentidos no te aplica?
Ponme sobre la mula, y verás cuánto
más que la espuela esta opinión la pica.

    Sea piedras la corona, si oro el manto
del monarca supremo, que el prudente
con tanta obligación no aspira a tanto;

    entre pastor de ovejas y de gente
un político medio lo conduce
del pueblo a su heredad, della a su fuente;

    sobre el aljófar que en las hierbas luce,
o se reclina, o toma residencia,
a cada vara, de lo que produce;

    tiéndese, y con debida reverencia
responde, alta la gamba, al que le escribe
la expulsión de los moros de Valencia.

    Tan ceremonïosamente vive,
sin dársele un cuatrín de que en la corte
le den título a aquel, o el otro prive.

    No gasta así papel, no paga porte
de la gaceta que escribió las bodas
de doña Calamita con el Norte.

    Del estadista y sus razones todas
se burla, visitando sus frutales,
mientras el ambicioso, sus vaivodas.

    No pisa pretendiente los umbrales
del que trae la memoria en la pretina,
pues della penden los memorïales.

    El margen de la fuente cristalina
sobre el verde mantel que da a su mesa,
platos le ofrece de esmeralda fina.

    Sírvelo el huerto con la pera gruesa,
émula en el sabor, y no comprada
de lo más cordïal de la camuesa.

    A la gula se queden la dorada
rica vajilla, el bacanal estruendo;
mas basta, que la mula es ya llegada:
a tus lomos, oh rucia, me encomiendo.

**** *book_ *id_poem203 *date_1625 *creator_gongora

203

    ¡Oh montañas de Galicia,
cuya (por decir verdad)
espesura es suciedad,
cuya maleza es malicia!,
tal, que ninguno cudicia
besar estrellas, pudiendo,
antes os quedáis haciendo
desiguales horizontes;
al fin, gallegos y montes,
nadie dirá que os ofendo.

    Oh Sil, tú, cuyos cristales
desatas ociosamente,
mal coronada tu frente
de castaños y nogales,
¡qué bien de los naturales
vas murmurando, y no paras!
Perdonen tus aguas claras
de Baco el poder injusto,
si ellos te niegan el gusto
y ellas te niegan las caras.

    ¡Oh posadas de madera,
arcas de Noé, adonde
si llamo al huésped, responde
un buey y sale una fiera!
Entrome (que non debiera)
el cansancio, y al momento
lágrimas de ciento en ciento
a derramallas me obliga,
no sé cuál primero diga,
humo o arrepentimiento.

    ¡Oh labrante mujeriego
de tierras, de holandas non,
cuyas aguijadas son
flechas del amor gallego!
Vuestra castidad no os niego,
antes digo será eterna,
pues descalza la más tierna,
lleva, la que menos ara,
pierna que guarda su cara,
cara que guarda su pierna.

    ¡Oh Narcisos de sayal,
antípodas de la gala,
cuyo pie entra en cualquier sala
sin guante de Fregenal!
Puedo decir, y no mal,
de Galicia y sus confines,
sin disculpar escarpines
de los cheiros de la algalia,
que a Génova y aun a Italia
se la gana en Juanetines.

**** *book_ *id_poem204 *date_1625 *creator_gongora

204 A nuestra señora de Villaviciosa, por la salud de don fray Diego de Mardones, obispo de Córdoba

Serrana que en el alcor
de un pastor fuistes servida,
    conservad la vida
    de nuestro pastor.
¿Quién, Señora, su favor
a píos afectos niega?
¡Ay, que os lo pide, mas ay, que os lo ruega
    el balido
de un ganado agradecido!

    Albergue vuestro el vacío
de un alcornoque fue, rudo,
tanto de un pastor ya pudo
el devoto afecto pío;
por él y por su cabrío
renunciastes el poblado;
sin duda que es un cayado
el arco de vuestro amor.
Serrana que en el alcor
de un pastor fuistes servida,
    conservad la vida
    de nuestro pastor.

    Si lo pastoral ya tanto,
serrana, os llevó gallarda,
guardad hoy al que nos guarda
generoso pastor santo;
tiempo le conceded cuanto
le desean sus rebaños,
que a fe que venza los años
del robre más vividor.
Serrana que en el alcor
de un pastor fuistes servida,
    conservad la vida
    de nuestro pastor.

**** *book_ *id_poem205 *date_1625 *creator_gongora

205 En la misma ocasión

Virgen: a quien hoy fïel
tantas arras sabe dar
    a su esposa,
sed propicia, sed piadosa,
pues sois Estrella del Mar,
y es un Mar de dones él.

    Al padre de una piedad
tan generosa y tan rara,
que a pesar de la tïara
le deben la santidad,
si virtud vale, su edad
prolija sea y dichosa;
sed propicia, sed piadosa,
pues sois Estrella del Mar,
y es un Mar de dones él.

    Inmortal casi prescriba
los términos de la muerte,
que quien vive desta suerte,
desta suerte es bien que viva;
no cual otras fugitiva
su memoria sea, gloriosa;
sed propicia, sed piadosa,
pues sois Estrella del Mar,
y es un Mar de dones él.

**** *book_ *id_poem206 *date_1625 *creator_gongora

206 En la fiesta del Santísimo Sacramento

Mañana sa Corpus Christa,
    mana Crara;
alcoholemo la cara
e lavémono la vista.
¡Ay, Jesú, como sa mu trista!
¿Qué tene?, ¿pringa señora?
Samo negra pecandora,
e branca la Sacramenta.
La alma sa como la denta,
    Crara mana.
Pongamo fustana,
e bailemo alegra,
que aunque samo negra,
sa hermosa tú.
Zambambú, morenica de Congo,
    zambambú.
Zambambú, que galana me pongo,
    zambambú.

    Vamo a la sagraria, prima,
veremo la procesiona,
que aunque negra, sa presona
que la perrera me estima.
A ese mármolo te arrima.
Más tinta sudamo, Juana,
que dos pruma de escribana.
¿Quién sa aquel?
      La perdiguera.
¿Y esotra chupamadera?
La señora chirimista.
¡Ay, Jesú, como sa mu trista!

    Mira la cabilda, cuánta
va en rengre nobre señora,
cuya virtud me namora,
cuya majestá me panta.
¿Si viene la obispa santa?
¡Chillémola!
      ¡Ay, qué cravela!
Pégate, Crara, cüela,
la mano le besará,
que mano que tanto da,
en Congo aun sará bienquista.
¡Ay, Jesú, como sa mu trista!

**** *book_ *id_poem207 *date_1625 *creator_gongora

207 A LO MISMO

    ¿A qué nos convidas, Bras?
A un Cordero que costó
treinta dineros no más,
y luego se arrepintió
    quien lo vendió.
¿Bastará a tantos?
      Sí, Gil,
    y es de modo
que lo comerá uno todo,
y no lo acabarán mil.
Toca, toca el tamboril,
    suene el cascabel,
y vamos a comer de él.

    De rodillas inclinado,
no con báculo, no en pie,
llega al Cordero, que fue
por el otro figurado:
cómelo, Gil, que mechado
de tres clavos lo hallarás.
¿A qué nos convidas, Bras?
A un Cordero que costó
treinta dineros no más,
y luego se arrepintió
    quien lo vendió.

    De hierro instrumento no,
de palo sí, lo asó ya;
tan mal con el yerro está
quien dellos nos redimió.
Amor dio el fuego, y juntó
leños que el fénix jamás.
¿A qué nos convidas, Bras?
A un Cordero que costó
treinta dineros no más,
y luego se arrepintió
    quien lo vendió.

**** *book_ *id_poem208 *date_1625 *creator_gongora

208 A LO MISMO

El pan que veis, soberano,
    un solo es grano,
en tierra virgen nacido,
    que molido
sin fracción en el madero,
    se da entero
adonde más dividido.

    Cuanto el altar hoy ofrece,
desde el uno al otro polo,
pan divino, un grano es solo
lleguen tres, o lleguen trece;
invisiblemente crece
su unidad, y de igual modo
se queda en sí mismo todo
que se da todo al cristiano.
El pan que veis, soberano,
    un solo es grano,
en tierra virgen nacido,
    que molido
sin fracción en el madero,
    se da entero
adonde más dividido.

    Este grano eterno, pues,
inmensamente pequeño,
del vital glorioso leño
cayó en la piedra después;
la piedra que días tres
en sus senos lo abscondió,
y nos lo restituyó
aún más entero y más sano.
El pan que veis, soberano,
    un solo es grano.
en tierra virgen nacido,
    que molido
sin fracción en el madero,
    se da entero
adonde más dividido.

**** *book_ *id_poem209 *date_1625 *creator_gongora

209 A LO MISMO

A la dina dana dina, la dina dana,
    vuelta zoberana.
A la dana dina dana, la dana dina,
    mudanza divina.

    Maldonado, Maldonado,
el de la perzona zuelta,
    dina dana,
volteador afamado,
dale a tu alma una vuelta,
    dana dina,
que zi contrita y abzuelta
llega a comer ezte pan,
no la taza le darán,
zino el cáliz que hoy ze gana.
A la dina dana dina, la dina dana,
    vuelta zoberana.

    Querida, la mi querida,
bailemoz, y con primor,
    dana dina.
Mudanza hagamoz de vida,
que ez la mudanza mejor,
    dina dana.
Entre en mi alma el Zeñor,
no como en Jerusalén,
que, aunque cuatrero de bien,
no azeguro la pollina.
A la dana dina dana, la dana dina,
    mudanza divina.

**** *book_ *id_poem210 *date_1625 *creator_gongora

210 A lo mismo

    ¿Qué comes, hombre?
      ¿Qué como?
Pan de ángeles.
      ¿De quién?
De ángeles.
      ¿Sabe bien?
    ¡Y cómo!

    Fuerza da tanta, y valor,
este Pan, que en virtud de él,
huyendo de Jezabel,
llegó al monte del Señor
profeta en cuyo favor
fuego llovió el cielo airado,
y escuadrón de acero armado
resistencia hizo, de plomo.
¿Qué comes, hombre?
      ¿Qué como?
Pan de ángeles.
      ¿De quién?
De ángeles.
      ¿Sabe bien?
    ¡Y cómo!

    Deste, pues, divino Pan
cualquier bocado süave
encender los pechos sabe
que más helados están;
no ya cual la de Ceilán,
que hoy los manjares altera,
fragrante, sí, mas grosera,
corteza de cinamomo.
¿Qué comes, hombre?
      ¿Qué como?
Pan de ángeles.
      ¿De quién?
De ángeles.
      ¿Sabe bien?
    ¡Y cómo!

**** *book_ *id_poem211 *date_1625 *creator_gongora

211 A lo mismo

    Oveja perdida, ven
sobre mis hombros, que hoy
no solo tu pastor soy,
sino tu pasto también.

    Por descubrirte mejor,
cuando balabas perdida,
dejé en un árbol la vida,
donde me subió tu amor;
si prenda quieres, mayor,
mis obras hoy te la den.
Oveja perdida, ven
sobre mis hombros, que hoy
no solo tu pastor soy,
sino tu pasto también.

    Pasto, al fin, hoy tuyo hecho,
¿cuál dará mayor asombro,
o el traerte yo en el hombro
o el traerme tú en el pecho?
Prendas son de amor estrecho,
que aun los más ciegos las ven.
Oveja perdida, ven
sobre mis hombros, que hoy
no solo tu pastor soy,
sino tu pasto también.

**** *book_ *id_poem212 *date_1625 *creator_gongora

212 A lo mismo

    Alma niña, ¿quieres, di,
parte de aquel, y no poca,
blanco mana que está allí?
     Sí, sí, sí.
Cierra los ojos, y abre la boca.
    Ay, Dios, ¿qué comí,
    que me sabe así?

    Alma a quien han reducido
contrición y penitencia
al estado de inocencia,
si golosa te ha traído
el mana que está incluido
en aquel cristal de roca,
cierra los ojos, y abre la boca.
    Ay, Dios, ¿qué comí,
    que me sabe así?

    Niega, alma, en esta ocasión
a la vista, que la fe,
cerrados los ojos, ve
más que, abiertos, la razón;
argumento, y presunción,
vano es aquí, y ella, loca.
Cierra los ojos, y abre la boca.
    Ay, Dios, ¿qué comí,
    que me sabe así?

**** *book_ *id_poem213 *date_1625 *creator_gongora

213

    No son todos ruiseñores
los que cantan entre las flores,
sino campanitas de plata
    que tocan a la alba,
sino trompeticas de oro,
    que hacen la salva
    a los soles que adoro.

    No todas las voces ledas
son de sirenas con plumas
cuyas húmidas espumas
son las verdes alamedas.
Si suspendido te quedas
a los süaves clamores,
no son todos ruiseñores
los que cantan entre las flores,
sino campanitas de plata
    que tocan a la alba,
sino trompeticas de oro,
    que hacen la salva
    a los soles que adoro.

    Lo artificioso que admira
y lo dulce que consuela
no es de aquel violín que vuela
ni de esotra inquieta lira;
otro instrumento es quien tira
de los sentidos mejores.
No son todos ruiseñores
los que cantan entre las flores,
sino campanitas de plata
    que tocan a la alba,
sino trompeticas de oro,
    que hacen la salva
    a los soles que adoro.

    Las campanitas lucientes
y los dorados clarines,
entre olorosos jazmines,
con sus canoros torrentes,
no solo recuerdan gentes,
sino convocan amores.
No son todos ruiseñores
los que cantan entre las flores,
sino campanitas de plata
    que tocan a la alba,
sino trompeticas de oro,
    que hacen la salva
    a los soles que adoro.

**** *book_ *id_poem214 *date_1625 *creator_gongora

214

    Los montes que el pie se lavan
en los cristales del Tejo,
cuando las frentes se miran
en los safiros del cielo,
    tiranizados tenía
un cerdoso animal fiero,
terror del campo, y rüina
de venablos y de perros.
    Buscándolo, errante, un día
se perdió un galán montero,
segunda invidia de Marte,
primer Adonis de Venus.
    Escalando la montaña
y penetrando sus senos,
lo dejó la blanca luna
y lo halló el luciente Febo.
    ¡Oh, perdido primero
    tras un jabalí fiero!,
    no te pierdas ahora
tras esa que te huye cazadora.

    La luz le ofreció una ninfa,
que en duda pone a los cerros
a cuál se deban sus rayos,
al sol o a sus ojos bellos;
    de tres arcos viene armada,
el uno contra los ciervos,
contra los hombres los dos,
blanco el uno, los dos, negros.
    De un cordón atraïllado,
un diligente sabueso
el viento solicitaba
y desafïaba al viento.
    Apenas vio al joven, cuando
las cumbres vence huyendo;
él la sigue, ambos calzados,
ella, plumas, y él, deseos.
    ¡Oh, perdido primero
    tras un jabalí fiero!,
    no te pierdas ahora
tras esa que te huye cazadora.

    Flores le valió la fuga
al fragoso, verde suelo,
varias de color, y todas,
hijas de su pie ligero.
    A las malezas perdona
mal su fugitivo vuelo;
ellas sí, al coturno de oro,
engastes del cristal tierno.
    «¡Oh cobarde hermosura!
—dice, el garzón, sin aliento—,
no huyas de un hombre más
que sabes huir del tiempo».
    Volviendo los ojos ella
por flecharle más el pecho,
de que la alcance aun su voz,
acusa al aire, con ceño.
    ¡Oh, perdido primero
    tras un jabalí fiero!,
    no te pierdas ahora
tras esa que te huye cazadora.

**** *book_ *id_poem215 *date_1625 *creator_gongora

215 Del palacio de la Primavera

    Esperando están la rosa
cuantas contiene un vergel
flores, hijas de la aurora,
bellas cuanto pueden ser.
    Ella, aunque con majestad,
no debajo de dosel
sino sobre alfombras verdes,
purpúrea se dejó ver.
    Como a reina de las flores,
guarda la ciñe fïel,
si son archas las espinas
que en torno della se ven.
    Al aparecer le hicieron
una inclinación cortés,
y con muy buen aire todas,
que mal pudieran sin él;
    no le hicieron reverencia,
aunque todas tienen pies,
porque su inmovilidad
su mayor disculpa fue.
    El vulgo de esotras hierbas,
sirviéndoles esta vez
de verdes lenguas sus hojas,
la saludaron también.
    Quién pretende la privanza
de tan gran señora, y quién,
admirando su beldad,
no osa descubrir su fe;
    que el Cupido de las flores
es la abeja, y si lo es,
sus flechas abrevia todas
en el aguijón crüel;
    ella, pues, las solicita,
y las despoja después,
por señas, que sus despojos
son dulces como la miel.
    Las colores de la reina
vistió galán el clavel,
príncipe que es, de la sangre,
y aun aspirante a ser rey.
    En viéndola, dijo: «¡ay!»
el jacinto, y al papel
lo encomendó, de sus hojas,
por que se pueda leer.
    Ambar espira el vestido
del blanco jazmín, de aquel
cuya castidad lasciva
Venus hipócrita es.
    La fuente deja, el narciso,
que no es poco para él,
y ya no se mira a sí,
admirando lo que ve.
    Oh, qué celoso está el lilio,
un mal cortesano que
calza siempre borceguí:
debe de ser portugués.
    Mosquetas y clavellinas
sus damas son. ¿Qué más quies,
oh tú, que pides lugar,
que bel mirar y oler bien?
    Las azucenas la sirven
de dueñas de honor, y a fe
que sus diez varas de holanda
les invidian más de diez.
    Meninas son, las violetas,
y muy bien lo pueden ser
las primicias de las flores,
que antes huelen que se ven.
    De este real paraíso
verde jaula es, un laurel,
de tres dulces ruiseñores
que cantan a dos y a tres.
    Guardadamas es un triste,
fruncidísimo ciprés,
efecto, al fin, de su fruta
para lo que yo me sé.
    Bufones son, los estanques,
y en qué lo son lo diré:
en lo frío, lo primero
que se me ha de conceder;
    en el murmurar contino,
y en el reírse también,
aunque hacen poco ruido,
con ser hombres de placer;
    en el pedir, y no agua,
que no es de agua su interés,
ni piden lo que no beben,
por siempre jamás, amén.
    Este de la primavera
el verde palacio es,
que cada año se erige
para poco más de un mes:
    las flores a las personas
ciertos ejemplos les den,
que puede ser yermo hoy
el que fue jardín ayer.

**** *book_ *id_poem216 *date_1625 *creator_gongora

216

    En el baile del ejido
(nunca Menga fuera al baile)
perdió sus corales Menga
el disanto por la tarde.
    Dicen que se los dio en ferias,
tres o cuatro días antes,
el Píramo de su aldea,
el sobrino del alcalde.
    Los corales no tenían
los extremos que ella hace,
y por que de cristal fuesen
llora Minguilla cristales.
    ¿Quién oyó, zagales,
    desperdicios tales,
    que derrame perlas
    quien busca corales?

    Veinte los buscan perdidos,
y no es mucho, en casos tales,
que un perdido haga veinte,
pues un loco ciento hace;
    en el ejido los buscan,
que yendo Menga a lavarse,
se los dejó entre la juncia
del arroyo de los sauces,
    do en pago de su blancura
menosprecian, arrogantes,
las blancas espumas que orlan
el verde y florido margen;
    que la nieve es sombra obscura,
y el marfil, negro azabache,
con la garganta de Menga,
columna de leche y sangre.
    ¿Quién oyó, zagales,
    desperdicios tales,
    que derrame perlas
    quien busca corales?

    Ya el cura se prevenía
de los antojos, que saben
en rúbricas coloradas
hacer las letras más grandes,
    cuando albricias pidió a voces
Bartolillo con donaire,
por haber hallado en Menga,
en sus labios, sus corales.
    Los ojos fueron de Antón
los que descubrieron antes
en la arena los claveles,
en la juncia, los granates;
    y, viendo purpurear
las rojas prendas del ángel,
al son, dijo, del salterio
que tañía Gil Perales:
    ¿Quién oyó, zagales,
    desperdicios tales,
    que derrame perlas
    quien busca corales?

**** *book_ *id_poem217 *date_1625 *creator_gongora

217 A san Ignacio de Loyola, que metido en una laguna fría revocó a un hombre que iba a pecar
Ardiendo en aguas muertas llamas vivas.

    En tenebrosa noche, en mar airado
al través diera un marinero ciego,
de dulce voz y de homicida ruego
de sirena mortal lisonjeado,

    si el fervoroso celador cuidado
del grande Ignacio no ofreciera luego
(farol divino) su encendido fuego
a los cristales de un estanque helado.

    Trueca las velas el bajel perdido,
y escollos juzga, que en el mar se lavan,
las voces que en la arena oye, lascivas;

    besa el puerto, altamente conducido
de las que, para norte suyo, estaban
ardiendo en aguas muertas llamas vivas.

**** *book_ *id_poem218 *date_1625 *creator_gongora

218 En la muerte de Enrique IV, rey de Francia

    El cuarto Enrico yace mal herido
y peor muerto de plebeya mano;
el que rompió escuadrones y dio al llano
más sangre que agua Orión humedecido,

    glorïoso francés esclarecido,
conducidor de ejércitos, que en vano
de lilios de oro el ya cabello cano
y de guarda real iba ceñido.

    Una temeridad astas desprecia,
una traición cuidados mil engaña,
que muros rompe en un caballo Grecia.

    Archas burló el fatal cuchillo; oh España,
Belona de dos mundos, fiel te precia,
y armada tema la nación extraña.

**** *book_ *id_poem219 *date_1625 *creator_gongora

219 En la muerte de doña Guiomar de Sá, mujer de Juan Fernández de Espinosa

    Pálida restituye a su elemento
su ya esplendor purpúreo casta rosa,
que en planta dulce un tiempo, si espinosa,
gloria del sol, lisonja fue, del viento.

    El mismo, que espiró, süave aliento
fresca, espira marchita y siempre hermosa;
no yace, no, en la tierra, mas reposa,
negándole aun al hado lo violento.

    Sus hojas sí, no su fragrancia, llora
en polvo el patrio Betis, hojas bellas,
que aun en polvo el materno Tejo dora.

    Ya en nuevos campos una es hoy de aquellas
flores que ilustra otra mejor aurora,
cuyo caduco aljófar son estrellas.

**** *book_ *id_poem220 *date_1625 *creator_gongora

220 De Madrid

    Nilo no sufre márgenes, ni muros
Madrid, oh peregrino, tú que pasas,
que a su menor inundación de casas
ni aun los campos del Tajo están seguros.

    Émula la verán, siglos futuros,
de Menfis no, que el término le tasas;
del tiempo sí, que sus profundas basas
no son en vano pedernales duros.

    Dosel de reyes, de sus hijos cuna
ha sido y es zodíaco luciente
de la beldad, teatro de Fortuna.

    La invidia aquí su venenoso diente
cebar suele, a privanzas importuna.
Camina en paz, refiérelo a tu gente.

**** *book_ *id_poem221 *date_1625 *creator_gongora

221 A lo poco que hay que fiar de los favores de los cortesanos

    Señores corteggiantes, ¿quién sus días
de cudicioso gasta o lisonjero
con todos estos príncipes de acero,
que me han desempedrado las encías?

    Nunca yo tope con sus señorías,
sino con media libra de carnero,
tope manso, alimento verdadero,
de jesüitas santas Compañías.

    Con nadie hablo, todos son mis amos,
quien no me da no quiero que me cueste,
que un árbol grande tiene gruesos ramos.

    No me pidan que fíe ni que preste,
sino que algunas veces nos veamos,
y sea el fin de mi soneto este.

**** *book_ *id_poem222 *date_1625 *creator_gongora

222 De la toma de Larache

    La fuerza que infestando las ajenas
argentó luna de menguante plata,
puerto hasta aquí del bélgico pirata,
puerta ya de las líbicas arenas,

    a las señas de España sus almenas
rindió, al fiero león, que en escarlata
altera el mar, y al viento que lo trata
imperïoso aun obedece apenas.

    Alta haya de hoy más, volante lino
al Euro dé, y al seno gaditano
flacas redes seguro, humilde pino,

    de que, ya deste o de aquel mar, tirano
leño holandés disturbe su camino,
prenda su libertad bajel pagano.

**** *book_ *id_poem223 *date_1625 *creator_gongora

223 Canción de la toma de Larache

En roscas de cristal serpiente breve,
por la arena desnuda el Luco yerra,
el Luco, que con lengua al fin vibrante,
si no niega el tributo, intima guerra
al mar, que el nombre con razón le bebe,
y las faldas besar le hace de Atlante.
Desta pues siempre abierta, siempre hïante
y siempre armada boca,
cual dos colmillos, de una y de otra roca,
África (o ya sean cuernos de su luna,
o ya de su elefante sean colmillos)
ofrece al gran Filipo los castillos,
carga hasta aquí, de hoy más militar pompa;
y del fiero animal hecha la trompa
clarín ya de la Fama, oye la cuna,
la tumba ve del sol, señas de España
los muros coronar que el Luco baña.
Las garras, pues, las presas españolas
del rey, de fieras no, de nuevos mundos,
ostenta el río, y glorïosamente
arrogándose márgenes segundos,
en vez de escamas de cristal, sus olas
guedejas visten ya de oro luciente.

Brama y, menospreciándolo serpiente,
león ya no pagano
lo admira reverente el oceano.
Brama, y cuantas la Libia engendra fieras,
que lo escuchaban elefante apenas,
surcando ahora piélagos de arenas,
lo distante interponen, lo escondido,
al imperio feroz de su bramido.
Respóndenle confusas las postreras
cavernas del Atlante, a cuyos ecos
si Fez se estremeció, tembló Marruecos.

Gloriosa, y del suceso agradecida,
dirige al cielo España, en dulce coro
de sacros cisnes, cánticos süaves,
a la alta de Dios, sí, no a la de un moro
bárbara, majestad, reconocida
por las fuerzas que le ha entregado: llaves
de las mazmorras de África más graves,
forjadas, no ya donde
de las fraguas que ardiente el Etna esconde
llamas vomita, y sobre el yunque duro
gime Bronte y Estérope no huelga,
sino en las oficinas donde el Belga
rebelde anhela, el Berberisco suda,
el brazo aquel, la espalda este desnuda,
forjando las que un muro y otro muro
por guardas tiene, llaves ya maestras
de nuestros mares, de las flotas nuestras.

Al viento más opuesto abeto alado
sus vagas plumas crea, rico el seno
de cuanta Potosí tributa hoy plata;
leño frágil de hoy más al mar sereno
copos fíe de cáñamo anudado,
seguro ya sus remos de pirata.
Piloto el interés sus cables ata,
ovando ya en el puerto
del soplo occidental, del golfo incierto.
Pescadora la industria, flacas redes,
que dio a la playa desde su barquilla,
graves revoca a la espaciosa orilla.
La libertad, al fin, que, salteada,
señas o de cautiva o despojada
dio un tiempo de Neptuno a las paredes,
hoy bálsamo espirantes cuelga ciento
faroles de oro al agradecimiento.

Vuestra, oh Filipo, es la fortuna, y vuestra
de África será la monarquía;
vuestras banderas nos lo dicen, puesto
duro yugo a los términos del día
en los mundos que abrevia tanta diestra;
que si a las armas no, si no al funesto
son de las trompas, que no aguardó a esto,
Abila su coluna
a vuestros pies rindió, a vuestra fortuna.
Calpe desde su opuesta cumbre espera,
aunque lo ha dividido el mar en vano,
el término segundo del Tebano
complicado al primero, y penetrada
la ardiente Libia vuestra ardiente espada,
que el Nigris no en su bárbara ribera,
el Nilo sí con militar decoro,
la sed os temple ya en celada de oro.

Verás, canción, del César Africano
al nieto augusto, armada un día la mano,
hacer de Atlante en la silvosa cumbre,
a las purpúreas cruces de sus señas,
nuevos calvarios sus antiguas peñas.

**** *book_ *id_poem224 *date_1625 *creator_gongora

224 De la toma de Larache

    Larache, aquel africano
fuerte, ya que no galán,
al glorioso San Germán,
rayo militar cristiano,
se encomendó, y no fue en vano,
pues cristianó luego al moro,
y por más pompa y decoro,
siendo su compadre él mismo,
diez velas llevó al baptismo
con muchos escudos de oro.

    A la española el marqués
lo vistió, y dejar le manda
cien piezas que, aunque de Holanda,
cada una un bronce es.
Dellas les hizo después
a sus lienzos guarnición,
y viendo que era razón
que un lienzo espirase olores,
oliendo lo dejó a flores,
si mosquetes flores son.

**** *book_ *id_poem225 *date_1625 *creator_gongora

225 En persona de don Gómez de Figueroa, en la máscara que se hizo en Córdoba cuando vino nueva de la toma de Larache

    Esta bayeta forrada
en plata, señora mía,
luto es de mi alegría
bien nacida, y mal lograda;
y esta, por vos desatada,
hacha, en lágrimas de cera,
a tener lengua, os dijera
cuál me trae vuestro desdén,
que no es Alarache quien
me vistió desta manera.

**** *book_ *id_poem226 *date_1625 *creator_gongora

226 A dos monjas, enviándoles una cesta de ciruelas cubierta de unas hojas de laurel

    Recibid ambas a dos
la cesta que para mí
es de ciruela monjí,
y de fraile para vos;
y así, este verano, Dios
abanillos de buen aire
os dé, que hagáis donaire,
en quitando el laurel fresco,
de fruta que todo es cuesco,
por lo que tiene de flaire.

**** *book_ *id_poem227 *date_1625 *creator_gongora

227 Enviando dos conejos a una monja parienta suya

    Dos conejos, prima mía,
envío a vuesa merced,
tan muertos en una red
como aquel que los envía;
hágaseles este día
en vuestra celda el entierro,
por que por dicha o por yerro
mudéis, señora, de estilo,
que si mata red de hilo,
bien matará red de hierro.

**** *book_ *id_poem228 *date_1625 *creator_gongora

228 A don Martín de Saavedra, viniendo a Madrid con cuartanas

    Sin duda os valdrá opinión,
en palacio y en la villa,
el recebiros Castilla
con achaques de León;
prolijos achaques son,
mas el curallos condeno,
si no pretende un moreno,
como lienzo o como hilado,
salir, cuando más curado,
más blanco, si no más bueno.

**** *book_ *id_poem229 *date_1625 *creator_gongora

229

    Apeóse el caballero
(víspera era, de San Juan)
al pie de una peña fría
que es madre de perlas ya,
    tan liberal, aunque dura,
que al más fatigado más
le sirve, en fuente de plata
desatado, su cristal.
    Lisonjeado del agua,
pide al sol, ya que no paz,
templadas treguas al menos
debajo de un arrayán.
    Concedíaselas, cuando
vio venir de un colmenar
muchos siglos de hermosura
en pocos años de edad:
    con un cántaro una niña,
digo, una perla oriental,
arracada de su aldea,
si no lo es de la beldad,
    cantando viene, contenta
y valiente, por su mal,
la vasija hecha instrumento,
este atrevido cantar:

 «Al campo te desafía
     la colmeneruela:
ven, Amor, si eres dios, y vuela;
  vuela, Amor, por vida mía,
  que, de un cantarillo armada,
     en la estacada
mi libertad te espera cada día.

    »Este cántaro que ves
será contra tu fiereza
morrïón en la cabeza
y, embrazándolo, pavés.
Si ya tu arrogancia es
    la que solía,
   al campo te desafía
     la colmeneruela:
ven, Amor, si eres dios, y vuela;
  vuela, Amor, por vida mía,
  que, de un cantarillo armada,
     en la estacada
mi libertad te espera cada día».

    Saludola el caballero,
cuyo sobresalto al pie
grillos le puso, de hielo,
y yendo a limallos él,
    Amor, que hace donaire
del más bien templado arnés,
embebida ya en el arco
una saeta crüel,
    perdona al pavés de barro,
no a la que embraza el pavés,
escondiéndole un arpón
donde las plumas se ven.
    Llegó el galán a la niña,
que en un bello rosicler
convirtió el color rosado,
y saludola otra vez.
    Ella, que sobre diamantes
tremolar plumajes ve,
y brillar espuelas de oro,
dulce lo miró, y cortés.
    Lo lindo, al fin, lo luciente,
si la saeta no fue,
esta lisonja afïanzan,
que ella escucha sin desdén:

    «Colmenera de ojos bellos
y de labios de clavel,
    ¿qué hará aquel
que halla flechas en aquellos
cuando en estos busca miel?
Dímelo tú.
      —Sépalo él.
—Dímelo tú, si no eres cruel.

    »Colmeneruela, animosa
contra el hijo de la diosa,
si ve tus ojos divinos
y esos dos claveles finos,
    ¿qué hará aquel
que halla flechas en aquellos
cuando en estos busca miel?
Dímelo tú.
      —Sépalo él.
—Dímelo tú, si no eres cruel».

    Desde el árbol de su madre,
trincheado, Amor, allí,
solicita la venganza
del montaraz serafín.
    Segunda flecha dispara,
tal, que con silbo subtil
las plumas de la primera
las tiñe de carmesí.
    Tomole el galán la mano,
cometiéndole a un rubí
que le prenda el corazón
en su dedo de marfil.
    La sortija lo ejecuta,
y Amor, que fuego y ardid
está fomentando en ella,
la hace decir así:
    «Tiempo es, el caballero,
tiempo es de andar de aquí,
que tengo la madre brava,
y el veros será mi fin».
    Él, contento, fía su robo
de las ancas de un rocín,
y ella, amante ya, su fuga,
del caballero gentil.
    Decidle a su madre, Amor,
si la viniere a buscar,
que una abeja le lleva la flor
a otro mejor colmenar;
    picar, picar,
que cerquita está el lugar.

    Decidle que no se aflija
y perdone al llanto tierno,
pues granjeó galán yerno
cuando perdió bella hija:
el rubí de una sortija
se lo podrá asegurar,
que una abeja le lleva la flor
a otro mejor colmenar;
    picar, picar,
que cerquita está el lugar.

**** *book_ *id_poem230 *date_1625 *creator_gongora

230 FÁBULA DE HERO Y LEANDRO

    Aunque entiendo poco griego,
en mis greguescos he hallado
ciertos versos de Museo
ni muy duros ni muy blandos.
    De dos amantes la historia
contienen, tan pobres ambos,
que ella, para una linterna,
y él no tuvo para un barco.
    Dice, pues, que doña Hero
tuvo por padre a un hidalgo,
alcaide que era de Sesto,
mal vestido y bien barbado.
    Su madre, una buena griega,
con más partos y postpartos
que una vaca, y el castillo,
una casa de descalzos
    cernícalos de uñas negras
en las almenas crïados:
muchos dones a un candil
y témporas todo el año.
    También dice este poeta
que era hijo, don Leandro,
de un escudero de Abido,
pobrísimo, pero honrado;
    grandes hombres, padre y hijo,
de regalarse, el verano,
con gigotes de pepino,
y, los hibiernos, de nabo,
    la política del diente
cometían luego a un palo,
vara, y no de vagabundos,
pues no los ha desterrado.
    Era, pues, el mancebito
un Narciso iluminado,
virote de Amor, no pobre
de plumas y de penachos.
    De su barrio y del ajeno
diligentísimo braco,
grande orinador de esquinas,
pero ventor por el cabo;
    citarista, aunque nocturno,
y Orfeo tan desgraciado,
que nunca enfrenó las aguas
que convocó el dulce canto,
    puesto que ya, de Anfïón
imitando algunos pasos,
llamó a sí muchas más piedras
que tuvo el muro tebano.
    Este, pues, galán, un día,
no sé si a pie o a caballo,
salió (Dios en hora buena)
no muy bien acompañado.
    Cualquier lector que quisiere
entrarse en el carro largo
de las obras de Boscán
se podrá ir con él de espacio,
    que yo a pie quiero ver más
un toro suelto en el campo,
que en Boscán un verso suelto,
aunque sea en un andamio.
    Y así, no sé dónde fueron
ni cómo se convocaron
los devotos convecinos
de templo tan visitado;
    sé al menos que concurrieron
cuantos baña comarcanos
el sepulcro de la que iba
a las ancas de su hermano.
    Esto sólo de Museo
entendí; y abrevïando,
a la vela o romería
llegó en un rocín muy flaco
    el noble alcaide de Sesto,
y la alcaidesa, en un asno
(con perdón de los cofrades),
doña Hero, en un cuartago,
    gallarda de capotillo
y de sombrero bordado,
que le prestó para ello
la mujer de un veinticuatro.
    Los demás caballeritos
en la torre se quedaron,
cuál sin pluma y cuál con ella,
y todos de hambre pïando.
    Alborotó la aula Hero,
que el muro del velo blanco
tenía dos saeteras
para los ojos rasgados,
    a quien se calaron luego
dos o tres torzuelos bravos
como a búho tal, y entre ellos,
el abideno bizarro.
    Pïola cual gorrïón,
cacareola cual gallo,
arrullola cual palomo,
hízola ruedas cual pavo.
    Ella, del guante al descuido
desenvainando una mano,
lo aseguró y le dio un bello
cristalino cintarazo.
    Quedó aturdido el mozuelo,
y, medio desatinado,
almíbar dejó, de amor,
caérsele por los labios:
    poco fue lo que le dijo,
mas tan dulce, aunque tan bajo,
que, hecho sacristán, Cupido
le corrió el velo al retablo.
    Dejó caer el rebozo,
y descubrió un «sepan, cuantos
esta buena cara vieren,
que han de morir anegados».
    Crepúsculo era, el cabello,
del día, entre obscuro y claro,
rayos de una blanca frente,
si hay marfil con negros rayos;
    de ébano quiere el Amor
que las cejas sean dos arcos,
y no de ébano bruñido,
sino recién aserrado;
    los ojazos negros dicen:
«Aunque negros, gente samo,
condes, somos, de Buendía,
si no somos condes Claros».
    Los títulos me perdonen,
y el dibujo prosigamos,
que si no los tuvo Grecia,
los pidió a España prestados:
    la nariz, algo aguileña,
que lo corvo, vinculado
lo dejó Ciro a los griegos,
como alfanje, en mayorazgo;
    de rosas y de jazmines
mezcló el cielo un encarnado
que, por darlo a sus mejillas,
se lo hurtó a la alba aquel año;
    en dos labios dividido,
se ríe un clavel rosado,
guardajoyas de unas perlas
que invidia el mar Indïano;
    lo torneado del cuello
y del pecho el alabastro
tentaciones son, Señor,
sed libera nos a malo;
    entre lo que no se ve
y lo que brujuleamos
metió, una basquiña verde,
el bastón terciopelado.
    Estas eran las bellezas
de aquel ídolo de mármol
que a razones y a pellizcos
tenía ya, el mozuelo, blando.
    Favoreciolos la noche
prestándoles tiempo, y tanto,
que se contaron sus vidas
y sus muertes concertaron.
    Señora madre, devota,
se estuvo siempre rezando,
y señor padre, poltrón,
se salió a dormir al claustro.
    Con esto dieron lugar
a que el galán diese asalto
y escalase el pecho bobo,
sin tocar nadie a rebato.
    Celebrada, pues, la fiesta,
por aquellos mismos pasos
(si bien con otros intentos)
que vinieron, se tornaron.
    Pulgas pican al pelón,
y tiénenlo tan picado,
que diera al tiempo las plumas
de su sombrerillo pardo
    para que le sincopara
el término señalado
a los gustos no cumplidos
y a los días mal logrados.
    Llegó, al fin, que no debiera,
en un día muy nublado
y una noche muy lloviosa,
luto el uno, la otra, llanto.
    Apenas la obscura noche
las cintas se ató del manto,
y no del manto de lustre,
sino de soplos del austro,
    cuando el mozuelo orgulloso
hacia el mar, ya alborotado,
un pie con otro, se fue
descalzando los zapatos.
    Llegó desnudo a la orilla,
donde estuvieron un rato
las faldas de la camisa
a las ondas imitando.
    Haciendo con el estrecho,
que ya le parece ancho,
lo que el día de la purga
el enfermo con el vaso,
    la trémula seña aguarda
que de luz corone lo alto,
si tanta distancia puede
vencella farol tan flaco.
    Présaga, al fin, del suceso,
turbada, salió, del caso,
y cobarde al fiero soplo
del animoso contrario.
    Leandro, en viendo la luz,
la arena besa, y gallardo,
«¡Oh, de la estrella de Venus
—le dice— ilustre traslado!:
    norte eres ya de un bajel
de cuatro remos por banco;
si naufragare, serás
Santelmo de su naufragio.
    A tus rayos me encomiendo,
que si me ayudan tus rayos,
mal podrá un brazo de mar
contrastar a mis dos brazos».
    Esto dijo, y repitiendo
«Hero y Amor», cual villano
que a la carrera ligero
solicita el rojo palio...

**** *book_ *id_poem231 *date_1625 *creator_gongora

231

    Saliéndome estotro día,
candidísimo lector,
a tomar el sol (que hogaño
se usa tomar hasta el sol),
    reventando, el pensamiento,
de moral, alimentó,
como a gusano de seda,
mi necia imaginación.
    Baboseando cuidados,
y ajenos, que es lo peor,
hiló su cárcel, la simple,
en dos horas de reloj:
    ¡qué impertinente clausura,
y qué propriamente error,
fabricar de ajenos yerros
las rejas de su prisión!
    En moneda de piedad
boberías son, de a dos,
que no valen ni aun en plata
un ceutí, aunque sea limón.
    Que el vaso de oro en que os sirve,
vuestro gusto, su licor
sea penado para mí,
si es glorioso para vos,
caridades excusadas,
    mía fe, son.

    Que las flechas venïales
de vuestro mortal amor,
que a vos no os pasan el sayo,
me pasen a mí el jubón;
    que los halcones del otro
poderoso gran señor,
doliéndome de sus gastos,
los cebe en mi corazón,
caridades excusadas,
    mía fe, son.

    Que me duela, del tahúr,
lo que hasta el alba perdió,
rïendo la alba igualmente
su pérdida y mi dolor;
    que la viudez me lastime,
de la que moza quedó,
si fue, el responso del muerto,
del vivo amonestación,
caridades excusadas,
    mía fe, son.

    Que sienta la ociosidad
del vagabundo doctor
que, herrando nunca su mula,
todas las curas erró;
    que a su mujer le dé el palo,
un marido, y sude yo,
pagándole ella en madera
lo que él en leña le dio,
caridades excusadas,
    mía fe, son.

    En este capullo estuvo
el jüicio de don yo
dos horas. Lector, a Dío,
que en bergamasco es adiós.

**** *book_ *id_poem232 *date_1625 *creator_gongora

232 A don fray Pedro González de Mendoza y Silva, electo arzobispo de Granada muy mozo

    Consagróse el seráfico Mendoza,
gran dueño mío, y con invidia deja
al bordón flaco, a la capilla vieja,
báculo tan galán, mitra tan moza.

    Pastor que una Granada es vuestra choza,
y cada grano suyo vuestra oveja,
pues cada lengua acusa, cada oreja,
la sal que busca, el silbo que no goza,

    sílbelas desde allá vuestro apellido
y al Genil, que esperándoos peina nieve,
no frustréis más sus dulces esperanzas,

    que sobre el margen, para vos florido,
al son alternan, del cristal que mueve,
sus ninfas coros, y sus faunos danzas.

**** *book_ *id_poem233 *date_1625 *creator_gongora

233 Para la 4ª parte de la Pontifical del doctor Babia

    Este, que Babia al mundo hoy ha ofrecido,
poema, si no a números atado,
de la disposición antes limado,
y de la erudición después lamido,

    historia es culta, cuyo encanecido
estilo, si no métrico, peinado,
tres ya pilotos del bajel sagrado
hurta al tiempo, y redime del olvido.

    Pluma, pues, que claveros celestiales
eterniza en los bronces de su historia,
llave es ya de los tiempos, y no pluma.

    Ella a sus nombres puertas inmortales
abre, no de caduca, no, memoria,
que sombras sella en túmulos de espuma.

**** *book_ *id_poem234 *date_1625 *creator_gongora

234 En la partida del conde de Lemos y del duque de Feria a Nápoles y a Francia

    El conde mi señor se fue a Napóles;
el duque mi señor se fue a Francía:
príncipes, buen viaje, que este día
pesadumbre daré a unos caracoles.

    Como sobran tan doctos españoles,
a ninguno ofrecí la musa mía;
a un pobre albergue sí, de Andalucía,
que ha resistido a grandes, digo soles.

    Con pocos libros libres (libres, digo,
de expurgaciones) paso, y me paseo,
ya que el tiempo me pasa como higo.

    No espero en mi verdad lo que no creo:
espero en mi conciencia lo que sigo,
mi salvación, que es lo que más deseo.

**** *book_ *id_poem235 *date_1625 *creator_gongora

235 Al padre Francisco de Castro, de su libro de Retórica

    Si ya el griego orador la edad presente,
o el de Arpinas dulcísimo abogado,
merecieran gozar, más enseñado
este quedara, aquel más elocuente,

    del bien decir bebiendo en la alta fuente,
que en tantos ríos hoy se ha desatado,
cuantos en culto estilo nos ha dado
libros vuestra Retórica excelente.

    Vos reducís, oh Castro, a breve suma
el difuso canal desta agua viva;
trabajo tal el tiempo no consuma,

    pues, de laurel ceñido y sacra oliva,
hacéis a cada lengua, a cada pluma,
que hable néctar y que ambrosia escriba.

**** *book_ *id_poem236 *date_1625 *creator_gongora

236 Del túmulo que hizo Córdoba en las honras de la señora reina doña Margarita

    A la que España toda humilde estrado
y su horizonte fue dosel apenas,
el Betis esta urna en sus arenas
majestüosamente ha levantado.

    ¡Oh peligroso, oh lisonjero estado,
golfo de escollos, playa de sirenas!
Trofeos son del agua mil entenas,
que aun rompidas no sé si han recordado.

    La Margarita, pues, luciente gloria
del sol de Austria y la concha de Baviera,
más coronas ceñida que vio años,

    en polvo ya el clarín final, espera,
siempre sonante a aquel cuya memoria
antes peinó, que canas, desengaños.

**** *book_ *id_poem237 *date_1625 *creator_gongora

237 En la misma ocasión

    No de fino diamante, o rubí ardiente,
luces brillando aquel, este centellas,
crespo volumen vio de plumas bellas
nacer la gala más vistosamente,

    que obscura el vuelo, y con razón doliente,
de la perla católica que sellas,
a besar te levantas las estrellas,
melancólica aguja, si luciente.

    Pompa eres de dolor, seña no vana
de nuestra vanidad. Dígalo el viento,
que ya de aromas, ya de luces, tanto

    humo te debe. ¡Ay, ambición humana,
prudente pavón hoy con ojos ciento,
si al desengaño se los das, y al llanto!

**** *book_ *id_poem238 *date_1625 *creator_gongora

238 En la misma ocasión

    Máquina funeral, que desta vida
nos decís la mudanza estando queda,
pira, no de aromática arboleda,
si a más gloriosa Fénix construida;

    bajel en cuya gavia esclarecida
estrellas, hijas de otra mejor Leda,
serenan la fortuna, de su rueda
la volubilidad reconocida:

    farol luciente sois, que solicita
la razón, entre escollos naufragante,
al puerto, y a pesar de lo luciente,

    obscura concha de una Margarita,
que rubí en caridad, en fe diamante,
renace a nuevo sol en nuevo oriente.

**** *book_ *id_poem239 *date_1625 *creator_gongora

239 Al túmulo de Écija, en las honras de la señora reina doña Margarita

    Ícaro de bayeta, si de pino
cíclope no, tamaño como el rollo,
¿volar quieres con alas a lo pollo,
estando en cuatro pies a lo pollino?

    ¿Qué Dédalo te induce, peregrino,
a coronar de nubes el meollo,
si las ondas que el Betis de su escollo
desata ha de infamar tu desatino?

    No des más cera al sol, que es bobería,
funeral avestruz, máquina alada,
ni alimentes gacetas en Europa.

    Aguarda a la Ciudad, que a mediodía,
si mase Duelo no en capirotada,
la servirá mase Bochorno en sopa.

**** *book_ *id_poem240 *date_1625 *creator_gongora

240 A los túmulos que hicieron las ciudades de Jaén, Écija y Baeza en las honras de la reina doña Margarita de Austria

    Oh bien haya Jaén, que en lienzo prieto
de luces mil de sebo salpicado
su túmbulo paró, y de pie quebrado
en dos antiguas trovas sin conceto.

    Écija se ha esmerado, yo os prometo,
que en vultos de papel y pan mascado
gastó gran suma, aunque no han acabado
entre catorce abades un soneto.

    Todo es obras de araña con Baeza,
donde, fïel vasallo, el Regimiento
pinos corta, bayetas solicita:

    hallaron dos, y toman una pieza
para el tumbo real, o monimento.
¡Nunca muriera doña Margarita!

**** *book_ *id_poem241 *date_1625 *creator_gongora

241 Octava fúnebre en el sepulcro de la señora reina doña Margarita

    En esta, que admiráis, de piedras graves
labor no egipcia, aunque a la llama imita,
ungüentos privilegian hoy süaves
la muerta humanidad de Margarita,
si de cuantos la pompa de las aves
en su funeral leños solicita
hay quien distile aroma tal, en vano
resistiendo sus troncos al gusano.

**** *book_ *id_poem242 *date_1625 *creator_gongora

242 Inscripción para el sepulcro de la señora reina doña Margarita

    La perla que esplendor fue
de España y de su corona
yace aquí, y si la perdona,
oh peregrino, tu pie,
a este duro mármol, que
hoy en polvo la merece,
compungido lo agradece.
Si no lo estás, yo aseguro
ser menos, el mármol, duro
que entre ella y tu pie se ofrece.

**** *book_ *id_poem243 *date_1625 *creator_gongora

243 En la misma ocasión

    Ociosa toda virtud,
muerto su ejercicio llora
la perla que engasta ahora
el plomo deste ataúd:
reina que en muda quietud
duerme, y en silencio santo,
a dos mundos, y aunque es tanto,
es mucho que no lo rompa,
o de su fama la trompa,
o de sus reinos el llanto.

**** *book_ *id_poem244 *date_1625 *creator_gongora

244 A don Diego Páez de Castillejo, animándolo a que hiciese versos

    Por más daños que presumas,
vuela, Ícaro español,
que al templo ofreces, del Sol,
en poca cera tus plumas.
Blanco túmulo de espumas
haga el Betis a tus huesos,
que tus gloriosos excesos,
si de mi musa los fías,
los venerarán los días
en los álamos impresos.

**** *book_ *id_poem245 *date_1625 *creator_gongora

245 A otra monja que le había pedido unas castañas y batatas

    No me pidáis más, hermanas,
castañas con este frío,
que enjertas os las envío
y las volvéis regoldanas;
fruta que por las mañanas,
habiendo batatas bellas,
hace parir las doncellas,
milagros de monjas son,
que, sin obra de varón,
paren hijos para ellas.

**** *book_ *id_poem246 *date_1625 *creator_gongora

246 A la señora doña Catalina de la Cerda, que, habiendo soltado un pajarillo, se le volvió a las manos

    La que ya fue de las aves
más curiosa y menos cuerda,
cuando lazos de tu Cerda
la perdonaron süaves,
a los dulcemente graves
rayos de tus ojos bellos
vuelve a examinarse, y vellos,
fïada en que la harán salva
las veces que con el Alba
saludare al sol en ellos.

    Émula del mayor vuelo,
y de la vista más clara,
vuela, y deslumbrada para
en el cristalino cielo
de tus manos, que al hijuelo
desarmaron de la diosa,
donde altamente reposa
contenta ya en ser igual,
si no al águila real,
a la simple mariposa.

    Muere fénix, y abrasada,
culta le renace pluma
de los cisnes, que la espuma
del Tajo ilustran sagrada,
dignamente celebrada,
pues ya que tus soberanos
ojos sus intentos vanos
luminosamente hicieron,
urna de alabastro fueron
a sus cenizas tus manos.

**** *book_ *id_poem247 *date_1625 *creator_gongora

247 A don Pedro de Cárdenas, de un caballo que le mató un toro

    Murió Frontalete, y hallo
que el cuerno menos violento
le sacará sangre al viento,
pues mató vuestro caballo;
hipérbole es recelallo,
mas yo, don Pedro, recelo
(después que no pisa el suelo
vuestro Flegronte español)
que a los caballos del Sol
matará el Toro del cielo.

**** *book_ *id_poem248 *date_1625 *creator_gongora

248 Vejamen que se dio en Granada a un sobrino del administrador del hospital real, que es la casa de los locos

    Tenemos un doctorando,
discretos y generosos
oidores de las tibiezas
que con empacho supongo.
    Tenemos un doctorando
criado en un oratorio
(en una casa de orates,
por no decilla de locos),
    tan comensal, tan hermano
aun de los más furïosos,
que un orate, fratres suyo
será pulla para todos.
    Este, pues, doctorandico
quiere, en la octava del Corpus,
por autorizar el suyo,
hacer burla de nosotros.
    Hanos convidado a verlo,
y creo que lo hacen pocos
de los que lo están mirando,
si no se ponen antojos ;
    bien es verdad que su encia
se paga, y aun muy al doblo,
porque no nos puede ver:
y no penséis que es por odio,
    sino por la oblicuidad
de sus dos serenos ojos,
tan serenos, que lo tienen
romadizado y con mocos.
    Este, pues, doctoranduncio
amaneció con golondros
de doctor, una mañana
que se le alteró el meollo.
    Pidiole borla el testuzo,
y entre vano y vergonzoso
le dijo a su señor tío:
«Pater noster, yo soy pollo
    del huevo que ya empollastes,
con vuestra pluma me honro:
dejadme caer en esta
tentación de semidocto;
    ya que lo soy de la haz,
hacedme del revés tordo,
dotor digo, y sea, una borla,
giralda del capitolio».
    Correspondiole su tío
y, aunque algo escrupuloso
de su talento, a la costa
jinetes ofreció, de oro.
    Conócelo, porque ha sido
del ya menguado auditorio
de sus sermoncicos, uno,
y no ha querido ser otro;
    conócele que predica,
reventando muy de tosco,
frusleras italïanas
por monseñor de Bitonto;
    conócele que no tiene
ni más partes, ni más tomo,
que las de santo Tomás,
y del siempre agudo Scoto;
    conócelo, mas la honra
le hizo decir «Sí otorgo»,
aunque ahora la vergüenza
lo tiene como un madroño.
    Hanos traído, pues, hoy
este nieto de Pus Podos
(por lo cumplido de pies,
según la regla de Antonio)
    donde me ha obligado a mí,
por lo que tiene de potro
tortural y aun apretante,
si no de borrico y romo,
    a deciros las verdades
que he callado y ya conozco
de este discípulo mío,
de este ya mi oyente sordo:
    lo que trabajé con él
sábelo el santo glorioso
que celebramos hoy, pues
quizá quedó menos ronco
    de dar voces al desierto
y de convertir escollos,
que yo de explicarle puntos
que hoy le he de dar por el rostro.
    Es tan rudo su merced,
que puede sanar él solo
mal de madre, muchos más
que darlos, un alboroto.
    Presume, con todo eso,
su merced, de ingenïoso,
mas es, su ingenio, de seda,
que repite para torno,
    donde creo que ha torcido
la de este cándido copo:
de esta borla blanca, digo,
que ha pretendido baboso,
    y que ha hilado gusano,
donde se ha de quedar bobo,
que es capullo para unos
lo que es borla para otros.
    Concédale, pues, el claustro,
este doctoral adorno;
sirva de tilde, la insignia,
a la q de nuestro coco,
    que hay señor q tilde, que
hanlo crecido de hombros
dos hebras de seda más
que cuatro dedos de corcho.
    ¡Vanidad de vanidades!
Tanto levanta del polvo,
su mitra, a la cogujada,
como su capelo al hongo;
    defecto natural suple
mal, remedio artificioso:
mono vestido de seda
nunca deja de ser mono.
    Consuélese voacé,
y goce en siglos dichosos
el debido honor a estudios
de un Tostado en nuestro horno;
    el magisterio romped,
por lo que tenéis de tronco,
los años de las encinas
de nuestro Romano Soto;
    seáis por lo autorizado
mucho más grave que el plomo,
metal que igualmente ignora
la facilidad y el moho;
    hágaos por bienquisto, el vulgo,
el mismo aplauso que a un toro;
victor os aclamen letras
de escolástico y redondo;
    tan pegado a las paredes
viváis, que algún invidioso
os rempuje algún suspiro,
cuando no os diga un responso;
    sonando al fin vuestro nombre
desde el Cancro al Capricornio,
trompas de la Fama digan
que se gradúan ya trompos.

**** *book_ *id_poem249 *date_1625 *creator_gongora

249

    Cloris, el más bello grano,
si no el más dulce rubí,
de la Granada a quien lame
sus cáscaras el Genil,
    enjaulando unos claveles
estaba en el Jaragüí,
purpúreas aves con hojas,
muda pompa del abril.
    Bien que muda, su fragrancia
era un canoro ámbar gris,
que ella no oye por ser roma,
sorda, digo, de nariz.
    De cañas labra subtiles
prisión tan cerrada, al fin,
que el aire dudaba entrar,
porque dudaba salir.
    Entre estos nudos, abeja,
que haciendo puntas mil
tratar quiso como a flor
a un ruiseñor carmesí,
    pagara su golosina
al cerrar la clave, si
en el quinto no pecara
mandamiento de marfil:
    un dedo picó, el menor
de la arquitecta gentil,
juzgándolo quinta hoja
de una blanca flor de lis.
    Cuánto lo siente la moza
otro lo diga por mí,
que de casos criminales
soy coronista civil:
    lloró aljófar, lloró perlas
pienso yo que un celemín,
y aunque este pienso no es mío,
puntüalmente fue así.
    Discursos ha hecho el ocio
y aun se ha dejado decir
que la abejuela era, breve,
el ceguezuelo ruin:
    mal venerado, el Amor,
de este romo serafín,
sus armas envainó todas
en el aguijón subtil;
    ganando, pues, cielo a dedos
el rapaz con este ardid,
perdió Cloris tierra a palmos
entre uno y otro alhelí.
    Solicitábala entonces
el señor don Belianís,
mostachos hasta los tufos,
con rumbos de paladín;
    tenía de mal francés
lo que de obispo Turpín,
y en español la dejó
trompa hecha de París.
    Dio pares luego, y no a Francia,
que estaba lejos de allí,
sino al Darro, al Dauro digo,
y aun huele mal en latín.
    Glorïoso Cupidillo,
en las ramas de un jazmín
colgando sus agridulces
instrumentos de herir,
    a enjaular flores convida
las damas del Zacatín
en cañas, cuantas refinan
los trapiches de Motril.

**** *book_ *id_poem250 *date_1625 *creator_gongora

250 A la memoria de la muerte y del infierno

    Urnas plebeyas, túmulos reales,
penetrad sin temor, memorias mías,
por donde ya el verdugo de los días
con igual pie dio pasos desiguales.

    Revolved tantas señas de mortales,
desnudos huesos, y cenizas frías,
a pesar de las vanas, si no pías,
caras preservaciones orientales.

    Bajad luego al abismo, en cuyos senos
blasfeman almas, y en su prisión fuerte
hierros se escuchan siempre, y llanto eterno,

    si queréis, oh memorias, por lo menos
con la muerte libraros de la muerte,
y el infierno vencer con el infierno.

**** *book_ *id_poem251 *date_1625 *creator_gongora

251 A don antonio Venegas, obispo de Pamplona

    ¡Oh de alto valor, de virtud rara
sacro esplendor, en toda edad luciente,
cuya fama los términos de oriente
ecos los hace de su trompa clara!

    Vuestro cayado pastoral, hoy vara,
dará flores, y vos, gloriosamente
del pellico a la púrpura ascendiente,
subiréis de la mitra a la tïara.

    No es voz de fabulosa deidad esta,
consultada en oráculo profano,
sino de la razón muda respuesta.

    Deja su urna el Betis, y lozano
cuantos engendra toros la floresta
por vos fatiga en hábito africano.

**** *book_ *id_poem252 *date_1625 *creator_gongora

252 Para un retrato de don Juan de Acuña, presidente de Castilla, hijo del conde de Buendía

    Este, que en traje lo admiráis togado,
claro, no a luces hoy de lisonjero
pincel, sino de claro caballero,
esplendor del Buendía que lo ha dado;

    este, ya de justicia, ya de estado,
oráculo en España verdadero,
a quien por tan legal, por tan entero,
sus balanzas Astrea le ha fïado,

    clava serán de Alcides en su diestra,
que de monstros la edad purgue, presente,
y a los siglos invidia sea, futuros;

    este pues, gloria de la nación nuestra,
don Juan de Acuña es; buril valiente
al tiempo lo vincule en bronces duros.

**** *book_ *id_poem253 *date_1625 *creator_gongora

253 Para un libro del licenciado Soto de Rojas

    Poco después que su cristal dilata,
orla el Dauro los márgenes de un Soto,
cuyas plantas Genil besa devoto,
Genil, que de las nieves se desata.

    Sus corrientes por él cada cual trata
las escuche el antípoda remoto,
y el culto seno de sus minas roto
oro al Dauro le preste, al Genil, plata.

    Él, pues, de rojas flores coronado,
nobles en nuestra España por ser Rojas,
como bellas al mundo por ser flores,

    con rayos dulces mil de sol templado
al mirto peina, y al laurel, las hojas,
monte de musas ya, jardín de amores.

**** *book_ *id_poem254 *date_1625 *creator_gongora

254 Volviéndose a Francia el duque de Humena

    Despidiose el francés con grasa buena
(con buena gracia digo, señor Momo),
hizo España el deber con el Vandomo,
y al pagar lo hará con el de Pena.

    Reales fiestas le impidió al de Humena
la ya engastada Margarita en plomo,
aunque no hay toros para Francia como
los de Guisando su comida y cena.

    Estrellose la gala de diamantes
tan al tope, que alguno fue topacio,
y aun don Cristalïán mintió finezas.

    Partiose al fin, y tan brindadas antes
nos dejó las saludes de palacio,
que otro día enfermaron sus altezas.

**** *book_ *id_poem255 *date_1625 *creator_gongora

255

Fábula de Polifemo y Galatea

Al conde de Niebla

    Estas, que me dictó, rimas sonoras,
culta sí, aunque bucólica, Talía,
oh excelso conde, en las purpúreas horas
que es rosas la alba y rosicler el día,
ahora que de luz tu Niebla doras,
escucha, al son de la zampoña mía,
si ya los muros no te ven, de Huelva,
peinar el viento, fatigar la selva.

    Templado, pula en la maestra mano
el generoso pájaro su pluma,
o tan mudo en la alcándara, que en vano
aun desmentir al cascabel presuma;
tascando haga el freno de oro, cano,
del caballo andaluz la ociosa espuma;
gima el lebrel en el cordón de seda,
y al cuerno, al fin, la cítara suceda.

    Treguas al ejercicio sean, robusto,
ocio atento, silencio dulce, en cuanto
debajo escuchas, de dosel augusto,
del músico jayán el fiero canto.
Alterna con las musas hoy el gusto,
que, si la mía puede ofrecer tanto
clarín, y de la Fama no segundo,
tu nombre oirán los términos del mundo.

    Donde espumoso el mar Sicilïano
el pie argenta de plata al Lilibeo,
bóveda o de las fraguas de Vulcano
o tumba de los huesos de Tifeo,
pálidas señas cenizoso un llano,
cuando no del sacrílego deseo,
del duro oficio da. Allí una alta roca
mordaza es a una gruta, de su boca.

    Guarnición tosca de este escollo duro
troncos robustos son, a cuya greña
menos luz debe, menos aire puro,
la caverna profunda, que a la peña;
caliginoso lecho, el seno obscuro
ser, de la negra noche, nos lo enseña
infame turba de nocturnas aves,
gimiendo tristes y volando graves.

    De este, pues, formidable de la tierra
bostezo el melancólico vacío
a Polifemo, horror de aquella sierra,
bárbara choza es, albergue umbrío
y redil espacioso donde encierra
cuanto las cumbres ásperas cabrío,
de los montes, esconde: copia bella
que un silbo junta y un peñasco sella.

    Un monte era de miembros eminente
este (que, de Neptuno hijo fiero,
de un ojo ilustra el orbe de su frente,
émulo casi del mayor lucero)
cíclope, a quien el pino más valiente
bastón le obedecía, tan ligero,
y al grave peso junco tan delgado,
que un día era bastón, y otro, cayado.

    Negro el cabello, imitador undoso
de las obscuras aguas del Leteo,
al viento que lo peina, proceloso,
vuela sin orden, pende sin aseo;
un torrente es, su barba, impetüoso
que, adusto hijo de este Pirineo,
su pecho inunda, o tarde o mal o en vano
surcada, aun de los dedos de su mano.

    No la Trinacria en sus montañas fiera
armó de crüeldad, calzó de viento,
que redima feroz, salve ligera
su piel manchada de colores ciento:
pellico es ya la que en los bosques era
mortal horror al que con paso lento
los bueyes a su albergue reducía,
pisando la dudosa luz del día.

    Cercado es, cuanto más capaz más lleno,
de la fruta, el zurrón, casi abortada
que el tardo otoño deja al blando seno
de la piadosa hierba, encomendada:
la serba, a quien le da rugas el heno;
la pera, de quien fue cuna dorada
la rubia paja y, pálida tutora,
la niega avara y pródiga la dora.

    Erizo es, el zurrón, de la castaña
y, entre el membrillo o verde o datilado,
de la manzana hipócrita, que engaña
a lo pálido no, a lo arrebolado,
y de la encina (honor de la montaña,
que pabellón al siglo fue dorado)
el tributo: alimento, aunque grosero,
del mejor mundo, del candor primero.

    Cera y cáñamo unió, que no debiera,
cien cañas, cuyo barbaro rüido,
de más ecos que unió cáñamo y cera
albogues duramente es repetido;
la selva se confunde, el mar se altera,
rompe Tritón su caracol torcido,
sordo huye el bajel a vela y remo:
tal la música es, de Polifemo.

    Ninfa de Doris hija, la más bella,
adora, que vio el reino de la espuma;
Galatea es su nombre, y dulce en ella
el terno, Venus, de sus Gracias suma.
Son una y otra luminosa estrella
lucientes ojos de su blanca pluma:
si roca de cristal no es de Neptuno,
pavón de Venus es, cisne de Juno.

    Purpúreas rosas sobre Galatea
la Alba entre lilios cándidos deshoja:
duda el Amor cuál más su color sea,
o púrpura nevada o nieve roja.
De su frente, la perla es, eritrea,
émula vana; el ciego dios se enoja
y, condenado su esplendor, la deja
pender en oro al nácar de su oreja.

    Invidia de las ninfas y cuidado
de cuantas honra el mar deidades era;
pompa del marinero niño alado
que sin fanal conduce su venera.
Verde el cabello, el pecho no escamado,
ronco sí, escucha a Glauco la ribera
inducir a pisar, la bella ingrata,
en carro de cristal, campos de plata.

    Marino joven, las cerúleas sienes
del más tierno coral ciñe Palemo,
rico de cuantos la agua engendra bienes
del Faro odioso al Promontorio extremo,
mas en la gracia igual, si en los desdenes
perdonado algo más que Polifemo,
de la que, aun no lo oyó y, calzada plumas,
tantas flores pisó como él espumas.

    Huye la ninfa bella, y el marino
amante nadador ser bien quisiera,
ya que no áspid a su pie divino,
dorado pomo a su veloz carrera.
Mas, ¿cuál diente mortal, cuál metal fino
la fuga suspender podrá, ligera,
que el desdén solicita? ¡Oh, cuánto yerra
delfín que sigue en agua corza en tierra!

    Sicilia en cuanto oculta, en cuanto ofrece,
copa es de Baco, huerto de Pomona:
tanto de frutas esta la enriquece
cuanto aquel de racimos la corona.
En carro que estival trillo parece
a sus campañas Ceres no perdona,
de cuyas siempre fértiles espigas
las provincias de Europa son hormigas.

    A Pales su viciosa cumbre debe
lo que a Ceres, y aun más, su vega llana,
pues si en la una granos de oro llueve,
copos nieva en la otra mil de lana.
De cuantos siegan oro, esquilan nieve
o en pipas guardan la exprimida grana,
bien sea religión, bien amor sea,
deidad, aunque sin templo, es Galatea,

    sin aras no: que el margen, donde para,
del espumoso mar, su pie ligero,
al labrador, de sus primicias ara,
de sus esquilmos es al ganadero;
de la Copia a la tierra poco avara
el cuerno vierte el hortelano, entero,
sobre la mimbre que tejió, prolija
si artificiosa no, su honesta hija.

    Arde la juventud, y los arados
peinan las tierras que surcaron antes,
mal conducidos, cuando no arrastrados,
de tardos bueyes, cual su dueño errantes;
sin pastor que los silbe, los ganados
los crujidos ignoran resonantes
de las hondas, si en vez del pastor pobre
el céfiro no silba o cruje el robre.

    Mudo la noche el can, el día, dormido,
de cerro en cerro y sombra en sombra yace;
bala el ganado; al mísero balido,
nocturno el lobo, de las sombras, nace;
cébase y, fiero, deja humedecido
en sangre de una lo que la otra pace.
¡Revoca, Amor, los silbos, o a su dueño
el silencio del can sigan, y el sueño!

    La fugitiva ninfa, en tanto, donde
hurta un laurel su tronco al Sol ardiente,
tantos jazmines cuanta hierba esconde
la nieve de sus miembros, da a una fuente.
Dulce se queja, dulce le responde
un ruiseñor a otro, y dulcemente
al sueño da sus ojos la armonía,
por no abrasar con tres soles el día.

    Salamandria del Sol, vestido estrellas,
latiendo el can del cielo estaba, cuando,
polvo el cabello, húmidas centellas,
si no ardientes aljófares, sudando,
llegó Acis y, de ambas luces bellas
dulce occidente viendo al sueño blando,
su boca dio, y sus ojos cuanto pudo,
al sonoro cristal, al cristal mudo.

    Era Acis un venablo de Cupido,
de un fauno, medio hombre, medio fiera,
en Simetis, hermosa ninfa, habido,
gloria del mar, honor de su ribera.
El bello imán, el ídolo dormido,
que acero sigue, idólatra venera,
rico de cuanto el huerto ofrece, pobre,
rinden las vacas y fomenta el robre:

    el celestial humor recién cuajado
que la almendra guardó, entre verde y seca,
en blanca mimbre se lo puso al lado,
y un copo, en verdes juncos, de manteca;
en breve corcho, pero bien labrado,
un rubio hijo de una encina hueca,
dulcísimo panal, a cuya cera
su néctar vinculó, la primavera.

    Caluroso, al arroyo da las manos
y, con ellas, las ondas a su frente,
entre dos mirtos que, de espuma canos,
dos verdes garzas son de la corriente.
Vagas cortinas de volantes vanos
corrió Favonio lisonjeramente,
a la, de viento cuando no sea, cama
de frescas sombras, de menuda grama.

    La ninfa, pues, la sonorosa plata
bullir sintió, del arroyuelo, apenas,
cuando, a los verdes márgenes ingrata,
segur se hizo de sus azucenas.
Huyera, mas tan frío se desata
un temor perezoso por sus venas,
que a la precisa fuga, al presto vuelo
grillos de nieve fue, plumas de hielo.

    Fruta en mimbres halló; leche exprimida,
en juncos; miel en corcho; mas sin dueño,
si bien al dueño debe, agradecida
su deidad, culta, venerado, el sueño.
A la ausencia mil veces ofrecida,
este de cortesía no pequeño
indicio la dejó, aunque estatua helada,
más discursiva y menos alterada.

    No al cíclope atribuye, no, la ofrenda;
no a sátiro lascivo, ni a otro feo
morador de las selvas, cuya rienda
el sueño aflija que aflojó el deseo.
El niño dios, entonces, de la venda,
ostentación gloriosa, alto trofeo
quiere que al árbol de su madre sea
el desdén hasta allí de Galatea.

    Entre las ramas del, que más se lava
en el arroyo, mirto levantado,
carcaj de cristal hizo, si no aljaba,
su blanco pecho, de un arpón dorado;
el monstro de rigor, la fiera brava,
mira la ofrenda ya con más cuidado,
y aun siente que a su dueño sea, devoto,
confuso alcaide más, el verde soto.

    Llamáralo, aunque muda, mas no sabe
el nombre articular que más querría,
ni lo ha visto, si bien pincel süave
lo ha bosquejado ya en su fantasía.
Al pie, no tanto ya, del temor, grave,
fía su intento, y tímida, en la umbría
cama de campo y campo de batalla,
fingiendo sueño al cauto garzón halla.

    El bulto vio y, haciéndolo dormido,
librada en un pie toda sobre él pende
urbana al sueño, bárbara al mentido
retórico silencio que no entiende:
no el ave reina así el fragoso nido
corona inmóvil, mientras no desciende,
rayo con plumas, al milano pollo,
que la eminencia abriga, de un escollo,

    como la ninfa bella, compitiendo
con el garzón dormido, en cortesía,
no solo para, mas, el dulce estruendo
del lento arroyo, enmudecer querría.
A pesar luego de las ramas, viendo
colorido el bosquejo que ya había
en su imaginación Cupido hecho
con el pincel que le clavó su pecho,

    de sitio mejorada, atenta mira
en la disposición robusta aquello
que, si por lo süave no la admira,
es fuerza que la admire por lo bello:
del casi tramontado sol aspira,
a los confusos rayos, su cabello;
flores su bozo es, cuyas colores,
como duerme la luz, niegan, las flores.

    En la rústica greña yace oculto
el áspid, del intonso prado ameno,
antes que del peinado jardín culto
en el lascivo, regalado seno:
en lo viril desata, de su vulto,
lo más dulce, el Amor, de su veneno;
bébelo Galatea, y da otro paso
por apurarle la ponzoña al vaso.

    Acis, aun más de aquello que dispensa
la brújula del sueño vigilante,
alterada la ninfa esté, o suspensa,
Argos es siempre atento a su semblante,
lince penetrador de lo que piensa,
cíñalo bronce o múrelo diamante,
que en sus paladïones Amor ciego,
sin romper muros, introduce fuego.

    El sueño de sus miembros sacudido,
gallardo el joven la persona ostenta
y, al marfil luego de sus pies rendido,
el coturno besar dorado intenta.
Menos ofende el rayo prevenido
al marinero, menos la tormenta
prevista le turbó, o pronosticada:
Galatea lo diga, salteada.

    Más agradable y menos zahareña,
al mancebo levanta venturoso,
dulce ya concediéndole, y risueña,
paces no al sueño, treguas sí al reposo.
Lo cóncavo hacía de una peña
a un fresco sitïal dosel umbroso,
y verdes celosías unas hiedras,
trepando troncos y abrazando piedras.

    Sobre una alfombra (que imitara en vano
el tirio sus matices, si bien era
de cuantas sedas ya hiló, gusano,
y artífice tejió, la primavera)
reclinados, al mirto más lozano
una y otra lasciva, si ligera,
paloma se caló, cuyos gemidos,
trompas de Amor, alteran sus oídos.

    El ronco arrullo al joven solicita,
mas, con desvíos Galatea, suaves,
a su audacia los términos limita,
y el aplauso al concento de las aves.
Entre las ondas y la fruta, imita
Acis al siempre ayuno en penas graves,
que, en tanta gloria, infierno son no breve,
fugitivo cristal, pomos de nieve.

    No a las palomas concedió Cupido
juntar de sus dos picos los rubíes,
cuando al clavel el joven atrevido
las dos hojas le chupa, carmesíes.
Cuantas produce Pafo, engendra Gnido,
negras vïolas, blancos alhelíes,
llueven sobre el que Amor quiere que sea
tálamo de Acis ya, y de Galatea.

    Su aliento humo, sus relinchos fuego,
si bien su freno espumas, ilustraba
las columnas Etón, que erigió el Griego
do el carro de la luz sus ruedas lava,
cuando, de amor el fiero jayán, ciego,
la cerviz oprimió a una roca brava
que a la playa, de escollos no desnuda,
linterna es ciega y atalaya muda.

    Árbitro de montañas y ribera,
aliento dio, en la cumbre de la roca,
a los albogues que agregó la cera,
el prodigioso fuelle de su boca;
la ninfa los oyó, y ser más quisiera
breve flor, hierba humilde y tierra poca,
que de su nuevo tronco vid lasciva,
muerta de amor y de temor no viva.

    Mas, cristalinos pámpanos sus brazos,
amor la implica, si el temor la anuda,
al infelice olmo que pedazos
la segur de los celos hará, aguda.
Las cavernas en tanto, los ribazos
que ha prevenido la zampoña ruda,
el trueno de la voz fulminó luego:
referidlo, Pïérides, os ruego.

    «¡Oh bella Galatea, más süave
que los claveles que troncó la Aurora;
blanca más que las plumas de aquel ave
que dulce muere y en las aguas mora;
igual en pompa al pájaro que, grave,
su manto azul, de tantos ojos dora
cuantas el celestial zafiro estrellas!
¡Oh tú, que en dos incluyes las más bellas!

    »Deja las ondas, deja el rubio coro
de las hijas de Tetis, y el mar vea,
cuando niega la luz un carro de oro,
que en dos la restituye Galatea.
Pisa la arena, que en la arena adoro
cuantas el blanco pie conchas platea,
cuyo bello contacto puede hacerlas,
sin concebir rocío, parir perlas.

    »Sorda hija del mar, cuyas orejas
a mis gemidos son rocas al viento:
o dormida te hurten a mis quejas
purpúreos troncos de corales ciento,
o al disonante número de almejas
(marino, si agradable no, instrumento)
coros tejiendo estés, escucha un día
mi voz, por dulce cuando no, por mía.

    »Pastor soy, mas tan rico de ganados,
que los valles impido, más vacíos,
los cerros desparezco, levantados,
y los caudales seco, de los ríos:
no los que, de sus ubres desatados
o derivados de los ojos míos,
leche corren y lágrimas, que iguales
en número a mis bienes son mis males.

    »Sudando néctar, lambicando olores,
senos que ignora aun la golosa cabra
corchos me guardan, más que abeja flores
liba inquïeta, ingenïosa labra;
troncos me ofrecen, árboles mayores,
cuyos enjambres, o el abril los abra
o los desate el mayo, ámbar distilan,
y en ruecas de oro rayos del sol hilan.

    »Del Júpiter, soy hijo, de las ondas,
aunque pastor; si tu desdén no espera
a que el monarca de esas grutas hondas
en trono de cristal te abrace nuera,
Polifemo te llama, no te escondas,
que tanto esposo admira la ribera
cual otro no vio Febo, más robusto,
del perezoso Volga al Indo adusto.

    »Sentado, a la alta palma no perdona
su dulce fruto mi robusta mano;
en pie, sombra capaz es, mi persona,
de innumerables cabras, el verano.
¿Qué mucho, si de nubes se corona
por igualarme, la montaña, en vano,
y en los cielos, desde esta roca, puedo
escribir mis desdichas con el dedo?

    »Marítimo alcïón roca eminente
sobre sus huevos coronaba, el día
que espejo de zafiro fue luciente
la playa azul, de la persona mía;
mireme, y lucir vi un sol en mi frente
cuando en el cielo un ojo se veía:
neutra, el agua dudaba a cuál fe preste,
o al cielo humano o al cíclope celeste.

    »Registra en otras puertas el venado
sus años, su cabeza colmilluda
la fiera cuyo cerro levantado
de helvecias picas es muralla aguda;
la humana suya el caminante errado
dio ya a mi cueva, de piedad desnuda,
albergue hoy por tu causa al peregrino,
do halló reparo, si perdió camino.

    »En tablas dividida, rica nave
besó la playa miserablemente,
de cuantas vomitó riquezas grave,
por las bocas del Nilo, el orïente.
Yugo aquel día, y yugo bien süave,
del fiero mar a la sañuda frente
imponiéndole estaba, si no al viento
dulcísimas coyundas, mi instrumento,

    »cuando entre globos de agua entregar veo
a las arenas, ligurina haya,
en cajas, los aromas del Sabeo,
en cofres, las riquezas de Cambaya,
delicias de aquel mundo, ya trofeo
de Escila, que, ostentado en nuestra playa,
lastimoso despojo fue dos días
a las, que esta montaña engendra, harpías.

    »Segunda tabla a un ginovés mi gruta
de su persona fue, de su hacienda:
la una reparada, la otra enjuta,
relación del naufragio hizo, horrenda.
Luciente paga de la mejor fruta
que en hierbas se recline, o en hilos penda,
colmillo fue del animal que el Ganges
sufrir muros lo vio, romper falanges,

    »arco, digo, gentil, bruñida aljaba,
obras ambas de artífice prolijo,
y de malaco rey a deidad java
alto don, según ya mi huésped dijo:
de aquel la mano, de esta el hombro agrava;
convencida la madre, imita al hijo:
serás a un tiempo, en estos horizontes,
Venus del mar, Cupido de los montes».

    Su horrenda voz, no su dolor interno,
cabras aquí le interrumpieron, cuantas,
vagas el pie, sacrílegas el cuerno,
a Baco se atrevieron en sus plantas;
mas, conculcado el pámpano más tierno
viendo, el fiero pastor, voces él tantas
y tantas despidió la honda piedras,
que el muro penetraron de las hiedras.

    De los nudos, con esto, más süaves,
los dulces dos amantes desatados,
por duras guijas, por espinas graves
solicitan el mar con pies alados:
tal redimiendo de importunas aves
incauto meseguero sus sembrados,
de liebres dirimió copia, así, amiga
que vario sexo unió y un surco abriga.

    Viendo el fiero jayán con paso mudo
correr al mar la fugitiva nieve
(que a tanta vista el líbico desnudo
registra el campo de su adarga breve)
y al garzón viendo, cuantas mover pudo
celoso trueno antiguas hayas mueve:
tal, antes que la opaca nube rompa,
previene, rayo, fulminante trompa.

    Con vïolencia desgajó infinita
la mayor punta de la excelsa roca,
que al joven, sobre quien la precipita,
urna es mucha, pirámide no poca.
Con lágrimas la ninfa solicita
las deidades del mar, que Acis invoca:
concurren todas, y el peñasco duro
la sangre que exprimió, cristal fue, puro.

    Sus miembros lastimosamente opresos
del escollo fatal fueron apenas,
que los pies de los árboles más gruesos
calzó el líquido aljófar de sus venas.
Corriente plata al fin sus blancos huesos,
lamiendo flores y argentando arenas,
a Doris llega, que con llanto pío,
yerno lo saludó, lo aclamó río.

**** *book_ *id_poem256 *date_1625 *creator_gongora

256 A los poetas que asistían en Ayamonte

Por este culto bien nacido prado,
que torres lo coronan eminentes,
que guarnece el cristal de Guadïana,
su monte deja Apolo, de dos frentes,
con una y otra musa soberana,
sacro escuadrón de abejas, si no alado,
    susurrante y armado
de liras de marfil, de plectros de oro.
Este, pues, docto enjambre y dulce coro,
maravillas libando, no ya aquellas
    efímeras de flores
que a la madre gentil de los Amores
    deben, y a sus estrellas,
tan breve ser, que en un día que adquieren
alegres nacen y caducas mueren,
    sino otras maravillas,
    que marchitar en vano
pretende el tiempo, desde las orillas
que los términos besan del Tebano
    hasta el hombro robusto
    del español Atlante,
    del muro de diamante
    del Pirineo adusto,
sacras plantas, perpetuamente vivas,
émulas no de palmas ni de olivas
(que en duración se burlan y en grandeza
de cuantas ostentó naturaleza),
sino de las pirámides de Egito,
    de la estatua de Rodas,
    puesto que ya son todas
polvos de lo que dellas está escrito;
incultas se crïaron y difusas
    en lo que España encierra,
    pero ya poca tierra
alimento las hace de las musas,
    que en este prado solo
las ha querido recoger Apolo,
donde sus sombras solicitan sueño,
    tal, que el dios se ha dormido
    en el campo florido,
y mudo pende su canoro leño,
    para quien luego apela
el docto enjambre que sin alas vuela,
    y con arte no poca,
las flores trasladando de su boca
    a la sacra vihuela,
dulzuras acrecientan a dulzuras.
    El rubio dios recuerda
y, pulsando una dulce y otra cuerda,
    la métrica armonía
    que en Delfos algún día
al tiempo le hurtó cosas futuras,
de suavidad ahora el prado baña.
    Erudición dé España:
    goza lo que te ofrece
    este jardín de Febo,
    dulce Helicona nuevo,
que torres honran y cristal guarnece;
    goza sus bellas plantas,
    que maravillas tantas
admiraciones son, y desenojos,
néctar del gusto y gloria de los ojos.

**** *book_ *id_poem257 *date_1625 *creator_gongora

257 Diálogo entre Coridón y otro

    ¡Cuán venerables que son,
cuán digno de reverencia,
las tocas de la apariencia,
el manto de la opinión!
¡Oh Coridón, Coridón!
Venza las tórtolas Dido
en uno y otro gemido,
turbe el agua a lo vïudo,
que a fe que el hierro desnudo
desmienta al monjil vestido.

    De un serafín quintañón
el menos hoy blanco diente,
si una perla no es luciente,
es un desnudo piñón.
¡Oh Coridón, Coridón!
Antojos calzáis de necio,
pues no entendéis a Vegecio;
pero entendereislo al fin,
si el quintañón serafín
muerde duro o tose recio.

    Galán no pasea el balcón
de la reclusa doncella,
que no lo conozca ella,
y no conoce varón.
¡Oh Coridón Coridón!
Fresco estáis, no sé que os diga,
si el Amor, por lo que obliga
un conocimiento desos,
le sacó prendas con huesos
del cofre de la barriga.

    Solicita devoción
el rostro de la beata,
el jeme, digo, de plata,
engastado en un griñón.
¡Oh Coridón, Coridón!
No hay flor de abeja segura;
poca plata es su figura,
poca; mas, con todo eso,
en oro le paga el peso
quien en cuartos la hechura.

    Tejiendo ocupa un rincón
Penélope, mientras yerra
por mar Ulises, por tierra
cenizas ya el Ilïón.
Oh Coridón, Coridón!
Ella en tierra y él en mar
papillas pudieran dar
a un gitano, puesto que él
menos urdió en su bajel
que ella tejió en su telar.

**** *book_ *id_poem258 *date_1625 *creator_gongora

258 Loa que recitó un sobrino de don fray Diego de Mardones, obispo de Córdoba, en una comedia que le representaron él y otros caballeros estudiantes

    No vengo a pedir silencio,
que la cómica española
no calza los zuecos que
la antigüedad rigurosa.
    A solicitar sí vengo
una de las muchas trompas
del monstro que todo es pluma,
del ave que es ojos toda:
    de la Fama, que, sin duda,
muda a su pesar ahora,
ha concurrido a este acto,
o miembros vestida o sombras.
    Mas no creo será bien
que tanta modestia rompa,
tan vocinglero instrumento:
mienta, pues, ajenas formas,
    y a mí, en plectro agradecido
de cítara numerosa,
musa hoy culta me dicte
cuanto el Borístenes oya.
    En vez de prólogo quiero,
pues lo llama España loa,
ofender suavemente
las orejas (siempre sordas)
    de tu prudencia (al encanto
de la mágica lisonja),
oh modelo de prelados,
cuando no primera copia
    de tu patrïarca santo,
luciente de España gloria:
sufre tus prerrogativas,
y breve rato o perdona
    o excusa al que parte indigna
es de tu casa Mardona,
que en antiguo valle ilustra
las Montañas generosas.
    Permite que por mi lira
el mundo todo conozca
tu calificada cuna,
tu educación virtüosa,
    y en tu adolescencia cana
tu siempre afección devota
al hábito que escogiste,
de que Barbadillo se honra ;
    tu perseverante estudio,
decorado con la borla,
honor del púlpito grave
y de la cátedra docta;
    tu penitencia ejemplar,
tu humildad, despreciadora
de los lugares en que
aun la obediencia coloca.
    Mas, como al fin se le debe
el candelero a la antorcha,
y puede esconderse mal
ciudad que el monte corona,
    los ojos venció del duque
tu esplendor, tus religiosas
canas, luciente homenaje
del muro de tu persona,
    y a tus pies contrita su alma,
bien como herida corza,
del díctamo solicita
las tres veniales hojas.
    Con invidia luego, santa,
Filipo a tus pies se prostra,
y en cada rodilla suya
no menos que un orbe dobla;
    de su consciencia clavero
tres años, las dos heroicas
le introdujiste, virtudes:
justicia y misericordia.
    De méritos, ya de edad,
cargado, y de las, que corvan
aun las espaldas de Atlante,
comisiones onerosas,
    Córdoba te mereció,
cuando pudiera bien Roma
impedir tus venerables
sienes con sus tres coronas.
    Aquí, pues, de tu piedad
señas has dado no pocas:
léase en Burgos aquel
capítulo de tu historia
    en el insigne convento,
digo, de San Pablo, pompa
de la provincia por ti,
si admiración no de Europa.
    Las piedras de tu palacio
lenguas sean de tus obras,
que lenguas de piedra es bien
que eternicen tu memoria.
    De esta santa iglesia hable
la fábrica caudalosa,
que agradecida ser quiere
de tus reliquias custodia.
    Díganlo, si no, las mudas,
las cuotidïanas ondas
del profundo, del inmenso
oceano de limosnas
    que inunda la ciudad. Antes
que en él pierda yo la sonda,
me vuelvo a la, que me espera,
compañía, aunque bisoña,
    que por tener las vacantes
de los estudios no ociosas,
le ha hecho al tiempo un engaño,
a que yo os convido ahora.

**** *book_ *id_poem259 *date_1625 *creator_gongora

259 A don Antonio de las Infantas, en la muerte de una señora con quien estaba concertado de casar en Segura de la Sierra

    Ceñida, si asombrada no, la frente
de una y de otra verde rama obscura,
a los pinos dejando, de Segura,
su urna lagrimosa, en son doliente,

    llora el Betis, no lejos de su fuente,
en poca tierra ya mucha hermosura;
tiernos rayos, en una piedra dura,
de un sol antes caduco que luciente.

    ¡Cuán triste sobre el pórfido se mira
casta Venus llorar su cuarta Gracia,
si lágrimas las perlas son que vierte!

    ¡Oh Antonio, oh tú, del músico de Tracia
prudente imitador! Tu dulce lira
sus privilegios rompa hoy a la muerte.

**** *book_ *id_poem260 *date_1625 *creator_gongora

260 A un letrado llamado por mal nombre el licenciado Mojón, habiéndole hurtado una ropa de damasco

    En hábito de ladrón
jüez de términos fue,
señor licenciado, el que
limitó vuestro mojón;
de tiro hizo un tirón
vuestra ropa damasquina,
porque era de seda fina,
que solo es bien se conceda
a los mojones la seda
que se concedió a la China.

**** *book_ *id_poem261 *date_1625 *creator_gongora

261

    Don Juan soy, del Castillejo,
ilustrísimo señor,
famoso predicador,
sin barbas, mas con despejo.
No siempre el caballo viejo
echa en la plaza caireles,
que potros, tal vez, noveles
ilustrar los pedernales
suelen, si no por bozales,
perdidos por cascabeles.

    Vengo a vuestra señoría,
Dios sabe con qué dolor,
a quejarme del autor
desta pueril compañía,
que excluyó toda la mía
persona y autoridad
del coloquio; y en verdad
que perdió un buen compañero,
porque sin mí, y por enero,
todo ha de ser frïaldad.

**** *book_ *id_poem262 *date_1625 *creator_gongora

262 De unas empanadas de un jabalí que mató el marqués del Carpio

    En vez de acero bruñido,
que da horror, aunque da luz,
en los montes de Adamuz
cerdas Marte se ha vestido
contra el Adonis querido
de la Venus de Guzmán,
tan valiente, si galán,
en este robusto oficio,
que, rompiéndole el silicio,
nos ha dado al dios en pan.

**** *book_ *id_poem263 *date_1625 *creator_gongora

263 Lisonjea a doña Elvira de Córdoba, hija del señor de Zuheros

    ¡Cuántos silbos, cuántas voces
la nava oyó, de Zuheros,
sentidos bien de sus valles,
guardadas mal de sus ecos!
    Vaqueros las dan, buscando
la hermosa, por lo menos,
cerrera, luciente hija
del toro que pisa el cielo.
¿Qué buscades, los vaqueros?
Una, ay, novilleja, una
que hiere con media luna
y mata con dos luceros.

    No contiene el bosque gruta,
ni tronco ha roído el tiempo,
que no penetre el cuidado,
que no escudriñe el deseo.
    La diligencia, calzada,
en vez de abarcas, el viento,
los montes huella, y las nubes,
turbantes de sus cabezos.
¿Qué buscades, los vaqueros?
Una, ay, novilleja, una
que hiere con media luna
y mata con dos luceros.

    Aserrar quisiera escollos
la juventud, infiriendo
que peñascos viste duros
quien se niega a silbos tiernos.
    Tan sorda piedad acusa,
si rumiando no beleños
la alcanzaron tantas voces
en la región del silencio.
¿Qué buscades, los vaqueros?
Una, ay, novilleja, una
que hiere con media luna
y mata con dos luceros.

    Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso:
la novilla he visto.
          Paso.
Quedo, ay, quedetico, quedo.

Un no sé qué celestial,
que tiene de obscuro y claro,
para safiro, muy raro,
muy azul para cristal,
la niega con llave tal,
que cierra el paso al denuedo.
Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso:
la novilla he visto.
          Paso.
Quedo, ay, quedetico, quedo.

    Deidad previno celosa
este dïáfano muro,
donde el pie vague seguro,
de la novilla hermosa.
Desmintiendo, aquí reposa,
tanta prevención o miedo.
Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso:
la novilla he visto.
          Paso.
Quedo, ay, quedetico, quedo.

    Dulce la mira la Aurora
entre purpúreos albores
pacer las, que trenzó, flores,
beber las perlas que llora.
Los cuernos, el sol le dora,
que corona el mayo ledo.
Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso:
la novilla he visto.
          Paso.
Quedo, ay, quedetico, quedo.

**** *book_ *id_poem264A *date_1625 *creator_gongora

264a

Soledades

Al duque de Béjar

Pasos de un peregrino son, errante,
cuantos me dictó versos dulce musa,
    en soledad confusa
perdidos unos, otros inspirados.
¡Oh tú que, de venablos impedido,
muros de abeto, almenas de diamante,
bates los montes que, de nieve armados,
gigantes de cristal los teme el cielo,
donde el cuerno, del eco repetido,
fieras te expone que, al teñido suelo,
muertas, pidiendo términos disformes,
espumoso coral le dan al Tormes!:
arrima a un fresno el fresno, cuyo acero,
sangre sudando, en tiempo hará breve
    purpurear la nieve,
y, en cuanto da el solícito montero
al duro robre, al pino levantado,
émulos vividores de las peñas,
    las formidables señas
del oso que aun besaba, atravesado,
la asta de tu luciente jabalina,
o lo sagrado supla de la encina
lo augusto del dosel, o de la fuente
la alta zanefa lo majestüoso
del sitïal a tu deidad debido,
    ¡oh duque esclarecido!,
templa en sus ondas tu fatiga ardiente,
y entregados tus miembros al reposo
sobre el de grama césped no desnudo,
déjate un rato hallar del pie acertado
que sus errantes pasos ha votado
a la real cadena de tu escudo.
Honre süave, generoso nudo
libertad de Fortuna perseguida,
que a tu piedad, Euterpe, agradecida,
su canoro dará dulce instrumento,
cuando la Fama no su trompa, al viento.

**** *book_ *id_poem264B *date_1625 *creator_gongora

264b Soledad Primera

Era del año la estación florida
en que el mentido robador de Europa
(media luna las armas de su frente,
y el Sol todo los rayos de su pelo),
    luciente honor del cielo,
en campos de zafiro pace estrellas,
cuando el que ministrar podía la copa
a Júpiter mejor que el garzón de Ida,
náufrago y desdeñado, sobre ausente,
lagrimosas de amor dulces querellas
    da al mar; que condolido,
    fue a las ondas, fue al viento
    el mísero gemido
segundo de Arïón dulce instrumento.
Del siempre en la montaña opuesto pino
    al enemigo noto
    piadoso miembro roto,
breve tabla, delfín no fue pequeño
al inconsiderado peregrino
que a una Libia de ondas su camino
    fïó, y su vida a un leño.
Del océano, pues, antes sorbido,
    y luego vomitado
no lejos de un escollo coronado
de secos juncos, de calientes plumas,
    alga todo y espumas,
halló hospitalidad donde halló nido
    de Júpiter el ave.
Besa la arena, y de la rota nave
    aquella parte poca
que lo expuso en la playa dio a la roca,
    que aun se dejan las peñas
lisonjear de agradecidas señas.
Desnudo el joven, cuanto ya el vestido
    océano ha bebido,
restituir le hace a las arenas,
    y al Sol lo extiende luego,
    que, lamiéndolo apenas
su dulce lengua de templado fuego,
lento lo embiste, y con süave estilo
la menor onda chupa al menor hilo.
No bien, pues, de su luz los horizontes,
que hacían desigual, confusamente
montes de agua y piélagos de montes,
    desdorados los siente,
cuando, entregado el mísero extranjero
en lo que ya del mar redimió, fiero,
entre espinas crepúsculos pisando,
riscos que aun igualara mal volando
    veloz, intrépida ala,
menos cansado que confuso, escala.
    Vencida al fin la cumbre,
    del mar siempre sonante,
    de la muda campaña
árbitro igual e inexpugnable muro,
    con pie ya más seguro
    declina al vacilante
breve esplendor de mal distinta lumbre,
    farol de una cabaña
que sobre el ferro está, en aquel incierto
golfo de sombras anunciando el puerto.
«Rayos —les dice—, ya que no de Leda
trémulos hijos, sed de mi fortuna
término luminoso». Y recelando
de invidïosa bárbara arboleda
    interposición, cuando
de vientos no conjuración alguna,
    cual haciendo, el villano,
la fragosa montaña fácil llano,
    atento sigue aquella
(aun a pesar de las tinieblas bella,
aun a pesar de las estrellas clara)
     piedra, indigna tïara
(si tradición apócrifa no miente)
de animal tenebroso, cuya frente
carro es brillante de nocturno día:
    tal, diligente, el paso
    el joven apresura,
    midiendo la espesura
    con igual pie que el raso,
fijo, a despecho de la niebla fría,
en el carbunclo, norte de su aguja,
o el austro brame o la arboleda cruja.
    El can ya, vigilante,
convoca despidiendo al caminante,
    y la que desvïada
luz poca pareció, tanta es vecina,
que yace en ella la robusta encina,
mariposa en cenizas desatada.
Llegó, pues, el mancebo, y saludado
sin ambición, sin pompa de palabras,
de los conducidores fue, de cabras,
que a Vulcano tenían coronado.

    «¡Oh bienaventurado
    albergue, a cualquier hora,
templo de Pales, alquería de Flora!
    No moderno artificio
borró designios, bosquejó modelos,
al cóncavo ajustando, de los cielos,
    el sublime edificio:
    retamas sobre robre
    tu fábrica son, pobre,
    do guarda en vez de acero
    la inocencia al cabrero,
    más que el silbo al ganado.
    ¡Oh bienaventurado
    albergue, a cualquier hora!
    No en ti la Ambición mora,
    hidrópica de viento,
    ni la que su alimento
    el áspid es, gitano;
no la que, en vulto comenzando humano,
    acaba en mortal fïera,
    esfinge bachillera
    que hace hoy a Narciso
Ecos solicitar, desdeñar fuentes;
ni la que en salvas gasta impertinentes
la pólvora del tiempo más preciso:
    ceremonia profana
que la Sinceridad burla, villana,
    sobre el corvo cayado.
    ¡Oh bienaventurado
    albergue, a cualquier hora!
    Tus umbrales ignora
    la Adulación, sirena
de reales palacios, cuya arena
    besó ya tanto leño,
trofeos dulces de un canoro sueño.
No a la Soberbia está aquí la Mentira
dorándole los pies, en cuanto gira
    la esfera de sus plumas,
ni de los rayos baja a las espumas
    favor de cera alado.
    ¡Oh bienaventurado
    albergue, a cualquier hora!»

No, pues, de aquella sierra, engendradora
más de fierezas que de cortesía,
    la gente parecía
    que hospedó al forastero
con pecho igual de aquel candor primero
    que, en las selvas contento,
tienda el fresno le dio, el robre alimento.
Limpio sayal, en vez de blanco lino,
    cubrió el cuadrado pino;
y en boj, aunque rebelde, a quien el torno
forma elegante dio sin culto adorno,
leche que exprimir vio la Alba aquel día,
    mientras perdían con ella
los blancos lilios de su frente bella,
    gruesa le dan y fría,
impenetrable casi a la cuchara,
del viejo Alcimedón invención rara.
El que de cabras fue dos veces ciento
esposo casi un lustro (cuyo diente
no perdonó a racimo aun en la frente
de Baco, cuanto más en su sarmiento),
triunfador siempre de celosas lides
lo coronó el Amor, mas rival tierno,
breve de barba y duro no de cuerno,
redimió con su muerte tantas vides:
    servido ya en cecina,
purpúreos hilos es de grana fina.
Sobre corchos después, más regalado
sueño le solicitan pieles blandas
que al príncipe entre holandas
púrpura tiria o milanés brocado.
No de humosos vinos agravado
es Sísifo en la cuesta, si en la cumbre,
de ponderosa vana pesadumbre
es, cuanto más despierto, más burlado.
De trompa militar no, o destemplado
son de cajas fue el sueño interrumpido,
    de can sí, embravecido
    contra la seca hoja
que el viento repeló a alguna coscoja.
Durmió, y recuerda al fin, cuando las aves,
esquilas dulces de sonora pluma,
    señas dieron süaves
del Alba al Sol, que el pabellón de espuma
    dejó, y en su carroza
rayó el verde obelisco de la choza.
Agradecido, pues, el peregrino
deja el albergue y sale acompañado
de quien lo lleva donde, levantado,
distante pocos pasos del camino,
imperïoso mira la campaña
un escollo, apacible galería
que festivo teatro fue algún día
de cuantos pisan faunos la montaña.
    Llegó y, a vista tanta
obedeciendo la dudosa planta,
inmóvil se quedó sobre un lentisco,
verde balcón del agradable risco.
Si mucho poco mapa les despliega,
mucho es más lo que (nieblas desatando)
confunde el Sol y la distancia niega.
Muda la admiración habla callando,
y ciega un río sigue, que, luciente
    de aquellos montes hijo,
con torcido discurso, aunque prolijo,
tiraniza los campos útilmente:
orladas sus orillas de frutales,
quiere la Copia que su cuerno sea,
si al animal armaron, de Amaltea,
    dïáfanos cristales;
engazando edificios en su plata,
    de muros se corona,
rocas abraza, islas aprisiona,
de la alta gruta donde se desata
hasta los jaspes líquidos, adonde
su orgullo pierde y su memoria esconde.

«Aquellas que los árboles apenas
dejan ser torres hoy —dijo el cabrero
con muestras de dolor extraordinarias—,
las estrellas nocturnas luminarias
    eran, de sus almenas,
cuando el que ves sayal fue limpio acero.
Yacen ahora, y sus desnudas piedras
    visten piadosas hiedras,
    que a rüinas y a estragos
sabe el tiempo hacer verdes halagos».

Con gusto el joven, y atención, lo oía,
cuando torrente de armas y de perros
(que si precipitados no los cerros,
las personas tras de un lobo traía)
tierno discurso y dulce compañía
    dejar hizo al serrano,
que, del sublime espacïoso llano
al huésped al camino reduciendo,
    al venatorio estruendo,
    pasos dando veloces,
número crece y multiplica voces.
Bajaba, entre sí, el joven, admirando
armado a Pan o semicapro a Marte
en el pastor mentidos que con arte
culto principio dio al discurso, cuando
rémora de sus pasos fue su oído,
    dulcemente impedido
de canoro instrumento, que pulsado
era de una serrana junto a un tronco,
sobre un arroyo, de quejarse, ronco,
mudo sus ondas, cuando no enfrenado.
Otra con ella montaraz zagala
juntaba el cristal líquido al humano
por el arcaduz bello de una mano
que al uno menosprecia, al otro iguala.
Del verde margen otra las mejores
rosas traslada, y lilios, al cabello,
o por lo matizado o por lo bello,
si Aurora no con rayos, Sol con flores.
Negras pizarras entre blancos dedos
ingenïosa hiere otra, que dudo
que aun los peñascos la escucharan quedos.
    Al son, pues, deste rudo
    sonoroso instrumento,
    lasciva el movimiento
    mas los ojos honesta,
altera otra bailando la floresta.
Tantas al fin el arroyuelo, y tantas
montañesas da el prado, que dirías
ser menos las que verdes hamadrías
    abortaron las plantas:
    inundación hermosa
que la montaña hizo, populosa,
    de sus aldeas todas
    a pastorales bodas.
    De una encina embebido
en lo cóncavo, el joven mantenía
la vista de hermosura, y el oído
    de métrica armonía.
    El sileno buscaba
de aquellas que la sierra dio bacantes,
ya que ninfas las niega ser, errantes,
    el hombro sin aljaba,
    o si, del Termodonte
émulo el arroyuelo desatado
    de aquel fragoso monte,
escuadrón de amazonas desarmado
    tremola en sus riberas
    pacíficas banderas.
    Vulgo lascivo erraba,
    al voto del mancebo
el yugo de ambos sexos sacudido,
al tiempo que, de flores impedido
    el que ya serenaba
la región de su frente rayo nuevo,
purpúrea terneruela, conducida
de su madre no menos enramada,
entre albogues se ofrece, acompañada
    de juventud florida.
Cuál dellos las pendientes sumas graves
de negras baja, de crestadas aves,
cuyo lascivo esposo vigilante
doméstico es del Sol nuncio canoro,
y, de coral barbado, no de oro
ciñe, sino de púrpura, turbante.
    Quién la cerviz oprime
    con la manchada copia
de los cabritos más retozadores,
    tan golosos, que gime
el que menos peinar puede las flores
    de su guirnalda propia.
    No el sitio, no, fragoso,
no el torcido taladro de la tierra,
    privilegió en la sierra
la paz del conejuelo temeroso:
trofeo ya su número es a un hombro,
    si carga no y asombro.
    Tú, ave peregrina,
arrogante esplendor, ya que no bello,
    del último occidente,
penda el rugoso nácar de tu frente
sobre el crespo zafiro de tu cuello,
que Himeneo a sus mesas te destina.
Sobre dos hombros larga vara ostenta
en cien aves cien picos de rubíes,
tafiletes calzadas carmesíes,
    emulación y afrenta
    aun de los berberiscos,
en la inculta región de aquellos riscos.
    Lo que lloró la Aurora
     (si es néctar lo que llora)
    y, antes que el Sol, enjuga
    la abeja que madruga
a libar flores y a chupar cristales,
en celdas de oro líquido, en panales
    la orza contenía
    que un montañés traía.
    No excedía la oreja
    el pululante ramo
    del ternezuelo gamo,
    que mal llevar se deja,
y con razón, que el tálamo desdeña
la sombra aun de lisonja tan pequeña.
El arco del camino, pues, torcido,
    que habían con trabajo
por la fragosa cuerda del atajo
las gallardas serranas desmentido,
de la cansada juventud vencido
(los fuertes hombros con las cargas graves
    treguas hechas süaves),
sueño le ofrece a quien buscó descanso
el ya sañudo arroyo, ahora manso:
merced de la hermosura que ha hospedado,
efectos si no dulces del concento
que, en las lucientes de marfil clavijas,
las duras cuerdas de las negras guijas
hicieron a su curso acelerado,
en cuanto a su furor perdonó el viento.
Menos en renunciar tardó la encina
    el extranjero errante,
que en reclinarse el menos fatigado
sobre la grana que se viste fina
su bella amada, deponiendo amante
en las vestidas rosas su cuidado.
Saludolos a todos cortésmente,
    y, admirado no menos
de los serranos que correspondido,
las sombras solicita de unas peñas.
De lágrimas los tiernos ojos llenos,
reconociendo el mar en el vestido
(que beberse no pudo el Sol ardiente
las que siempre dará cerúleas señas),
    político serrano,
de canas grave, habló desta manera:
    «¿Cuál tigre, la más fiera
    que clima infamó hircano,
    dio el primer alimento
al que, ya deste o de aquel mar, primero
    surcó, labrador fïero,
el campo undoso en mal nacido pino,
    vaga Clicie del viento
en telas hecho, antes que en flor, el lino?
Más armas introdujo este marino
monstro, escamado de robustas hayas,
a las, que tanto mar divide, playas,
    que confusión y fuego
al frigio muro el otro leño griego.
Náutica industria investigó tal piedra,
    que, cual abraza hiedra
escollo, el metal ella, fulminante,
de que Marte se viste, y, lisonjera,
solicita el, que más brilla, diamante
en la nocturna capa de la esfera,
estrella a nuestro polo más vecina,
    y, con virtud no poca,
    distante la revoca,
    elevada la inclina
    ya de la Aurora bella
al rosado balcón, ya a la que sella
    cerúlea tumba fría
    las cenizas del día.
En esta, pues, fiándose atractiva
del norte amante dura, alado roble,
no hay tormentoso cabo que no doble,
ni isla hoy a su vuelo fugitiva.
Tifis el primer leño mal seguro
condujo, muchos luego Palinuro,
si bien por un mar ambos, que la tierra
    estanque dejó hecho,
    cuyo famoso estrecho
una y otra de Alcides llave cierra.
Piloto hoy la Cudicia, no de errantes
árboles, mas de selvas inconstantes,
al padre de las aguas Oceano
     (de cuya monarquía
    el Sol, que cada día
nace en sus ondas y en sus ondas muere,
los términos saber todos no quiere)
dejó primero de su espuma cano,
    sin admitir segundo
en inculcar sus límites al mundo.
Abetos suyos tres aquel tridente
    violaron a Neptuno,
conculcado hasta allí de otro ninguno,
besando las que al Sol el occidente
le corre, en lecho azul de aguas marinas,
    turquesadas cortinas.
A pesar luego de áspides volantes
(sombra del Sol y tósigo del viento)
de caribes flechados, sus banderas
siempre gloriosas, siempre tremolantes,
rompieron los que armó de plumas ciento
lestrigones el istmo, aladas fieras:
el istmo que al océano divide,
y, sierpe de cristal, juntar le impide
la cabeza, del norte coronada,
con la, que ilustra el sur, cola escamada
    de antárticas estrellas.
Segundos leños dio a segundo polo
en nuevo mar, que le rindió no solo
las blancas hijas de sus conchas bellas,
mas los, que lograr bien no supo Midas,
    metales homicidas.
No le bastó después a este elemento
conducir orcas, alistar ballenas,
murarse de montañas espumosas,
infamar blanqueando sus arenas
con tantas del primer atrevimiento
señas, aun a los bueitres lastimosas,
para con estas lastimosas señas
temeridades enfrenar segundas.
Tú, Cudicia, tú, pues, de las profundas
estigias aguas torpe marinero,
cuantos abre sepulcros el mar fiero
    a tus huesos, desdeñas.
El promontorio que Éolo sus rocas
candados hizo de otras nuevas grutas
para el austro de alas nunca enjutas,
para el cierzo espirante por cien bocas,
doblaste alegre, y tu obstinada entena
cabo lo hizo de esperanza buena.
Tantos luego astronómicos presagios
frustrados, tanta náutica doctrina,
debajo aun de la zona más vecina
al Sol calmas vencidas y naufragios,
los reinos de la Aurora al fin besaste,
cuyos purpúreos senos perlas netas,
    cuyas minas secretas
hoy te guardan su más precioso engaste.
La aromática selva penetraste,
que al pájaro de Arabia (cuyo vuelo
    arco alado es del cielo,
    no corvo, mas tendido)
pira le erige y le construye nido.
Zodíaco después fue cristalino
    a glorïoso pino,
émulo vago del ardiente coche
    del Sol, este elemento,
que cuatro veces había sido ciento
dosel al día y tálamo a la noche,
cuando halló de fugitiva plata
la bisagra (aunque estrecha) abrazadora
de un océano y otro, siempre uno,
o las colunas bese o la escarlata,
    tapete de la Aurora.
    Esta, pues, nave ahora
en el húmido templo de Neptuno
varada pende a la inmortal memoria
    con nombre de Victoria.
De firmes islas no la inmóvil flota
en aquel mar del Alba te describo,
cuyo número, ya que no lascivo,
por lo bello, agradable y por lo vario
la dulce confusión hacer podía
que en los blancos estanques del Eurota
la virginal desnuda montería,
haciendo escollos o de mármol pario
o de terso marfil sus miembros bellos,
que pudo bien Acteón perderse en ellos.
El bosque dividido en islas pocas,
fragrante productor de aquel aroma
que, traducido mal por el Egito,
tarde lo encomendó el Nilo a sus bocas,
y ellas más tarde a la gulosa Grecia,
clavo no, espuela sí del apetito,
que cuanto en conocello tardó Roma
fue templado Catón, casta Lucrecia,
quédese, amigo, en tan inciertos mares,
    donde con mi hacienda
del alma se quedó la mejor prenda,
cuya memoria es bueitre de pesares».

    En suspiros, con esto,
y en más anegó lágrimas el resto
de su discurso el montañés, prolijo,
que el viento su caudal, el mar su hijo.
Consolallo pudiera el peregrino
con las de su edad corta historias largas,
si, vinculados todos a sus cargas,
cual próvidas hormigas a sus mieses,
no comenzaran ya los montañeses
a esconder con el número el camino,
y el cielo con el polvo. Enjugó el viejo
del tierno humor las venerables canas,
y levantando al forastero, dijo:
    «Cabo me han hecho, hijo,
deste hermoso tercio de serranas:
si tu neutralidad sufre consejo,
y no te fuerza obligación precisa,
la piedad que en mi alma ya te hospeda
hoy te convida al que nos guarda sueño
    política alameda,
verde muro de aquel lugar pequeño
que, a pesar de esos fresnos, se divisa.
Sigue la femenil tropa conmigo:
verás curioso y honrarás testigo
el tálamo de nuestros labradores,
que de tu calidad señas mayores
me dan que del océano tus paños,
o razón falta donde sobran años».

Mal pudo el extranjero, agradecido,
en tercio tal negar tal compañía
y en tan noble ocasión tal hospedaje.
Alegres pisan la que, si no era
de chopos calle y de álamos carrera,
el fresco de los céfiros rüido,
el denso de los árboles celaje,
en duda ponen cuál mayor hacía
guerra al calor o resistencia al día.
Coros tejiendo, voces alternando,
sigue la dulce escuadra montañesa
del perezoso arroyo el paso lento,
    en cuanto él hurta blando
(entre los olmos que robustos besa)
pedazos de cristal, que el movimiento
libra en la falda, en el coturno ella,
    de la columna bella
    ya que celosa basa,
dispensadora del cristal no escasa.
Sirenas de los montes su concento,
a la que menos del sañudo viento
    pudiera antigua planta
temer rüina o recelar fracaso,
pasos hiciera dar el menor paso
    de su pie o su garganta.
Pintadas aves, cítaras de pluma,
coronaban la bárbara capilla,
mientras el arroyuelo, para oílla,
    hace de blanca espuma
tantas orejas cuantas guijas lava,
de donde es fuente a donde arroyo acaba.
Vencedores se arrogan los serranos
los consignados premios otro día,
ya al formidable salto, ya a la ardiente
lucha, ya a la carrera polvorosa:
el menos ágil, cuantos comarcanos
convoca el caso, él solo desafía,
consagrando los palios a su esposa,
    que a mucha fresca rosa
beber el sudor hace, de su frente,
    mayor aun del que espera
en la lucha, en el salto, en la carrera.
Centro apacible un círculo espacioso
a más caminos que una estrella rayos
hacía, bien de pobos, bien de alisos,
    donde la Primavera,
calzada abriles y vestida mayos,
centellas saca, de cristal undoso,
a un pedernal orlado de narcisos.
    Este, pues, centro era
meta umbrosa al vaquero convecino,
y delicioso término al distante,
donde, aun cansado más que el caminante,
    concurría el camino.
Al concento se abaten, cristalino,
    sedientas las serranas,
cual simples codornices al reclamo
que les miente la voz, y verde cela
entre la no espigada mies la tela.
Músicas hojas viste el menor ramo
del álamo que peina verdes canas;
no céfiros en él, no ruiseñores
lisonjear pudieron breve rato
    al montañés, que, ingrato
al fresco, a la armonía y a las flores
    del sitio, pisa, ameno,
la fresca hierba cual la arena ardiente
de la Libia, y a cuantas da la fuente
sierpes de aljófar, aun mayor veneno
que a las del Ponto, tímido, atribuye,
según el pie, según los labios huye.
Pasaron todos, pues, y regulados
cual en los equinoccios surcar vemos
los piélagos del aire libre algunas
    volantes no galeras,
    sino grullas veleras,
tal vez creciendo, tal menguando lunas
    sus distantes extremos,
caracteres tal vez formando alados
en el papel dïáfano del cielo
    las plumas de su vuelo.
Ellas en tanto en bóvedas de sombras
    (pintadas siempre al fresco)
cubren las que Sidón, telar turquesco,
no ha sabido imitar verdes alfombras.
Apenas reclinaron la cabeza
cuando, en número iguales y en belleza,
los márgenes matiza de las fuentes
segunda primavera de villanas,
que, parientas del novio aun más cercanas
que vecinos sus pueblos, de presentes
prevenidas, concurren a las bodas.
    Mezcladas hacen todas
teatro dulce, no de escena muda,
el apacible sitio: espacio breve
en que, a pesar del Sol, cuajada nieve,
y nieve de colores mil vestida,
    la sombra vio florida
    en la hierba menuda.
Viendo, pues, que igualmente les quedaba
para el lugar a ellas de camino
lo que al Sol para el lóbrego occidente,
cual de aves se caló turba canora
a robusto nogal que acequia lava
    en cercado vecino,
cuando a nuestros antípodas la Aurora
las rosas gozar deja de su frente,
tal sale aquella que sin alas vuela
hermosa escuadra con ligero paso,
haciéndole atalayas del ocaso
cuantos humeros cuenta la aldehuela.
    El lento escuadrón luego
    alcanzan de serranos,
y disolviendo allí la compañía,
al pueblo llegan con la luz que el día
cedió al sacro volcán de errante fuego,
a la torre, de luces coronada,
que el templo ilustra, y a los aires vanos
artificiosamente da, exhalada
luminosas de pólvora saetas,
    purpúreos no cometas.
Los fuegos, pues, el joven solemniza,
mientras el viejo tanta acusa tea
al de las bodas dios, no alguna sea
de nocturno Faetón carroza ardiente,
    y miserablemente
campo amanezca estéril de ceniza
    la que anocheció aldea.
De Alcides lo llevó luego a las plantas,
    que estaban, no muy lejos,
trenzándose el cabello verde a cuantas
da el fuego luces y el arroyo espejos.
    Tanto garzón robusto,
tanta ofrecen los álamos zagala,
que abrevïara el Sol en una estrella,
    por ver la menos bella,
cuantos saluda rayos el Bengala,
    del Ganges cisne adusto.
La gaita al baile solicita el gusto,
    a la voz el salterio;
cruza el Trïón más fijo el hemisferio,
y el tronco mayor danza en la ribera;
    el eco (voz ya entera)
no hay silencio a que pronto no responda;
fanal es del arroyo cada onda,
luz el reflejo, la agua vidrïera.
Términos le da el sueño al regocijo,
mas el cansancio no, que el movimiento
verdugo de las fuerzas es, prolijo.
Los fuegos (cuyas lenguas, ciento a ciento,
desmintieron la noche algunas horas,
cuyas luces, del Sol competidoras,
fingieron día en la tiniebla obscura)
murieron, y en sí mismos sepultados
sus miembros, en cenizas desatados,
piedras son de su misma sepultura.
Vence la noche al fin, y triunfa mudo
el silencio, aunque breve, del rüido.
    Sólo gime, ofendido,
el sagrado laurel, del hierro agudo.
Deja de su esplendor, deja desnudo
de su frondosa pompa al verde aliso
    el golpe no remiso
    del villano membrudo.
    El, que resistir pudo
al animoso austro, al euro ronco,
chopo gallardo, cuyo liso tronco
papel fue de pastores, aunque rudo,
a revelar secretos va a la aldea,
que impide Amor que aun otro chopo lea.
Estos árboles, pues, ve la mañana
mentir florestas y emular vïales,
cuantos muró de líquidos cristales
    agricultura urbana.
Recordó al Sol, no, de su espuma cana,
la dulce de las aves armonía,
sino los dos topacios que batía,
orientales aldabas, Himeneo.
    Del carro, pues, febeo
    el luminoso tiro,
mordiendo oro, el eclíptico safiro
pisar quería, cuando el populoso
    lugarillo el serrano
con su huésped, que admira cortesano,
a pesar del estambre y de la seda,
    el que tapiz frondoso
tejió de verdes hojas la arboleda,
y los (que por las calles espaciosas
    fabrican) arcos (rosas)
oblicuos, nuevos pénsiles jardines,
de tantos como víolas jazmines.
Al galán novio el montañés presenta
su forastero, luego al venerable
padre de la que en sí bella se esconde
con ceño dulce, y, con silencio afable,
beldad parlera, gracia muda ostenta,
cual del rizado verde botón, donde
abrevia su hermosura virgen rosa,
    las cisuras cairela
un color, que la púrpura que cela
por brújula concede vergonzosa.
    Digna la juzga esposa
de un héroe, si no augusto, esclarecido,
el joven, al instante arrebatado
a la que, naufragante y desterrado,
    lo condenó a su olvido.
Este, pues, sol que a olvido lo condena,
cenizas hizo las que su memoria
negras plumas vistió, que infelizmente
sordo engendran gusano, cuyo diente,
minador antes lento de su gloria,
inmortal arador fue de su pena.
Y en la sombra no más de la azucena,
que del clavel procura, acompañada,
imitar en la bella labradora
el templado color de la que adora,
víbora pisa tal el pensamiento,
que el alma, por los ojos desatada,
señas diera de su arrebatamiento,
    si de zampoñas ciento
y de otros, aunque bárbaros, sonoros
instrumentos, no, en dos festivos coros
vírgines bellas, jóvenes lucidos,
    llegaran conducidos.
El numeroso al fin de labradores
    concurso impacïente
los novios saca: él, de años floreciente,
y de caudal más floreciente que ellos,
ella, la misma pompa de las flores,
la esfera misma de los rayos bellos.
    El lazo de ambos cuellos
entre un lascivo enjambre iba, de amores,
    Himeneo añudando,
mientras invocan su deidad la alterna
de zagalejas cándidas voz tierna
y de garzones este acento blando:

«Ven, Himeneo, ven donde te espera,
con ojos y sin alas, un Cupido
cuyo cabello intonso dulcemente
niega el vello que el vulto ha colorido:
el vello, flores de su primavera,
y rayos el cabello de su frente.
Niño amó la que adora adolescente,
villana Psiques, ninfa labradora
de la tostada Ceres. Esta, ahora
en los inciertos de su edad segunda
crepúsculos, vincule tu coyunda
    a su ardiente deseo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

«Ven, Himeneo, donde, entre arreboles
de honesto rosicler, previene el día
(aurora de sus ojos soberanos)
virgen tan bella, que hacer podría
tórrida la Noruega con dos soles,
y blanca la Etïopia con dos manos.
Claveles del abril, rubíes tempranos,
cuantos engasta el oro del cabello,
cuantas (del uno ya y del otro cuello
cadenas) la concordia engaza rosas,
de sus mejillas siempre vergonzosas
    purpúreo son trofeo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

«Ven, Himeneo, y plumas no vulgares
al aire los hijuelos den, alados,
de las que el bosque bellas ninfas cela;
de sus carcajes, éstos, argentados,
flechen mosquetas, nieven azahares;
vigilantes aquéllos, la aldehuela
rediman del, que más o tardo vuela
o infausto gime, pájaro nocturno;
mudos coronen otros por su turno
el dulce lecho conyugal, en cuanto
lasciva abeja al virginal acanto
    néctar le chupa, hibleo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

«Ven, Himeneo, y las volantes pías
que azules ojos con pestañas de oro
sus plumas son, conduzgan alta diosa,
gloria mayor del soberano coro.
Fíe tus nudos ella, que los días
disuelvan tarde en senectud dichosa;
y la que Juno es hoy a nuestra esposa,
casta Lucina, en lunas desiguales
tantas veces repita sus umbrales,
que Níobe inmortal la admire el mundo,
no en blanco mármol por su mal fecundo,
    escollo hoy del Leteo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

«Ven, Himeneo, y nuestra agricultura
de copia tal a estrellas deba, amigas,
progenie tan robusta, que su mano
toros dome, y de un rubio mar de espigas
inunde liberal la tierra dura,
y al verde, joven, floreciente llano
blancas ovejas suyas hagan, cano,
en breves horas caducar la hierba;
oro le expriman, líquido, a Minerva,
y, los olmos casando con las vides,
mientras coronan pámpanos a Alcides,
    clava empuñe Liëo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

«Ven, Himeneo, y tantas le dé a Pales
cuantas a Palas dulces prendas esta,
apenas hija hoy, madre mañana.
De errantes lilios unas la floresta
cubran, corderos mil que los cristales
vistan, del río, en breve undosa lana;
de Aracnes otras la arrogancia vana
modestas acusando en blancas telas,
no los hurtos de amor, no las cautelas
de Júpiter compulsen, que, aun en lino,
ni a la pluvia luciente de oro fino,
    ni al blanco cisne creo.
Ven, Himeneo, ven; ven, Himeneo».

    El dulce alterno canto
a sus umbrales revocó felices
los novios, del vecino templo santo.
Del yugo aun no domadas las cervices,
novillos, breve término surcado,
restituyen así el pendiente arado
al que pajizo albergue los aguarda.
Llegaron todos, pues, y, con gallarda
civil magnificencia, el suegro anciano
cuantos la sierra dio, cuantos dio el llano
    labradores convida
a la prolija rústica comida
que sin rumor previno en mesas grandes.
Ostente crespas blancas esculturas
artífice gentil de dobladuras
en los que damascó manteles Flandes,
mientras casero lino Ceres tanta
ofrece ahora, cuantos guardó el heno
dulces pomos, que al curso de Atalanta
    fueran dorado freno.
    Manjares que el veneno
y el apetito ignoran igualmente
les sirvieron; y en oro no, luciente,
confuso Baco, ni en bruñida plata,
    su néctar les desata,
sino en vidrio topacios carmesíes
    y pálidos rubíes.
Sellar del fuego quiso, regalado,
los gulosos estómagos el rubio
imitador süave de la cera,
quesillo dulcemente apremïado
    de rústica, vaquera,
blanca, hermosa mano, cuyas venas
la distinguieron de la leche apenas;
mas ni la encarcelada nuez esquiva,
ni el membrillo pudieran, anudado,
    si la sabrosa oliva
no serenara el bacanal diluvio.
Levantadas las mesas, al canoro
son de la ninfa un tiempo, ahora caña,
seis de los montes, seis de la campaña
(sus espaldas rayando el sutil oro
que negó al viento el nácar bien tejido),
terno de Gracias bello, repetido
cuatro veces en doce labradoras,
entró bailando numerosamente;
y dulce Musa entre ellas (si consiente
bárbaras el Parnaso moradoras)

    «Vivid felices —dijo —
largo curso de edad nunca prolijo,
y si prolijo, en nudos amorosos
    siempre vivid esposos.
Venza no solo en su candor la nieve,
mas plata en su esplendor sea cardada
cuanto estambre vital Cloto os traslada
de la alta fatal rueca al huso breve.
    Sean de la Fortuna
    aplausos la respuesta
    de vuestras granjerías:
    a la reja importuna,
    a la azada molesta
fecundo os rinda, en desiguales días,
    el campo agradecido
oro trillado y néctar exprimido.
Sus morados cantuesos, sus copadas
encinas la montaña contar antes
deje que vuestras cabras, siempre errantes,
que vuestras vacas, tarde o nunca herradas.
Corderillos os brote, la ribera,
    que la hierba menuda
y las perlas exceda del rocío
    su número, y del río
la blanca espuma cuantos la tijera
    vellones les desnuda.
Tantos de breve fábrica, aunque ruda,
albergues vuestros las abejas moren,
y primaveras tantas os desfloren,
que, cual la Arabia madre ve, de aromas,
sacros troncos sudar fragrantes gomas,
vuestros corchos por uno y otro poro
en dulce se desaten líquido oro.
Próspera, al fin, mas no espumosa tanto
    vuestra fortuna sea,
que alimenten la Invidia en nuestra aldea
áspides más que en la región del llanto.
Entre opulencias y necesidades,
medianías vinculen, competentes,
    a vuestros descendientes,
previniendo ambos daños, las edades;
ilustren obeliscos las ciudades,
a los rayos de Júpiter expuesta,
aun más que a los de Febo, su corona,
cuando a la choza pastoral perdona
el cielo, fulminando la floresta.
Cisnes, pues, una y otra pluma, en esta
tranquilidad os halle labradora
    la postrimera hora,
cuya lámina cifre desengaños,
que en letras pocas lean muchos años».

Del himno culto dio el último acento
fin mudo al baile, al tiempo que seguida
la novia sale de villanas ciento
a la verde florida palizada,
cual nueva Fénix en flamantes plumas
matutinos del Sol rayos vestida,
de cuanta surca el aire, acompañada,
    monarquía canora,
y, vadeando nubes, las espumas
del rey corona, de los otros ríos,
en cuya orilla el viento hereda ahora
    pequeños no vacíos
de funerales bárbaros trofeos
que el Egipto erigió a sus Ptolomeos.
Los árboles que el bosque habían fingido,
umbroso coliseo ya formando,
    despejan el ejido,
    olímpica palestra
de valientes desnudos labradores.
Llegó la desposada apenas, cuando
    feroz ardiente muestra
hicieron dos robustos luchadores
de sus músculos, menos defendidos
del blanco lino que del vello obscuro.
Abrazáronse, pues, los dos, y luego,
humo anhelando el que no suda fuego,
de recíprocos nudos impedidos,
cual duros olmos de implicantes vides,
hiedra el uno es tenaz del otro, muro:
mañosos, al fin, hijos de la tierra,
    cuando fuertes no Alcides,
procuran derribarse, y, derribados,
cual pinos se levantan arraigados
en los profundos senos de la sierra.
Premio los honra igual, y de otros cuatro
ciñe las sienes glorïosa rama,
con que se puso término a la lucha.
Las dos partes rayaba del teatro
el Sol, cuando arrogante joven llama
    al expedido salto
la bárbara corona que lo escucha.
Arras del animoso desafío
un pardo gabán fue en el verde suelo,
a quien se abaten ocho o diez soberbios
montañeses, cual suele de lo alto
calarse turba de invidiosas aves
a los ojos de Ascálafo, vestido
de perezosas plumas. Quién, de graves
piedras las duras manos impedido,
su agilidad pondera; quién sus nervios
desata estremeciéndose gallardo.
Besó la raya, pues, el pie desnudo
del suelto mozo, y con airoso vuelo
pisó del viento lo que del ejido
tres veces ocupar pudiera un dardo.
La admiración, vestida un mármol frío,
apenas arquear las cejas pudo;
la emulación, calzada un duro hielo,
torpe se arraiga, bien que impulso noble
de gloria, aunque villano, solicita
a un vaquero de aquellos montes, grueso,
    membrudo, fuerte roble,
que, ágil a pesar de lo robusto,
al aire se arrebata, violentando
lo grave tanto, que lo precipita,
Ícaro montañés, su mismo peso,
de la menuda hierba el seno blando
piélago duro hecho a su rüina.
Si no tan corpulento, más adusto
    serrano lo sucede,
    que iguala y aun excede
    al ayuno leopardo,
al corcillo travieso, al muflón sardo
que de las rocas trepa a la marina,
    sin dejar ni aun pequeña
    del pie ligero bipartida seña.
Con más felicidad que el precedente,
pisó las huellas casi del primero
    el adusto vaquero.
Pasos otro dio al aire, al suelo coces.
Y premïados gradüadamente,
advocaron a sí toda la gente,
cierzos del llano y austros de la sierra,
    mancebos tan veloces,
que cuando Ceres más dora la tierra,
y argenta el mar desde sus grutas hondas
    Neptuno sin fatiga,
    su vago pie de pluma
surcar pudiera mieses, pisar ondas,
    sin inclinar espiga,
    sin vïolar espuma.
Dos veces eran diez, y dirigidos
a dos olmos que quieren, abrazados,
ser palios verdes, ser frondosas metas,
    salen cual de torcidos
arcos, o nervïosos o acerados,
con silbo igual, dos veces diez saetas.
    No el polvo desparece
el campo, que no pisan alas hierba;
es el más torpe una herida cierva,
el más tardo la vista desvanece,
    y, siguiendo al más lento,
    cojea el pensamiento.
El tercio casi de una milla era
    la prolija carrera
que los hercúleos troncos hace breves,
    pero las plantas leves
    de tres sueltos zagales
la distancia sincopan tan iguales,
que la atención confunden judiciosa.
De la peneida virgen desdeñosa
los dulces fugitivos miembros bellos
en la corteza no abrazó reciente
más firme Apolo, más estrechamente,
que de una y de otra meta glorïosa
las duras basas abrazaron ellos
    con triplicado nudo.
Árbitro Alcides en sus ramas, dudo
    que el caso decidiera,
bien que su menor hoja un ojo fuera
    del lince más agudo.
En tanto, pues, que el palio neutro pende
y la carroza de la luz desciende
a templarse en las ondas, Himeneo,
por templar en los brazos el deseo
del galán novio, de la esposa bella,
los rayos anticipa de la estrella,
cerúlea ahora, ya purpúrea guía
de los dudosos términos del día.
El jüicio, al de todos indeciso,
    del concurso ligero,
el padrino con tres de limpio acero
cuchillos corvos absolvello quiso.
Solícita Junón, Amor no omiso,
al son de otra zampoña que conduce
ninfas bellas y sátiros lascivos,
los desposados a su casa vuelven,
    que coronada luce
de estrellas fijas, de astros fugitivos
que en sonoroso humo se resuelven.
Llegó todo el lugar, y, despedido,
casta Venus, que el lecho ha prevenido
de las plumas que baten, más süaves,
en su volante carro blancas aves,
los novios entra en dura no estacada,
que, siendo Amor una deidad alada,
bien previno la hija de la espuma
a batallas de amor campo de pluma.

**** *book_ *id_poem264C *date_1625 *creator_gongora

264c Soledad Segunda

Éntrase el mar por un arroyo breve
que a recebillo con sediento paso
de su roca natal se precipita,
y mucha sal no solo en poco vaso,
    mas su rüina bebe,
y su fin (cristalina mariposa,
    no alada, sino undosa)
en el farol de Tetis solicita.
Muros desmantelando, pues, de arena,
centauro ya espumoso el Oceano,
    medio mar, medio ría,
dos veces huella la campaña al día,
escalar pretendiendo el monte en vano,
    de quien es dulce vena
    el tarde ya torrente
arrepentido, y aun retrocedente.
Eral lozano así, novillo tierno,
    de bien nacido cuerno
    mal lunada la frente,
retrógrado cedió en desigual lucha
a duro toro, aun contra el viento armado:
    no, pues, de otra manera
    a la violencia mucha
del padre de las aguas, coronado
de blancas ovas y de espuma verde,
resiste obedeciendo, y tierra pierde.
    En la incierta ribera,
guarnición desigual a tanto espejo,
descubrió la Alba a nuestro peregrino
con todo el villanaje ultramarino,
que a la fiesta nupcial, de verde tejo
toldado, ya capaz tradujo pino.
Los escollos el Sol rayaba, cuando
    con remos gemidores
dos pobres se aparecen pescadores,
nudos al mar, de cáñamo, fïando.
Ruiseñor en los bosques, no, más blando
el verde robre, que es barquillo ahora,
    saludar vio la Aurora,
que al uno en dulces quejas, y no pocas,
ondas endurecer, liquidar rocas.
Señas mudas la dulce voz doliente
    permitió solamente
a la turba, que dar quisiera voces
a la que de un ancón segunda haya,
cristal pisando azul con pies veloces,
salió improvisa, de una y otra playa
vínculo desatado, instable puente.
    La prora diligente
no solo dirigió a la opuesta orilla,
mas redujo la música barquilla,
que en dos cuernos del mar caló no breves
sus plomos graves y sus corchos leves.
Los senos ocupó del mayor leño
    la marítima tropa,
    usando al entrar, todos,
cuantos les enseñó corteses modos
en la lengua del agua ruda escuela
con nuestro forastero, que la popa
del canoro escogió bajel pequeño.
Aquél, las ondas escarchando, vuela;
éste, con perezoso movimiento,
el mar encuentra, cuya espuma cana
    su parda aguda prora
    resplandeciente cuello
hace de augusta Coya peruana,
a quien hilos el sur tributó ciento
    de perlas cada hora.
Lágrimas no enjugó más de la Aurora
sobre víolas negras la mañana,
que arrolló su espolón con pompa vana
caduco aljófar, pero aljófar bello.
Dando el huésped licencia para ello,
recurren no a las redes que, mayores,
mucho océano y pocas aguas prenden,
sino a las que ambiciosas menos penden,
laberinto nudoso, de marino
Dédalo, si de leño no, de lino
fábrica escrupulosa, y aunque incierta,
siempre murada, pero siempre abierta.
Liberalmente de los pescadores
al deseo el estero corresponde,
sin valelle al lascivo ostión el justo
    arnés de hueso, donde
    lisonja breve al gusto,
    mas incentiva, esconde:
contagio original quizá de aquella
    que (siempre hija bella
    de los cristales) una
    venera fue su cuna.
Mallas visten de cáñamo al lenguado,
mientras, en su piel lúbrica fïado,
el congrio, que viscosamente liso
    las telas burlar quiso,
tejido en ellas se quedó burlado.
Las redes califica menos gruesas,
    sin romper hilo alguno,
pompa, el salmón, de las reales mesas,
cuando no de los campos de Neptuno,
    y el travieso robalo,
guloso de los cónsules regalo.
Estos y muchos más, unos desnudos,
otros de escamas fáciles armados,
    dio la ría pescados,
que, nadando en un piélago de nudos,
no agravan poco el negligente robre
espacïosamente dirigido
al bienaventurado albergue pobre,
que, de carrizos frágiles tejido,
si fabricado no de gruesas cañas,
bóvedas lo coronan de espadañas.
El peregrino, pues, haciendo en tanto
instrumento el bajel, cuerdas los remos,
al céfiro encomienda los extremos
    deste métrico llanto:

    «Si de aire articulado
no son dolientes lágrimas süaves
    estas mis quejas graves,
voces de sangre, y sangre son, del alma.
    Fíelas de tu calma,
¡oh mar!, quien otra vez las ha fïado
de tu fortuna aun más que de su hado.
    ¡Oh mar, oh tú, supremo
moderador piadoso de mis daños!:
    tuyos serán mis años,
en tabla redimidos, poco fuerte,
    de la bebida Muerte,
que ser quiso, en aquel peligro extremo,
ella, el forzado, y su guadaña, el remo.
    Regiones pise ajenas,
o clima proprio, planta mía perdida,
    tuya será mi vida,
si vida me ha dejado que sea tuya
    quien me fuerza a que huya
de su prisión, dejando mis cadenas
rastro en tus ondas más que en tus arenas.
    Audaz mi pensamiento
el cenit escaló, plumas vestido,
    cuyo vuelo atrevido,
si no ha dado su nombre a tus espumas,
    de sus vestidas plumas
conservarán el desvanecimiento
los anales dïáfanos del viento.

    Esta, pues, culpa mía
el timón alternar, menos seguro,
    y el báculo más duro
un lustro ha hecho a mi dudosa mano,
    solicitando en vano
las alas sepultar de mi osadía
donde el Sol nace o donde muere el día.
    Muera, enemiga amada,
muera mi culpa, y tu desdén le guarde,
    arrepentido tarde,
suspiro que mi muerte haga leda,
    cuando no lo suceda,
o por breve, o por tibia, o por cansada,
lágrima antes enjuta que llorada.

    Naufragio ya segundo,
o filos pongan, de homicida hierro,
    fin duro a mi destierro,
tan generosa fe, no fácil onda,
    no poca tierra esconda:
urna suya el océano profundo,
y obeliscos los montes sean, del mundo.
    Túmulo tanto debe,
agradecido, Amor, a mi pie errante;
    líquido, pues, diamante
calle mis huesos, y elevada cima
    selle sí, mas no oprima
esta, que le fiaré, ceniza breve,
si hay ondas mudas y si hay tierra leve».

No es sordo el mar (la erudición engaña),
    bien que tal vez, sañudo,
no oya al piloto, o le responda fiero:
sereno, disimula más orejas
    que sembró dulces quejas,
canoro labrador, el forastero
    en su undosa campaña.
Espongïoso, pues, se bebió y mudo
el lagrimoso reconocimiento,
de cuyos dulces números no poca
    concentüosa suma,
en los dos giros de invisible pluma
que fingen sus dos alas, hurtó el viento;
Eco, vestida una cavada roca,
solicitó curiosa y guardó avara
la más dulce, si no la menos clara
    sílaba, siendo en tanto
la vista de las chozas fin del canto.

Yace en el mar, si no continüada,
isla mal de la tierra dividida,
cuya forma tortuga es, perezosa:
díganlo cuantos siglos ha que nada,
sin besar de la playa espacïosa
la arena, de las ondas repetida.
A pesar, pues, del agua que la oculta,
concha, si mucha no, capaz ostenta
de albergues, donde la humildad contenta
mora, y Pomona se venera culta.
Dos son las chozas, pobre su artificio
más aún que caduca su materia:
de los mancebos dos, la mayor, cuna,
de las redes la otra, y su ejercicio,
    competente oficina.
Lo que agradable más se determina
del breve islote ocupa su fortuna,
los extremos de fausto y de miseria
moderando. En la plancha los recibe
el padre de los dos, émulo cano
del sagrado Nereo, no ya tanto
porque a la par de los escollos vive,
porque en el mar preside, comarcano,
al ejercicio piscatorio, cuanto
por seis hijas, por seis deidades bellas,
del cielo espumas y del mar estrellas.
Acogió al huésped con urbano estilo,
y a su voz, que los juncos obedecen,
tres hijas suyas cándidas le ofrecen,
que engaños construyendo están, de hilo.
El huerto le da esotras, a quien debe,
si púrpura la rosa, el lilio nieve.
De jardín culto así en fingida gruta
salteó al labrador pluvia improvisa
de cristales inciertos, a la seña,
o a la que torció llave el fontanero:
urna de Acuario la imitada peña,
lo embiste incauto, y si con pie grosero
para la fuga apela, nubes pisa,
burlándolo aun la parte más enjuta.
La vista saltearon poco menos
    del huésped admirado
las no líquidas perlas, que al momento
a los corteses juncos (por que el viento
nudos les halle un día, bien que ajenos)
el cáñamo remiten, anudado,
y de Vertumno al término labrado
el breve hierro, cuyo corvo diente
las plantas le mordía cultamente.
Ponderador saluda afectüoso
del esplendor que admira, el extranjero,
al Sol en seis luceros dividido;
y, honestamente al fin correspondido
    del coro vergonzoso,
al viejo sigue, que prudente ordena
los términos confunda de la cena
la comida prolija de pescados,
raros muchos, y todos no comprados.
Impidiéndole el día al forastero
con dilaciones sordas, lo divierte
entre unos verdes carrizales, donde
armonïoso número se esconde
de blancos cisnes, de la misma suerte
que gallinas domésticas al grano,
a la voz concurrientes del anciano.
En la más seca, en la más limpia anea
vivificando están muchos sus huevos,
y mientras dulce aquél su muerte anuncia
    entre la verde juncia,
sus pollos éste al mar conduce nuevos,
    de Espío y de Nesea
(cuando más escurecen las espumas)
nevada invidia sus nevadas plumas.
Hermana de Faetón, verde el cabello,
les ofrece el que joven ya gallardo
de flexüosas mimbres garbín pardo
tosco le ha encordonado, pero bello.
Lo más liso trepó, lo más sublime
venció su agilidad, y artificiosa
tejió en sus ramas inconstantes nidos,
donde celosa arrulla y ronca gime
la ave lasciva de la cipria diosa.
Mástiles coronó menos crecidos
gavia no tan capaz: extraño todo,
el designio, la fábrica y el modo.
A pocos pasos lo admiró no menos
montecillo, las sienes laureado,
traviesos despidiendo moradores
    de sus confusos senos,
conejuelos que, el viento consultado,
salieron retozando a pisar flores,
el más tímido al fin más ignorante
    del plomo fulminante.
Cóncavo fresno, a quien gracioso indulto
de su caduco natural permite
que a la encina vivaz robusto imite,
y hueco exceda al alcornoque inculto,
verde era pompa de un vallete oculto,
cuando frondoso alcázar no de aquella,
que sin corona vuela y sin espada,
susurrante Amazona, Dido alada,
de ejército más casto, de más bella
república, ceñida en vez de muros
de cortezas: en esta, pues, Cartago
reina la abeja, oro brillando vago,
o el jugo beba de los aires puros,
o el sudor de los cielos, cuando liba
de las mudas estrellas la saliva;
burgo eran suyo el tronco informe, el breve
corcho, y moradas pobres sus vacíos
del, que más solicita los desvíos
de la isla, plebeyo enjambre leve.
Llegaron luego donde al mar se atreve,
si promontorio no, un cerro elevado,
    de cabras estrellado,
    iguales, aunque pocas,
a la que, imagen décima del cielo,
flores su cuerno es, rayos su pelo.

«Estas —dijo el isleño venerable—
y aquellas que, pendientes de las rocas,
tres o cuatro desean para ciento
(redil las ondas y pastor el viento)
libres discurren, su nocivo diente
paz hecha con las plantas inviolable».
Estimando seguía el peregrino,
    al venerable isleño,
de muchos pocos numeroso dueño,
cuando los suyos enfrenó de un pino
el pie villano, que groseramente
los cristales pisaba de una fuente.
Ella, pues, sierpe, y sierpe al fin pisada
(aljófar vomitando fugitivo
    en lugar de veneno),
torcida esconde, ya que no enroscada,
las flores que de un parto dio, lascivo,
aura fecunda al matizado seno
del huerto, en cuyos troncos se desata
de las escamas que vistió, de plata.
Seis chopos, de seis hiedras abrazados,
tirsos eran del griego dios, nacido
segunda vez, que en pámpanos desmiente
    los cuernos de su frente;
y cual mancebos tejen anudados
festivos corros en alegre ejido,
coronan ellos el encanecido
suelo, de lilios, que en fragrantes copos
nevó el mayo, a pesar de los seis chopos.
Este sitio las bellas seis hermanas
    escogen, agraviando
en breve espacio mucha primavera
con las mesas, cortezas ya livianas
del árbol que ofreció a la edad primera
duro alimento, pero sueño blando.
Nieve hilada, y por sus manos bellas
caseramente a telas reducida,
    manteles blancos fueron.
Sentados, pues, sin ceremonias, ellas
en torneado fresno la comida
    con silencio sirvieron.
Rompida el agua en las menudas piedras,
cristalina sonante era tïorba,
y las confusamente acordes aves,
entre las verdes roscas de las hiedras,
muchas eran, y muchas veces nueve
aladas musas, que, de pluma leve
engañada su culta lira corva,
metros inciertos sí, pero süaves,
en idïomas cantan diferentes,
mientras, cenando en pórfidos lucientes,
    lisonjean apenas
al Júpiter marino tres sirenas.

Comieron, pues, y rudamente dadas
gracias el pescador a la divina
próvida mano, «¡Oh bien vividos años,
oh canas —dijo el huésped— no peinadas
con boj dentado o con rayada espina,
sino con verdaderos desengaños!
Pisad dichoso esta esmeralda bruta
en mármol engastada siempre undoso,
jubilando la red en los, que os restan,
felices años, y la humedecida,
    o poco rato enjuta,
próxima arena de esa opuesta playa
    la remota Cambaya
sea de hoy más a vuestro leño ocioso;
y el mar que os la divide, cuanto cuestan
    océano importuno
a las quinas (del viento aun veneradas)
    sus ardientes veneros,
su esfera lapidosa de luceros.
Del pobre albergue a la barquilla pobre,
geómetra prudente, el orbe mida
    vuestra planta, impedida,
si de purpúreas conchas no istriadas,
de trágicas rüinas de alto robre,
que, el tridente acusando de Neptuno,
    menos quizá dio astillas
que ejemplos de dolor a estas orillas».
«Días ha muchos, oh mancebo —dijo
    el pescador anciano—,
que en el uno cedí y el otro hermano
el duro remo, el cáñamo prolijo;
    muchos ha dulces días
que cisnes me recuerdan a la hora
    que, huyendo la Aurora
las canas de Titón, halla las mías,
a pesar de mi edad, no en la alta cumbre
de aquel morro difícil (cuyas rocas
tarde o nunca pisaron cabras pocas,
y milano venció con pesadumbre),
sino desotro escollo al mar pendiente,
de donde ese teatro de Fortuna
descubro, ese voraz, ese profundo
campo ya de sepulcros, que, sediento,
cuanto en vasos de abeto Nuevo Mundo,
tributos, digo, américos, se bebe
en túmulos de espuma paga breve.
Bárbaro observador, mas diligente,
de las inciertas formas de la Luna,
a cada conjunción su pesquería,
y a cada pesquería su instrumento,
más o menos nudoso, atribüido,
mis hijos dos en un batel despido,
que, el mar cribando en redes no comunes,
vieras intempestivos algún día
(entre un vulgo nadante, digno apenas
de escama, cuanto más de nombre) atunes
vomitar ondas y azotar arenas.
Tal vez desde los muros destas rocas
    cazar a Tetis veo
y pescar a Dïana en dos barquillas:
náuticas venatorias maravillas
de mis hijas oirás, ambiguo coro
menos de aljaba que de red armado,
    de cuyo, si no alado,
arpón vibrante supo mal Proteo
en globos de agua redimir sus focas.
Torpe la más veloz, marino toro,
torpe, mas toro al fin, que, el mar violado
de la púrpura viendo de sus venas,
bufando mide el campo de las ondas
con la animosa cuerda, que prolija
al hierro sigue que en la foca huye,
o grutas ya la privilegien, hondas,
o escollos desta isla divididos.
Láquesis nueva mi gallarda hija,
si Cloto no de la escamada fiera,
ya hila, ya devana su carrera,
cuando desatinada pide, o cuando
    vencida restituye
los términos de cáñamo pedidos.
Rindióse al fin la bestia, y las almenas
de las sublimes rocas salpicando,
las peñas embistió, peña escamada,
en ríos de agua y sangre desatada.
Éfire luego, la que en el torcido
luciente nácar te sirvió no poca
risueña parte de la dulce fuente
(de Filódoces émula valiente,
cuya asta breve desangró la foca),
el cabello en estambre azul cogido,
celoso alcaide de sus trenzas de oro,
en segundo bajel se engolfó sola.
¡Cuántas voces le di! ¡Cuántas en vano
tiernas derramé lágrimas!, temiendo
no al fiero tiburón, verdugo horrendo
del náufrago ambicioso mercadante,
    ni al otro cuyo nombre
espada es tantas veces esgrimida
contra mis redes ya, contra mi vida,
sino algún siempre verde, siempre cano
sátiro de las aguas, petulante
vïolador del virginal decoro,
marino dios que, el vulto feroz hombre,
    corvo es delfín la cola.
Sorda a mis voces, pues, ciega a mi llanto,
abrazado, si bien de fácil cuerda,
un plomo fïó grave a un corcho leve,
que algunas veces despedido cuanto,
penda o nade, la vista no lo pierda,
el golpe solicita, el bulto mueve
prodigïosos moradores ciento
    del líquido elemento.
Láminas uno de viscoso acero,
rebelde aun al diamante, el duro lomo
hasta el luciente bipartido extremo
    de la cola vestido,
solicitado sale del rüido,
y, al cebarse en el cómplice ligero
    del suspendido plomo,
Éfire, en cuya mano al flaco remo
un fuerte dardo había sucedido,
de la mano a las ondas gemir hizo
el aire con el fresno arrojadizo;
de las ondas al pez, con vuelo mudo,
deidad dirigió amante el hierro agudo:
entre una y otra lámina, salida
la sangre halló por do la muerte entrada.
Onda, pues, sobre onda levantada,
montes de espuma concitó herida
la fiera, horror del agua, cometiendo
ya a la violencia, ya a la fuga el modo
    de sacudir el asta,
que, alterando el abismo o discurriendo
    el océano todo,
no perdona al acero que la engasta.
Éfire en tanto al cáñamo torcido
el cabo rompió, y bien, que al ciervo herido
el can sobra, siguiéndolo la flecha.
Volvíase, mas no muy satisfecha,
cuando cerca de aquel peinado escollo
hervir las olas vio templadamente,
bien que haciendo círculos perfetos;
escogió, pues, de cuatro o cinco abetos,
el de cuchilla más resplandeciente,
que atravesado remolcó un gran sollo.
    Desembarcó triunfando,
y aun el siguiente Sol no vimos, cuando
en la ribera vimos, convecina,
dado al través el monstro, donde apenas
su género noticia, pías arenas
en tanta playa halló tanta rüina».

    Aura, en esto, marina
el discurso y el día juntamente
(trémula, si veloz) les arrebata,
alas batiendo líquidas, y en ellas
    dulcísimas querellas
de pescadores dos, de dos amantes
en redes ambos y en edad iguales.
    Dividiendo cristales,
en la mitad de un óvalo de plata,
venía al tiempo, el nieto de la espuma,
que los mancebos daban alternantes
al viento quejas. Órganos de pluma,
    aves, digo, de Leda,
tales no oyó el Caístro en su arboleda,
tales no vio el Meandro en su corriente.
Inficionando, pues, süavemente
las ondas el Amor, sus flechas remos,
hasta donde se besan los extremos
de la isla y del agua, no los deja.
    Lícidas gloria, en tanto,
de la playa, Micón de sus arenas,
    invidia de sirenas,
    convocación su canto
de músicos delfines, aunque mudos,
    en números no rudos
    el primero se queja
    de la culta Leusipe,
décimo esplendor bello de Aganipe,
    de Cloris el segundo,
escollo de cristal, meta del mundo.

    «¿A qué piensas, barquilla,
pobre ya cuna de mi edad primera,
que cisne te conduzgo a esta ribera?
A cantar dulce, y a morirme luego:
    si te perdona el fuego
que mis huesos vinculan, en su orilla
tumba te bese el mar, vuelta la quilla».

    «Cansado leño mío,
hijo del bosque y padre de mi vida,
de tus remos ahora conducida
a desatarse en lágrimas cantando,
    el doliente, si blando,
curso del llanto métrico te fío,
nadante urna de canoro río».

    «Las rugosas veneras,
fecundas no de aljófar blanco el seno,
ni del, que enciende el mar, tirio veneno,
entre crespos buscaba, caracoles,
    cuando de tus dos soles
fulminado ya, señas no ligeras
de mis cenizas dieron tus riberas».

    «Distinguir sabía apenas
el menor leño de la mayor urca
que velera un Neptuno y otro surca,
y tus prisiones ya arrastraba graves;
    si dudas lo que sabes,
lee cuanto han impreso en tus arenas,
a pesar de los vientos, mis cadenas».

    «Las que el cielo mercedes
hizo a mi forma, ¡oh dulce mi enemiga!,
lisonja no, serenidad lo diga
de limpia, consultada ya, laguna,
    y los de mi fortuna
privilegios, el mar, a quien di redes
más que a la selva lazos Ganimedes».

    «No ondas, no luciente
cristal, agua al fin dulcemente dura,
invidia califique mi figura,
de musculosos jóvenes desnudos.
    Menos dio al bosque nudos
que yo al mar, el que a un dios hizo, valiente,
mentir cerdas, celoso espumar diente».

    «Cuantos pedernal duro
bruñe nácares boto, agudo raya
en la oficina undosa desta playa,
tantos Palemo a su Licote bella
    suspende, y tantos ella
al flaco da, que me construyen, muro,
junco frágil, carrizo mal seguro».

    «Las siempre desiguales
blancas primero ramas, después rojas,
de árbol que nadante ignoró hojas,
trompa Tritón del agua a la alta gruta
    de Nísida tributa,
ninfa por quien lucientes son corales
los rudos troncos hoy de mis umbrales».

    «Esta en plantas no escrita,
en piedras sí, firmeza honre Himeneo,
calzándole talares mi deseo,
que el tiempo vuela. Goza, pues, ahora
    los lilios de tu aurora,
que al tramontar del Sol mal solicita
abeja aun negligente flor marchita».

    «Si fe tanta no en vano
desafía las rocas donde impresa
con labio alterno mucho mar la besa,
nupcial la califique tea luciente.
    Mira que la edad miente,
mira que del almendro más lozano
parca es interïor breve gusano».

Invidia convocaba, si no celo,
    al balcón de safiro
las claras, aunque etíopes, estrellas
    y las Osas dos bellas,
    sediento siempre tiro
del carro, perezoso honor del cielo;
    mas ¡ay!, que del rüido
    de la sonante esfera
a la una luciente y otra fiera
el piscatorio cántico impedido,
con las prendas bajaran de Cefeo
    a las vedadas ondas,
si Tetis no (desde sus grutas hondas)
    enfrenara el deseo.
¡Oh, cuánta al peregrino el amebeo
alterno canto dulce fue lisonja!
¿Qué mucho, si avarienta ha sido esponja
    del néctar numeroso
    el escollo más duro?
¿Qué mucho, si el candor bebió ya puro
de la virginal copia, en la armonía,
el veneno del ciego ingenïoso
que dictaba los números que oía?
Generosos afectos de una pía
doliente afinidad, bien que amorosa
por bella más, por más divina parte,
solicitan su pecho a que (sin arte
    de colores prolijos)
en oración impetre oficïosa
    del venerable isleño
que admita yernos los que el trato hijos
    litoral hizo, aun antes
que el convecino ardor dulces amantes.
    Concediolo risueño,
del forastero agradecidamente
y de sus propios hijos abrazado.
Mercurio destas nuevas diligente,
coronados traslada de favores
de sus barcas Amor los pescadores
al flaco pie del suegro deseado.
¡Oh del ave de Júpiter vendado
pollo, si alado no lince sin vista,
político rapaz, cuya prudente
disposición especuló estadista
    clarísimo ninguno
de los que el reino muran de Neptuno!
¡Cuán dulces te adjudicas ocasiones
para favorecer, no a dos supremos
de los volubles polos ciudadanos,
sino a dos entre cáñamo garzones!
¿Por qué? Por escultores quizá vanos
de tantos de tu madre bultos canos
cuantas al mar espumas dan sus remos.
Al peregrino por tu causa vemos
alcázares dejar, donde, excedida
de la sublimidad la vista, apela
    para su hermosura,
    en que la arquitectura
a la geometría se rebela,
jaspes calzada y pórfidos vestida;
pobre choza, de redes impedida,
    entra ahora, ¡y lo dejas!
¡Vuela, rapaz, y, plumas dando a quejas,
los dos reduce al uno y otro leño,
mientras perdona tu rigor al sueño!
Las Horas ya, de números vestidas,
al bayo, cuando no esplendor overo
del luminoso tiro, las pendientes
ponían de crisólitos lucientes
    coyundas impedidas,
mientras de su barraca el extranjero
dulcemente salía despedido
a la barquilla, donde lo esperaban
a un remo cada joven ofrecido.
Dejaron, pues, las azotadas rocas,
    que mal las ondas lavan
del livor aun purpúreo de las focas,
y, de la firme tierra el heno blando
    con las palas segando,
    en la cumbre modesta
de una desigualdad del horizonte,
    que deja de ser monte
    por ser culta floresta,
antiguo descubrieron blanco muro,
    por sus piedras no menos
que por su edad majestüosa cano;
mármol, al fin, tan por lo pario puro,
que al peregrino sus ocultos senos
    negar pudiera en vano.
    Cuantas del oceano
    el Sol trenzas desata
contaba en los rayados capiteles,
que, espejos, aunque esféricos, fïeles,
bruñidos eran óvalos de plata.
La admiración que al arte se le debe
áncora del batel fue, perdonando
poco a lo fuerte, y a lo bello nada
    del edificio, cuando
ronca los salteó trompa sonante,
    al principio distante,
vecina luego, pero siempre incierta.
    Llave de la alta puerta
el duro son, vencido el foso breve,
levadiza ofreció puente no leve
tropa inquïeta contra el aire armada,
lisonja, si confusa, regulada
su orden de la vista, y del oído
    su agradable rüido:
    verde no mudo coro
    de cazadores era,
cuyo número indigna la ribera.
Al Sol levantó apenas la ancha frente
    el veloz hijo ardiente
    del céfiro lascivo,
cuya fecunda madre al genitivo
soplo vistiendo miembros, Guadalete
florida ambrosia al viento dio, jinete,
que a mucho humo abriendo
la fogosa nariz, en un sonoro
relincho y otro saludó sus rayos.
Los overos, si no esplendores bayos,
    que conducen el día,
les responden, la eclíptica ascendiendo.
Entre el confuso, pues, celoso estruendo
de los caballos, ruda hace armonía
cuanta la generosa cetrería,
desde la Mauritania a la Noruega,
    insidia ceba alada,
    sin luz, no siempre ciega,
sin libertad, no siempre aprisionada,
    que a ver el día vuelve
las veces que, en fïado al viento dada,
repite su prisión y al viento absuelve:
el neblí que, relámpago su pluma,
rayo su garra, su ignorado nido
o lo esconde el Olimpo, o densa es nube
    que pisa, cuando sube
tras la garza, argentada el pie de espuma;
el sacre, las del noto alas vestido,
sangriento chiprïota, aunque nacido
con las palomas, Venus, de tu carro;
el girifalte, escándalo bizarro
del aire, honor robusto de Gelanda,
si bien jayán de cuanto rapaz vuela,
corvo acero su pie, flaca pihuela
    de piel lo impide blanda;
el baharí, a quien fue en España cuna
del Pirineo la ceniza verde,
o la alta basa que el oceano muerde
    de la egipcia coluna;
    la delicia volante
de cuantos ciñen líbico turbante,
    el borní, cuya ala
en los campos tal vez de Melïona
galán siguió valiente, fatigando
    tímida liebre, cuando
intempestiva salteó leona
    la melionesa gala,
    que de trágica escena
mucho teatro hizo poca arena.
Tú, infestador en nuestra Europa nuevo
de las aves, nacido, aleto, donde
entre las conchas hoy del sur esconde
    sus muchos años Febo,
    ¿debes por dicha cebo?
¿Templarte supo, di, bárbara mano
al insultar los aires? Yo lo dudo,
que al precïosamente inca desnudo
y al de plumas vestido mejicano,
fraude vulgar, no industria generosa,
del águila les dio, a la mariposa.
    De un mancebo serrano
el duro brazo débil hace junco,
examinando con el pico adunco
sus pardas plumas, el azor britano,
    tardo mas generoso
terror de tu sobrino ingenïoso,
ya invidia tuya, Dédalo, ave ahora,
cuyo pie tiria púrpura colora.
Grave de perezosas plumas globo,
que a luz lo condenó incierta la ira
del bello de la estigia deidad robo,
desde el guante hasta el hombro a un joven cela:
esta emulación, pues, de cuanto vuela
por dos topacios bellos con que mira,
    término torpe era
    de pompa tan ligera.
Can de lanas prolijo, que animoso
buzo será, bien de profunda ría,
    bien de serena playa,
cuando la fulminada prisión caya
    del neblí, a cuyo vuelo,
    tan vecino a su cielo,
el cisne perdonara luminoso,
número y confusión gimiendo hacía
en la vistosa laja, para él grave,
que aun de seda no hay vínculo süave.
En sangre claro y en persona augusto,
    si en miembros no robusto,
príncipe les sucede, abrevïada
en modestia civil real grandeza.
La espumosa del Betis ligereza
bebió no solo, mas la desatada
majestad en sus ondas el luciente
caballo, que colérico mordía
el oro que süave lo enfrenaba,
arrogante, y no ya por las, que daba,
estrellas, su cerúlea piel al día,
    sino por lo que siente
de esclarecido, y aun de soberano,
en la rienda que besa la alta mano
de cetro digna. Lúbrica no tanto
culebra se desliza tortüosa
por el pendiente calvo escollo, cuanto
la escuadra descendía presurosa
por el peinado cerro a la campaña,
que al mar debe, con término prescripto,
más sabandijas de cristal que a Egipto
horrores deja el Nilo que lo baña.
Rebelde ninfa, humilde ahora caña,
    las márgenes oculta
    de una laguna breve,
    a quien doral consulta
    aun el copo más leve
    de su volante nieve:
ocioso, pues, o de su fin presago,
los filos con el pico prevenía
de cuanto sus dos alas aquel día
al viento esgremirán cuchillo vago.
La turba aun no del apacible lago
    las orlas inquïeta,
que tímido perdona a sus cristales
el doral. Despedida no saeta
de nervios partos igualar presuma
    sus puntas desiguales,
    que en vano podrá pluma
vestir un leño como viste un ala.
Puesto en tiempo, corona, si no escala,
    las nubes, desmintiendo
su libertad el grillo torneado
que en sonoro metal lo va siguiendo,
    un baharí templado,
    a quien el mismo escollo,
a pesar de sus pinos, eminente,
el primer vello le concedió pollo,
que al Betis las primeras ondas fuente.
No sólo, no, del pájaro pendiente
las caladas registra el peregrino,
mas del terreno cuenta cristalino
    los juncos más pequeños,
verdes hilos de aljófares risueños.
Rápido al español alado mira
peinar el aire por cardar el vuelo,
cuya vestida nieve anima un hielo
que torpe a unos carrizos lo retira,
    infïeles por raros,
si firmes no por trémulos reparos.
Penetra, pues, sus inconstantes senos,
    estimándolos menos
    entredichos que el viento;
mas a su daño el escuadrón atento
expulso lo remite a quien en suma
un grillo y otro enmudeció en su pluma.
Cobrado el baharí, en su propio luto
o el insulto acusaba precedente,
    o entre la verde hierba
    avara escondía cuerva
purpúreo caracol, émulo bruto
    del rubí más ardiente,
cuando, solicitada del rüido,
el nácar a las flores fía torcido,
y con siniestra voz convoca cuanta
    negra de cuervas suma
infamó la verdura con su pluma,
con su número el Sol. En sombra tanta
alas desplegó Ascálafo prolijas,
    verde poso ocupando,
    que de césped ya blando
jaspe lo han hecho duro blancas guijas.
Más tardó en desplegar sus plumas graves
el deforme fiscal de Proserpina,
que en desatarse, al polo ya vecina,
la disonante niebla de las aves:
diez a diez se calaron, ciento a ciento,
al oro intüitivo, invidïado
    deste género alado,
si como ingrato no, como avariento,
que a las estrellas hoy del firmamento
    se atreviera su vuelo,
    en cuanto ojos del cielo.
Poca palestra la región vacía
    de tanta invidia era,
mientras, desenlazado la cimera,
    restituyen el día
a un girifalte, boreal harpía
que, despreciando la mentida nube,
    a luz más cierta sube,
cenit ya de la turba fugitiva.
Auxilïar taladra el aire luego
un duro sacre, en globos no, de fuego,
    en oblicuos sí engaños
mintiendo remisión a las que huyen,
    si la distancia es mucha,
griego al fin. Una en tanto, que de arriba
descendió fulminada en poco humo,
apenas el latón segundo escucha,
que del inferïor peligro al sumo
apela, entre los trópicos grifaños
    que su eclíptica incluyen,
    repitiendo confusa
    lo que tímida excusa.
    Breve esfera de viento,
negra circunvestida piel, al duro
alterno impulso de valientes palas,
    la avecilla parece,
en el de muros líquidos, que ofrece,
corredor, el dïáfano elemento
al gémino rigor, en cuyas alas
su vista libra toda el extranjero.
Tirano el sacre de lo menos puro
desta primer región, sañudo espera
la desplumada ya, la breve esfera,
que, a un bote corvo del fatal acero,
dejó al viento, si no restitüido,
heredado en el último graznido.
Destos pendientes agradables casos
vencida se apeó la vista apenas,
que del batel, cosido con la playa,
cuantos da la cansada turba pasos,
    tantos en las arenas
el remo perezosamente raya,
a la solicitud de una atalaya
atento, a quien doctrina ya cetrera
    llamó catarribera.
Ruda en esto política agregados
tan mal ofrece, como construidos,
bucólicos albergues, si no flacas
    piscatorias barracas,
que pacen campos, que penetran senos,
    de las ondas no menos
    aquéllos perdonados
que de la tierra éstos admitidos.
Pollos, si de las propias no vestidos,
de las maternas plumas abrigados,
vecinos eran destas alquerías,
mientras ocupan a sus naturales
Glauco en las aguas, en las hierbas Pales.
¡Oh cuántas cometer piraterías
un cosario intentó, y otro, volante!,
uno y otro rapaz, digo, milano,
    bien que todas en vano,
contra la infantería, que pïante
en su madre se esconde, donde halla
voz que es trompeta, pluma que es muralla.
A media rienda en tanto el anhelante
caballo, que el ardiente sudor niega
en cuantas le densó nieblas su aliento,
a los indignos de ser muros llega
céspedes, de las ovas mal atados.
Aunque ociosos, no menos fatigados,
quejándose venían sobre el guante
los raudos torbellinos de Noruega.
Con sordo luego estrépito despliega,
injurias de la luz, horror del viento,
sus alas el testigo que en prolija
desconfïanza a la sicana diosa
    dejó sin dulce hija,
y a la estigia deidad con bella esposa.

**** *book_ *id_poem265 *date_1625 *creator_gongora

265 A la purísima concepción de Nuestra Señora
Virgen pura, si el sol, luna y estrellas?

    Si ociosa no, asistió naturaleza
incapaz a la tuya, oh gran señora,
Concepción limpia, donde ciega ignora
lo que muda admiró de tu pureza.

    Díganlo, oh Virgen, la mayor belleza
del día, cuya luz tu manto dora,
la, que calzas, nocturna brilladora,
los, que ciñen, carbunclos, tu cabeza.

    Pura la Iglesia ya, pura te llama
la Escuela, y todo pío afecto sabio
cultas en tu favor da plumas bellas.

    ¿Qué mucho, pues, si aun hoy sellado el labio,
si la naturaleza aun hoy te aclama
Virgen pura, si el sol, luna y estrellas?

**** *book_ *id_poem266 *date_1625 *creator_gongora

266 Para el principio de la Historia del señor rey don Filipe II, de Luis de Cabrera

    Vive en este volumen el, que yace
en aquel mármol, rey siempre glorioso;
sus cenizas allí tienen reposo,
y dellas hoy él mismo aquí renace.

    Con vuestra pluma vuela, y ella os hace,
culto Cabrera, en nuestra edad, famoso;
con las suyas lo hacéis victorïoso
del Francés, Belga, Lusitano, Trace.

    Plumas de un Fénix tal, y en vuestra mano,
¿qué tiempo podrá haber que las consuma,
y qué invidia ofenderos, sino en vano?

    Escriba, lo que vieron, tan gran pluma,
de los dos mundos uno y otro plano,
de los dos mares una y otra espuma.

**** *book_ *id_poem267 *date_1625 *creator_gongora

267 Para lo mismo

    Segundas plumas son, oh lector, cuantas
letras contiene este volumen grave;
plumas siempre gloriosas, no del ave
cuyo túmulo son aromas tantas:

    de aquel sí, cuyas hoy cenizas santas
breve pórfido sella en paz süave,
que en poco mármol mucho Fénix cabe,
si altamente negado a nuestras plantas.

    De sus hazañas, pues, hoy renacido,
debe a Cabrera el Fénix, debe el mundo,
cuantas segundas bate plumas bellas;

    a Cabrera, español Livio segundo,
eternizado, cuando no ceñido
de iguales hojas que Filipo estrellas.

**** *book_ *id_poem268 *date_1625 *creator_gongora

268 A don Pedro de Cárdenas en un encierro de toros

    Salí, señor don Pedro, esta mañana
a ver un toro que en un Nacimiento
con mi mula estuviera más contento
que alborotando a Córdoba la llana.

    Romper la tierra he visto en su abesana
mis prójimos con paso menos lento
que él se entró en la ciudad tan sin aliento,
y aun más, que me dejó en la barbacana.

    No desherréis vuestro Zagal, que un clavo
no ha de valer la causa, si no miente
quien de la cuerda apela para el rabo.

    Perdonadme el hablar tan cortésmente
de quien, ya que no alcalde por lo Bravo,
podrá ser, por lo Manso, presidente.

**** *book_ *id_poem269 *date_1625 *creator_gongora

269 Inscripción para el sepulcro de Domínico Greco

    Esta en forma elegante, oh peregrino,
de pórfido luciente dura llave,
el pincel niega al mundo, más süave
que dio espíritu a leño, vida a lino.

    Su nombre, aun de mayor aliento dino
que en los clarines de la Fama cabe,
el campo ilustra de ese mármol grave:
venéralo, y prosigue tu camino.

    Yace el Griego. Heredó naturaleza
arte, y el arte estudio, Iris colores,
Febo luces, si no sombras Morfeo.

    Tanta urna, a pesar de su dureza,
lágrimas beba, y cuantos suda olores
corteza funeral de árbol sabeo.

**** *book_ *id_poem270 *date_1625 *creator_gongora

270 A la bajada de muchos señores de la corte al socorro de la Mamora, que estaba cercada

    —¡A la Mamora, militares cruces!
¡Galanes de la corte, a la Mamora!
Sed capitanes en latín ahora
los que en romance ha tanto que sois duces.

    —¡Arma, arma, ensilla, carga! —¿Qué? ¿Arcabuces?
—No, gofo, sino aquesa cantimplora;
las plumas riza, las espuelas dora.
—¿Ármase España ya contra avestruces?

    —Pica, bufón. ¡Oh tú, mi dulce dueño!
Partiendo me quedé, y quedando paso
a acumularte en África despojos.

    —¡Oh tú, cualquier, que la agua pisas, leño!:
escuche la vitoria yo, o el fracaso,
a la lengua del agua de mis ojos.

**** *book_ *id_poem271 *date_1625 *creator_gongora

271 Refiriendo el suceso de la toma del fuerte y río de la Mamora

    Llegué, señora tía, a la Mamora,
donde entre nieblas vi la otra mañana,
desde el seguro de una partesana,
confusa multitud de gente mora.

    Pluma acudiendo va, tremoladora,
andaluza, extremeña y castellana,
pidiendo, si vitela no mongana,
cualque fresco rumor de cantimplora.

    Allanó alguno la enemiga tierra
echándose a dormir; otro soldado,
gastador vigilante, con su pico

    biscocho labra. Al fin, en esta guerra
no vi más fuerte sino el levantado.
De la Mamora, hoy miércoles. Juanico.

**** *book_ *id_poem272 *date_1625 *creator_gongora

272 A Luis de Cabrera, para la Historia del señor rey don Filipo el segundo

    Escribís, oh Cabrera, del segundo
Filipo las acciones y la vida,
con que el cielo aquistó, si admiró el mundo.

    Alto asunto, materia esclarecida,
digna, Livio español, de vuestra pluma,
y pluma tal a tanto rey debida.

    Léase, pues, de este prudente Numa
el largo cetro, la gloriosa espada,
en culto estilo ya con verdad suma.

    Sea la felicísima jornada
en sus primeros años florecientes
lisonja de mi oreja fatigada.

    Provincias, mares, reinos diferentes,
peregrinó gentil, pisó ceñido
de enjambres, no de ejércitos, de gentes.

    Cual ya el único pollo, bien nacido,
de crestas vuela, de oro, coronado,
si bien de plata y rosicler vestido,

    que de tropas de aves rodeado,
la variedad matiza del plumaje
el color de los cielos turquesado;

    tal el joven procede en su viaje,
Fénix, mas no admirado del dichoso
Árabe en nombre, bárbaro en linaje,

    ni del Egipcio un tiempo religioso,
sino hospedado del fïel Lombardo,
temido del Helvecio belicoso.

    Tantos siguen al príncipe gallardo,
que el río que vadean, cristalino,
o al mar no llega, o llega con pie tardo.

    Hierve, no de otra suerte que el camino
de próvidas hormigas, o de abejas
el aire al colmenar circunvecino:

    balcones, galerías son, y rejas
del número que ocurre a saludarlo,
las altas hayas, las encinas viejas.

    A los pies llega, al fin, del quinto Carlo,
que en sus brazos lo acoge, y tiernamente
lo abraza, y no desiste de abrazarlo...

**** *book_ *id_poem273 *date_1625 *creator_gongora

273 Al conde de Lemus, habiendo venido nueva de que era muerto en Nápoles

Moriste en plumas no, en prudencia cano,
gloria de Castro, invidia de Caístro,
cisne gentil, cuyo final acento
entre fieras naciones sacó al Istro
lágrimas, y al segundo río africano
señas, aunque bozal de sentimiento.
Moriste, y en las alas fue, del viento,
lastimando, tu dulce voz postrera,
las orillas del Ganges, la ribera
    del rey del occidente,
flechero Parahuay, que de veneno
la aljaba armado, de impiedad el seno,
    tu fin sintió doliente.
Oh tú, que de Sebeto en las arenas
mueres cisne llorado de sirenas.

Brazos te fueron de las Gracias cuna
y de las musas sueño la armonía
en tus primeros generosos paños.
Dichoso el esplendor vieras, del día,
si la que el oro ya de tu fortuna
el estambre hilara de tus años;
¡oh de la muerte irrevocables daños,
si de la invidia no ejecución fiera,
Parca crüel, más que las tres severa!:
    si alimentan tu hambre
sierpes del Ponto y áspides del Nilo,
¿cuál pudo humedecer, livor, el hilo
    de aquel vital estambre?
Camisa del Centauro fue su vida,
aun antes abrasada que vestida.

No entre delicias, no, si ya crïado
entre grandezas, de la falda amada
a la magistral férula saliste.
En letras luego, en generosa espada
de Quirón no biforme ejercitado,
togado Aquiles cultamente fuiste.
Cuando de flores ya el vulto se viste,
al fogoso caballo Valenzuela
purpúreas plumas dándole tu espuela,
    en el oficio duro
de la robusta caza, las riberas
del Sil te vieron fatigar las fieras,
    y aun a su cristal puro
de tu lanza llegar atravesado
el mismo viento en forma de venado.

De semidioses hija, bella esposa,
que nácar su color, perlas su frente,
corona de crepúsculos del día,
la tea de Himeneo mal luciente
te condujo ya al tálamo, y la rosa
que a las perlas del alba aun no se abría
libaste en paz. Mas, ay, que la armonía
del coro virginal, gemido alterno
de ave nocturna o pájaro de Averno
    interrumpió no en vano.
Tú, a pesar de prodigios tantos, hecho,
si abejas los amores, corcho el lecho,
    el néctar soberano
despreciabas de Júpiter, dormido
al ventilar alado de Cupido...

**** *book_ *id_poem274 *date_1625 *creator_gongora

274 Al importuno canto de una golondrina

    A la pendiente cuna
vuelves, al que fïaste nido estrecho,
    oh huéspeda importuna,
de las retamas frágiles de un techo,
que arboleda celosa aun no lo fía
de cuanta le concede luz el día.

    ¡Oh tú, de las parleras
aves la menos dulce y más quejosa!
    ¿Por qué el silencio alteras
de una paz muda, sí, pero dichosa?
¿Quieres en tu rüido que presuma
que miente voz la invidia y viste pluma?

    Magníficas orejas
ofendan, en alcázares dorados,
    tus repetidas quejas,
mientras yo entre estos sauces levantados
aplauso al ruiseñor le niego breve
sobre la hierba que ese cristal bebe.

    ¿Cuál, di, bárbara arena,
de sierpes, has dejado, engendradora,
    por turbar la serena
dulce tranquilidad que en este mora
tan grato como pobre albergue, donde
sellado el labio, la quietud se esconde?

    Aquí, pues, al cuidado
niego estos quicios, niego la cultura
    de ese breve cercado,
cuyo líquido seto plata es pura
de arroyo tan oblicuo, que no deja
la fragrancia salir, entrar la abeja.

**** *book_ *id_poem275 *date_1625 *creator_gongora

275 En agradecimiento de una décima que el conde de Saldaña hizo en defensa del Polifemo y Soledades

    Royendo sí, mas no tanto,
el mar con su alterno diente
el escollo está, eminente,
que del cíclope oyó el canto,
como a sí la invidia, en cuanto
cisne augustamente dino
de sitïal cristalino
su pluma hace, elegante,
si bastón no de un gigante,
báculo de un peregrino.

**** *book_ *id_poem276 *date_1625 *creator_gongora

276 A un bufon muy frío llamado Sotés, acatarrado de la burla que se refiere a la margen

    Sotés, así os guarde Dios,
que dice la noche helada
que la Fuenfrida nevada
es un Mongibel con vos;
y así, infiero que la tos
que os llevará al ataúd
con prolija lentitud
la causan vuestras frialdades,
porque de gracia y sepades
tenéis lo que de salud.

    Tanto sabéis enfrïar
al que por desdicha os topa,
que le haréis pedir ropa
a un día canicular.
¿Qué mucho, si hacéis temblar,
en marzo y Andalucía,
la que os hace compañía,
cuando todo el mundo os niega
la que en deciembre y Noruega
pudiera ser noche fría?

    Ventosedad, y no poca,
sacó de vuestra fatiga;
yo fío que ella os lo diga,
pues las noches tienen boca;
aunque la tendré por loca
si estimándoos en un clavo,
no os habla por otro cabo;
porque, señor don Sotés,
es noche, y noche de un mes
que sabe volver de rabo.

**** *book_ *id_poem277 *date_1625 *creator_gongora

277 En la muerte de Bonamí, enano flamenco

    Yace Bonamí; mejor
su piedra sabrá decillo,
pequeña aun para el anillo
de su homicida doctor.
De Átropos aun no el rigor
en tierra lo postró ajena,
que un gusano tan sin pena
se lo tragó, que al enano
le sobra más del gusano
que a Jonás de la ballena.

**** *book_ *id_poem278 *date_1625 *creator_gongora

278

    La vaga esperanza mía
se ha quedado en vago, ¡ay triste!
Quien alas de cera viste,
¡cuán mal de mi sol las fía!

    Atrevida se dio al viento
mi vaga esperanza, tanto,
que las ondas de mi llanto
infamó su atrevimiento,
bien que todo un elemento
de lágrimas urna es poca.
¿Qué diré a cera tan loca
o a tan alada osadía?
La vaga esperanza mía
se ha quedado en vago, ¡ay triste!
Quien alas de cera viste,
¡cuán mal de mi sol las fía!

**** *book_ *id_poem279 *date_1625 *creator_gongora

279

    Al campo salió, el estío,
un serafín labrador,
que el sol en su mayor fuerza
no puede ofender al sol,
    bien que, de su blanca frente,
ventecillo adulador,
si aljófares suda el nácar,
aljófares le enjugó.
    A dorar, pues, con su luz
tantas espigas salió,
cuantas al pie se le inclinan
sin esperar a la hoz.
    Qué no puede una beldad,
si la tierra dos a dos,
émulos, lilios aborta,
del pie que los engendró,
    por que no pise rastrojos
la alba de Villamayor,
sol de Uclés, y de Cupido
el más luciente arpón.

    ¿A qué salió, Amor, me digas,
tu mayor gloria?
      A segar
más almas con el mirar
que tú, con la hoz, espigas.
    Si lo mejor ya te di
que en tus altares humea,
vuelva yo, Amor, a la aldea,
tan libre como salí.
¿Tienes alma?
      Creo que sí.
Pues ¿qué aguardas, segador,
si yo, con ser el Amor,
sus armas temo enemigas?
    ¿A qué salió, Amor, me digas,
tu mayor gloria?
      A segar
más almas con el mirar
que tú, con la hoz, espigas.

**** *book_ *id_poem280 *date_1625 *creator_gongora

280

    Contando estaban sus rayos
aun las más breves estrellas
en el cristal que guarnecen
los claros muros de Huelva,
    cuando a las serenidades
cometieron (dulce ofensa
de la playa y de la noche)
poco leño y muchas quejas:
¡Ay, cómo gime, mas ay, cómo suena,
        gime y suena
   el remo a que nos condena
       el niño Amor!
  Clarín que rompe el albor
       no suena mejor.

    Quejas de un pescadorcillo,
honor de aquella ribera,
que una roca solicita,
sorda tanto como bella.
    Con un remo y otro, creo,
ondas terminando, y tierra,
que su fe escribe en el agua,
que su fe escribe en la arena.
¡Ay, cómo gime, mas ay, cómo suena,
       gime y suena
   el remo a que nos condena
       el niño Amor!
   Clarín que rompe el albor
       no suena mejor.

    Lisonja del oceano
fue, y de la noche también,
cuanta celebra beldad
y cuanto acusa desdén.
    Del llanto, pues, numeroso
lo que pudo recoger,
a pesar de las tinieblas,
Eco piadosa, esto fue:
    «Viva mi fe;
viviré como desdichado,
      viviré,
      moriré.

  »Dulce escollo, que aun ahora
raya el sol que no se ve:
    viva mi fe.
Si eres alabastro el pecho,
cuando no cristal el pie,
viviré como desdichado,
      viviré,
      moriré.

  »¿Qué roca de ti no sabe
aun más de lo que yo sé?
    Viva mi fe.
Pues tu nombre en su dureza
con tu dureza grabé,
viviré como desdichado,
      viviré,
      moriré.

  «Desátenme ya tus rayos,
que yo los perdonaré.
    Viva mi fe.
Sepulcro el mar a su vuelo,
si no a Lícidas, le dé.
Viviré como desdichado,
      viviré,
      moriré».

    Salió Cloris de su albergue,
dorando el mar con su luz,
por señas, que a tanto oro
holgó el mar de ser azul.
    Cáñamo anudando, engaña
al ejercicio común,
esto fïando del viento,
y él lo escuchó con quietud:

    «Pues nacistes en el mar,
nadad, Amor, o creed
que os ha de pescar la red
que veis ahora anudar.
        Par, par, par;
que vuela y sabe nadar.

  «Ciego nieto de la espuma,
        par, par, par,
monstro con escama y pluma,
        par, par, par,
nadad pez, o volad pato,
        par, par, par,
que en estas redes que trato
el pato habéis de pagar.

  «Pues nacistes en el mar,
nadad, Amor, o creed
que os ha de pescar la red
que veis ahora anudar.
      Par, par, par,
que vuela y sabe nadar».

**** *book_ *id_poem281 *date_1625 *creator_gongora

281

    Cuatro o seis desnudos hombros
de dos escollos o tres
hurtan poco sitio al mar
y mucho agradable en él.
    Cuánto lo sienten las ondas
batido lo dice el pie,
que pólvora de las piedras
la agua repetida es.
    Modestamente sublime
ciñe la cumbre un laurel,
coronando de esperanzas
al piloto que lo ve;
    verdes rayos de una palma
(si no luciente, cortés
norte frondoso) conducen
el derrotado bajel.
    Este ameno sitio breve,
de cabra, apenas, montés
profanado, escaló un día
mal agradecida fe:
    joven, digo, ya esplendor
del palacio de su rey,
el hueco anima de un tronco
nueve meses habrá o diez,
    a quien, si lecho no, blando,
sueño le debe fïel,
brame el austro y de las rocas
haga lo que del ciprés.
    Arrastrando allí eslabones
de su adorado desdén,
hierbas cultiva no ingratas
en apacible vergel.
    ¡Oh cuán bien las solicita
sudor fácil, y cuán bien,
émulas, responden ellas,
del más valiente pincel!
    Confusas entre los lilios
las rosas se dejan ver,
bosquejando lo admirable
de su hermosa crüel,
    tan dulce, tan natural,
que abejuela alguna vez
se caló a besar sus labios
en las hojas de un clavel.
    Sierpe de cristal, vestida
escamas de rosicler,
se escondía ya en las flores
de la imaginada tez,
    cuando velera paloma,
alado, si no, bajel,
nubes rompiendo de espuma
en derrota suya un mes,
    le trajo, si no de oliva,
en las hojas de un papel,
señas de serenidad,
si al arco de Amor se cree.

**** *book_ *id_poem282 *date_1625 *creator_gongora

282 En la beatificación de Santa Teresa

    De la semilla, caída
no entre espinas ni entre piedras,
que acudió a ciento por uno
a la agradecida tierra,
    media fue, y media colmada,
la santa que hoy se celebra,
de Ávila, según dispone
ley de medidas expresa,
    bien que de semilla tal
no solo quiere ser media,
sino costal de buriel,
cuando no halda de jerga.
    Patrïarca, pues, de a dos,
dividida en dos fue entera:
medio monja y medio fraile,
soror Ángel, fray Teresa.
    Monja ya y fraile, beata
hoy nos la hace la Iglesia:
trina en los estados y una,
si única no en la esencia.
    Al Carmelo subió, adonde
con flores vio y con centellas
zarza quizá alguna, pues
se descalzó para vella.
    Bajó de él, legisladora,
en tablas más que de piedra
de su antigua institución
la recopilación nueva.
    Celante y caritativa,
tesbita como elisea,
en el carro y con el manto
baja, de sus dos profetas.
    Baja, pues, y en pocos años
tantas fundaciones deja
cuantos pasos da en España,
orbe ya de sus estrellas.
    Moradas, divino el arte
y celestial la materia,
fabricó, arquitecta alada,
si no argumentosa abeja.
    Tanto y tan bien escribió,
que podrá correr parejas,
su espíritu, con la pluma
del prelado de su iglesia,
    pues, abulenses los dos,
ya que no iguales en letras,
en nombre iguales, él fue
Tostado, Ahumada, ella:
    grande en Ávila apellido,
por quien tuvo de nobleza
lo que de beldad, y de ambas,
lo que el pavón, de soberbia.
    Lisonjeáronla un tiempo
las rosas, las azucenas,
que en el cristal de su forma
incluyó naturaleza;
    mas, a breve desengaño
caduca su primavera,
frágil desmintió, el cristal,
ser de roca su firmeza:
    desengaño judicioso,
que con perezosa fuerza
interno royó gusano
la verde lasciva hiedra,
    cuya sombra suspendía
frutos mil de penitencia,
de ciudad no, populosa,
mas de provincias enteras:
    no encaneció igual, ceniza,
oh Nínive, tu cabeza,
al sayal de las capillas,
que ejemplarmente hoy blanquea
    en nuestra Europa, de tanto
ciudadano anacoreta,
que, escondido en sí, es su cuerpo
gruta, de su alma, estrecha.
    ¡Oh, con plumas de sayal,
penitente pero bella
carmelita hierarquía,
gloria de la nación nuestra!
    ¡Oh religión propagada
antes que nacida, apenas
plantada, ya floreciente,
fecunda sobre doncella!
    ¡Oh cuán muda que procedes!
¡Oh cuánto discurres lenta!
¿Qué mucho, si es tu instituto
cantar bajo y calzar cuerdas?
    Perdona si, entre los cisnes,
saludo tu sol, corneja,
tu sol, que Alba tiraniza
y espumas del Tormes sellan;
    perdona si, desatado
mi pobre espíritu en lenguas,
metal no ha sido, canoro,
muda caña sí de aquella
    santa, de familias madre,
que en dos viñas a una cepa
condujo, de un sexo y otro,
obreros, a horas diversas,
    cuyos silicios, limando
aun los hierros de sus rejas,
salvados le dan al cielo,
hechos cedazos de cerdas.
    De esta, pues, virgen prudente
(a cuya nupcial linterna
el olio que guardó viva
está distilando muerta),
    a la beatificación,
laureada hasta las cejas
ha convocado Cordóba
sus Lúcanos y Senécas.
    Si extrañaren los vulgares
y acusaren la licencia,
escapularios del carmen
mis escapatorios sean;
    todo va con regla y arte,
que, a Dios gracias, arte y regla
nos dejó Antonio; produzga
todo escuchante la oreja:
    At carmen potest produci,
como verdolaga en huerta,
a cualquiera pie concede
la autoridad nebrisensia,
    como sea pie de Carmen,
calce cáñamo o vaqueta;
y así, quod scripsi, scripsi,
a dos de otubre, en Trasierra.

**** *book_ *id_poem283 *date_1625 *creator_gongora

283 A la vida de los hidalgos pobres que siguen la corte

    Al pie de un álamo negro,
y, más que negro, bozal,
pues ha tanto que no sabe
sino gemir o callar,
    algo apartado de Esgueva,
porque el sucio Esgueva es tal
que ni aun los álamos quieren
dalle sus pies a besar,
    estaba, en lo más ardiente
de un día canicular,
entre dos cigarras que
le cantan el sol que fa,
    un miércoles de ceniza
vestido de humanidad,
a cuya mesa ayunaran
los martes de carnaval,
    un hidalgo, introduciendo,
en las cuchilladas, paz,
de un follado incorregible,
puesto que mayor de edad:
    que la vejez de unas calzas
desgarros contiene más
que la juventud traviesa
del cantado Escarramán.
    Repararlas pretendía,
si se pueden reparar
cuchilladas tan mortales,
con una aguja no más.
    ¡Mecánica valentía!,
bien que su temeridad
lo va entrando en un confuso
laberinto criminal,
    donde fincará, no obstante
que con fin particular
envaine su dedo el mismo
dedalísimo dedal,
    porque le ha mentido el hilo
y ha de quedarse, o andar
requiriendo a fojas ciento
las verdes bragas de Adam.
    Congójalo esto de suerte
que, desatado, nos da
lo Rengifo en el sudor
a veinte mil el millar;
    porque el sudor de un hidalgo
todo ha de ser calidad,
tanto, que su escarpín diga
a cien pasos el solar.
    Mayores el sol hacía
las sombras del árbol ya,
cuando el prado pisó, alegre,
la potrada del lugar.
    Temiendo, pues, que la gente
no gustase de pasar
por las que fueron calzadas
a vista del arrabal,
    justicia en dos puntos hecho,
sin vara (de tafetán),
por lo menos llama cuantos
de latón esbirros trae,
    alfileres que le prendan
lo que, pendiendo de atrás,
nos hacía su pendencia
sentir no bien y ver mal.
    Consiguiolo, y atacando
las que por su antigüedad
primadas fueran de España,
a mi voto, en Portugal,
    a solicitar se fue
dos mulas de cordobán,
que le hierran, de ramplón,
vecinos de Fregenal:
    infante quiere seguir
a los príncipes que irán
con Su Majestad a Irún
el octubre que vendrá;
    previene, pues, carrüaje,
no alegue anterioridad
cualque marqués de Alfarache
o conde de Rabanal.
    Porque, si no Montesino,
montañés, desea catar
a Francia, y con el de Guisa
tener estrecha amistad;
    que tanta hambre no solo
cata a París la ciudad,
sino a la mesa redonda
do los doce comen pan.
    Penetrar quiere aquel reino,
pues a la necesidad
debe cuanto lemosino
en Francia puede gastar,
    seguro de encontrar nones
donde tantos pares hay,
si ya no es que en latín
son más francos que en vulgar.
    No está España para pobres,
donde esconde cada cual
en el arca de No he
lo que vais a demandar;
    las espaldas vuelven, todos,
al pedir, con priesa tal,
que al que buscares con peto
lo hallarás con espaldar.
    Esto, pues, hará a Rengifo,
llevando más de real
en las venas que en la bolsa,
seguir a Su Majestad.

**** *book_ *id_poem284 *date_1625 *creator_gongora

284 A un caballero de Córdoba que estaba en Granada

    Hojas de inciertos chopos el nevado
cabello, oirá el Genil tu dulce avena,
sin invidiar al Dauro en poca arena
mucho oro de sus piedras mal limado,

    y del leño vocal solicitado,
perdonará no el mármol a su vena
ocioso, mas la siempre orilla amena
canoro ceñirá muro animado.

    Camina, pues, oh tú, Anfión segundo,
si culto no, revocador süave
aun de los moradores del profundo,

    que el Betis hoy, que en menos gruta cabe,
urna suya los términos del mundo
lagrimoso hará en tu ausencia grave.

**** *book_ *id_poem285 *date_1625 *creator_gongora

285 A don fray Diego de Mardones, obispo de Córdoba, dedicándole el maestro Risco un libro de música

    Un culto Risco en venas hoy süaves
concentüosamente se desata,
cuyo néctar, no ya líquida plata,
hace canoras aun las piedras graves.

    Tú, pues, que el pastoral cayado sabes
con mano administrar al cielo grata,
de vestir, digno, manto de escarlata,
y de heredar a Pedro en las dos llaves,

    este, si numeroso, dulce escucha
torrente, que besar desea la playa
de tus ondas, oh Mar, siempre serenas.

    Si armonïoso leño silva mucha
atraer pudo, vocal Risco atraya
un Mar, dones hoy todo a sus arenas.

**** *book_ *id_poem286 *date_1625 *creator_gongora

286 En la muerte de tres hijas del duque de Feria

    Entre las hojas cinco generosa,
si verde pompa no de un campo de oro,
prendas sin pluma a ruiseñor canoro
degolló mudas sierpe venenosa.

    Al culto padre no con voz piadosa,
mas con gemido alterno y dulce lloro
armonïosas lágrimas al coro
de las aves oyó, la selva umbrosa.

    Lloró el Tajo cristal, a cuya espuma
dio poca sangre el mal logrado terno,
terno de aladas cítaras süaves,

    que rayos hoy sus cuerdas, y su pluma
brillante siempre luz de un Sol eterno,
dulcemente dejaron de ser aves.

**** *book_ *id_poem287 *date_1625 *creator_gongora

287 A don Diego Páez de Castillejo

    No entre las flores, no, señor don Diego,
de vuestros años, áspid duerma breve
el ocio, salamandria más de nieve
que el vigilante estudio lo es de fuego;

    de cuantas os clavó flechas el ciego,
a la que dulce más la sangre os bebe
hurtadle un rato alguna pluma leve,
que el aire vago solicite luego.

    Quejaos, señor, o celebrad con ella,
del desdén, el favor de vuestra dama,
sirena dulce, si no esfinge bella;

    escribid, que a más gloria Apolo os llama:
del cielo la haréis, tercero, estrella,
y vuestra pluma, vuelo de la Fama.

**** *book_ *id_poem288 *date_1625 *creator_gongora

288 De los que censuraron su Polifemo

    Pisó las calles de Madrid el fiero
monóculo galán de Galatea
y, cual suele tejer bárbara aldea
soga de gozques contra forastero,

    rígido un bachiller, otro severo,
crítica turba al fin, si no pigmea,
su diente afila y su veneno emplea
en el disforme cíclope cabrero.

    A pesar del lucero de su frente,
lo hacen obscuro, y él, en dos razones
que en dos truenos libró de su occidente,

    «Si quieren —respondió— los pedantones
luz nueva en hemisferio diferente,
den su memorïal a mis calzones».

**** *book_ *id_poem289 *date_1625 *creator_gongora

289 A Juan de Villegas, alcalde mayor de Luque por don Egas Venegas, señor de aquella villa

    En villa humilde sí, no en vida ociosa,
vasallos riges con poder no injusto,
vasallos de tu dueño, si no augusto,
de estirpe, en nuestra España, generosa.

    Del bárbaro rüido a curïosa
dulce lección te hurta tu buen gusto;
tal del muro abrasado hombro robusto,
de Anquises, redimió, la edad dichosa.

    No invidies, oh Villegas, del privado
el palacio gentil, digo, el convento
adonde hasta el portero es presentado;

    de la tranquilidad pisas contento
la arena enjuta, cuando en mar turbado
ambicioso bajel da lino al viento.

**** *book_ *id_poem290 *date_1625 *creator_gongora

290 Alegoría de la primera de sus Soledades

    Restituye a tu mudo horror divino,
amiga Soledad, el pie sagrado,
que captiva lisonja es, del poblado,
en hierros breves pájaro ladino.

    Prudente cónsul, de las selvas dino,
de impedimentos busca, desatado,
tu claustro verde, en valle profanado
de fiera menos que de peregrino.

    ¡Cuán dulcemente de la encina vieja
tórtola viuda al mismo bosque incierto
apacibles desvíos aconseja!

    Endeche el siempre amado esposo muerto
con voz doliente, que tan sorda oreja
tiene la soledad como el desierto.

**** *book_ *id_poem291 *date_1625 *creator_gongora

291 De la purificación de Nuestra Señora

    La vidrïera mejor
    en sus brazos de cristal
    entra al Sol, hoy, celestial
    en la capilla mayor,
    a cuyo resplandor,
    sin que más luz espere,
Simeón fénix arde y cisne muere.

**** *book_ *id_poem292 *date_1625 *creator_gongora

292 En la muerte de tres hijas del duque de Feria

    Tres vïolas del cielo,
tres de las flores ya breves estrellas,
    fragrante mármol, sellas,
que aljofaró, la muerte, de su hielo,
si las trenzas no están ciñendo ahora
de una alba que crepúsculos ignora.

**** *book_ *id_poem293 *date_1625 *creator_gongora

293 Égloga piscatoria en la muerte del duque de Medina Sidonia

Perdona al remo, Lícidas, perdona
    al mar, en cuanto besa
maravillas no bárbaras en esa
aguja que de nubes se corona;
el tridente de Tetis, de Belona
    incluye el asta. ¡Oh cuánto
sella esplendor, desmiente gloria humana,
esa al margen del agua constrüida,
si no índice mudo desta vida,
    pompa aun de piedras vana,
urna hecho dudosa jaspe tanto,
de poca tierra, no de poco llanto!

Erré, Alcidón. La cudiciosa mano,
siguió las ondas, no en la, que ejercitan,
piedad o religión. Sobre los remos,
los marinos reflujos aguardemos,
    que su lecho repitan.

Lamer en tanto mira al oceano,
Lícida, el mármol que Neptuno viste
de tantas, si no más, náuticas señas
que militares ya despojos Marte,
    y las, que informó el arte
    de afecto humano, peñas,
    vulto exprimiendo triste.

¿Quién, dime, son aquellas de quien dudo
cuál más dolor o majestad ostente,
    plumas una la frente,
palmas otra, y el cuerpo ambas desnudo?

    Mal la pizarra pudo
lisonjealles el color. Aquella
ara del Sol edades ciento, ahora
templo de quien el Sol aun no es estrella,
la grande América es, oro sus venas,
sus huesos plata, que dichosamente,
si ligurina dio marinería
a España en uno y otro alado pino,
    interés ligurino
    su rubia sangre hoy día
su medula chupando está, luciente.
Esotra naval siempre infestadora
de nuestras playas, África es, temida,
si no por los que engendran sus arenas,
por los, que visten púrpura, leones,
en tantos hoy católicos pendones
cuantas le ha introducido España almenas,
de quien tímido Atlante a más lucida,
a región más segura se levanta,
debida a tanta fuga ascensión tanta...

**** *book_ *id_poem294 *date_1625 *creator_gongora

294 De una yegua que le quiso feriar el duque de Béjar

    Ya que al de Béjar le agrada
ser hoy de Feria, es muy justo
vuele en mi yegua, su gusto,
la garza más remontada;
mas será cosa acertada,
señor, que empuñe mi intento
sus escudos más de ciento
y de contado, por que
don Luis no la siga a pie,
corriendo ella más que el viento.

**** *book_ *id_poem295 *date_1625 *creator_gongora

295 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

Cuando toquen a los maitines,
toquen en Jerusalén,
tañan al alba en Belén,
    tañan, tañan,
que profecías no engañan.
    ¿Por qué? Di.
Por lo que oirás por ahí
a cien alados clarines.
¿Cuándo?
          Esta noche.
            ¡Oh qué bueno!
Toda, pues, gaita convoque
    los pastores;
dulces sean ruiseñores
del Sol que nos ha de dar,
no en cuna de ondas el mar,
sino en pesebre de heno
un portal desta campaña.
    Taña el mundo, taña;
    toque al alba, toque.

    ¡Oh, lo que esta noche harán
cuando oyan las campanas
los que ilustran con sus canas
las tinieblas de Abraham!
Mas no las conocerán:
David, sí, cuyo rüido
lisonja será, a su oído,
de concertados violines.
Cuando toquen a los maitines,
toquen en Jerusalén,
tañan al alba en Belén,
    tañan, tañan,
que profecías no engañan.

    Abra el limbo orejas, abra,
Dios eterno, que no dudo
que rompa el silencio mudo
desta noche, tu palabra.
No carabela, no zabra
traerá el aviso, que es mucho;
laúd sí, donde ya escucho
zalemas de serafines.
Cuando toquen a los maitines,
toquen en Jerusalén,
tañan al alba en Belén,
    tañan, tañan,
que profecías no engañan.

**** *book_ *id_poem296 *date_1625 *creator_gongora

296 A lo mismo

No solo el campo nevado
hierba a producir se atreve
    a mi ganado,
pero aun es fïel la nieve
a las flores que da el prado.

¿De qué estás, Gil, admirado,
    si hoy nació
cuanto se nos prometió?
    ¿Qué, Carillo?
Toma, toma el caramillo,
y ven cantando tras mí:
por aquí, mas ay, por allí
nace el cardenico alhelí.

Ve, Carillo, poco a poco;
    mira que
ahora pisó tu pie
un narciso, aquí más loco
    que en la fuente.
Tente, por tu vida, tente,
y mira con cuánta risa
el blanco lilio en camisa
se está burlando del hielo.
Lástima es pisar el suelo.

Písalo, mas como yo,
    queditico.
Pisaré yo el polvico
    menudico;
pisaré yo el polvó,
    y el prado no.

¿Oyes voces?
           Voces oyo,
y aun parecen de gitanos:
bien hayan los avellanos
    deste arroyo,
que hurtado nos los han.
Al Niño buscando van,
pues que van cantando dél
    con tal decoro:

«Támaraz, que zon miel y oro,
támaraz, que zon oro y miel.
A voz, el cachopinito,
    cara de roza,
la palma oz guarda hermoza
    del Egito.
Támaraz, que zon miel y oro,
támaraz, que zon oro y miel».

¡Qué bien suena el cascabel!
Grullas no siguen su coro
con más orden que esta grey.
Cántenle endechas al buey,
y a la mula otro que tal,
si ellos entran el portal.
Halcones cuatreros son
    en procesión.
Ya las retamas se ven
del portal entre esos tejos.
    Míroos desde lejos,
    portal de Belén,
    míroos desde lejos,
    pareceisme bien.

Brasildo llega también
con todos sus zagalejos.
    ¡Oh qué entrada
tan sonora, tan bailada
se puede hacer!
           ¡Oh qué ajeno
me siento de mí y qué lleno
de otro! Tocad el rabel.

¿Qué diremos del clavel
    que nos da el heno?
Mucho hay que digamos de él,
    mucho y bueno.

Diremos que es blanco, y que
lo que tiene de encarnado
será más disciplinado
que ninguno otro lo fue;
que de las hojas al pie
huele a clavos, y que, luego
que un leño se arrime al fuego
    de su amor,
agua nos dará, de olor,
piadoso hierro crüel.
¿Qué diremos del clavel
    que nos da el heno?
Mucho hay que digamos de él,
    mucho y bueno.

**** *book_ *id_poem297 *date_1625 *creator_gongora

297 A lo mismo

    Ven al portal, Mingo, ven;
seguro el ganado dejas,
que aun entre el lobo y ovejas
nació la paz en Belén.

    La paz del mundo escogido
en aquel ya leño grave,
que al hombre, a la fiera, al ave,
casa fue, caverna y nido,
hoy, pastor, se ha establecido
tanto, que en cualquiera otero
retozar libre el cordero
y manso el lobo se ven.
Ven al portal, Mingo, ven;
seguro el ganado dejas,
que aun entre el lobo y ovejas
nació la paz en Belén.

    Sobra el can, que ocioso yace
las noches que desvelado,
y rediles del ganado
los términos son que pace.
El siglo de oro renace
con nuestro glorioso niño,
a quien esta piel de armiño
de mi fe será rehén.
Ven al portal, Mingo, ven;
seguro el ganado dejas,
que aun entre el lobo y ovejas
nació la paz en Belén.

**** *book_ *id_poem298 *date_1625 *creator_gongora

298 A lo mismo

¿A que tangem em Castella?
A maitines.
           ¿Noite é boa?
Sí.
          ¿E facem como em Lisboa
a frutinha de padella?
Mucha.
           ¿Jantaremos della?
Luego que confeséis vos
que nació el Hijo de Dios
    noche tal,
no en Belén de Portugal,
sino en Belén de Judea.
¿Zumbáis de Alfonso Correa,
    castejão?
Ñafete, que el recién nacido
no es portugués.
           Eso não.
Ñafete, se ha derretido
todo el sebo.
           Ficai lá.
Ñafete, que va corrido,
corrido va.
      Ficai lá.

¿Ouvís, cão?
           Parientes somos.
Deos naceu em Portogal
e da mula do Portal
procedem os machos romos
que teim os frades Jeromos
no mosteiro de Belem.
¿Quién lo alumbró deso?
           ¿Queim?
¿El sebo de alguna vela?
¿A que tangem em Castella?
A maitines.
           ¿Noite é boa?
Sí.
          ¿E facem como em Lisboa
a frutinha de padella?

¿Dejó también casta el buey?
Gerazão ficou nestremo.
¿Luego era toro?
           Era o Demo,
era muita que os daréi
pancada.
          ¿A mí?
           A vos, ao rey.
Liquidado se ha.
           ¿Falades?
Haga nuestras amistades
mucha enmelada hojuela.
¿A que tangem em Castella?
A maitines.
           ¿Noite é boa?
Sí.
          ¿E facem como em Lisboa
a frutinha de padella?

**** *book_ *id_poem299 *date_1625 *creator_gongora

299 A lo mismo

    ¿Cuál podréis, Judea, decir
que os dio menos luz: el ver
la noche día al nacer,
o el día noche al morir?
Las piedras sabran oír
antes que yo responder.
Sabranse al menos romper,
para más os confundir.

    Si esta noche, o noche tal,
flores os sirvió la nieve,
zodíaco hecho breve
de mucho Sol un portal,
adonde un bruto animal,
viéndose rayos su pelo,
aun con el toro del cielo
se desdeña competir,
¿cuál podréis, Judea, decir
que os dio menos luz: el ver
la noche día al nacer,
o el día noche al morir?

    Si en expirando Dios, luego
del Sol os niega la luz,
y en las tinieblas su cruz
os fue columna de fuego,
¿cuál daréis, ingrato y ciego
pueblo, competente excusa?
Si esta noche aun os acusa
los días que dejáis ir,
¿cuál podréis, Judea, decir
que os dio menos luz: el ver
la noche día al nacer,
o el día noche al morir?

**** *book_ *id_poem300 *date_1625 *creator_gongora

300 A lo mismo

    Al gualete, hejo
    del senior Alá,
            ha, ha, ha.
    Haz, vuesa mercé,
    zalema e zalá,
            ha, ha, ha.
Bailá, Mahamú, bailá,
    falalá lailá,
tania el zambra la javevá,
    falalá lailá,
que el amor del Nenio me matá,
            me matá,
    falalá lailá.

    Aunque entre el mula e il vaquilio
nacer en este pajar,
o estrelias mentir, o estar
califa vos, chequetilio.
Chotón, no l'oiga el cochilio
de aquel Herodes marfuz,
que maniana hasta el cruz
en sangre estarás bermejo.
    Al gualete, hejo
    del senior Alá,
            ha, ha, ha.

Se del terano nemego
oies vosanced el rabia,
roncón tener yo en Arabia
con el pasa e con el hego.
Yo estar jeque. Se conmego
andar, manteca, seniora,
mel vos, e serba madora,
comerás, senior el vejo.
    Al gualete, hejo
    del senior Alá,
            ha, ha, ha.

**** *book_ *id_poem301 *date_1625 *creator_gongora

301 En la misma festividad. Por la vida y ascensos de don fray Diego de Mardones, obispo de Córdoba

Niño, si por lo que tienes
de cordero, tus favores
sienten antes los pastores
que el mundo todo a quien vienes.
el pastor que de sus bienes
    liberal,
rico, si no tu portal,
ha hecho tu templo santo,
    viva cuanto
las piedras que ya dotó.
Esto, Niño, pido yo.
    Y yo también.
Y todos, amén, amén.

    Al que le concede el mundo
los méritos que le han dado
en nuestra España el cayado
tercero, si no segundo,
mar de virtudes profundo,
santo ejemplar de pastores,
tan modesto en los favores,
cuan sufrido en los desdenes,
el pastor que de sus bienes
    liberal,
rico, si no tu portal,
ha hecho tu templo santo,
    viva cuanto
las piedras que ya dotó.
Esto, Niño, pido yo.
    Y yo también.
Y todos, amén, amén.

    Años, pues, tan importantes,
iguales en la edad sean
a las piedras, que desean
para esto ser diamantes.
No pise las zonas antes
que bese el Tíber su pie
con esplendor tanto, que
nieguen carbunclos sus sienes
el pastor que de sus bienes
    liberal,
rico, si no tu portal,
ha hecho tu templo santo,
    viva cuanto
las piedras que ya dotó.
Esto, Niño, pido yo.
    Y yo también.
Y todos, amén, amén.

**** *book_ *id_poem302 *date_1625 *creator_gongora

302 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

Esta noche un Amor nace,
niño y Dios, pero no ciego,
y tan otro al fin, que hace
    paz, su fuego,
con las pajas en que yace.

    De una Virgen, aun después
de ser madre, pura cuanto
lo dice el sol, que es su manto,
nace el Niño Amor que ves;
no es su arco, no, el que es
pompa del otro rapaz:
el símbolo sí, de paz,
que ambos polos satisface.
Esta noche un Amor nace,
niño y Dios, pero no ciego,
y tan otro al fin, que hace
    paz, su fuego,
con las pajas en que yace.

    No venda este Amor divino
de sus ojos la alegría:
vendaránsela algún día
que lo hagan adivino.
Sus bellos miembros el lino,
ya que no sus soles, vista;
que mal puede el heno, a vista,
abrigar, de quien lo pace.
Esta noche un Amor nace,
niño y Dios, pero no ciego,
y tan otro al fin, que hace
    paz, su fuego,
con las pajas en que yace.

**** *book_ *id_poem303 *date_1625 *creator_gongora

303 A lo mismo

¡Oh, qué vimo, Mangalena!
    ¡Oh, que vimo!
    ¿Dónde, primo?
No portalo de Belena.
¿E qué fu?
           Entre la hena
mucho Sol con mucha raia.
    Caia, caia.
Por en Diosa que no miento.
Vamo aiá.
           Toca instrumento.
Elamú, calambú, cambú,
    elamú.
Tú, prima, sará al momento
escravita do nacimento.
¿E qué sará, primo, tú?
    Saró bu,
se chora o menín Jesú.
Elamú, calambú, cambú,
    elamú.

    Cosa vimo que creeia
pantará: mucha jerquía,
cantando con melonía
a un niño que e Diosa e Reia,
ma tan desnuda que un bueia
le está contino vahando.
Veamo, primo, volando
tanta groria e tanta pena.
¡Oh, qué vimo, Mangalena!
    ¡Oh, qué vimo!
    ¿Dónde, primo?
No portalo de Belena.

    Someme e, véndome a rosa
de Jericongo, María,
«Entra —dijo—, prima mía»,
que negra so, ma hermosa.
¿Entraste?
           Sí, e maliciosa
a mula un coz me tiró.
Caia, que non fu coz, no.
¿Pos qué fu?
           Invidia morena.
¡Oh, qué vimo, Mangalena!
    ¡Oh, qué vimo!
    ¿Dónde, primo?
No portalo de Belena.

**** *book_ *id_poem304 *date_1625 *creator_gongora

304 En la fiesta de la adoración de los reyes

¿Qué gente, Pascual, qué gente?
¿Qué polvareda es aquella?
La Astrología de oriente,
cuyo postillón luciente
    es una estrella.
¡Praza!
           ¿Quién nos atropella?
Mechora, rey de Sabá,
    guan guan guá,
morenica de Sofalá.
    Hi, hi, hi.
¡Qué rey tan fuera de aquí
hoy nos ha venido acá!
    Ha, ha, ha.
¿Ríe la pastora?
           Sí.
Paparico, poco a poco,
que samo enfadado ya.
     Ha, ha, ha.
Entra, primo.
           Fuera allá,
no piense el Niño que es coco
el rey que a adorallo va.

    Hormiguero, y no en estío,
negros hacen al portal.
Hormiga sá, juro a tal,
hormiga, ma non vacío.
¿Qué traéis?
           La reia mío
incienso ofrece sagrado.
Humo, al fin, el humo ha dado.
Sá de Dios, al fin, presente.
¿Qué gente, Pascual, qué gente?
¿Qué polvareda es aquella?
La Astrología de oriente,
cuyo postillón luciente
    es una estrella.

**** *book_ *id_poem305 *date_1625 *creator_gongora

305 A la purificación de Nuestra Señora

¡Oh, qué verás, Carillejo,
hoy en el templo!
           ¿Qué, Bras?
Corre, vuela, calla, y verás
cómo en las manos de un viejo
    pone hoy franca
la Palomica blanca,
    que pone, que pare,
que pare como Virgen,
que pone como Madre.

    Subamos, Carillo, arriba,
subamos donde ya asoma
la deseada paloma
con el ramo de la oliva;
la esperanza siempre viva
de Simeón hoy la aguarda,
dejándose, su edad tarda,
aun la del Fénix atrás.
Corre, vuela, calla, y verás
cómo en las manos de un viejo
    pone hoy franca
la Palomica blanca,
    que pone, que pare,
que pare como Virgen,
que pone como Madre.

    Entre uno y otro gemido
del legal ofrecimiento,
escucha el Final acento
de aquel cisne encanecido:
«Ya, Señor, ya me despido
de mi vida con quietud,
pues he visto tu salud,
y la nuestra mucho más».
Corre, vuela, calla, y verás
cómo en las manos de un viejo
    pone hoy franca
la Palomica blanca,
    que pone, que pare,
que pare como Virgen,
que pone como Madre.

**** *book_ *id_poem306 *date_1625 *creator_gongora

306 A don Luis de Ulloa, que enamorado se ausentó de Toro

    Generoso esplendor, si no luciente,
no solo es ya de cuanto el Duero baña,
Toro, mas del zodíaco de España,
y gloria vos de su murada frente.

    ¿Quién, pues, región os hizo, diferente,
pisar amante? Mal la fuga engaña
mortal saeta, dura en la montaña,
y en las ondas más dura, de la fuente:

    de venenosas plumas, os lo diga,
corcillo atravesado. Restituya
sus trofeos el pie a vuestra enemiga.

    Tímida fiera, bella ninfa huya;
espíritu gentil, no solo siga,
mas bese en el arpón la mano suya.

**** *book_ *id_poem307 *date_1625 *creator_gongora

307 De la capilla de Nuestra Señora del Sagrario, de la Santa Iglesia de Toledo, entierro del cardenal Sandoval

    Esta, que admiras, fábrica, esta prima
pompa de la escultura, oh caminante,
en pórfidos rebeldes al diamante,
en metales mordidos de la lima,

    tierra sella que tierra nunca oprima;
si ignoras cúya, el pie enfrena ignorante,
y esa inscripción consulta, que elegante
informa bronces, mármoles anima.

    Generosa piedad urnas hoy bellas
con majestad vincula, con decoro,
a las heroicas ya cenizas santas

    de los que, a un campo de oro cinco estrellas
dejando azules, con mejores plantas,
en campo azul estrellas pisan de oro.

**** *book_ *id_poem308 *date_1625 *creator_gongora

308 En el sepulcro de Garcilaso de la Vega

    Piadoso hoy celo, culto
sincel hecho de artífice elegante,
    de mármol espirante
un generoso anima y otro vulto,
aquí donde entre jaspes y entre oro
tálamo es mudo, túmulo canoro.

    Aquí donde coloca
justo afecto en aguja no, eminente,
    sino en urna decente,
esplendor mucho, si ceniza poca,
bien que, milagros despreciando egipcios,
pira es suya este monte de edificios.

    Si tu paso no enfrena
tan bella en mármol copia, oh caminante,
    esa es la, ya sonante
émula de las trompas, ruda avena,
a quien del Tajo deben hoy las flores
el dulce lamentar de dos pastores,

    este, el corvo instrumento
que al Albano cantó, segundo Marte;
    de sublime ya parte
pendiente, cuando no pulsarlo al viento,
solicitarlo oyó, silva confusa,
ya a docta sombra, ya a invisible musa.

    Vestido, pues, el pecho
túnica Apolo de diamante gruesa,
    parte la dura huesa
con la que en dulce lazo el blando lecho.
Si otra inscripción deseas, vete cedo:
lámina es cualquier piedra de Toledo.

**** *book_ *id_poem309 *date_1625 *creator_gongora

309 Contra el interés

Tenía Mari Nuño una gallina
    en poner tan contina
cuanto la vieja atenta a su regalo.
    Sucedió un año malo,
tal, que el pasto faltándole, süave,
    negó su feudo el ave:
    perdone Mari Nuño,
que la overa se cierra cuando el puño.

Mucho nos dicta en la paraboleja
    de nuestra buena vieja
monseñor Interés. Sangró una ingrata
    cierto jayán de plata,
enano Potosí, cofre de acero
    de un bobo perulero,
    a quien le dejó apenas
sangre real en sus lucientes venas.

Sintiendo los deliquios ella, luego,
    con la venda del ciego
la sangradura le ata, y se retira.
    ¿Quién de lo tal se admira,
si en Dueñas hoy y en todo su partido
    lo más obedecido
    es lo que acuña el cuño?
Quien quisiere, pues, huevos, abra el puño.

Águila, si en la pluma no, en la vista,
    el togado es, legista,
atento al pleito de su litigante,
    si no a la rutilante
bolsa, de cuatro mil soles esfera.
    ¡Ciego de aquel que espera
    vista, aunque no sea poca,
de un aguileño! Cósanme esta boca.

¡Con qué eficacia el pendolar ministro
    reduce su registro
de la ley de escritura a la de gracia,
    batida su eficacia
de un acicate de oro! El papel diga
    a cuánto rasgo obliga
    el dorado rasguño,
y qué overas cerró un cerrado puño.

Que peine oro en la barba tu hijo, Febo,
    ¿quién lo tendrá por nuevo,
si lo peina en las palmas de las manos
    cualquiera matasanos,
si Toledo no vio entre puente y puente
    a barbo dar, valiente,
    carrete más prolijo
que a rico enfermo tu barbado hijo?

Cuantos o mal la espátula desata
    o desmiente la plata
fármacos oro son a la botica:
    caudales que lambica,
y simples hablen tantos como gasta.
    Envainad, musa. Basta
    el, que ha pillado, zuño
quien os la pegará quizá de puño.

**** *book_ *id_poem310 *date_1625 *creator_gongora

310 Al favor que San Ildefonso recibió de Nuestra Señora. Para el certamen poético de las fiestas que el cardenal don Bernardo de Sandoval y Rojas hizo en la traslación de Nuestra Señora del Sagrario a la capilla que le fabricó

    Era la noche, en vez del manto obscuro
tejido en sombras y en horrores tinto,
crepúsculos mintiendo al aire puro,
de un albor ni confuso ni distinto.
Turbada así de tésalo conjuro,
su esplendor corvo la deidad de Cinto
a densa nube fía, que dispensa
luz como nube y rayos como densa.

    Fulgores arrogándose, presiente
nocturno sol en carro no dorado,
en trono sí de pluma, que luciente
canoro nicho es, dosel alado,
concentüoso coro diligente
a tanto ministerio destinado;
en hombros, pues, querúbicos, María
viste al aire la púrpura del día.

    Al cerro baja, cuyos levantados
muros, alta de España maravilla,
de antigüedad salían coronados
por los campos del aire a recibilla.
En tantos la aclamó plectros dorados
cuantas se oyeron ondas en su orilla,
glorioso el Tajo en ministrar cristales
a impíreas torres ya, no imperïales.

    Busca al pastor, que del metal precioso
sacro es cayado su torcido leño,
docto conculcador del venenoso
helvidïano áspid no pequeño.
Hallolo, mas hurtándose al reposo
que los mortales han prescrito al sueño.
El templo entraba cuando al santo godo
alta le escondió luz el templo todo.

    El luminoso horror tan mal perdona
cuan bien impide su familia breve,
pues con la menos tímida persona
un término de mármol fuera leve;
águila, pues, al sol que lo corona,
intrépido Ilefonso rayos bebe,
fïeles a una pluma que ha pasado,
con lo que ha escrito, de lo que ha volado.

    Póstrase humilde en el que tanta esfera
majestüoso rosicler le tiende,
y absorto en la de luz región primera
se libra tremolante, inmóvil pende;
de lo que ilustre luego reverbera,
se remonta a lo fúlgido que enciende,
ejecutorïando en la revista
todos los privilegios de la vista.

    Desde el sitial, la reina, esclarecido,
ornamento le viste de un brocado
cuyos altos no le era concedido
al serafín pisar, más levantado;
invidïoso aun antes que vencido,
carbunclo ya en los cielos engastado
en bordadura pretendió tan bella
poco rubí ser más que mucha estrella.

    De las gracias recíprocas la suma
que el don satisficieron soberano,
que celebraron la divina pluma,
otra la califique en otra mano.
Huyendo con su océano la espuma,
el margen restituye menos cano,
que iluminado el templo restituye
extenüada luz que a su luz huye.

    ¡Oh Virgen siempre, oh siempre glorïosa
aun de humildes dignada afectos puros!
Fábrica te construye suntüosa
de jaspes varios y de bronces duros,
pastor, mas de virtud tan poderosa,
que al tiempo (de obeliscos ya, de muros
devorador sacrilego) se atreve
con la, que te erigió, piedra más breve.

    Augusta es gloria de los Sandovales,
Argos de nuestra fe tan vigilante,
que ciento ilustran ojos celestiales
aun la que arrastra púrpura flamante.
De los que estolas ciñen inmortales
crezca glorioso el escuadrón ovante
quien devoto consagra hoy a tu vulto
tan digno trono cuan debido culto.

**** *book_ *id_poem311 *date_1625 *creator_gongora

311 Al conde de Villamediana, de su Faetón

    En vez de las Helíades, ahora
coronan las Pïérides el Pado,
y tronco la más culta, levantado,
suda electro en los números que llora.

    Plumas vestido ya las aguas mora
Apolo, en vez del pájaro nevado
que a la fatal del joven fulminado
alta rüina voz debe canora.

    ¿Quién, pues, verdes cortezas, blanca pluma
les dio? ¿Quién de Faetón el ardimiento,
a cuantos dora el sol, a cuantos baña

    términos del océano la espuma,
dulce fía? Tu métrico instrumento,
oh Mercurio del Júpiter de España.

**** *book_ *id_poem312 *date_1625 *creator_gongora

312 Al conde de Lemus, viniendo de ser virrey de Nápoles

    Florido en años, en prudencia cano,
riberas del Sebeto, río que apenas
obscurecen sus aguas sus arenas,
gran freno moderó tu cuerda mano

    donde mil veces escuchaste en vano
entre los remos y entre las cadenas,
no ya ligado al árbol, las sirenas
del lisonjero mar napolitano.

    Quede en mármol tu nombre esclarecido,
firme a las ondas, sordo a su armonía,
blasón del tiempo, escollo del olvido,

    oh águila de Castro, que algún día
será para escribir tu excelso nido
un cañón de tus alas pluma mía.

**** *book_ *id_poem313 *date_1625 *creator_gongora

313 Panegírico al duque de Lerma

    Si arrebatado merecí algún día
tu dictamen, Euterpe, soberano,
bese el corvo marfil hoy desta mía
sonante lira tu divina mano;
émula de las trompas su armonía,
el séptimo trïón de nieves cano,
la adusta Libia, sorda aun más, lo sienta,
que los áspides fríos que alimenta.

    Oya el canoro hueso de la fiera,
pompa de sus orillas, la corriente
del Ganges, cuya bárbara ribera
baño es supersticioso del oriente;
de venenosa pluma, si ligera,
armado lo oya el Marañon valiente,
y débale a mis números, el mundo,
del fénix de los Sandos un segundo.

    Segundo en tiempo, sí, mas primer Sando
en togado valor; dígalo armada
de paz su diestra, díganlo trepando,
las ramas de Minerva, por su espada,
bien que desnudos sus aceros, cuando
cerviz rebelde o religión postrada
obligan a su rey que tuerza, grave,
al templo del bifronte dios la llave.

    Este, pues, digno sucesor del claro
Gómez Diego, del Marte cuya gloria
a las alas hurtó, del tiempo avaro,
cuantas le prestó plumas a la historia;
este, a quien guardará mármoles Paro,
que informe el arte, anime la memoria,
su primer cuna al Duero se la debe,
si cristal no fue tanto cuna breve.

    Del Sandoval, que a Denia aun más Corona
de majestad que al mar de muros ella,
Isabel nos lo dio, que al sol perdona
los rayos que él a la menor estrella;
hija del que la más luciente zona
pisa glorioso, porque humilde huella
(general de una santa compañía)
las insignias ducales de Gandía.

    Alta resolución, merecedora
del que ya le previene digno culto
su nieto generoso, oculto ahora,
bien que prescribe su esplendor lo oculto:
debido nicho la piedad le dora;
la devoción al no formado vulto
de bálsamo, en el oro que aun no pende,
alimenta los rayos que le enciende.

    Joven después, el nido ilustró mío,
redil ya numeroso del ganado
que el silbo oyó de su glorioso tío,
pastor de pueblos bienaventurado;
con labio alterno, aun hoy, el sacro río
besa el nombre en sus árboles grabado.
¡Tanta le mereció Córdoba, tanta
veneración a su memoria santa!

    Dulce bebía en la prudente escuela
ya la doctrina del varón glorioso,
ya centellas de sangre con la espuela
solicitaba al trueno generoso,
al caballo veloz, que envuelto vuela
en polvo ardiente, en fuego polvoroso;
de Quirón no biforme aprende luego
cuantas ya fulminó armas el griego.

    Tal vez la fiera que mintió al amante
de Europa, con rejón luciente agita;
tal, escondiendo en plumas el turbante,
escaramuzas bárbaras imita;
dura pala, si puño no pujante,
viento dando a los vientos, ejercita,
la vez que el monte no fatiga, vasto,
Hipólito galán, Adonis casto.

    De espumas, sufre el Betis, argentado,
remos que lo conduzgan, ofreciendo
el oro al tierno Alcides, que guardado
del vigilante fue, dragón horrendo;
delicias solicita su cuidado
a las nudosas redes, expuniendo
lo que incógnito más sus aguas mora,
que extraña el cónsul, que la gula ignora.

    Napea en tanto a descubrir comienza
bien peinado cabello, mal enjuto,
siendo al Betis un rayo de su trenza
lo que es al Tajo su mayor tributo;
salió al fin, y hurtando con vergüenza
sus bellos miembros a silvano astuto,
que infamar le vio un álamo prolijo,
esto en sonantes nácares predijo:

    «Crece, oh de Lerma tú, oh tú de España
bien nacido esplendor, firme coluna,
que al bien creces común, si no me engaña
el oráculo ya de tu fortuna;
Cloto el vital estambre de luz baña
al que Mercurio le previene cuna,
al santo rey que a tu consejo cano
los años deberá de Octavïano».

    Siguió a la voz, mas sin dejar rompido
a Juno el dulce transparente seno,
aplauso celestial, que fue al oído
trompa luciente, armonïoso trueno.
A mayoral en esto promovido
su pastor sacro, el margen pisó, ameno,
en que, de velas coronado, el Betis
los primeros abrazos le da a Tetis.

    No después mucho lazos tejió iguales
de Calíope el hijo intonso al bello
garzón augusto, que a coyundas tales
rindió no solo, mas expuso el cuello:
abeja de los tres lilios reales,
dándole Amor sus alas para ello,
dulce aquella libó, aquella divina
del cielo flor, estrella de Medina,

    deidad, que en isla no que errante baña
incierto mar luz gémina dio al mundo,
sino Apolos lucientes dos a España,
y tres Dïanas de valor fecundo;
gloria del tiempo Uceda, honor Saldaña,
orbes son del primero y del segundo;
sidonios muros besan hoy la plata
que ilustra la alta Niebla que desata.

    La antigua Lemus de real corona
ínclito es rayo su menor almena
a la segunda hija de Latona,
que de Sebeto aun no pisó la arena,
cuando al silencio métrico perdona
la tantos siglos ya muda sirena,
cantando las, que invidia el sol, estrellas,
negras dos, cinco azules, todas bellas.

    De un duque esclarecido la tercera
Cintia el siempre feliz tálamo honora,
la que, bien digna de mayor esfera,
su luz abrevia Peñaranda ahora;
al padre en tanto de su primavera
los verdes años ocio no desflora,
marqués ya en Denia, cuyo excelso muro
de africanos piratas freno es, duro.

    Al régimen atento de su estado,
a sus penates lo admitió el prudente
Filipo, afecto a su elocuente agrado,
aun entre acciones mudas elocuente.
Ya, mal distinto entonces, el rosado
propicio albor del Héspero luciente,
que ilustra dos eclípticas ahora,
purpureaba al Sandoval que hoy dora.

    Cetro superïor, fuerza süave
a la gracia, si bien implume, hacía
del pollo, Fénix hoy que apenas cabe
en los prolijos términos del día,
de quien será en los siglos la más grave,
la mayor gloria de su monarquía:
elección grata al cielo aun en la cuna,
si a la emulación áulica importuna;

    a la invidia, no ya a la que el veneno
del quelidro, que más el sol calienta,
sino el alado precipicio ajeno
de las frustradas ceras alimenta;
esta, pues, que aun el más oculto seno
de los augustos lares pisa lenta,
celante altera el judicioso terno
de los sátrapas ya de aquel gobierno.

    Mentida un Tulio, en cuantos el senado
ambages de oratoria le oyó, culta,
la hiedra acusa, que del levantado
apenas muro la estructura oculta;
temor induce, y del temor cuidado,
tan ponderosamente, que resulta
la merced castigada, que en Valencia
los eslabones arrastró, de ausencia.

    ¡Oh ceguedad! ¿Acuerdo intenta humano
fatal corregir curso fácilmente?
Tal ya de su reciente mies villano
divertir pretendió raudo torrente;
mucho le opuso monte, mas en vano,
bien que, desenfrenada su corriente,
a cuanta Ceres inundó, vecina,
riego le fue la que temió rüina.

    Sale al fin, y del Turia la ribera,
vestida siempre de frondosas plantas,
dulce continüada primavera
le jura muchas veces a sus plantas.
De apacibilidad hace, severa,
homenaje recíproco otras tantas
el virrey, confirmando, su gobierno,
ósculo de justicia y paz alterno.

    Examinó tres años su divino
talento el que no solo de alabanza,
mas de premio, paréntesis bien dino
al período fue, de su privanza.
Dejando al Turia sus delicias, vino
donde ya le tejía la esperanza
los verdes rayos de aquel árbol solo
que los abrazos mereció de Apolo.

    Camina, pues, de afectos aplaudido
a expectación tan infalible iguales,
cual del puente espacioso que has roído
con diente oculto, Guadïana, sales,
de los campos, apenas contenido,
que templo son bucólico de Pales.
La ceremonia en su recebimiento,
oro calzada, plumas le dio al viento.

    No del impulso conducido vano
de la ambición, al pie de su gran dueño
asciende, en cuya poderosa mano
dos mundos continente son, pequeño;
alas batiendo luego, al soberano
sucesor se remonta, en cuyo ceño
se ríe el Alba, Febo reverbera,
águila generosa de su esfera.

    Menos dulce a la vista satisface
cristal, o de las rosas ocupado
o del clavel que con la Aurora nace
de aljófares purpúreos coronado,
que un pecho augusto: ¡oh cuánta al favor yace
—en líbica no arena, en varïado
jaspe luciente sí—pálida insidia,
bebiendo celos, vomitando invidia!

    Servía y agradaba; esta le cuente
felicidad, y en urna sea, dorada,
piedra, si breve, la que más luciente
la antigüedad tenía destinada;
servía, y el enfermo rey prudente,
de su vida la meta ya pisada,
con el hijo asentía en el afeto,
dignando de dos gracias un sujeto.

    Al mayor ministerio proclamado
de los fogosos hijos fue, del viento,
que al Betis le bebieron ya el dorado,
ya el cerúleo color de su elemento;
de sus miembros en esto desatado
el rey padre, luz nueva al firmamento
en nueva imagen dio: pórfido sella
la porción que no pudo ser estrella.

    El heredado auriga, Faetón solo
en la edad, no Faetón en la osadía,
al dïadema de luciente Apolo
en sombra obscura perdonó algún día;
luto vestir al uno y otro polo
hizo, si anegar no su monarquía
en lágrimas, que pío enjugó luego
de funerales piras sacro fuego.

    Entre el esplendor, pues, alimentado
de flores ya, süave ahora cera,
y el dulcemente aroma lagrimado
que fragrante del aire luto era,
los oráculos hizo, del estado,
digna merced del Sandoval, primera,
el Júpiter novel, de más coronas
ceñido que sus orbes dos de zonas.

    Su hombro ilustra luego suficiente
el peso de ambos mundos, soberano,
cual la estrellada máquina luciente
doctas fuerzas de monte hoy africano:
ministro escogió tal, a quien valiente
absuelto de sus vínculos en vano
el inmenso hará, el celestial orbe
que opreso gima, que la espalda corve.

    Próvido el Sando al gran consejo agrega
de espada votos, y de toga, armados,
que cuarto apenas admitió colega
la ambición de los triúnviros pasados;
de competente número la griega,
la prudencia romana sus senados
establecieron; bárbaro hoy imperio
concede a pocos tanto ministerio.

    Tan exhausta, si no tan acabada,
halló no solo la real hacienda,
mas lastimosa aun a la insacïada
del interés voracidad horrenda,
que España, del marqués solicitada,
generosa a su rey le hizo ofrenda,
siglos de oro arrogándose la tierra,
Copia la paz y crédito la guerra.

    Confirmose la paz, que establecida
dejó en Vervin Filipo ya, segundo,
que las últimas sombras de su vida,
puertas de Jano, horror fueron del mundo;
de álamos temió entonces vestida
la urna del Erídano profundo
sombras que le hicieron, no ligeras,
sus Helíades no, nuestras banderas.

    Alegre en tanto, vida luminosa
el hijo de la musa solicita
a la tea nupcial, que perezosa
le responde su llama en luz crinita;
en sus conchas el Savo la hermosa,
guardó al tercer Filipo, Margarita,
cuyo candor en mejor cielo ahora
süave es risa de perpetua Aurora.

    Esta, pues, gloria nuestra, conducida
con esplendor real, con pompa rara
de Graz, con mayor fausto recebida
del octavo Clemente fue en Ferrara.
De joya tal quedando enriquecida
tan gran corona, de tan gran tïara,
en leños de Liguria el mar incierto
vencido, Vinaroz le dio su puerto.

    De Valencia inundaba las arenas
España entonces, que su antiguo muro,
digno sí, mas capaz tálamo apenas
del Himeneo pudo ser, futuro.
Desatadas la América sus venas
de uno ostentó y otro metal puro;
¿qué mucho, si pisando el campo verde
plata calzó el caballo que oro muerde?

    Del leño aun no los senos, inconstante,
la bella Margarita había dejado,
y de su esposo ya escuchaba, amante,
lisonjas dulces a Mercurio alado,
al Sandoval en céfiros volante
de treinta veces dos acompañado
títulos en España esclarecidos,
en grana, en oro, el alba, el sol vestidos.

    Con pompa recebida al fin, gloriosa,
la perla boreal fue, soberana,
en ciudad vanamente generosa,
de nación generosamente vana.
Dulce un día después la hizo esposa
flamante el Castro en púrpura romana;
fuese el rey, fuese España, e irreverente
pisó el mar lo que ya inundó la gente.

    Esperaba a sus reyes Barcelona
con aparato, cual debía, oportuno
a rayo ilustre de tan gran corona,
a murado tridente de Neptuno;
ninguna de las dos real persona
ni de los cortesanos partió alguno
sin arra de su fe, de su amor seña,
aquella grande, estotra no pequeña.

    Al santüario luego su camino
del Monte dirigieron Aserrado,
donde el báculo viste, peregrino,
las paredes que el mástil derrotado;
deste segundo en religión Casino
sus pasos votan al Pilar sagrado;
ufana al recebillos se alboroza,
mirándose en el Ebro, Zaragoza.

    Del reino convocó los tres estados
al servicio, el marqués, y al bien atento
del interés real, y convocados,
dacio logró magnífico su intento;
sus parques luego el rey, sus deseados
lares repite, donde entró contento,
cuando a la pompa respondía el decoro
en estoque desnudo, en palio de oro.

    Entre el concento, pues, nupcial, oyendo
del Arno los silencios, nuestro Sando
las armas solicita, cuyo estruendo
freno fue duro al florentín Fernando;
el Fuentes bravo, aun en la paz tremendo,
vestido acero, bien que acero blando,
terror fue a todos, mudo, sin que entonces
diestras fuesen de Júpiter sus bronces.

    La quietud de su dueño prevenida
sin efusión de sangre, la campaña
de Carrïón le duele, humedecida,
fértil granero ya de nuestra España,
pobre entonces y estéril, si perdida,
la mejor tierra que Pisuerga baña;
la corte les infunde, que del Nilo
siguió inundante el fructüoso estilo.

    De la esterilidad, fue, de la inopia,
Carrïón, dulcemente perdonado,
las espigas, los pomos de la Copia
al Júpiter, debidos, hospedado;
Pisuerga sacro por la urna propia,
y sacro mucho más por el cayado,
en muros tanto, en edificios medra,
que sus márgenes bosques son de piedra.

    Vigilante aquí el Denia, cuantos pudo
prevenir leños fía a Juan Andrea,
que a Argel su remo los conduzga mudo,
si castigado hay remo que lo sea;
venda el trato al jenízaro membrudo,
cuando al corso no hay turco que no crea
su bajel, que no importa, si en la playa
el mar se queda, que el bajel se vaya.

    ¡Oh Argel! ¡Oh de rüinas españolas
voraz ya campo tu elemento impuro!
¡Oh, a cuántas quillas tus arenas solas,
si no fatal, escollo fueron duro!
Imiten nuestras flámulas tus olas,
tremolando purpúreas en tu muro,
que en cenizas te pienso ver surcado
o de tus ondas o de nuestro arado.

    No ya esta vez, no ya la que al prudente
Cardona, desmentido su aparato,
las velas que silencio diligente
convocaba, frustró segundo trato;
volviéronse los dos, que llama ardiente,
sin vanas previas de naval recato,
la justicia vibrando está, divina,
contra aquesta pirática sentina.

    En el mayor de su fortuna halago,
la que en la rectitud de su guadaña
Astrea es de las vidas, en Buitrago
rompió crüel, rompió el valor de España
en una Cerda. No mayor estrago,
no, cayendo, rüina más extraña
hiciera un astro, deformando el mundo,
enjugando el océano profundo,

    que de Lerma la ya duquesa, dina
de pisar glorïosa luces bellas,
que a su virtud del cielo fue Medina
cuna, cuando su tálamo no estrellas.
Cuantas niega a la selva convecina
lagrimosas dulcísimas querellas
da a su consorte ruiseñor vïudo,
músico al cielo, y a las selvas mudo.

    Prorrogando sus términos el duelo,
los miembros nobles, que en tremendo estilo
trompa final compulsará del suelo,
en los bronces selló, de su lucilo;
de Pisuerga al undoso desconsuelo
aun la urna incapaz fuera, del Nilo.
¿Qué mucho, si afectando vulto triste,
llora la adulación, y luto viste?

    Parte en el duque la mayor tuviera
el sentimiento y aun el llanto ahora,
si la serenidad no le trujera
alta del Infantado sucesora;
la, que el tiempo le debe, primavera
al Favonio en el tálamo de Flora,
siempre bella, florida siempre, el mundo
al Diego deberá, Gómez, segundo;

    al que, delicia de su padre, agrado
de sus reyes, lisonja de la corte,
en coyunda feliz tan grande estado,
el dote fue, menor, de su consorte,
Mecenas español, que al zozobrado
barquillo estudïoso ilustre es norte,
¡oh cuánta le darán acciones tales
jurisdicción gloriosa a los metales!

    No después mucho, madre esclarecida
a Margarita hizo el mejor parto
que ilustró el hemisferio de la vida
desde el adusto Can al gélido Arto.
Palas en esto, láminas vestida,
quinto de los planetas quiere al cuarto
de los Filipos, duramente hecho
genïal cuna su pavés estrecho.

    Sus Gracias Venus a ejercer conduce
el ministerio de las parcas, triste;
cardó una el estambre, que reduce
a sutil hebra la que el huso viste;
devanándolo otra, lo traduce
a los giros volúbiles que asiste,
mientras el culto de las musas coro
sueño le alterna dulce en plectros de oro.

    Agradecido el padre a la divina
Eterna Magestad, himnos entona
en regulados coros, que termina
la devoción de su real persona;
piadoso luego rey, cuantas destina
penas rigor legal, tantas perdona
a los que al son de sus cadenas gimen
en los tenaces vínculos del crimen.

    Señas dando festivas del contento
universal, el duque las futuras
al primero previene, sacramento,
que del Jordán lavó aun las ondas puras:
émulo su esplendor del firmamento,
si piedras no, lucientes, luces duras
construyeron salón, cual ya dio Atenas,
cual ya Roma teatro dio a sus scenas.

    Diligencia en sazón tal, afectada
o casüal, concurso más solene
del rey hizo, britano, la embajada,
y el aplauso que España le previene,
de la vocal en esto diosa alada,
aunque litoral Calpe, aunque Pirene,
siempre fragoso, convocó la trompa
a la alta expectación de tanta pompa.

    Ambicïoso oriente se despoja
de las cosas que guarda en sí más bellas;
Ceilán cuantas su esfera exhala, roja,
engasta en el mejor metal centellas;
de sus veneros registró Camboja
las, que a pesar del Sol ostentó, estrellas
el esplendor, la vanidad, la gala,
en el templo, en el coso y en la sala.

    Desmentido altamente del brocado,
vínculo de prolijos leños ata
el palacio real con el sagrado
templo, erección gloriosa de no ingrata
memoria al duque, donde abrevïado
el Jordán sacro en márgenes de plata
dispensó ya el que, digno de tïara,
de la fe es, nuestra, vigilante vara.

    Ingenïoso polvorista luego
luminosos milagros hizo, en cuanto
purpúreos ojos dando al aire ciego,
mudas lenguas en fuego llovió, tanto,
que adulada, la noche, deste fuego,
no echó menos las joyas de su manto,
que en la fiesta hicieron subsecuente
la gala más lucida más luciente.

    Pisó el cenit, y absorto se embaraza,
rayos dorando, el Sol, en los doseles,
que visten, si no un fénix, una plaza,
cuyo plumaje piedras son noveles,
de Dafnes coronada mil, que abraza
en mórbidos cristales, no en laureles;
turbado las dejó, porque celoso
a Júpiter bramar oyó en el coso.

    No en circos, no, propuso el duque atroces
juegos o gladiatorios o ferales;
no ruedas que hurtaron ya veloces
a las metas, al polvo las señales;
en plaza sí, magnífica, feroces,
a lanza, a rejón muertos, animales,
flechando luego en céfiros de España
arcos celestes una y otra caña.

    Apenas confundió la sombra fría
nuestro horizonte, que el salón brillante
nuevo epiciclo al gran rubí del día,
y de la noche dio al mayor diamante;
por láctea después segunda vía
un orbe desató y otro, sonante,
astros de plata, que en lucientes giros
batieron con alterno pie zafiros.

    Prolija prevención en breve hora
se disolvió, y el lúcido topacio,
que occidental balcón fue, de la Aurora,
ángulo quedó apenas del palacio.
De cuantos la edad mármores devora,
igual restituyendo al aire espacio
que ámbito a la tierra, mudo ejemplo
al desengaño le fabrica templo.

    Solicitado el holandés pirata
de nuestra paz, o de su aroma ardiente,
no solo no al Ternate le desata,
mas, su coyunda, a todo aquel oriente;
del mar es, de la Aurora, la más grata,
cuando no la mayor de continente
isla Ternate, pompa del Maluco,
de este, inquirida siempre, y de aquel buco.

    Esta, pues, que de aquel gran mundo ha sido
universal emporio de su clavo
al político lampo, al de torcido
labio y cabello tormentoso cabo,
domada fue de quien, por su apellido
y por su espada ya dos veces Bravo,
mayor será trofeo la memoria
que el Adelantamiento, a su victoria:

    gracias no pocas a la vigilancia
del duque atento, cuya diligencia,
próxima siempre a la mayor distancia,
sombra individua es de su presencia.
Veneciana estos días arrogancia,
de vana procedida preeminencia,
al sacro opuesta celestial clavero
esgrimió casi el obstinado acero.

    ¡Oh del mar reina tú, que eres esposa,
cuyos abetos el león, seguros,
conduce, sacro, que te hace undosa
Cibeles, coronada de altos muros!
Alcïón de la paz ya, religiosa,
los reinos serenaste más impuros.
¡Oh Venecia, ay de ti! Sagrada hoy mano
te niega el cielo, que desquicia a Jano.

    Ay mil veces de ti, precipitada,
mas república al fin prudente, ¿sabes
la que a Pedro le asiste cuánta espada
a sus dos remos es, a sus dos llaves?
De una y de otra lámina dorada
sus miembros aun no el Fuentes hizo graves,
que señas de virtud dieron, plebeya,
las togadas reliquias de Aquileya.

    Confuso hizo el arsenal armado
reseña militar, naval registro
de sus fuerzas, en cuanto oyó el senado
alto del rey Católico ministro,
Néstor mancebo, en sangre y en estado
Castro excelso, dulzura de Caístro;
este, pues, varïando estilo y vulto,
duro amenaza, persüade culto.

    Oración en Venecia rigurosa,
en Lombardía trompas elocuentes,
vïolencia hicieron judiciosa
a la mayor corona de prudentes.
Adria, que sorbió ríos ambiciosa,
tímida ahora recusando Fuentes,
reducida desiste, humilde cede
al quinto Paulo y a su santa sede.

    Jacobo, donde al Támesis el día
mucha le esconde sinüosa vela,
legítimas reliquias de María,
sucesión adoptada es, de Isabela;
lo materno que en él ceniza fría
de nuevos dogmas semivivo cela
a paz con el católico lo induce,
afecto que humea, si no luce.

    Este, pues, embrión de luz, que incierto
vivir apenas esplendor no sabe,
la nunca extinta púrpura de Alberto
alentó pía, fomentó süave;
España, a ministerio tanto, experto
varón delega, cuya mano grave,
alternando instrumentos, persüada
o con el caduceo o con la espada.

    El Tasis fue, de Acuña, esclarecido,
ya de Villamediana honor primero,
el que, a tan alto asunto delegido,
süavemente lo trató, severo;
el de sierpes, al fin, leño impedido,
el fulminante aun en la vaina acero
la paz solicitaron, que Bretaña,
que deberá al glorioso conde España:

    alma paz, que, después establecida
del Velasco, del rayo de la guerra,
la tantos años puerta concluida
abrió al tráfico el mar, abrió la tierra;
Iris santa, que, el símbolo ceñida
de la serenidad, a Ingalaterra,
a España en nudo las implica, blando,
de los odios recíprocos ovando.

    No menos corvo rosicler sereno
el país coronó agradable, donde
en varios de cristal ramos el Reno
las sienes al océano le esconde;
el belicoso de la Haya seno,
bélgico siempre título del conde,
tronco del néctar fue, que fatigada
labró la guerra, si la paz no, armada.

    A la quietud de este rebelde polo
asintió el duque entonces, indulgente,
que por desenlazarlo un rato solo,
no ya depone Marte el yelmo ardiente;
su arco Cintia, su venablo Apolo,
arrimado tal vez, tal vez pendiente,
a un tronco este, aquella a un ramo fía,
ejercitados el siguiente día...

**** *book_ *id_poem314 *date_1625 *creator_gongora

314 De la Fábula de Faetón que escribió el conde de Villamediana

    Cristales el Po desata
que al hijo fueron, del Sol,
si trémulo no farol,
túmulo de undosa plata;
las espumosas dilata
armas de sañudo toro
contra arquitecto canoro,
que orilla el Tajo eterniza
la fulminada ceniza
en simétrica urna de oro.

**** *book_ *id_poem315 *date_1625 *creator_gongora

315 De una caída que dio de un caballo el conde de la Oliva en el parque

    Caballo que despediste,
no solo un bello español,
mas con los rayos del sol
la dura tierra barriste;
viste ya de plumas, viste,
que si en esto no sucedes
a la ave real, no puedes
debidamente llevallo,
que el águila aun es caballo
indigno de Ganimedes.

**** *book_ *id_poem316 *date_1625 *creator_gongora

316 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

El racimo que ofreció
la tierra ya prometida,
esta noche esclarecida
en agraz he visto yo.
    Mas que no,
porque ha mucho que pasó.
    Mas que sí,
porque ha poco que lo vi.
    ¿Dónde? Di.
En el heno que le dio
un portalillo pequeño,
mientras lo cuelga de un leño
el pueblo que alimentó.

    El bello racimo, que
trajeron por cosa rara
entre dos en una vara,
de aqueste figura fue.
¿Sábeslo tú?
      Yo lo sé
del que lo profetizó.
    Mas que no,
porque ha mucho que pasó.
    Mas que sí,
porque ha poco que lo vi.

    Entre dos se trajo aquel,
y aqueste verá Sïón
entre uno y otro ladrón,
siendo la inocencia él.
¿Adivinas?
      Más fïel
fue ya quien lo adivinó.
    Mas que no,
porque ha mucho que pasó.
    Mas que sí,
porque ha poco que lo vi.

**** *book_ *id_poem317 *date_1625 *creator_gongora

317 Fábula de Píramo y Tisbe

    La ciudad de Babilonia,
famosa, no por sus muros
(fuesen de tierra cocidos
o sean de tierra crudos),
    sino por los dos amantes
desdichados, hijos suyos,
que muertos, y en un estoque,
han peregrinado el mundo,
    citarista dulce, hija
del Archipoeta rubio,
si al brazo de mi instrumento
le solicitas el pulso,
    digno sujeto será
de las orejas del vulgo:
popular aplauso quiero,
perdónenme sus tribunos.
    Píramo, fueron, y Tisbe,
los que en verso hizo culto
el licenciado Nasón,
bien romo o bien narigudo,
    dejar el dulce candor
lastimosamente obscuro
al (que túmulo de seda
fue, de los dos casquilucios)
    moral que los hospedó,
y fue condenado al punto,
si del Tigris no en raíces,
de los amantes, en fructos.
    Estos, pues, dos babilonios
vecinos nacieron, mucho,
y tanto, que una pared
de oídos no muy agudos,
    en los años de su infancia,
oyó a las cunas los tumbos,
a los niños los gorjeos,
y a las amas los arrullos;
    oyolos, y aquellos días
tan bien la audiencia le supo,
que años después se hizo
rajas en servicio suyo.
    En el ínterim nos digan,
los mal formados rasguños
de los pinceles de un ganso,
sus dos hermosos dibujos:
    terso marfil su esplendor,
no sin modestia, interpuso
entre las ondas de un sol
y la luz de dos carbunclos.
    Libertad dice llorada
el corvo süave yugo
de unas cejas, cuyos arcos
no serenaron diluvios.
    Luciente cristal lascivo,
la tez, digo, de su vulto,
vaso era de claveles
y de jazmines, confusos.
    Árbitro de tantas flores,
lugar el olfato obtuvo
en forma, no de nariz,
sino de un blanco almendruco.
    Un rubí concede o niega
(según alternar le plugo),
entre veinte perlas netas,
doce aljófares menudos.
    De plata bruñida, era,
proporcionado cañuto,
el órgano de la voz,
la cerbatana del gusto.
    Las pechugas, si hubo Fénix,
suyas son; si no lo hubo,
de los jardines de Venus
pomos eran no maduros.
    El etcétera es de mármol,
cuyos relieves ocultos
ultraje mórbido hicieran
a los divinos desnudos
    la vez que se vistió Paris
la garnacha de Licurgo,
cuando Palas, por vellosa,
y por zamba perdió Juno.
    Esta, pues, desde el glorioso
umbral de su primer lustro,
niña la estimó, el Amor,
de los ojos que no tuvo.
    Creció deidad, creció invidia
de un sexo y otro: ¿qué mucho
que la fe erigiese aras
a quien la emulación culto?
    Tantas veces, de los templos
a sus posadas redujo
sin libertad los galanes,
y las damas, sin orgullo,
    que viendo, quien la vistió
(nueve meses que la trujo)
de terciopelo de tripa,
su peligro en los concursos,
    las reliquias de Tisbica
engastó en lo más recluso
de su retrete, negado
aun a los átomos puros.
    ¡Oh Píramo lo que hace,
joveneto ya robusto
que sin alas podía ser
hijo de Venus segundo!
    Narciso no, el de las flores
pompa, que vocal sepulcro
construyó a su boboncilla
en el valle más profundo,
    sino un Adonis caldeo,
ni jarifo ni membrudo,
que traía las orejas
en las jaulas de dos tufos;
    su copetazo, pelusa,
si tafetán su testuzo,
sus mejillas, mucho raso,
su bozo, poco velludo;
    dos espadas eran, negras
a lo dulcemente rufo,
sus cejas, que las doblaron
dos estocadas de puño.
    Al fin, en Píramo quiso
encarnar Cupido un chuzo,
el mejor de su armería,
con su herramienta al uso.
    Este, pues, era el vecino,
el amante, y aun el cuyo,
de la tórtola doncella,
gemidora a lo viudo;
    que de las penas de Amor
encarecimiento es sumo
escuchar ondas sediento
quien siente frutas ayuno.
    Intimado el entredicho
de un ladrillo, y otro, duro,
llorando Píramo estaba
apartamientos conjuntos,
    cuando fatal carabela,
émula (mas no) del humo
(en los corsos repetidos),
aferró puerto seguro:
    famïliar tapetada
que, aun a pesar de lo adusto,
alba fue, y alba a quien debe
tantos solares anuncios.
    Calificarle sus pasas,
a fuer de aurora, propuso:
los críticos me perdonen
si dijere con ligustros.
    Abrazola, sobarcada
(y no de clavos malucos),
en nombre de la azucena
desmentidora del tufo,
    siendo aforismo aguileño
que matar basta a un difunto
cualquier olor de costado,
o sea morcillo o rucio.
    Al estoraque de Congo
volvamos, Dios en ayuso,
a la que cuatro de a ocho
argentaron el pantuflo:
    avispa con libramiento
no voló como ella anduvo;
menos un torno responde
a los devotos impulsos,
    que la mulata se gira
a los pensamientos mudos.
¡Oh Destino, inducidor
de los que has de ser verdugo!
    Un día que subió Tisbe,
humedeciendo discursos,
a enjugarlos en la cuerda
de un inquïeto columpio,
    halló en el desván acaso
una rima que compuso
el tiempo, sin ser poeta,
más clara que las de alguno.
    Había la noche antes
soñado sus infortunios,
y viendo el resquicio entonces,
«Esta es —dijo—, no dudo,
    esta, Píramo, es la herida
que en aquel sueño importuno
abrió dos veces el mío
cuando una el pecho tuyo.
    La fe que se debe a sueños
y a celestiales influjos
bien lo dice de mi ama
el incrédulo repulgo.
    ¿Lo que he visto a ojos cerrados
más auténtico presumo
que del amor que conozco
los favores que descubro?
    Efecto improviso es,
no de los años diuturno,
sino de un niño, en lo flaco,
y de un dios, en lo oportuno.
    Pared que nació conmigo,
del Amor sólo el estudio,
no la fuerza de la edad,
desatar sus piedras pudo;
    mas, ay, que taladró niño
lo que dilatara astuto,
que no poco daño a Troya
breve portillo introdujo;
    la vista que nos dispensa
le desmienta el atributo
de ciego en la, que le ata,
ociosa venda, el abuso».
    Llegó en esto la morena,
los talares de Mercurio
calzada en la diligencia
de seis argentados puntos,
    y, viendo extinguidos ya
sus poderes absolutos
por el hijo de la tapia
que tiene veces de nuncio,
    si distinguir se podía
la turbación de lo turbio,
su ejercicio ya frustrado
le dejó el ébano, sucio;
    otorgó al fin el infausto
advocamiento futuro
y, citando la otra parte,
sus mismos autos repuso.
    Con la pestaña de un lince
barrenando estaba el muro,
si no adormeciendo Argos,
de la suegra substitutos,
    cuando, Píramo, citado,
telares rompiendo inmundos
que la émula de Palas
dio a los divinos insultos,
    «Barco ya de vistas —dijo—,
angosto no, sino augusto,
que velas hecho tu lastre,
nadas más cuando más surto:
    poco espacio me concedes,
mas basta, que a Palinuro
mucho mar le dejó ver
el primero breve surco.
    Si a un leño, conducidor
de la conquista o del hurto
de una piel, fueron los dioses
remuneradores justos,
    a un bajel que pisa inmóvil
un Mediterráneo enjuto
con los suspiros de un sol,
bien le deberán coluros;
    tus bordes beso piloto,
ya que no tu quilla buzo,
si, revocando su voz,
favorecieres mi asunto».
    Dando luego a sus deseos
el tiempo más oportuno,
frecuentaron el desván,
escuela ya de sus cursos;
    lirones siempre de Febo
y de Dïana lechuzos,
se bebían las palabras
en el polvo del conducto.
    ¡Cuántas veces, impaciente,
metió el brazo, que no cupo,
el garzón, y lo atentado
le revocaron por nulo!
    ¡Cuántas, el impedimento
acusaron de consuno
al pozo que es de por medio,
si no se besan los cubos!
    Orador, Píramo, entonces,
las armas jugó de Tulio,
que no hay áspid vigilante
a poderosos conjuros.
    Amor, que los asistía,
el vergonzoso capullo
desnudó a la virgen rosa
que desprecia el tirio jugo;
    abrió su esplendor la boba,
y a seguillo se dispuso:
trágica resolución
digna de mayor coturno.
    Media noche era por filo,
hora que el farol nocturno,
reventando de muy casto,
campaba de muy sañudo,
    cuando tropezando Tisbe
a la calle dio el pie zurdo,
de no pocos endechada
caniculares aúllos.
    Dejó la ciudad de Nino,
y al salir, funesto búho
alcándara hizo umbrosa
un verdinegro aceituno.
    Sus pasos dirigió donde
por las bocas de dos brutos
tres o cuatro siglos ha
que está escupiendo Neptuno;
    cansada llegó a su margen,
a pesar del abril, mustio,
y lagrimosa la fuente
enronqueció su murmurio.
    Olmo que en jóvenes hojas
disimula años adultos,
de su vid florida entonces
en los más lascivos nudos,
    un rayo, sin escuderos
o de luz o de tumulto,
le desvaneció la pompa
y el tálamo descompuso;
    no fue nada: a cien lejías
dio ceniza. ¡Oh cielo injusto,
si tremendo en el castigo,
portentoso en el indulto!:
    la planta más convecina
quedó verde; el seco junco
ignoró aun lo más ardiente
del acelerado incurso.
    Cintia caló el papahígo,
a todo su plenilunio,
de temores velloríes
que ella dice que son nublos.
    Tisbe, entre pavores tantos
solicitando refugios,
a las rüinas apela
de un edificio caduco.
    Ejecutarlo quería,
cuando la selva produjo
del egipcio o del tebano
un cleoneo trïunfo,
    que en un prójimo cebado,
no sé si merino o burdo,
babeando sangre, hizo
el cristal líquido, impuro.
    Temerosa de la fiera
aun más que del estornudo
de Júpiter, puesto que
sobresalto fue machucho,
    huye, perdiendo en la fuga
su manto: fatal descuido,
que protonecio hará
al señor Piramiburro.
    A los portillos se acoge
de aquel antiguo reducto,
noble ya edificio, ahora
jurisdicción de Vertumno;
    alondra no con la tierra
se cosió al menor barrunto
de esmerjón, como la triste,
con el tronco de un saúco.
    Bebió la fiera, dejando
torpemente rubicundo
el cendal que fue de Tisbe,
y el bosque penetró inculto.
    En esto llegó el tardón,
que la ronda lo detuvo
sobre quitalle el que fue,
aun envainado, verdugo.
    Llegó, pisando cenizas
del lastimoso trasunto
de sus bodas, a la fuente,
al término constituto,
    y no hallando la moza,
entre ronco y tartamudo
se enjaguó con sus palabras,
regulador de minutos;
    de su alma la mitad
cita a voces, mas sin fruto,
que socarrón se las niega
el eco más campanudo.
    Troncos examina huecos,
mas no le ofrece ninguno
el panal que solicita
en aquellos senos rudos.
    Madama Luna a este tiempo,
a petición de Saturno,
el velo corrió al melindre
y el papahígo depuso,
    para leer los testigos
del proceso ya concluso
que publicar mandó el hado,
cuál más, cuál menos, perjuro:
    las huellas cuadrupedales
del coronado abrenuncio,
que en esta sazón bramando
tocó a vísperas de susto;
    las espumas, que la hierba
más sangrientas las expuso
que el signo las babeó,
rugiente pompa de julio;
    indignamente estragados,
los pedazos mal difusos
del velo de su retablo,
que ya de sus duelos juzgo:
    violos y, al reconocellos,
mármol, obediente al duro
sincel de Lisipo, tanto
no ya desmintió lo esculpto,
    como Píramo, lo vivo,
pendiente en un pie a lo grullo,
sombra hecho de sí mismo
con facultades de bulto.
    Las señas repite falsas
del engaño a que lo indujo
su fortuna, contra quien
ni lanza vale ni escudo;
    esparcidos imagina
por el fragoso arcabuco
(¿ebúrneos diré, o divinos?:
divinos digo, y ebúrneos)
    los bellos miembros de Tisbe;
y aquí otra vez se traspuso,
fatigando a Praxiteles
sobre copiallo de estuco.
    La Parca, en esto, las manos
en la rueca y en el huso,
y los ojos, como dicen,
en el vital estatuto,
    inexorable sonó
la dura tisera, a cuyo
mortal son Píramo, vuelto
del parasismo profundo,
    el acero que Vulcano
templó en venenosos zumos,
eficazmente mortales
y mágicamente infusos,
    valeroso desnudó,
y no como el otro Mucio
asó intrépido la mano,
sino el asador tradujo
    por el pecho a las espaldas.
¡Oh tantas veces insulso
cuantas vueltas a tu hierro
los siglos darán futuros!
    ¿Tan mal te olía la vida?
¡Oh bien hideputa puto
el que sobre tu cabeza
pusiera un cuerno de juro!
    De vïolas coronada
salió la Aurora con zuño,
cuando un suspiro de a ocho,
aunque mal distinto el cuño
    (cual, engañada, avecilla,
del cautivo contrapunto,
a implicarse desalada
en la hermana del engrudo),
    la llevó donde el cuitado
en su postrimero turno
desperdiciaba la sangre
que recibió por embudo.
    Ofreciole su regazo
(y yo le ofrezco en su muslo
desplumadas las delicias
del pájaro de Catulo),
    en cuanto, boca con boca,
confitándole disgustos
y heredándole aun los tractos
menos vitales estuvo.
    Expiró al fin en sus labios,
y ella, con semblante enjuto
que pudiera por sereno
acatarrar un centurio
    con todo su morrïón,
haciendo al alma trabuco
de un ay, se caló en la espada
aquella vez que le cupo.
    Pródigo desató el hierro,
si crüel, un largo flujo
de rubíes de Ceilán
sobre esmeraldas de Muso.
    Hermosa quedó la muerte
en los lilios amatuntos,
que salpicó dulce hielo,
que tiñó palor venusto.
    Llorolos, con el Eufrates,
no solo el fiero Danubio,
el siempre Araxes flechero,
cuándo parto y cuándo turco,
    mas con su llanto lavaron
el Bucentoro diurno,
cuando sale, el Ganges loro,
cuando vuelve, el Tajo rubio.
    El blanco moral, de cuanto
humor se bebió purpúreo,
sabrosos granates fueron
o testimonio o tributo.
    Sus muy reverendos padres,
arrastrando luengos lutos
con más colas que cometas,
con más pendientes que pulpos,
    jaspes, y de más colores
que un áulico disimulo,
ocuparon en su huesa,
que el Syro llama sepulcro;
    aunque es tradición constante,
si los tiempos no confundo
(de cronógrafos, me atengo
al que calzare más justo),
    que ascendiente pío de aquel
desvanecido Nabuco,
que pació el campo medio hombre,
medio fiera y todo mulo,
    en urna dejó, decente,
los nobles polvos, inclusos,
que absolvieron de ser huesos
cinamomo y calambuco,
    y en letras de oro: Aquí yacen
individuamente juntos,
a pesar del amor; dos,
a pesar del número, uno.

**** *book_ *id_poem318 *date_1625 *creator_gongora

318 A Nuestra Señora de Atocha, por la salud del señor rey don Filipe III

    En vez, Señora, del cristal luciente,
licores nabateos espirante,
los faroles, ya luces de Levante,
las banderas, ya sombras de Occidente,

    las fuerzas litorales, que a la frente
eran de África gémino diamante,
tanto disimulado al fin turbante
con generosidad expulso, ardiente,

    votos de España son, que hoy os consagra
sufragios de Filipo, a cuya vida
aun los siglos del Fénix sean segundos.

    Fiebre, pues, tantas veces repetida
perdone al que es católica bisagra,
para más gloria vuestra, de ambos mundos.

**** *book_ *id_poem319 *date_1625 *creator_gongora

319 En la misma ocasión

    Esta de flores, cuando no divina,
industrïosa unión, que ciento a ciento
las abejas, con rudo no argumento,
en ruda sí confunden oficina,

    cómplice prometea en la rapina
del voraz fue, del lúcido elemento,
a cuya luz, süave es, alimento,
cuya luz su recíproca es, rüina.

    Esta, pues, confusión hoy coronada
del esplendor que contra sí fomenta,
por la salud, oh Virgen Madre, erijo

    del mayor rey, cuya invencible espada,
en cuanto Febo dora o Cintia argenta,
trompa es siempre gloriosa de tu Hijo.

**** *book_ *id_poem320 *date_1625 *creator_gongora

320 A fray Esteban Izquierdo, fraile francisco, en agradecimiento de una bota de agua de azahar y unas pasas

    La Aurora, de azahares coronada,
sus lágrimas partió con vuestra bota,
ni de las peregrinaciones rota
ni de los conductores esquilmada.

    De sus risueños ojos desatada,
fragrante perla cada breve gota,
por seráfica abeja fue, devota,
a bota peregrina trasladada.

    Uvas os debe Clío, mas ceciales,
mínimas en el hábito, mas pasas,
a pesar del perífrasis absurdo.

    Las manos de Alejandro hacéis escasas,
segunda la capilla del de Hales,
Izquierdo Esteban sí, no Esteban zurdo.

**** *book_ *id_poem321 *date_1625 *creator_gongora

321 En la jornada de Portugal

    ¿En año quieres que plural cometa
infausto corta a las coronas luto
los vestigios pisar del Griego astuto?
Por cuerdo te juzgaba, aunque poeta.

    Salga a otro con lanza y con trompeta
mosquito antonïano resoluto,
y aun a pesar del tiempo más enjuto,
Amor con botas, Venus con bayeta;

    fresco verano, clavos y canela,
nieve mal de una Estrella dispensada,
aposento en las gavias el más bajo;

    el primer día folïón y pela,
el segundo, en cualquier encrucijada,
inundaciones del nocturno Tajo.

**** *book_ *id_poem322 *date_1625 *creator_gongora

322

    Tonante monseñor, ¿de cuándo acá
fulminas jovenetos? Yo no sé
cuánta pluma ensillaste para el que
sirviéndote la copa aun hoy está.

    El garzón frigio, a quien de bello da
tanto la antigüedad, besara el pie
al que mucho de España esplendor fue,
y poca, mas fatal, ceniza es ya.

    Ministro, no grifaño, duro sí,
que en Líparis Estéropes forjó,
piedra, digo, bezahar de otro Pirú,

    las hojas infamó de un alhelí,
y los Acroceraunios montes no.
¡Oh Júpiter, oh tú, mil veces tú!

**** *book_ *id_poem323 *date_1625 *creator_gongora

323 En persona de un galán, a una dama que le había ofrecido ir a un jardín

    Vamos, Filis, al vergel,
y dejarás invidiosa
de tus mejillas, la rosa,
de tus labios, el clavel;
libaré en ellos la miel
de quien son vaso y son flores
a los enjambres de amores.
Ven, Fili, que tardas ya;
mas ay, quien palabras da
bien sabrá mentir favores.

**** *book_ *id_poem324 *date_1625 *creator_gongora

324

    Guerra me hacen dos cuidados
de contrarios accidentes:
uno de males presentes,
otro de bienes pasados;
en la memoria cebados,
voraz símil cada cual
del bueitre ha sido, infernal,
cuyo insaciable desdén
plumas ha vestido al bien,
garras ha prestado al mal.

**** *book_ *id_poem325 *date_1625 *creator_gongora

325 Al mismo don Antonio Chacón, que, por acudir apresuradamente a excusar una pendencia, se desconcertó un pie

    Ya que indignada caída
tan grave pie desconcierta
en pascua, señor, y en huerta
no sé cuál menos florida,
décima va condolida
de vuestro fracaso, pues
si a lo claudicante no es,
visitarán a lo honrado
un pie no bien concertado
diez mal concertados pies.

**** *book_ *id_poem326 *date_1625 *creator_gongora

326

    Ojos eran, fugitivos,
de un pardo escollo, dos fuentes,
humedeciendo pestañas
de jazmines y claveles,
    cuyas lágrimas risueñas,
quejas repitiendo alegres
entre concentos de llanto
y murmurios de torrente,
    lisonjas hacen undosas
tantas al sol, cuantas veces
memorias besan de Dafnes
en sus amados laureles.
    Despreciando al fin la cumbre,
a la campaña se atreven,
adonde, en mármol dentado
que les peina la corriente,
    sus dos cortinas abrocha
(digo, sus márgenes breves)
con un alamar de plata
una bien labrada puente.
    Dichosas las ondas suyas
que, entre pirámides verdes
que ser quieren obeliscos
sin dejar de ser cipreses,
    y entre palmas que celosas
confunden los capiteles
de un edificio, a pesar
de los árboles, luciente,
    cristales son, vagarosos,
destos bellos muros, de este
galán Narciso de piedra,
desvanecido sin verse,
    y con razón, que es alcázar
de la divina Sirene,
arco fatal de las fieras,
arpón dulce de las gentes.
    Armada el hombro de plumas,
Cintia, por las que suspende,
Cupido, por las que bate,
a la ambición es, del Betis.
    Un día, pues, que, pisando
inclemencias de diciembre,
treguas hizo su coturno
entre la nieve y la nieve,
    corcillo, no de las selvas
sino del viento más leve
hijo veloz, de su aljaba
dos o tres alas desmiente.
    Síguelo, y en vez de cuantas
a los copos más recientes
blancas huellas les negó,
blancos lilios les concede.
    Joven, coronado entonces,
no sin esplendor, las sienes
de los trémulos despojos
de un volado martinete,
    cebando estaba, a las orlas
de un estanque transparente,
su baharí, que hambriento
picaba los cascabeles.
    Alterado del rüido
tienta el acero que pende,
cobra el caballo que pace,
si pace quien hierro muerde;
    mas, salteado después
del bellísimo accidente,
si intempestivo se opone,
desalumbrado se ofrece:
    con media luna ve un sol
que rayos y flechas pierde
tras un corzo que no huye,
sino al Amor obedece.
    Sagaz el hijo de Venus,
vengativo como siempre,
vana piel le vistió al viento,
que aun las montañas la creen:
    engañó la cazadora,
conducida desta suerte
a ilustrar carro lascivo
de virginales desdenes.

**** *book_ *id_poem327 *date_1625 *creator_gongora

327 Romance amoroso

    ¿Callaré la pena mía,
o publicaré el dolor?
Si la callo, no hay remedio,
si lo digo, no hay perdón.
    De cualquier suerte se pierden
alas de cera: ¿es mejor
que las humedezca el mar,
o que las abrase el sol?
¿Qué me aconsejas, Amor?

    De un instrumento acordado
al dulce doliente son,
¿será su piedad más sorda
que el infierno, que lo oyó?
    Al son, pues, deste instrumento,
¿intimarele al albor
quejas que beba su oído
en el cristal de una voz?
¿Qué me aconsejas, Amor?

    Con las centellas del alma
que ofrecen mis ojos hoy
(templada su actividad,
desmentido su color),
    ¿será bien que de tus alas,
no digo la más veloz,
sino la más dulce pluma
la acuse tanto rigor?
¿Qué me aconsejas, Amor?

    Niño dios, tú me aconseja,
que bien podrás, pues sé yo
lo que ignoras como niño
que lo sabes como dios.
    Oráculo de ti mismo,
desatar, no sólo, no,
mis dudas, pero aun el hielo,
sabrás, de su corazón.
¿Qué me aconsejas, Amor?

**** *book_ *id_poem328 *date_1625 *creator_gongora

328 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

   Yacía la noche, cuando
las doce a mis ojos dio
el reloj de las estrellas,
que es el más cierto reloj.
   Yacía, digo, la noche,
y en el silencio mayor
una voz dieron los cielos,
    amor divino,
que era luz aunque era voz,
    divino amor.
    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

   Ruiseñor no era, del alba
dulce hijo, el que se oyó:
viste alas, mas no viste
vulto humano el ruiseñor.
   De varios, pues, instrumentos
al confuso acorde son,
gloria dando a las alturas,
    amor divino,
paz a la tierra anunció,
    divino amor.
    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

   Levanteme a la armonía,
y cayendo al esplendor,
o todo me negó a mí,
o todo me negué yo.
   Tiranizó mis sentidos
el soberano cantor,
el que ni ave ni hombre,
    amor divino,
era mucho de los dos,
    divino amor.
    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

   Restituidas las cosas
que el éxtasis me escondió,
a blando céfiro hice
de mis ovejas pastor.
   Dejelas, y en vez de nieve
pisando una y otra flor,
llegué donde al heno vi
    amor divino,
peinalle rayos al sol,
    divino amor.
    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

   Humilde, en llegando, até
al pesebre la razón,
que me valió nueva luz,
topo ayer y lince hoy.
   Oí balar al cordero,
que bramó un tiempo león,
y vi llorar niño ahora,
    amor divino,
al que ha sido siempre Dios,
    divino amor.
    ¿Quién oyó?
    ¿Quién oyó?
¿Quién ha visto lo que yo?

**** *book_ *id_poem329 *date_1625 *creator_gongora

329 A las primeras fiestas que se prevenían después de acabada la Plaza Mayor de Madrid. Pídele al río Manzanares que cite a los más bravos y viejos toros de Jarama para que vengan a estrenar la plaza

    Manzanares, Manzanares,
vos que, en todo el acuatismo,
duque sois, de los arroyos,
y vizconde de los ríos:
    soberbio corréis; mi pluma
miércoles sea corvillo
del polvo canicular
en que os veréis convertido;
    bien sea verdad que os harán
marqués de Poza el estío
los que, entrando a veros sucios,
saldrán de veros no limpios,
    no os desvanezcáis por esto,
que de la piedra sois hijo,
pues tomastes carne undosa
en las entrañas de un risco;
    enano sois de una puente
que pudierais ser marido,
si al besalla en los tres ojos
le llegareis al tobillo.
    ¿Al tobillo? Mucho dije:
a la planta apenas, digo,
y esa, no siempre desnuda,
porque calzada ha vivido.
    Solicitad deligente,
alcanzándoos a vos mismo,
los abrazos de Jarama,
minotauro cristalino,
    para que sirváis la copa
a los parientes del signo
que lame en su piel diamantes
y pisa en abril safiros.
    Y sepa luego de vos
todo cuerno masculino
que de sus agitaciones
está ya acabado el circo:
    la real plaza, del fénix
de Pisuerga ilustre olvido,
teatro de carantoñas,
cadahalso de castigos.
    Decildes a esos señores
que ha más que fueron novillos,
que serán, sin duda, encenias
de este hermoso edificio,
    espectáculo feroz,
émulo de los antiguos,
mas desmentido en España
de dos cañazos moriscos.
    Decildes que a tanta fiesta
prevengan, los más lucidos,
sus martinetes de hueso,
pompa de tantos cintillos;
    que estudien ferocidad,
y de sus corvos cuchillos,
si tienen sangre las sombras,
beban la sangre, los filos;
    que salgan de los toriles
entre feroces y tibios,
sin bramar a lo casado
ni escarbar a lo gallino;
    mas si escarbaren, que sea
para dar luz al abismo,
o sepulcros a los muertos
que no se comieren vivos.
    Toros sean de Diomedes,
a cuyo rocín morcillo
el pienso más venïal
fue un celemín de homicidios.
    Que aspiren a ser leones
para que los haga erizos
pluralidad generosa
de rejones bien rompidos.
    ¿Qué más se querrá un bicorne
que verse hecho un sotillo
de fresnos azafranados,
desbarrigando pollinos?
    Perdonen, que el asonante
rebuzno ha hecho el relincho
del que morirá cornado
y escudos costó infinitos.
    Los menos, pues, criminales
por esta vez consentimos
que ronden, que prendan capas,
y den en fïado silbos
    (porque un silbo es necesario
para cómicos delictos,
munición de mosqueteros
que pretendo por amigos);
    que, al fin, para embravecerse,
vacunos armen garitos
del juego del hombre, padre
de chachos o de codillos;
    y a fe que reyes fallados
y matadores vencidos
hagan a los bueyes, toros,
y a los toros, basiliscos.

**** *book_ *id_poem330 *date_1625 *creator_gongora

330 Al Serenísimo Infante cardenal

    Purpúreo creced, rayo luciente
del Sol de las Españas, que en dorado
ya trono el Tíber os verá, sagrado,
leyes dar algún día a su corriente.

    De coronas entonces vos la frente,
vuestro padre de orbes, coronado,
deba el mundo un redil, deba un cayado
a vuestras llaves, a su espada ardiente.

    Creced a fines tan esclarecidos,
oh vos, a cuyo glorïoso manto
sombras son eritreos esplendores,

    y en quien debidamente repetidos
de vuestros dos se ven, progenitores,
el nombre, lo católico, lo santo.

**** *book_ *id_poem331 *date_1625 *creator_gongora

331 Al padre maestro Hortensio, de una audiencia del padre maestro fray Luis de Aliaga, confesor del señor rey don Felipe III

    Al que de la conciencia es del tercero
Filipo digno oráculo prudente,
de una y otra saeta impertinente,
si mártir no lo vi, lo vi terrero.

    Tanto, pues, lo ceñía ballestero,
cuanta lo estaba coronando gente,
dejándole el concurso el despidiente
hecho pedazos, pero siempre entero.

    Hortensio mío, si esta llamo audiencia,
¿cuál llamaré robusta montería,
donde cien flechas cosen un venado?

    Ponderé en nuestro dueño una paciencia
que en la atención modesta fue alegría,
y en la resolución, sucinto agrado.

**** *book_ *id_poem332 *date_1625 *creator_gongora

332 De don Francisco de Padilla, castellano de Milán

    A este que admiramos en luciente,
émulo del diamante, limpio acero,
igual nos lo dio España caballero,
que de la guerra Flandes rayo ardiente.

    Laurel ceñido, pues, debidamente,
las coyundas le fían del severo
süave yugo, que al Lombardo fiero
le impidió sí, no le oprimió, la frente.

    ¿Qué mucho, si frustró su lanza arneses,
si fulminó escuadrones ya su espada,
si conculcó estandartes su caballo?

    Del Cambresí lo digan los franceses:
mas no lo digan, no, que en trompa alada,
musa aun no sabrá, heroica, celebrallo.

**** *book_ *id_poem333 *date_1625 *creator_gongora

333 En la muerte de un caballero mozo

    Ave real de plumas tan desnuda,
que aun de carne voló jamás vestida,
cuya garra, no en miembros dividida,
inexorable es guadaña aguda,

    lisonjera a los cielos o sañuda
contra los elementos de una vida,
florida en años, en beldad florida,
cuál menos piedad árbitra lo duda,

    no a deidad fabulosa hoy arrebata
garzón que en vez del venatorio acero
cristal ministre impuro, sino alado

    espíritu que, en cítara de plata,
al Júpiter dirige, verdadero,
un dulce y otro cántico sagrado.

**** *book_ *id_poem334 *date_1625 *creator_gongora

334 Del rey y reina nuestros señores, en el Pardo, antes de reinar

    Dulce arroyuelo de la nieve fría
bajaba mudamente desatado,
y del silencio que guardaba helado
en labios de claveles se reía.

    Con sus floridos márgenes partía
si no su amor, Fileno, su cuidado:
no ha visto a su Belisa, y ha dorado
el sol casi los términos del día.

    Con lágrimas turbando la corriente,
el llanto en perlas coronó las flores,
que ya bebieron en cristal la risa.

    Llegó en esto Belisa,
la alba en los blancos lilios de su frente,
y en sus divinos ojos los amores,

    que de un casto veneno
la esperanza alimentan de Fileno.

**** *book_ *id_poem335 *date_1625 *creator_gongora

335 De los mismos

    Peinaba al sol Belisa sus cabellos
con peine de marfil, con mano bella,
mas no se parecía el peine en ella
como se escurecía el sol en ellos.

    En cuanto, pues, estuvo sin cogellos,
el cristal solo, cuyo margen huella,
bebía de una y otra dulce estrella
en tinieblas de oro rayos bellos.

    Fileno en tanto, no sin armonía,
las horas acusando, así invocaba
la segunda deidad del tercer cielo:

    «Ociosa, Amor, será la dicha mía,
si lo que debo a plumas de tu aljaba
no lo fomentan plumas de tu vuelo».

**** *book_ *id_poem336 *date_1625 *creator_gongora

336 De una dama que, quitándose una sortija, se picó con un alfiler

    Prisión del nácar era, articulado,
de mi firmeza un émulo luciente,
un dïamante, ingenïosamente
en oro también él aprisionado.

    Clori, pues, que su dedo apremïado
de metal aun precioso no consiente,
gallarda un día, sobre impacïente,
lo redimió del vínculo dorado.

    Mas ay, que insidïoso latón breve
en los cristales de su bella mano
sacrílego divina sangre bebe:

    púrpura ilustró menos indïano
marfil; invidïosa sobre nieve,
claveles deshojó la Aurora en vano.

**** *book_ *id_poem337 *date_1625 *creator_gongora

337 Al doctor Narbona pidiéndole unos albarcoques que había ofrecido enviarle desde Toledo

    Mis albarcoques sean de Toledo,
cultísimo doctor; lo damasquino
a un alfanje se quede, sarracino,
que en albarcoques aun le tengo miedo.

    Vengan (aunque es la voz antigua) cedo,
no a manos del señor don Bernardino,
que por negarle un cuesco al más vecino,
degollará sin cadahalso un pedo.

    Si expiró el cigarral, barbo luciente
supla las frutas de que se corona,
cuando no anguila que sus tactos miente:

    de parte de don Luis se les perdona
la calidad de entre una y otra puente,
como sean del golfo de Narbona.

**** *book_ *id_poem338 *date_1625 *creator_gongora

338 A un pintor flamenco, haciendo el retrato de donde se copió el que va al principio deste libro

    Hurtas mi vulto, y cuanto más le debe
a tu pincel, dos veces peregrino,
de espíritu vivaz el breve lino
en las colores que sediento bebe,

    vanas cenizas temo al lino breve,
que émulo del barro lo imagino,
a quien (ya etéreo fuese, ya divino)
vida le fïó muda esplendor leve.

    Belga gentil, prosigue al hurto noble,
que a su materia perdonará el fuego,
y el tiempo ignorará su contextura.

    Los siglos que en sus hojas cuenta un roble,
árbol los cuenta sordo, tronco, ciego;
quien más ve, quien más oye, menos dura.

**** *book_ *id_poem339 *date_1625 *creator_gongora

339 Madrigal. Inscripción para el sepulcro de doña María de Lyra, natural de Toledo

La bella Lira muda yace ahora
debajo deste mármol que, sin duda,
    lo ha convocado muda,
    como solía canora:
    si el Tajo arenas dora,
ilustre piedras, culto monumento
a este de las musas instrumento.

**** *book_ *id_poem340 *date_1625 *creator_gongora

340 Para doña María Hurtado, en ausencia de don Gabriel Zapata, su marido

Mátanme los celos     de aquel andaluz:
háganme, si muriere,     la mortaja azul.
Perdí la esperanza     de ver mi ausente:
háganme, si muriere,     la mortaja verde.
Madre, sin ser monja,     soy ya descalza,
pues me tiene la ausencia     sin mi Zapata.
La mitad del alma     me lleva la mar:
volved, galeritas,     por la otra mitad.
Muera yo en tu playa,     Nápoles bella,
y serás sepulcro     de otra sirena.
Pídenme que cante,     canto forzada:
¡quién lo fuera vuestro,     galeras de España!
Mientras hago treguas     con mi dolor,
si descansan los ojos,     llore la voz.

    Ausente de mi vida:
    tú en agua, yo navego
    en lágrimas de fuego
    después de tu partida;
    esta mi voz perdida
dulce te seguirá, pues dulce vuela;
suspiros no, que abrasarán tu vela.

    No de tu media luna
    ha sido, Amor, flechada
    saeta más alada
    que la ausencia importuna;
    defensa hay sola una
contra su penetrante vuelo, y esa,
el duro, es, mármol de una breve huesa.

**** *book_ *id_poem341 *date_1625 *creator_gongora

341 En persona de un portugués. A una dama que le había dado un búcaro

    Dulce niña, el barro bello
con que tan rico me hallo
hice mal en aceptallo,
si dejastes de comello.
Granjeáramos en ello
gusto vos, y yo interés,
que mi conterráneo es,
el bucarillo süave,
y os dijera cuán bien sabe
aun en barro un portugués.

**** *book_ *id_poem342 *date_1625 *creator_gongora

342 A Pedro Vergel, alguacil de corte, que en unas fiestas dio su caballo a un caballero a quien un toro había herido el suyo, y yendo a pie a darle de cuchilladas, no lo aguardó

    No hay que agradeceros nada
cuando agradecerlo importe,
si es vuestra vara de corte,
que lo sea vuestra espada;
la resolución honrada,
más que la dichosa suerte,
canta la Fama de suerte
que nos dice en trompas de oro
que no solo os temió el toro,
pero que os huyó la muerte.

**** *book_ *id_poem343 *date_1625 *creator_gongora

343 En persona de un ministro importunado de una dama que descubriese un secreto

    ¿Para qué me dais tormento,
aprovechando tan poco?
Perdido, mas no tan loco
que descubra lo que siento.

    Sabiendo, señora, que,
como en firmeza lo he sido,
en silencio lo seré,
mármol que Amor ha erigido
por término de su fe;
    y habiéndoos dicho ya ciento
y más vueltas de cordel
cuán mudo es mi sufrimiento,
mi constancia cuán fïel,
¿para qué me dais tormento?

    De rigores excusados
se arma vuestra porfía
contra unos labios sellados,
señas más de la fe mía
que los ojos más vendados.
    Las veces, pues, que provoco
vuestro desdén, si veis cuánto
desmentido os lo revoco,
ocioso es ya desdén tanto,
aprovechando tan poco.

    El tiempo gastáis en vano
solicitando, señora,
secreto tan soberano
que, aun callando, temo ahora
que su religión profano.
    Perdido diréis que toco
hipérboles, en que doy
indicios de seso poco,
y respondereos que estoy
perdido, mas no tan loco.

    Porque en la siempre süave
monarquía del Amor,
del suceso menos grave,
del más humilde favor
es el silencio la llave;
    con un establecimiento
del vendado legal dios
tan en favor de mi intento,
mirad cómo queréis vos
que descubra lo que siento.

**** *book_ *id_poem344 *date_1625 *creator_gongora

344

Ánsares de Menga
al arroyo van:
ellos visten nieve,
él corre cristal.

    El arroyo espera
las hermosas aves,
que cisnes süaves
son, de su ribera,
cuya Venus era
hija de Pascual.
Ellos visten nieve,
él corre cristal.

    Pudiera la pluma
del menos bizarro
conducir el carro
de la que fue espuma.
En beldad, no en suma,
lucido caudal,
ellos visten nieve,
él corre cristal.

    Trenzado el cabello
los sigue Minguilla,
y en la verde orilla
desnuda el pie bello,
granjeando en ello
marfil oriental
los que visten nieve,
quien corre cristal.

    La agua apenas trata
cuando dirás que
se desata el pie,
y no se desata,
plata dando a plata
con que, liberal,
los viste de nieve,
le presta cristal.

**** *book_ *id_poem345 *date_1625 *creator_gongora

345

No vayas, Gil, al Sotillo,
    que yo sé
quien novio al Sotillo fue,
que volvió después novillo.

    Gil, si es que al Sotillo vas,
mucho en la jornada pierdes;
verás sus álamos verdes,
y alcornoque volverás.
Allá en el Sotillo oirás
de algún ruiseñor las quejas,
yo en tu casa, a las cornejas,
y ya tal vez al cuclillo.
No vayas, Gil, al Sotillo,
    que yo sé
quien novio al Sotillo fue,
que volvió después novillo.

    Al Sotillo floreciente
no vayas, Gil, sin temores,
pues mientras miras sus flores,
te enraman toda la frente;
hasta el agua transparente
te dirá tu perdición,
viendo en ella tu armazón,
que es más que la de un castillo.
No vayas, Gil, al Sotillo,
    que yo sé
quien novio al Sotillo fue,
que volvió después novillo.

    Mas si vas determinado,
y allá te piensas holgar,
procura no merendar
de esto que llaman venado;
de aquel vino celebrado
de Toro no has de beber,
por no dar en qué entender
al uno y otro corrillo.
No vayas, Gil, al Sotillo,
    que yo sé
quien novio al Sotillo fue,
que volvió después novillo.

**** *book_ *id_poem346 *date_1625 *creator_gongora

346 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

    ¡Cuántos silbos, cuántas voces
tus campos, Belén, oyeron,
sentidos bien de sus valles,
guardadas mal de sus ecos!
    Pastores las dan, buscando
el, que, celestial cordero,
nos abrió piadoso el libro
que negaban tantos sellos.
¿Qué buscáis, los ganaderos?
Uno, ay, niño, que su cuna
los brazos son de la luna,
si duermen sus dos luceros.

    No pastor, no abrigó fiera
frágil choza, albergue ciego,
que no penetre el cuidado,
que no escudriñe el deseo.
    La diligencia, calzada,
en vez de abarcas, el viento,
cumbres pisa coronadas
de paraninfos del cielo.
¿Qué buscáis, los ganaderos?
Uno, ay, niño, que su cuna
los brazos son de la luna,
si duermen sus dos luceros.

Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso,
que dormir vi al niño.
      Paso.
Quedo, ay, queditico, quedo.

    Tanto he visto celestial,
tan luminoso, tan raro,
que (a pesar) hallarás claro
(de la noche) este portal.
Enfrena el paso, Pascual,
deja a la puerta el denuedo.
Pediros albricias puedo.
¿De qué, Gil?
      No deis más paso,
que dormir vi al niño.
      Paso.
Quedo, ay, queditico, quedo.

**** *book_ *id_poem347 *date_1625 *creator_gongora

347 Del rey y reina nuestros señores en Aranjuez, antes de reinar

    Las esmeraldas en hierba,
los alcázares de quien,
si jardinero el Jarama,
el Tajo su alcaide es,
    Fileno, que lo narciso
desprecia por lo clavel,
con Belisa coronaba,
divino lilio francés:
    pastores que, en vez de ovejas,
y de corderos en vez,
rayos del sol guarda ella,
de abril guarda flores él.
    Amor, que indignas, sus flechas,
de tan altos pechos, ve,
los vínculos de Himeneo
nudos hizo de su red:
    de algún álamo lo diga
la corteza, que les fue
bronce en la legalidad,
y en la obediencia, papel.
    ¡Cuántos afectos les deben
los ecos de Aranjüez,
que, naciendo a ser deseos,
fueron suspiros después!
    A cuya casta armonía
breves ofreció un laurel,
para números, sus hojas,
para lámina, su pie.
    Dulces les tejen los ríos,
si en sus márgenes los ven,
alegres coros de ninfas
dos a dos y tres a tres.

    Un día, pues,
que los cisnes de su espuma
tïorbas fueron de pluma,
esto el aire oyó sereno:
    «Viva el amor de Fileno,
cuando no exceda, a la par,
de la fe de su Belisa,
     que no hay más.
    Viva la fe de Belisa,
cuando no mayor, igual
al amor de su Fileno,
     que no hay más.
    Siempre amantes, venzan siempre
la recíproca amistad
de las vides con los olmos,
     que no hay más.
    Sus años sean, felices,
en número y en edad,
las encinas destos sotos,
     que no hay más.
    Y no sabiendo jamás
lo que la fortuna es,
bese la invidia sus pies,
     que no hay más».

**** *book_ *id_poem348 *date_1625 *creator_gongora

348 A la consumación del matrimonio entre los príncipes don Filipo IV y doña Isabel de Borbón, nuestros señores, ahora reyes de España

    Al tronco de un verde mirto,
enamorado Fileno
dos escuadrones vio armados
en la campaña de un sueño:
    Amor conducía, en las señas
que tremolaban deseos,
esperanzas Bradamantes
entre cuidados Rugeros;
    las perezosas banderas
seguían, del tardo Tiempo,
horas, en el mal, prolijas,
días, en el bien, ligeros.
    Cerraron, pues, las dos haces,
y el bello garzón, durmiendo,
que, cerrados, es, los ojos,
aun más Cupido que el ciego,
    «¡A ellos —dice—, a ellos;
     cierra, cierra,
     arma, arma,
     cierra, cierra,
suenen las trompas, suenen,
     guerra, guerra!

    »A ellos —dice—, soldados:
embestidlos, advirtiendo
que láminas son de pluma
cuantas mienten el acero;
    mas perdonad a sus alas,
aunque las ignora el viento,
que es fomentar su tardanza
disminuilles su vuelo.
    No hagáis volver las espaldas
a los enemigos nuestros:
huyendo quiero los días,
pero no retrocediendo.
    Las horas vuelen; mas, ay,
que, si el bien, saben, que espero,
por hacerme desdichado,
joven me harán eterno.
    «¡A ellos —dice—, a ellos;
     cierra, cierra,
     arma, arma,
     cierra, cierra,
suenen las trompas, suenen,
     guerra, guerra!»

**** *book_ *id_poem349 *date_1625 *creator_gongora

349 Al rey y reina, nuestros señores, antes de reinar

    Hiedra vividora,
    dichosa, vestía
    luciente alquería
    de aquel sol que adora
    garzón siempre bello
    que un cordero al cuello
    su ganado es:
    a esta hiedra, pues,
    fía el sueño breve,
    cuando perlas bebe
    la abeja en las flores,
    cuando ruiseñores
    en el mirto verde
«Recuerde —dicen—, recuerde
    quien amores tiene,
que un sol con dos soles viene».

    Dulce más que el arroyuelo
que las azucenas pisa,
     llegó Belisa:
de rayos se bordó el suelo;
     y el zagal,
aunque es águila real,
su luz apenas sostiene,
que un sol con dos soles viene.

    Gallardo más que la palma
que besa el aire sereno,
     salió Fileno:
en sus ojos salió el alma
     a recibilla,
y amorosa tortolilla
hizo el caso más solene,
que un sol con dos soles viene.

**** *book_ *id_poem350 *date_1625 *creator_gongora

350

    Por las faldas del Atlante,
no como precipitado
sino como conducido,
arroyo desciende claro
    a fecundar los frutales,
y a dar librea a los cuadros,
de las huertas del Xarife,
del jardín de su palacio.
    Divertido en caracoles
como jinete africano,
comienza cristal corriente
y acaba perlas sudando.
    Plantas lo beben, y hierbas;
pero en diferentes vasos,
de pórfidos, unas, duros,
de jaspes, otras, manchados,
    varias figuras informa,
y, a no informarlas él tanto,
Alfeo no fuera río
ni Aretusa fuera mármol.
    Sus convecinos leones
en bronce huelga que cuanto
lo bebieron ya sangrientos
lo restituyan dorados.
    Sus ondas besa la copia,
mas nada lo tiene vano
sino el desatar aljófar
a los deliciosos baños
    donde Amor fomenta el fuego
con la leña de sus dardos
para templarle a Xarifa
uno con otro contrario:
    Xarifa, Cintia africana,
que, absuelto el hombro del arco,
en las termas de su abuelo
el sudor depone casto.
    En tanto, pues, que se baña,
y se compiten lo blanco
y aun se desmienten lo terso,
sus miembros y el alabastro,
    con dulce pluma, Celinda,
y no menos dulce mano,
en un laúd va escribiendo
lo que Amor le va dictando:

      «Con arco y aljaba,
    ¿quién dicen que soy?
    ¿El hijo de Venus?
    ¿La hermana del Sol?
    ¿Quién dicen que soy?
    ¿El hijo de Venus?
      Dicen bien.
     ¿La hermana del Sol?
      Dicen mejor.

      »La cuna real,
    que con esplendor
    abrigo inquïeto
    en la infancia os dio,
     árbol fue en las selvas,
    que sombra prestó
    a la melodía
    de algún ruiseñor.
     Esta cuna es, pues,
    quien solicitó
    a su natural
    vuestra inclinación.
     ¿Quién dicen que soy?
     ¿El hijo de Venus?
      Dicen bien.
     ¿La hermana del Sol?
      Dicen mejor.

     »Si ignoráis crüel
    cuántas beben hoy
    vuestro mirar, almas,
    fieras, vuestro arpón,
     el reino lo diga
    donde más, por vos
    tiene, que el Xarife,
    vasallos Amor;
     el monte lo calle,
    cuyos troncos no
    visten por cortezas
    pieles de león.
     ¿Quién dicen que soy?
    ¿El hijo de Venus?
      Dicen bien.
     ¿La hermana del Sol?
      Dicen mejor».

**** *book_ *id_poem351 *date_1625 *creator_gongora

351

    En la fuerza de Almería
se disimulaba Hacén,
Abencerraje hurtado
a la indignación del rey:
    entre el cuchillo y su cuna
interpuso Bahamet
la parte del capellar
que lo bastó a defender.
    Negado, pues, al rigor,
galán se crïaba él,
tan hijo, y más, del alcaide
que Celidaja lo es;
    Celidaja, que en sus años
virgen era rosa, a quien
del verde nudo, la aurora
le desata el rosicler.
    Beldad ociosa crecía
en sus jardines tal vez,
al son de un laúd con ramas,
que eran cuerdas de un laurel,
    coros alternando y zambras
con sus moras, hasta que
daba al céfiro su frente
aljófares que beber;
    de cuya dulce fatiga
apelaba ella después
al baño que le templaban
curiosidad y placer.
    Un día, en las, que le dieron
los jazmines del vergel,
estrellas fragrantes más
que claras la noche ve,
    averiguando la halló
los días de casi tres
lustros de su tierna edad
aquel niño dios, aquel
    fénix desnudo, si es ave,
pollo siempre, sin deber
segundas vidas al sol,
nieto del mar en la fe.
    Por no alterar a la mora,
en un listado alquicel,
manto del Abencerraje,
desmintió su desnudez.
    Fïando a un mirto sus armas,
verde frondoso dosel
de un mármol que ni Lucrecia
ni fuente deja de ser,
    pliega el dorado volumen
de sus alas el doncel,
redimiendo ciegas luces
que más vendadas más ven.
    Del Abencerraje luego
copia hecho tan fïel
que los dudara el concurso
equivocado jüez,
    la ocupación inquiriendo,
donaire hace, y desdén,
de que solicite niña
lo que escusará mujer:
    «Ejerced —le dice—, hermana,
vuestra hermosura, y creed
que tan vana es la de hoy
como ingrata la de ayer;
    fugitivas son las dos:
usad de esos dones bien,
que en un cristal guardáis frágil
lo caduco de un clavel.
    Si os reguláis con las flores
que visten esa pared,
horas son breves: el día
las ve morir que nacer.
    Gozaos en sazón, que el tiempo,
tesorero ya infïel
de ese oro que peináis,
de ese marfil que escondéis,
    desengaños restituye;
necia en el espejo fue
la memoria: mudad antes
parecer que parecer».
    Extrañando la dotrina
del joven que hermano cree,
la vergüenza a Celidaja
le purpureó la tez.
    Ardiente veneno entonces
hielos comenzó a lamer,
y muda lima, a labrar,
süave mas sorda, red.
    El ya fraternal engaño,
mal bebido en su niñez,
disolvía, cuando Amor,
sintiendo el dichoso pie
    del que ya conduce amante,
cuanto cauteló el pincel
desvanece, y en su forma,
pisando nubes, se fue.

**** *book_ *id_poem352 *date_1625 *creator_gongora

352 A don Antonio Ponce de León y Chacón, señor de la villa de Polvoranca, yendo a Colmenar

    Con su querida Amarilis
va Danteo a Colmenar,
tan bella como divina,
tan culto como galán.
    No han dejado, no, su albergue,
y ya lo siente el lugar,
que, imaginada, su ausencia,
aun, induce soledad.
    La sierra que los espera,
rejuvenecida ya,
la canas greñas de nieve
suelta en trenzas de cristal:
    arroyos que ignoran, breves,
la monarquía del mar,
no ya el prevenir delicias
a su cáñamo o sedal.
    Frutas conserva en sus valles
(indulto verde a pesar
del tiempo) al docto garzón
y a la hermosa deidad.
    Obediencia jura el monte
al venablo del zagal
y a las flechas de la ninfa,
que aun vuelan en el carcaj:
    dará al valiente montero,
si no el cerdoso rival
de Adonis, la fiera alada
que las selvas en edad
    venza, y en ramas, su frente;
y a la bella montaraz
un corzo expondrá, en la forma,
y en la fuga, un vendaval.
    Agradecida Amarilis,
flores las abejas más
deberán a su coturno
que al novillo celestial.
    De las cortezas, Danteo,
del alcornoque vivaz,
fabricará albergues rudos,
mas distinto cada cual,
    a los enjambres copiosos,
que, políticos, harán
lo que su número breve
su economía, capaz...

**** *book_ *id_poem353 *date_1625 *creator_gongora

353

    Minguilla la siempre bella,
la que, bailando en el corro,
al blanco fecundo pie
suceden claveles rojos;
    la que dulcemente abrevia
en los orbes de sus ojos
soles con flechas de luz,
Cupidos con rayos de oro:
    esta deidad labradora,
de donde comienza arroyo
a donde fenece río,
Tajo la venera undoso.
    Gil desde sus tiernos años
aras le erigió devoto,
humildemente celando
tanto culto, aun de sí propio;
    profanolo alguna vez
pensamiento que, amoroso,
volando en cera atrevido
nadó en desengaños loco.
    Del color de la violeta,
solicitaba su rostro
en la villana divina
el afecto más ocioso.
    Esperanzas, pues, de un día,
prorrogando engaños de otro,
a silencio, al fin, no mudo
respondió mirar no sordo:
    sus zafiros celestiales
volvió a un suspiro tan solo,
como breve de cobarde,
como indistinto de ronco.
    La divinidad depuesta,
desde aquel punto dichoso
mirar se dejó en la aldea
y saludar en el soto.
    Con más aliento, aquel mayo,
un blanco sublime chopo
en su puerta amaneció,
de tan bello sol, coloso;
    en las hojas de las hiedras
a su muro dio glorioso
cuantos corazones verdes
palpitar hizo Favonio.
    Las fiestas de san Ginés,
cuando sobre nuestro coso
fulminó rayos Jarama
en relámpagos de toros,
    mientras extinguía las fieras
el garzón, palor hermoso
la púrpura robó a Menga
y le restituyó el robo:
    cambiar le hicieron semblante,
mas guardándole el decoro,
en los peligros, el miedo,
en las victorias, el gozo.
    Paseó Gil el tablado,
de aquella hermosura trono,
que, en los crepúsculos, ciega,
del temor y el alborozo,
    nevó jazmines sobre él,
tan desmentidos sus copos,
que engañaran a la invidia
si él no les pusiera cobro.
    Desde entonces la malicia
su diente armó venenoso
contra los dos, hija infame
de la intención y del ocio.
    Mucho lo siente el zagal,
pero Minguilla, de modo
que indignada aun contra sí
se venga en sus desenojos:
    las verdes orlas excusa
de la fuente de los olmos,
por no verse en sus cristales,
por no leerse en sus troncos;
    a los desvíos apela,
partiendo en lo más remoto
con el céfiro, suspiros,
con el eco, soliloquios.
    Llora Gil estas ausencias
al son de su leño corvo,
en números que, süaves,
desataran un escollo;
    sus dichas llora, que fueron
en el infelice logro
pajarillos que serpiente
degolló en su nido, pollos;
    caducaron ellas antes
que los caducos despojos,
y el que nació favor casto
murió aplauso escrupuloso.
    En los contornos la inquiere,
doliéndose en los contornos
de que le niegue, un recato,
lo que concediera un odio.
    Teme que esta retirada,
si las flechas no le ha roto
al Amor recién nacido,
las arme de ingrato plomo.
    Buscándola en vano, al fin,
imitar al babilonio
ya quería, y en su espada
buscar por la punta el pomo,
    cuando la brújula incierta
del bosque le ofreció, umbroso,
todo su bien no perdido,
aunque no cobrado todo,
    porque sin cometer fuga,
teatro hizo no corto
aquel campo, de un rigor
que árbol es hoy de Apolo.

**** *book_ *id_poem354 *date_1625 *creator_gongora

354 En el túmulo de las honras del señor rey don Felipe III

    Este funeral trono, que luciente,
a pesar de esplendores tantos, piensa
fragrante luto hacer la nube densa
de los aromas que lloró el oriente,

    avaro, niega con rigor decente,
y ponderoso oprime sin ofensa
en breve, mas real, polvo la inmensa
jurisdicción de un cetro, de un tridente,

    ley de ambos mundos, freno de ambos mares.
Rey, pues, tanto, que en África dio almenas
a sus pendones, y a su Dios, altares,

    que las reliquias expelió, agarenas,
de nuestros ya de hoy más seguros lares,
rayos ciñe en regiones más serenas.

**** *book_ *id_poem355 *date_1625 *creator_gongora

355 Al conde de Villamediana, celebrando el gusto que tuvo en diamantes, pinturas y caballos

    Las que a otros negó piedras oriente,
émulas brutas del mayor lucero,
te las expone en plomo su venero,
si ya al metal no atadas, más luciente.

    Cuanto en tu camarín pincel valiente,
bien sea natural, bien extranjero,
afecta mudo voces, y parlero
silencio en sus vocales tintas miente.

    Miembros apenas dio al soplo más puro
del viento su fecunda madre bella,
Iris, pompa del Betis, sus colores,

    que fuego él espirando, humo ella,
oro te muerden en su freno duro,
oh esplendor generoso de señores.

**** *book_ *id_poem356 *date_1625 *creator_gongora

356 Estando enfermo Su Majestad Filipo cuarto

    Los rayos que a tu padre son cabello,
barba, Esculapio, a ti, peinas en oro;
tu facultad en lira humilde imploro,
dicte números Clío para ello.

    Asiste al que dos mundos, garzón bello,
veneran rey, y yo deidad adoro;
purpureará tus aras blanco toro
que ignore el yugo su lozano cuello.

    Piedras lavó ya el Ganges, hierbas Ida
escondió a otros, la de tu serpiente,
o más limada hoy o más lamida,

    en polvo, en jugo virtüosamente
soliciten salud, produzgan vida:
humano primer Fénix siglos cuente.

**** *book_ *id_poem357 *date_1625 *creator_gongora

357 De un jabalí que mató en el Pardo el rey nuestro señor

    Teatro espacïoso su ribera
el Manzanares hizo, verde muro
su corvo margen y su cristal puro
undosa puente a calidonia fiera.

    En un hijo del Céfiro la espera
garzón real vibrando un fresno duro,
de quien aun no estará Marte seguro,
mintiendo cerdas en su quinta esfera.

    Ambiciosa la fiera colmilluda,
admitió la asta, y su más alta gloria
en la deidad solicitó, de España.

    Muera feliz mil veces, que sin duda
siglos ha de lograr más su memoria,
que frutos ha heredado la montaña.

**** *book_ *id_poem358 *date_1625 *creator_gongora

358 En la muerte de don Rodrigo Calderón

    Sella el tronco sangriento, no lo oprime,
de aquel dichosamente desdichado,
que de las inconstancias de su hado
esta pizarra apenas lo redime,

    piedad común; en vez de la sublime
urna que el escarmiento le ha negado,
padrón le erige en bronce imaginado,
que en vano el tiempo las memorias lime.

    Risueño con él, tanto como falso,
el tiempo, cuatro lustros en la risa,
el cuchillo quizá envainaba agudo.

    Del sitïal después al cadahalso
precipitado, ¡oh cuánto nos avisa!
¡Oh cuánta trompa es su ejemplo mudo!

**** *book_ *id_poem359 *date_1625 *creator_gongora

359 Al mismo

    Ser pudiera tu pira levantada,
de aromáticos leños construida,
oh Fénix en la muerte, si en la vida
ave aun no de sus pies desengañada.

    Muere en quietud dichosa y consolada,
a la región asciende, esclarecida,
pues de más ojos que desvanecida
tu pluma fue, tu muerte es hoy llorada.

    Purificó el cuchillo, en vez de llama,
tu ser primero, y glorïosamente
de su vertida sangre renacido,

    alas vistiendo, no de vulgar fama,
de cristiano valor sí, de fe ardiente,
más deberá a su tumba que a su nido.

**** *book_ *id_poem360 *date_1625 *creator_gongora

360 En la muerte de una dama portuguesa en Santarén

    Aljófares risueños de Albïela:
al blanco alterno pie fue, vuestra risa,
en cuantos ya tejió coros Belisa,
undosa de cristal, dulce vihuela;

    instrumento hoy de lágrimas, no os duela
su epiciclo, de donde nos avisa
que rayos ciñe, que zafiros pisa,
que, sin moverse, en plumas de oro vuela;

    pastor os duela amante que, si triste
la perdió su deseo en vuestra arena,
su memoria en cualquier región la asiste,

    lagrimoso informante de su pena
en las cortezas que el aliso viste,
en los suspiros cultos de su avena.

**** *book_ *id_poem361 *date_1625 *creator_gongora

361 A una dama que estando dormida la picó una abeja en la boca

    Al tronco Filis de un laurel sagrado
reclinada, el convexo de su cuello
lamía en ondas rubias el cabello,
lascivamente al aire encomendado.

    Las hojas del clavel, que había juntado
el silencio en un labio y otro bello,
vïolar intentaba, y pudo hacello,
sátiro mal de hiedras coronado;

    mas la invidia interpuesta de una abeja,
dulce libando púrpura, al instante
previno la dormida zagaleja.

    El semidiós, burlado, petulante,
en atenciones tímidas la deja
de cuanto bella tanto vigilante.

**** *book_ *id_poem362 *date_1625 *creator_gongora

362 Tardándose el conde de Villaflor en volver a don Luis unos dineros que le había prestado en el juego

    El conde mi señor se fue a Cherela,
lïó el volumen, y picó el bagaje;
segovianos de a ocho: buen viaje,
que no os pienso ver más en mi escarcela;

    en lebrel convertidos, o en lebrela,
os llevará de la traílla un paje,
que en este ya canicular linaje
gasta lo que a presbíteros repela.

    Perros vivos al hombre, perros muertos
concede a la mujer su señoría:
bobo he sido en prestarle mi dinero;

    bien que si los refranes salen ciertos,
cuanto más bobo he sido, más espero
se me aparecerá Santa María.

**** *book_ *id_poem363 *date_1625 *creator_gongora

363 Nenias en la muerte del señor rey don Filipe III

Suspenda, y no sin lágrimas, tu paso,
    oh peregrino errante,
este augusto depósito, este vaso,
émula su materia del diamante,
su forma, de la más sublime llama
que a egipcio construyó bárbara fama.

No admires, no, la variedad preciosa
    de piedras, de metales;
no la arte que, sudando estudïosa,
señas dará a los siglos de sí tales,
que caduque, que muera el tiempo, y ellas
besando, permanezcan, las estrellas.

Húrtale al esplendor (bien que profano,
    altamente debido)
la atención toda; no al objeto vano
ciego le fíes el mejor sentido:
abran las puertas exterioridades
al discurso; el discurso, a las verdades.

Rey yace excelso; sus cenizas sella
    esta aguja eminente.
Quién fue, muda lo está diciendo aquella
piedra animada de sincel valiente,
religión sacra, que, doliente el vulto,
el un pecho da al celo, el otro al culto.

Su fin, ya que no acerbo, no maduro,
    dulcemente llorando,
acusa la clemencia en mármol duro,
de sus vertidas bien lágrimas blando,
al tronco de Minerva suspendida
la invicta espada que ciñó en su vida.

La Liberalidad, si el jaspe llora,
    ver, caminante, puedes,
tan copiosa de lágrimas ahora
cuanto fue cuatro lustros de mercedes;
desatada la América sus venas,
suplió munificencia tanta apenas.

Aquel mórbido bronce mira, y luego,
    oh huésped, solemniza,
no del buril mentida la que el fuego
en el palor bebió de la ceniza,
sino aquella que fue por excelencia
o pureza fecunda o continencia.

Estas virtudes, altamente santo,
    ejercitó el tercero
de los Filipos; tú, confuso en llanto,
las venera, y prosigue, oh forastero,
tus pasos antes que se acabe el día,
porque es breve aun del Sol la monarquía.

**** *book_ *id_poem364 *date_1625 *creator_gongora

364 En la muerte de don Rodrigo Calderón

    Cuanto el acero fatal
glorioso hizo tu fin
cuesta a la fama un clarín
del más sonoro metal;
si él ya promulgare mal
acto tan superïor,
ninguno podrá mejor
que tu muerte referillo,
siendo tu lengua el cuchillo
que examinó tu valor.

**** *book_ *id_poem365 *date_1625 *creator_gongora

365 A la señora doña Francisca de Távora, habiendo dado una banda leonada a don Diego de Vargas

    Mil veces vuestro favor,
serafín menino, beso,
en vuestra banda más preso
que en las redes del Amor.
Mi sangre le dio color,
luego que mi pecho entrada
a vuestra flecha dorada,
porque mi sangre, después
que leonada supo que es
vuestra color, fue leonada.

**** *book_ *id_poem366 *date_1625 *creator_gongora

366 A don Antonio Chacón, que desde Colmenar Viejo le había enviado un requesón

    Este de mimbres vestido
requesón de Colmenar
bien le podremos llamar
panal de suero cocido.
A leche y miel me ha sabido:
decidme en otro papel
lo que se confunde en él,
que sin duda alada oveja,
cuando no lanuda abeja,
leche le dieron, y miel.

**** *book_ *id_poem367 *date_1625 *creator_gongora

367 Redondilla varia

Latraui ad fures: tacui cum venit amator;
    Sic placui domino, sic placui dominae.

      A los ladrones ladré;
     al amante enmudecí;
     a mi amo agradé así,
     así a mi ama agradé.

**** *book_ *id_poem368 *date_1625 *creator_gongora

368 En una fiesta de san Josef, estando descubierto el Santísimo Sacramento

    Hoy el Josef es, segundo,
que sin término prescripto
guardó el pan, no para Egipto,
sino para todo el mundo.

    Guardó el grano, aunque pequeño
incomprehensible, que
su tierra una Virgen fue,
y su piedra un duro leño:
deste, pues, grano fecundo
tan uno como infinito,
guardó el pan, no para Egipto,
sino para lodo el mundo.

    Meseguero desta mies
la hoz burló de un tirano,
conduciendo a Egipto el grano
que volvió a traer después:
en número, al fin, segundo,
y sin número bendito,
guardó el pan, no para Egipto,
sino para todo el mundo.

**** *book_ *id_poem369 *date_1625 *creator_gongora

369 Al nacimiento de Cristo, Nuestro Señor

    Caído se le ha un clavel
hoy a la Aurora del seno:
¡qué glorioso que está el heno,
porque ha caído sobre él!

    Cuando el silencio tenía
todas las cosas del suelo,
y coronada del hielo
reinaba la noche fría,
en medio la monarquía
de tiniebla tan crüel,
caído se le ha un clavel
hoy a la Aurora del seno:
¡qué glorioso que está el heno,
porque ha caído sobre él!

    De un solo clavel ceñida
la Virgen, Aurora bella,
al mundo se lo dio, y ella
quedó cual antes florida;
a la púrpura caída
solo fue el heno fïel.
Caído se le ha un clavel
hoy a la Aurora del seno:
¡qué glorioso que está el heno,
porque ha caído sobre él!

    El heno, pues, que fue dino,
a pesar de tantas nieves,
de ver en sus brazos leves
este rosicler divino,
para su lecho fue lino,
oro para su dosel.
Caído se le ha un clavel
hoy a la Aurora del seno:
¡qué glorioso que está el heno,
porque ha caído sobre él!

**** *book_ *id_poem370 *date_1625 *creator_gongora

370 En persona del marqués de Flores de Ávila, estando enfermo

    Aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

    La Aurora ayer me dio cuna,
la noche ataúd me dio;
sin luz muriera, si no
me la prestara la luna;
pues de vosotras ninguna
deja de acabar así,
aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

    Consuelo dulce el clavel
es a la breve edad mía,
pues quien me concedió un día,
dos apenas le dio a él;
efímeras del vergel,
yo cárdena, él carmesí,
aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

    Flor es el jazmín, si bella,
no de las más vividoras,
pues dura pocas más horas
que rayos tiene de estrella;
si el ámbar florece, es ella
la flor que él retiene en sí.
Aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

    Aunque el alhelí grosero
en fragrancia y en color
más días ve que otra flor,
pues ve los de un mayo entero,
morir maravilla quiero,
y no vivir alhelí.
Aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

    A ninguna flor mayores
términos concede el sol
que al sublime girasol,
Matusalén de las flores;
ojos son aduladores
cuantas en él hojas vi.
Aprended, Flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía aun no soy.

**** *book_ *id_poem371 *date_1625 *creator_gongora

371

    En lágrimas salgan mudos
afectos, que hasta hoy
ni aun en suspiros el alma
al aire se los fïó;
    afectos que, el pie en un grillo,
andan con el corazón,
y se fueran por los ojos,
a no revocarlos yo.
    Salgan por los ojos, pues,
centellas sin esplendor,
entre ondas, sin rüido,
desmintiendo lo que son,
    que el recato aun al silencio
señas teme, si no voz:
tanta a la divina causa
se debe veneración.
    Adoro en perfiles de oro
dos bellas copias del sol;
tan bellas, que él pide rayos
a cualquiera de las dos;
    adórolas, y tan dulce,
tan mental culto les doy,
que no penetra sus aras,
si no es la imaginación.
    Por no profanar, grosero,
su sagrado templo, estoy,
entre celos y temores
que la envidia me causó,
    previniendo diligente
el más luciente arpón
que viste plumas de fuego
en la aljaba del Amor,
    para ejercitarlo el día
que ausencia haga, un garzón,
más que yo, sí, venturoso,
pero más amante, no.
    Entretanto, la lisonja
me hurta a la emulación,
que, a una deidad, el silencio
mudo es adulador.

**** *book_ *id_poem372 *date_1625 *creator_gongora

372

    Guarda corderos, zagala,
zagala, no guardes fe,
que quien te hizo pastora
no te excusó de mujer;
    la pureza del armiño,
que tan celebrada es,
vístela con el pellico
y desnúdala con él;
    deja a las piedras lo firme,
advirtiendo que tal vez,
a pesar de su firmeza,
obedecen al sincel.
    Resiste al viento la encina,
mas con el villano pie,
que con las hojas corteses
a cualquier céfiro cree;
    aquella hermosa vid
que abrazada al olmo ves,
parte pámpanos discreta
con el vecino laurel;
    tortolilla gemidora,
depuesto el casto desdén,
tálamo hizo segundo
las ramas de aquel ciprés;
    no para una abeja sola
sus hojas guarda el clavel:
beben otras el aljófar
que borda su rosicler;
    el cristal de aquel arroyo,
undosamente fïel,
niega al ausente su imagen
hasta que lo vuelve a ver;
    la inconstancia, al fin, da plumas
al hijo de Venus, que,
poblando dellas sus alas,
viste sus flechas también:
    no, pues, tu libre albedrío
lo tiranice interés,
ni amor que de singular
tenga más que de infïel.
    Sacude preciosos yugos,
coyundas de oro no den,
sino cordones de lana,
al suelto cabello ley.
    Mal hayas tú si constante
mirares al sol, y quien
tan águila fuere en esto,
dos veces mal haya y tres;
    mal hayas tú si imitares
en lasciva candidez
las aves de la deidad
que primero espuma fue.
    Solicitando prolija
la ingratitud de un doncel,
ninfa de las selvas ya
vocal sombra vino a ser:
    si quieres, pues, zagaleja
(a tu hermosura, crüel),
dar entera voz al valle,
desprecia mi parecer.

**** *book_ *id_poem373 *date_1625 *creator_gongora

373 De las señoras doña Francisca y doña Margarita de Távora, y doña María Cotiño

    Las tres auroras que el Tajo,
teniendo en la huesa el pie,
fue dilatando el morir
por verlas antes nacer,
    las Gracias de Venus son,
aunque dice, quien las ve,
que las Gracias solamente
las igualan en ser tres:
    flores que dio Portugal,
la menos bella, un clavel,
dudoso a cuál más le deba,
al ámbar o al rosicler.
    La que no es perla en el nombre,
en el esplendor lo es,
y concha suya, la misma
que cuna de Venus fue.
    Luceros ya de palacio,
ninfas son de Aranjüez,
napeas de sus cristales,
dríadas de su vergel.
    Tirano, Amor, de seis soles,
süave cuanto crüel,
si mata a lo castellano,
derrite a lo portugués.
    Francelisa es quien abrevia
los rayos de todos seis:
sé que fulmina con ellos,
cómo los vibra no sé;
    en un favor homicida
envaina un dulce desdén,
sus filos, atrocidad,
y su guarnición, merced.
    Forastero, a quien conduce
cuanto aplauso pudo hacer
a los años de Fileno
Belisa, lilio francés:
    de los tres dardos te excusa,
y si puedes, más de aquel
que resucita al que ha muerto,
para matallo otra vez.

**** *book_ *id_poem374 *date_1625 *creator_gongora

374 Del conde de Villamediana, prevenido para ir a Nápoles con el duque de Alba

    El conde mi señor se va a Napóles
con el gran duque. Príncipes, addío;
de acémilas de haya no me fío,
fanales sean sus ojos, o faroles.

    Los más carirredondos girasoles
imitará siguiéndoos mi albedrío,
y en vuestra ausencia, en el puchero mío
será un torrezno la Alba entre las coles.

    En sus brazos Parténope festiva,
de aplausos coronado Castilnovo,
en clarines de pólvora os reciba;

    de las orejas yo teniendo al lobo,
incluso esperaré en cualque misiva
beneficio tan simple, que sea bobo.

**** *book_ *id_poem375 *date_1625 *creator_gongora

375 De las muertes de don Rodrigo Calderón, del conde de Villamediana y conde de Lemus

    Al tronco descansaba de una encina
que invidia de los bosques fue, lozana,
cuando segur legal una mañana
alto horror me dejó con su rüina.

    Laurel que de sus ramas hizo dina
mi lira, ruda sí, mas castellana,
hierro luego fatal su pompa vana
(culpa tuya, Calíope) fulmina.

    En verdes hojas cano el de Minerva
árbol culto, del sol yace abrasado,
aljófar, sus cenizas, de la hierba.

    ¡Cuánta esperanza miente a un desdichado!
¿A qué más desengaños me reserva,
a qué escarmientos me vincula el hado?

**** *book_ *id_poem376 *date_1625 *creator_gongora

376 Tomando ocasión de la muerte del conde de Villamediana, se burla del doctor Collado, médico amigo suyo

    Mataron al señor Villamediana:
dúdase con cuál arma fuese muerto;
quién dice que fue media partesana;
quién, alfanje, de puro corvo, tuerto;
quién el golpe atribuye a Durindana,
y en lo horrible tuviéralo por cierto,
a no haber un alcalde averiguado
que le dieron con un doctor Collado.

**** *book_ *id_poem377 *date_1625 *creator_gongora

377

    Siempre le pedí al Amor,
divina Fili, después
que mi rendimiento es
ejercicio a tu rigor,
que a un desdén otro mayor
le suceda; y que pues sabe
cuánto el morir me es süave
por ti, concederme quiera
vida en que siempre se muera,
muerte en que nunca se acabe.

**** *book_ *id_poem378 *date_1625 *creator_gongora

378

    Esta hermosa prisión,
que tan dulce me lastima,
limarla deseo, y la lima
nuevo acrecienta eslabón.
Indignada, la razón
mi libertad solicita,
y los medios que ejercita
(cual hizo, aleando, el ave
el sutil lazo, más grave)
más los imposibilita.

**** *book_ *id_poem379 *date_1625 *creator_gongora

379 De un caballero que había de hacer una jornada a Italia

    Al hermoso dueño mío,
Carillejo, le dirás
que más ardo cuanto más
de sus ojos me desvío.
Bras, el Apenino frío
tanto ardor templará luego.
La jurisdicción le niego,
antes hacerlo presumo
Etna supirando humo,
cuando no llorando fuego.

    El mar será no pequeño
de sus llamas enemigo.
¿Qué podrá el mar, si conmigo
navega mi dulce dueño?
Mal redimirá tu leño
la que en el Tajo se queda.
Si a la naval arboleda
dieren las ondas enojos,
ausentes sus bellos ojos
estrellas serán de Leda.

    Tierras interpuestas ciento
divertirán tu cuidado.
El imán, cuanto apartado
más procede al polo atento.
¿Váleste del pensamiento?
¿Qué fuera de mí sin él?
Su inconstancia es infïel.
Inquïeta es el abeja,
y poco su vuelo deja
de coronar el clavel.

    ¡Ay, si el viento se te opone!
Al norte que ausente miro
conduzga solo un suspiro,
y a las velas no perdone.
Quien el pie en la ausencia pone
hielos pisa y mortal siente
el veneno de su diente.
Bien puedes atribuirme
inmensidades de firme
a cada paso de ausente.

**** *book_ *id_poem380 *date_1625 *creator_gongora

380 A don Agustín Fiesco, en quien un administrador de sus prebendas le tenía librados los alimentos que le pagaba por meses

    Señor, pues sois mi remedio,
y sabéis que me he comido
medio mes que aún no he vivido,
enviadme el otro medio.
Traza no tengo, ni medio
para vivir, si no holgado,
a lo menos sin cuidado,
porque, en faltándome el mes,
cada falta cuido que es
opilación o preñado.

**** *book_ *id_poem381 *date_1625 *creator_gongora

381 De un perrillo que se le murió a una dama, estando ausente su marido

    Yace aquí Flor, un perrillo
que fue, en un catarro grave
de ausencia, sin ser jarabe,
lamedor de culantrillo:
saldrá un clavel a decillo
la primavera, que Amor,
natural legislador,
medicinal hace ley,
si en hierba hay lengua de buey,
que la haya de perro en flor.

**** *book_ *id_poem382 *date_1625 *creator_gongora

382

    Tropezó un día Dantea,
ninfa del mar, con quien son
grosera la discreción,
y la hermosura, fea;
si caída es bien que sea
tropiezo tan a compás,
a la que presume más
de hermosa y de entendida,
darle quiso esta caída
para dejársela atrás.

**** *book_ *id_poem383 *date_1625 *creator_gongora

383

    «Ave del plumaje negro,
si bien de tanto splendor
que, despreciando sus rayos,
vuestras plumas viste el sol:
    no por vuestra beldad sola
reina de las aves sois,
sino porque ministráis
armas que fulmine Amor.
    Gloria será siempre vuestra,
y dudaré cuál mayor,
vestir luces a un planeta
o prestar flechas a un dios.
    Muchos siglos coronéis
esta dichosa región,
que cuando os mereció ave,
serafín os admiró.
    Modesta permitid ya
que los ojos de un pastor
lo menos luciente os sufran,
examinándose en vos;
    de un pastor que, en vez de ovejas,
sigue el impulso veloz
de vuestras hermosas alas
con las de su corazón.
    ¡Cuántas veces, remontado
a esfera superïor,
de donde os perdía mi vista
os cobraba mi atención!
    Solicité vuestro nido,
que hallarse apenas dejó
sobre un escollo, de quien
aprendistes el rigor;
    visítolo, y si desierto
lo halla mi devoción,
cuantos juncos dejáis, fríos,
abraso en suspiros yo:
    cenizas lo digan, cuantas
están humeando hoy,
que humedecidas después,
aun no olvidan el calor.
    ¡Oh gloria de cuanto vuela,
invidia de cuantas son
águilas por previlegio,
por naturaleza no!:
    perdonad al aire un día,
si no merecemos dos,
que el Tajo os espera cisne,
cuando no su margen flor».
    Esto Felicio cantaba,
al dulce doliente son
de ninfa que ahora es caña,
de caña que ahora es voz.

**** *book_ *id_poem384 *date_1625 *creator_gongora

384 Para doña María Osorio, mujer de don Antonio Chacón

    La cítara que pendiente
muchos días guardó, un sauce,
solicitadas sus cuerdas
de los céfiros süaves,
    a Amarilis restituye,
que, orillas de Manzanares,
viste armiños por trofeo,
pisa espumas por ultraje.
    El dulce, pues, instrumento,
pisados viendo sus trastes
de los, que süavemente
articuló Amor, cristales,
    órgano fue de marfil
(bien que le faltaba el aire,
porque enmudeció los soplos
del viento más espirante),
    a cuyo son la pastora,
cantando, dejó llamarse
Filomena de las gentes,
Amarilis de las aves,
    el curso enfrenó del río,
y a su voz el verde margen,
respondiendo en varias flores,
aplausos hizo fragrantes.
    De golosos cupidillos
mudo la corona enjambre,
libándole en la armonía
cuantos espira azahares;
    asistir quisieron todos
a esta lisonja que hace
al que anudaron esposo
los mismos lazos que amante:
    al siempre culto Danteo,
invidia de los zagales,
en valor, primero a todos,
en dichas, segundo a nadie.
    Manteniendo él, pues, los ojos,
de lilios, que dulces nacen
en la frente de Amarilis
a caducar nunca o tarde,
    néctar bebe numeroso
entre perlas y corales,
escuchando a la sirena
que tremola plumas de ángel:

     «¿Quiéreme la Aurora
    por su ruiseñor?:
    busque otro mejor,
    que yo canto ahora
    a mi dulce amor.

     »Con la alba me envía
    cuanto jazmín bello
    trenza en su cabello
    al nacer del día;
    poca es mi armonía
    para tanta flor:
    busque otro mejor,
    que yo canto ahora
    a mi dulce amor.

     »¿La Aurora no sabe
    que mujer casada
    es ave enjaulada,
    si muda no es ave?
    Ya mi voz süave
    saluda otro albor:
    busque otro mejor,
    que yo canto ahora
    a mi dulce amor».

**** *book_ *id_poem385 *date_1625 *creator_gongora

385 Al Santísimo Sacramento

    Quién pudiera dar un vuelo
por todo lo que el sol mira,
y solicitar las gentes
a cena jamás oída:
    cena grande, siempre cena,
a cualquier hora del día,
donde en poco pan se sirve
mucha muerte o mucha vida.
    Esta sí es comida,
    y tan singular,
    que Dios nos convida
    a Dios en manjar.

    Mire, pues, cómo se sienta
a mesa el hombre tan limpia,
que aun los espíritus puros
crïaturas son indignas.
    Nupciales ropas el alma,
blanca, digo, estola, vista,
que, a pesar del oro, es,
la más blanca, la más rica.
    Esta sí es comida,
    y tan singular,
    que Dios nos convida
    a Dios en manjar.

    ¡Oh tres y cuatro mil veces
magnificencia divina!:
el Verbo eterno hecho hoy grano
para la humana hormiga.
    ¿Quién, pues, hoy no se desata
en voces agradecidas?
Alternen gracias los coros,
y responda la capilla:
    Esta sí es comida,
    y tan singular,
    que Dios nos convida
    a Dios en manjar.

**** *book_ *id_poem386 *date_1625 *creator_gongora

386 Al marqués de Velada, herido de un toro que mató luego a cuchilladas

    Con razón, gloria excelsa de Velada,
te admira Europa, y tanto, que celoso
su robador mentido pisa el coso,
piel este día, forma no, alterada.

    Buscó tu fresno, y extinguió tu espada
en su sangre su espíritu fogoso,
si de tus venas ya lo generoso
poca arena dejó calificada.

    Lloró su muerte el Sol, y del segundo
lunado signo su esplendor vistiendo,
a la satisfacción se disponía,

    cuando el monarca deste y de aquel mundo
dejar te mandó el circo, previniendo
no acabes dos planetas en un día.

**** *book_ *id_poem387 *date_1625 *creator_gongora

387 De la ambición humana

    Mariposa, no solo no cobarde,
mas temeraria, fatalmente ciega,
lo que la llama al Fénix aun le niega
quiere obstinada que a sus alas guarde,

    pues en su daño arrepentida tarde,
del esplendor solicitada, llega
a lo que luce, y ambiciosa entrega
su mal vestida pluma a lo que arde;

    yace gloriosa en la que dulcemente
huesa le ha prevenido abeja breve,
¡suma felicidad a yerro sumo!

    No a mi ambición contrario tan luciente,
menos activo, sí, cuanto más leve,
cenizas la hará, si abrasa el humo.

**** *book_ *id_poem388 *date_1625 *creator_gongora

388 Infiere, de los achaques de la vejez, cercano el fin a que católico se alienta

    En este occidental, en este, oh Licio,
climatérico lustro de tu vida,
todo mal afirmado pie es caída,
toda fácil caída es precipicio.

    ¿Caduca el paso? Ilústrese el jüicio.
Desatándose va la tierra unida;
¿qué prudencia, del polvo prevenida,
la rüina aguardó del edificio?

    La piel no solo, sierpe venenosa,
mas con la piel los años se desnuda,
y el hombre, no. ¡Ciego discurso humano!

    ¡Oh aquel dichoso que, la ponderosa
porción depuesta en una piedra muda,
la leve da al zafiro soberano!

**** *book_ *id_poem389 *date_1625 *creator_gongora

389 De la brevedad engañosa de la vida

    Menos solicitó veloz saeta
destinada señal, que mordió aguda;
agonal carro por la arena muda
no coronó con más silencio meta,

    que presurosa corre, que secreta,
a su fin nuestra edad. A quien lo duda,
fiera que sea de razón desnuda,
cada sol repetido es un cometa.

    Confiésalo Cartago, ¿y tú lo ignoras?
Peligro corres, Licio, si porfías
en seguir sombras y abrazar engaños.

    Mal te perdonarán a ti las horas,
las horas que limando están los días,
los días que royendo están los años.

**** *book_ *id_poem390 *date_1625 *creator_gongora

390 En alabanza de una dama de poca edad

    Oro no rayó así flamante grana
como vuestra purpúrea edad ahora,
las dos que admitió estrellas vuestra aurora,
y soles expondrá vuestra mañana.

    Ave, aunque muda, yo, émula vana
de la más culta, de la más canora,
en este, en aquel sauce que decora
verdura sí, bien que verdura cana,

    insinuaré vuestra hermosura, cuanta
contiene vuestro albor, y dulce espera
en horas no caducas vuestro día.

    Responda, pues, mi voz a beldad tanta;
mas no responderá, aunque Apolo quiera,
que la beldad es vuestra, la voz mía.

**** *book_ *id_poem391 *date_1625 *creator_gongora

391 Al excelentísimo señor el conde-duque

    En la capilla estoy y condenado
a partir sin remedio de esta vida;
siento la causa aun más que la partida,
por hambre expulso como sitïado.

    Culpa sin duda es ser desdichado,
mayor, de condición ser encogida;
de ellas me acuso en esta despedida,
y partiré a lo menos confesado.

    Examine mi suerte el hierro agudo,
que a pesar de sus filos me prometo
alta piedad de vuestra excelsa mano.

    Ya que el encogimiento ha sido mudo,
los números, señor, de este soneto
lenguas sean, y lágrimas no en vano.

**** *book_ *id_poem392 *date_1625 *creator_gongora

392 Dilatándose una pensión que pretendía

    Camina mi pensión con pie de plomo,
el mío, como dicen, en la huesa;
a ojos yo, cerrados, tenue o gruesa,
por dar más luz al mediodía la tomo.

    Merced de la tijera a punta o lomo
nos conhorta aun de murtas una mesa;
ollai la mejor voz es, portuguesa,
y la mejor ciudad de Francia, Como.

    No más, no, borceguí ni chiminea;
basten los años que ni aun breve raja
de encina la perfuma, o de aceituno.

    ¡Oh cuánto tarda lo que se desea!
Llegue; que no es pequeña la ventaja
del comer tarde al acostarse ayuno.

**** *book_ *id_poem393 *date_1625 *creator_gongora

393 Determinado a dejar sus pretensiones y volverse a Córdoba

    De la Merced, señores, despedido,
pues lo ha querido así la suerte mía,
de mis deudos iré a la Compañía,
no poco de mis deudas oprimido.

    Si haber sido del Carmen culpa ha sido,
sobra el, que se me dio, hábito un día:
huélgome que es templada Andalucía,
ya que vuelvo Descalzo al patrio nido.

    Mínimo, pues, si capellán indino
del mayor rey, monarca al fin de cuanto
pisa el sol, lamen ambos oceanos,

    la fuerza obedeciendo del destino,
el cuadragesimal voto en tus manos,
desengaño, haré, corrector santo.

**** *book_ *id_poem394 *date_1625 *creator_gongora

394 De la esperanza

    Sople rabiosamente conjurado
contra mi leño el austro embravecido,
que me ha de hallar el último gemido,
en vez de tabla, al áncora abrazado.

    ¿Qué mucho si, del mármol desatado,
deidad no ingrata la Esperanza ha sido
en templo que de velas hoy vestido
se venera, de mástiles besado?

    Los dos lucientes ya del cisne pollos,
de Leda hijos, adoptó: mi entena
lo testifique dellos ilustrada.

    ¿Qué fuera del cuitado, que entre escollos,
que entre montes, que cela el mar, de arena,
derrotado seis lustros ha que nada?

**** *book_ *id_poem395 *date_1625 *creator_gongora

395 Acredita la esperanza con historias sagradas

    Cuantos forjare más hierros el hado
a mi esperanza, tantos oprimido
arrastraré cantando, y su rüido
instrumento a mi voz será, acordado.

    Joven mal de la invidia perdonado,
de la cadena tarde redimido,
de quien por no adorarlo fue vendido,
por haberlo vendido fue adorado.

    ¿Qué piedra se le opuso al soberano
poder, calificada aun de real sello,
que el remedio frustrase del que espera?

    Conducido alimenta, de un cabello,
uno a otro profeta. Nunca en vano
fue el esperar, aun entre tanta fiera.

**** *book_ *id_poem396 *date_1625 *creator_gongora

396 A la señora doña Antonia de Mendoza

    Ni a rayo el sol perdonó,
ni a esplendor suyo dorado,
el día que, examinado
del cristal por do pasó,
temerario os embistió
y os solicitó importuno,
sin valor quedando, alguno,
de vuestros ojos vencido,
si bien alega, corrido,
que fueron dos contra uno.

**** *book_ *id_poem397 *date_1625 *creator_gongora

397 De la jornada que Su Majestad hizo a Andalucía

    Los días de Noé bien recelara
si no hubiera, Señor, jurado el cielo
en su arco tu piedad, o hubiera el hielo
dejado al arca ondas que surcara.

    Denso es mármol la que era fuente clara
a ninfa que peinaba undoso pelo;
montes coronan, de cristal, el suelo,
atado el Betis a su margen para.

    A inclemencias, pues, tantas no perdona
el Fénix de Austria, al mar fïando, al viento,
no aromáticos leños, sino alados.

    Aun a tu Iglesia más que a su corona
importan sus progresos acertados:
serena aquel, aplaca este elemento.

**** *book_ *id_poem398 *date_1625 *creator_gongora

398 Del casamiento que pretendió el príncipe de Gales con la Serenísima Infanta María, y de su venida

    Undosa tumba da al farol del día
quien ya cuna le dio a la hermosura,
al sol que admirará la edad futura,
al esplendor augusto de María.

    Real, pues, ave, que la región fría
del Arturo corona, esta luz pura
solicita no sólo, mas, segura,
a tanta lumbre vista y pluma fía.

    Bebiendo rayos en tan dulce esfera,
querrá el Amor, querrá el cielo, que cuando
el luminoso objeto sea consorte,

    entre castos afectos verdadera
divina luz su ánimo inflamando,
Fénix renazca a Dios, si águila al norte.

**** *book_ *id_poem399 *date_1625 *creator_gongora

399 De san Francisco de Borja, para el certamen poético de las fiestas de su beatificación, en el cual dieron por jeroglífico la garza que, previniendo las tormentas, grazna al romper del día

    Ciudad gloriosa, cuyo excelso muro
fábrica fue sin duda, la una parte,
de la lira de Apolo, si del duro
concento la otra del clarín de Marte,
cuyos campos el céfiro más puro
jardinero cultiva no sin arte:
a tus cisnes canoros no sea injuria
que ánsar del Betis cuervo sea, del Turia.

    Obscuro, pues, la voz como la pluma,
cantaré el generoso Borja santo,
si de su gloria la pureza suma
no ofenden las tinieblas de mi canto.
Depuso el fausto, parto de la espuma
la púrpura ducal creyendo: ¡tanto
le indujo horror la más esclarecida
corona en un cadáver definida!

    Fomentando este horror un desengaño
que a trompa final suena, solicita
crecer humilde el número al rebaño
del silbo, del cayado jesüita.
¿Del palacio a un redil? Efecto extraño
de impulso tan divino que acredita
al mayoral y alienta su ganado,
apostólico este, aquel sagrado.

    Religioso tirón, no solo iguala,
sino excede en virtud al más perfecto;
sucediendo silicios a la gala,
que aun el más venïal liman afecto.
El ayuno a su espíritu era un ala,
la oración otra, siempre fiscal recto
de su conciencia, bien que garza el santo
las plumas peina orillas de su llanto.

    Tempestades previendo, suele esta ave
graznar volando al despuntar del día.
Él redimió después tormenta grave,
que antes amenazó su profecía.
Al que a Dios mentalmente hablar sabe,
mucho de lo futuro se le fía:
bajel lo diga, de quien fue piloto,
de escollos mil besado y nunca roto.

    Pisando pompas quien del mejor cielo
en su celda la luz bebía más clara
el sacro honor renuncia, del capelo,
glorioso ingreso a la tercer tïara;
húrtase al mundo, que, en tocando el suelo,
sierpe se hace aun de Moisén la vara;
religioso sea, pues, beatificado
quien duque pudo ser canonizado.

**** *book_ *id_poem400 *date_1625 *creator_gongora

400 Contra los médicos

    Doctor barbado, crüel
como si fuera doctora,
cien enfermos a esta hora
se están muriendo por él;
si el breve mortal papel
en que venenos receta
no es taco de su escopeta,
póliza es, homicida,
que el banco de la otra vida,
al seteno vista, aceta.

**** *book_ *id_poem401 *date_1625 *creator_gongora

401 A un caballero que estando con una dama no pudo cumplir sus deseos

    Con Marfisa en la estacada
entrastes tan mal guarnido,
que su escudo, aunque hendido,
no lo rajó vuestra espada.
¿Qué mucho, si levantada
no se vio en trance tan crudo,
ni vuestra vergüenza pudo
cuatro lágrimas llorar,
siquiera para dejar
de orín tomado el escudo?

**** *book_ *id_poem402 *date_1625 *creator_gongora

402

    Casado el otro se halla
con la del cuerpo bellido,
de quien perdonado ha sido
por ser don Sancho que calla;
los ojos en la muralla,
su real ve acrecentado
de uno y otro que entra armado
y sale sin alborozo
por aquel postigo mozo
que nunca fuera cerrado.

**** *book_ *id_poem403 *date_1625 *creator_gongora

403 Contra los abogados

    Oh tú de los bachilleres,
que siempre en balde has leído
y más pleitos has perdido
que una muchacha alfileres:
médico en derechos eres,
pues no has tomado a proceso
pulso, que en el buen suceso
hayan tu ciencia ostentado
la cera del demandado
o las cadenas del preso.

**** *book_ *id_poem404 *date_1625 *creator_gongora

404 Contra los mismos

    ¡Oh jurisprudencia! ¡Cuál
por esos lodos he visto
con caperucilla un mixto
de médico y colegial!
Peticiones a real
hace de su misma mano,
y, cual si fuera Ulpïano,
informaciones a tres,
y aun con esto dicen que es
carísimo en Cristo hermano.

**** *book_ *id_poem405 *date_1625 *creator_gongora

405 Al conde de Villalba, a quien lo había remitido el conde de Villaflor, para que le diese una empanada de capón que le había prometido

    Un conde prometedor
que Portugal dio a Castilla
(tal conociera su Villa
como conozco su Flor)
me remite a vos, señor,
para que me deis en pan
y en adobo un Florïán,
süavísimo bocón,
si le visten al capón
sotana de mazapán.

**** *book_ *id_poem406 *date_1625 *creator_gongora

406 Contra una roma

    Quisiera, roma infeliz,
decir de vos maravillas,
si bien entre esas mejillas
da higas vuestra nariz.
    Sois tan roma, que colijo
(y lo tengo por constante)
que de vos y un elefante
aun saliera romo el hijo.
    Culpa es vuestra, que los días
que jardín pisáis florido,
por vagabundo un sentido
os lo destierran de Olías:
    porque el respirar aun leve
en vuestra nariz no cabe
del menos jazmín süave,
de la violeta más breve.
    Libre viviréis, y sana,
del catarro aun más liviano:
Soplillo (aunque tan enano)
no cabrá en vuestra avellana.
    Podéis sin inconvinientes
con la lengua alcoholaros,
cuando no queráis miraros
uno a uno vuestros dientes.
    Roma, lástima es cuán poca
indulgencia nos presenta
vuestra nariz como cuenta,
como cepo vuestra boca.
    Sobre nariz, pues, tan braca,
una ventosa os echad,
ya que una ventosidad
no es conjuro que la saca.
    Casaos, si no lo estáis ya,
con quien de palos os dé;
porque no es Roma la que
sin cardenales está.
    Cáigale mi maldición
oh roma, a todo mortal
que intente ser curïal
de vuestro papa varón.
    Y baste, no algún desmán
le venga a mi fisonoma,
que despachado por roma
lo cure después Román.

**** *book_ *id_poem407 *date_1625 *creator_gongora

407

    Tejió de piernas de araña
su barba un colegïal,
pensando con ella el tal
gobernar a toda España.
Cuando el impulso lo engaña,
de las partes que no tiene,
pisándose a Madrid viene
la barba desde Sigüenza:
    tenga vergüenza.

    Alguno conozco yo
que médico se regula
por la sortija y la mula,
por el ejercicio no:
toda su vida salió
a vender de balde peste;
nadie lo llamó, ¡y que a este
su ocio no le convenza!
    tenga vergüenza.

    El marido de la bella
que nos vende por fïel,
vistiéndose aquello, él,
que gana desnuda ella,
paciente sus labios sella,
buscándole ella por eso
entre dos plumas de hueso
una de oro en rica trenza:
    tenga vergüenza.

    La mayor legalidad,
si el preso tiene dinero,
salvadera hace el tintero,
salvando su libertad,
que mentira es la verdad
del que es litigante pobre;
gato, aun con tripas de cobre,
no habrá gato que no venza:
    tenga vergüenza.

    En tener dos no repara
doña Fulana Interés,
que solo de esgrima es
esto de guardar la cara,
de sí ya tan poco avara,
que el cuatrín no menos pilla
a Oliveros de Castilla
que a un hilero de Olivenza:
    tenga vergüenza.

    ¡Cuánto hoy hijo de Eva,
afectando lo galán,
se desmiente en un Jordán
que ondas de tinta lleva,
forma sacando tan nueva
que la extrañan por lo sucio!
Rocín que, parando rucio,
morcillo a correr comienza
    tenga vergüenza.

**** *book_ *id_poem408 *date_1625 *creator_gongora

408

    Pondérenos la experiencia,
lo que es el dinero hoy,
porque yo dosel le doy,
y tarima, a su excelencia;
tomando mayor licencia,
pues el cuño me perdona,
le daré también corona,
y difinir más no quiero
    qué es dinero.

    Desvanecido un pelón,
y aun a título aspirante,
cera gasta de Levante
mientras enristra blandón.
Tan superflua ostentación
si no pretensión tan necia,
cera alumbre, de Venecia,
y a mí de Génova acero,
    que es dinero.

    Visitado en su posada
de una dama, cierto amante
al escudero portante
de porte le dio una espada.
Yo quiero que la Colada
sea del Cid Campeador;
armado vuelve mejor
de un escudo, un escudero,
    que es dinero.

    Fuelles de seda calzado,
calzones digo, un cencerro,
que ascendió de edad de hierro
a siglo más que dorado,
menos ahora tiznado
con terciopelado estruendo,
va por las calles diciendo,
hoy tratante, ayer herrero,
    qué es dinero.

    Pendolista, si enemigos
granjeó su pluma tantos,
uno más o menos, cuantos
su bella mujer amigos,
deje de inducir testigos
y conduzga infantería:
vendiendo la escribanía,
quédese con el tintero,
    que es dinero.

**** *book_ *id_poem409 *date_1625 *creator_gongora

409 Al nacimiento de Cristo Nuestro Señor

    Nace el niño y, velo a velo,
deja en cabello a su madre,
que esto de dorar las cumbres
es muy del sol cuando nace.
    Leves reparos al frío
son todos, pero más graves
que los alientos de un buey,
que, aunque calientes, son aire.
    De flacos remedios usa,
que, a servirse de eficaces,
estufar pudiera al norte
la menor pluma de un ángel.
    Tiembla, pues, y afecta el heno
cuanto pudieran prestalle,
Colcos, en preciosa lana,
Moscovia, en pelo süave.
    Parte corrige, la hierba,
del rigor helado; y parte
engaña, el sueño, negando
sus faroles celestiales.
    Mas luego los restituyen
ganaderos, que los traen
o resplandores que ignoran
o conceptos que no saben;
    y viendo en tanto diciembre
que los campos, más fragrantes
hace, un niño junto a un buey,
que el sol en el toro hace,
    tañen en coros, tañen
    salterios pastorales,
que por tïorbas y por liras valen.

    Tañen, todos los pastores,
instrumentos que, sonoros,
de los celestiales coros
son dulces competidores;
mereciendo sus amores
que ángeles los acompañen,
    tañen en coros, tañen
    salterios pastorales,
que por tïorbas y por liras valen.

    Más que no el tiempo templados,
suenan dulces instrumentos;
cielos trasladan, los vientos,
auroras copian, los prados.
Quiriendo en los más nevados
que los abriles se engañen,
    tañen en coros, tañen
    salterios pastorales,
que por tïorbas y por liras valen.

**** *book_ *id_poem410 *date_1625 *creator_gongora

410 Madrigal. A la Serenísima Infanta María, de un jabalí que mató en Aranjuez

Las duras cerdas que vistió celoso
    Marte, viste hoy amante,
    y a deidad fulminante
el planeta ofrecido, belicoso,
de un plomo al rayo muere glorïoso.
    Muere, dichosa fiera,
que España ilustrará la quinta esfera.
Bellísima tú, pues, Cintia española,
    cerdosos brutos mata,
    en cuanto de tu hermano
    no esplendor soberano,
sombra sí de las señas que tremola
    altamente desata
vapores de la invidia coligados,
ejércitos, provincias, potentados.

**** *book_ *id_poem411 *date_1625 *creator_gongora

411 A una dama que, habiendo dejado un galán por otro más rico, volvía a procurar su amistad

    Tu beldad, Clori, adoré,
culto aun a tu sombra di,
sacrificándote en mí
cuanto me dictó mi fe.
Gloriosa, pues, llama sé
que aun en tus ojos lucía,
cuando yo víctima ardía
en tus aras; mas después
desvaneció el interés
la pobre ceniza mía.

    Oro te suspendió, y plata,
que lo que consume el fuego
humo es, inútil, y juego
del aire que lo desata;
tú, a los metales más grata
que al afecto del amante,
le corriste en un instante
a tu hermosura divina
desde la primer cortina
hasta el último volante.

    Tanto en pocos días, y tal,
vistió tus paredes voto,
que quebró con lo devoto
ateísta su caudal,
y con aversión igual
a su fe primera, el culto
negando a tu bello vulto,
el esplendor juzga vano
de todo mármol humano,
si bien dulcemente esculto.

    Perdóneme tu deidad
si acusare tu jüicio,
pues segundo sacrificio
pides a mi libertad;
si cudicia o voluntad
absolvieron un düelo,
si escapó, lamido el pelo
de tu llama, el desengaño,
¿víctima bruta otro año
me quieres? Corre tu velo.

**** *book_ *id_poem412 *date_1625 *creator_gongora

412 De don Antonio Coloma, canónigo de Toledo y arcediano de Madrid, camarero del Serenísimo Infante don Fernando, tardándose en enviarle un regalo que le había prometido

    Al cardenal mi señor
sirve el que en lo que promete
una copia es, con bonete,
del conde de Villaflor.
Callo el nombre por su honor,
si bien, a lo cortesano,
cuanto ha prometido en vano
canónigo de Toledo,
que lo cumple decir puedo
de Madrid arcedïano.

**** *book_ *id_poem413 *date_1625 *creator_gongora

413

    Absolvamos el sufrir,
desatemos el callar;
mucho tengo que llorar,
mucho tengo que reír.

    Pues no levanta la espuma
con su remo en la agua aquel
que ya levantó en papel
testimonios con su pluma,
por que otro tal no presuma
que ley se establece en vano,
quíntenle la diestra mano,
y mienta un guante el pulgar.
Mucho tengo que llorar.

    Al humo le debe cejas
la que a un sepulcro cabellos,
de ojos graves, porque en ellos
aun las dos niñas son viejas:
este mico de sus rejas,
y de los muchachos juego,
aojada ayer de un ciego,
hoy se nos quiere morir.
Mucho tengo que reír.

    Con la gala el interés
indignado ha descubierto
que no se dio perro muerto
sin ella aun en Leganés.
Cuánta verdad esto es
Madrid, que es grande, lo diga,
bien que juzga cierta amiga
que es mayor gala pagar.
Mucho tengo que llorar.

    Médico hay, aunque lego,
que a la menor calentura
su cura, no siendo cura,
da el olio y entierra luego;
lo que de ciencia le niego
se lo conceden de grado
un pergamino arrollado
y un engastado zafir.
Mucho tengo que reír.

    Trajo en dote, un serafín,
casa de jardín gallardo
con dos balcones al Pardo
y un postigo a Valsaín;
mientras pisan el jardín
visitas, el maridón,
espejo hecho el balcón,
sus canas ve pardear.
Mucho tengo que llorar.

    La que ya en casta belleza
viuda igual no tenía,
y blanco muro ceñía
de cambray su fortaleza,
batiola con una pieza
de lama cierto señor,
y dejose ella mejor
aun escalar que batir.
Mucho tengo que reír.

**** *book_ *id_poem414 *date_1625 *creator_gongora

414

    A la fuente va, del Olmo,
la rosa de Leganés,
Inesica la hortelana,
ya casi al anochecer.
    La luna salir quería,
mas los dos soles de Inés
le dijeron a la luna
no tenía para qué.
    A los tres caños llegó,
y su mano a todos tres
correr les hizo el cristal
que ya les hizo correr.
    Llenaba su cantarilla
y vaciábala después,
cantando, por no llorar,
la tardanza de Miguel:
    Si viniese ahora,
    ahora que estoy sola.
Hola, que no llega la ola.
Hola, que no quiere llegar.

    Las olas calmó la niña,
porque, en oyendo el rabel
del mancebo que esperaba,
perdió la voz, de placer.
    Mas viéndolo con Quiteria,
la de Gil, perdió otra vez
la voz, mas fue de pesar,
y escucholos sin querer:
Mala noche me diste, casada:
    Dios te la dé mala.

    Sin permitirle acabar,
para Quiteria se fue,
que la recibió con señas,
si llegó mudilla Inés.
    De sus cuatro labios ambas
más se dejaron caer
virtudes que del romero
califica no sé quién.
    Miguel a lo socarrón,
mientras se abrasan por él,
con aguas turbias apaga
el fuego en que las ve arder.
Turbias van las aguas, madre,
     turbias van:
mas ellas se aclararán.

    —Diga, señora la buena,
la que se precia de casta,
¿la propia a Gil no le basta,
que le hace criar la ajena?
    —Amiga, sí, y tan sin pena
como tu bendita madre
costas le hizo a tu padre,
siendo tú del sacristán.
Turbias van las aguas, madre,
     turbias van:
mas ellas se aclararán.

    Aclaráronse las aguas
tanto, que fue menester
que Miguel se moje entre ellas,
cantando como un angél:
Ya no más, queditico, hermanas,
     ya no más.

    Llegó en esta sazón Bras,
la mejor que pudo ser,
pues un favor le escuchó
lo que cantaba a un desdén:
    «Bien sé que a la muerte vengo,
zagala, en venirte a ver,
mas tal cariño te tengo
que no puedo más hacer».
    Seis meses, de ruiseñor,
de pelícano otros seis,
Bras ha servido a Inesilla;
otros tantos, de crüel
    ha sufrido a la que ahora,
agradecida a su fe,
un listón le dio, encarnado
como Dios hizo un clavel.
    Por vengarse del ingrato,
favor le hizo y merced
del que a Bras será listón,
y a Miguelillo, cordel.
    Él, desmintiendo su rabia,
al plectro hizo morder
las cuerdas de su instrumento,
y cantando esto se fue:

«Vámonos, que nos pican los tábanos,
vámonos donde moriré.

    »Por Quiteria dormí al hielo,
y por Inés voy corrido:
si de necio me he perdido,
ninguno me tenga duelo;
si no me negare el suelo
aun adonde ponga el pie,
vámonos, que nos pican los tábanos,
vámonos donde moriré».

**** *book_ *id_poem415 *date_1625 *creator_gongora

415 Madrigal para inscripción de la fuente de quien dijo Garcilaso: «en medio del invierno», etc.

El líquido cristal que hoy desta fuente
    admiras, caminante,
    el mismo es de Helicona:
    si pudieres, perdona
    al paso un solo instante;
    beberás cultamente
    ondas que del Parnaso
a su Vega tradujo Garcilaso.

**** *book_ *id_poem416 *date_1625 *creator_gongora

416 En la creación del cardenal don Enrique de Guzmán

    Generoso mancebo,
purpúreo en la edad más que en el vestido,
en rosicler menos luciente Febo
    a invidiarte ha salido.
    Tú, en tanto, esclarecido
del rubí en hilos reducido a tela,
dignamente serás hoy agregado
    al colegio sagrado,
fecundo seminario de claveros.
¡Oh cuánta beberás en tanta escuela
religión pura, dogmas verdaderos,
gobierno prudencial, profundo estado,
    política divina!
    ¡Consistorio del Santo
    Espíritu asistido!
Dígalo tanto dubio decidido,
    tanta sana doctrina.
    ¿Aclamaré, a los tales,
príncipes? Mucho más es cardenales,
flamante en celo el más antiguo manto;
si bien toda la púrpura de Tiro
grana es de polvo al último suspiro.
    Tu exaltación instada
de Filipo fue, el cuarto, del monarca
    que al sol fatiga tanto
lustralle sus dos mundos en un día.
    Al siempre Urbano santo,
octavo en nombre, y en prudencia uno,
santísimo piloto de la barca,
que, repetido en él, Pedro le fía,
    no fue el ruego importuno
del Católico, pues si dilatada
tu creación, la gracia le fue hecha.
¡Oh quiera Dios unir en liga estrecha
estos dos de la Iglesia tutelares
y al joven cristianísimo con ellos!
Libarán tres abejas lilios bellos,
y melificarán, no en corchos vanos,
sino en las que abrirán nuestros leones
bocas, de paz tan dulce alimentadas.
Llaves dos tales, tales dos espadas,
escondiendo con velas ambos mares,
cuantos le dio sacrilegos altares
    Europa a la herejía
    extirparán un día,
y otro, no solo, no, abominaciones,
darán de Babilonia al fuego, entrando
los muros de Sïón, mas alternando
himnos sagrados, cánticos divinos,
abrirán paso a cuantos peregrinos
tan libres podrán ya como devotos,
besando el mármol, desatar sus votos.

El conde-duque, cuya confidencia
reclinatorio es de su gran dueño
    (¡cuán bien su providencia
timón del vasto ponderoso leño,
gobierno al fin de tanta monarquía,
    lamiendo escollos ciento
lo ha conducido en paz a salvamento!),
este, pues, pompa de la Andalucía,
gloria de los clarísimos Sidones,
de los Guzmanes, digo, de Medina,
solicitó süave tu capelo.
    ¿Qué mucho ya, si el cielo,
entre los muchos que te influye dones,
sobrino te hizo suyo, de una hermana
valerosa y real, sobre divina?
Dígalo el Betis, de quien es Dïana;
El Carpio, de quien es deidad, lo diga.
    Tú a la Fortuna amiga
átomo no perdones de propicia.
Goza la dignidad cardenalicia,
unos días clavel, otros vïola.
La ingenuidad observes española,
la duplicidad huyas extranjera,
tus colegas admiren la severa
dulce afabilidad que te acompaña,
que al duodécimo lustro, si no engaña
    cuanto abrazan las zonas,
te espera el Tíber con sus tres coronas.

**** *book_ *id_poem417 *date_1625 *creator_gongora

417

    Todo se murmura
y la culpa toda
tiene, la malicia,
fondo en invidiosa.
    Luce un caballero
con hacienda poca;
anda otro, más rico,
su persona sola.
    Ríense los dos
(la razón les sobra)
de que el uno gaste,
de que el otro esconda.
    Ríese la zorra,
búrlase la mona,
de que le falte cola,
de que le sobre cola.

**** *book_ *id_poem418 *date_1625 *creator_gongora

418

    Doña Menga, ¿de qué te ríes?
Don Pascual, de que porfíes.

    Tres años ha que te quiero.
Seis años ha que me enfadas.
Servite en dos empanadas
un jabalí casi entero.
Pocos fueran en dinero
dos montes de jabalíes.
Doña Menga, ¿de qué te ríes?
Don Pascual, de que porfíes.

    ¿Qué joya de oro te abona?
Toma de un pobre galán,
que moros mató en Orán,
cien reales, y perdona.
De un galán de Melïona
quisiera más cien cequíes.
Doña Menga, ¿de qué te ríes?
Don Pascual, de que porfíes.

    ¿Por un monigote dejas
un tan valiente soldado?
Obligome.
          ¿Qué te ha dado?
¿No le han oído tus quejas
repicar en mis orejas
campanitas de rubíes?
Doña Menga, ¿de qué te ríes?
Don Pascual, de que porfíes.

**** *book_ *id_poem419 *date_1625 *creator_gongora

419 (¿ca. 1580?) Al mordelle la mano una mona a una monja de don Luis, y despedille un galán que era su amigo

    Por el nombre me da pena
cualquier daño en tal persona,
Figueroa Magdalena,
y más de una mala mona
en una mano tan buena,

    aunque tengo por muy llano
de que el morderos la mano
no careció de misterio,
que monas de monesterio
no abren las bocas en vano.

    Dos razones hallo yo
que disculpen esta vez
a la mona que os mordió:
la una fue dar la nuez
a quien la muerte me dio;

    la otra, sin ocasión
fue el mostraros tan esquiva
contra vuestra devoción,
haciendo a la mano escriba
lo que mintió el corazón.

    y por que entiendan las gentes
que es el consejo más llano
el no agraviar a inocentes,
que si damas tienen mano,
también monas tienen dientes.

    Quédome porque la vena
no ha estado a tercia tan buena
como lo estuviera a nona,
porque fuera Luis de mona
ya que no soy Juan de Mena.

**** *book_ *id_poem420 *date_1625 *creator_gongora

420 (¿1582?) A una dama muy blanca, vestida de verde

    Cisne gentil (después que crespo el vado
dejó, y de espuma la agua encanecida)
que al rubio sol la pluma humedecida
sacude, de las juncias abrigado;

    copos de blanca nieve en verde prado,
azucena entre murtas escondida,
cuajada leche en juncos exprimida,
diamante entre esmeraldas engastado,

    no tienen que preciarse de blancura
después que nos mostró su airoso brío
la blanca Leda en verde vestidura.

    Fue tal, que templó su aire el fuego mío,
y dio, con su vestido y su hermosura,
verdor al campo, claridad al río.

**** *book_ *id_poem421 *date_1625 *creator_gongora

421 (¿1582?) A don Juan de Castilla y de Aguayo, autor de El perfecto regidor

    Generoso don Juan, sobre quien llueve
la docta erudición su licor puro,
con que nos dais en flor fruto maduro,
y un bien inmenso en un volumen breve:

    dele la eternidad, pues se lo debe,
para perpetuo acuerdo en lo futuro,
a vuestro vulto heroico en mármol duro
glorioso entalle de inmortal relieve,

    pues hoy da vuestra pluma nueva gloria
de Córdoba al clarísimo senado,
y pone ley al español lenguaje

    con doctrina y estilo tan purgado,
que al olvido hará vuestra memoria
ilustre injuria y valeroso ultraje.

**** *book_ *id_poem422 *date_1625 *creator_gongora

422 (¿1587-1588?) A Martín Alonso de Montemayor, que colgó en la capilla de los condes de Alcaudete un alfanje y una banderilla que trajo de Orán

    —¿Qué es, hombre o mujer, lo que han colgado?
—Uno y otro: él, dorado, ella, amarilla.
—¿Cómo es su nombre? —Alfanje y banderilla,
moros ambos, y cada cual errado.

    —¿Qué quieren ser? —Vergüenza de un soldado,
aunque él los cuelga aquí por maravilla.
—¿Qué piden a la iglesia? —Su capilla,
si a necedades vale lo sagrado.

    —Pues, maldito dïablo, reconoce
tu sentencia de olvido, y da la gloria
al conde, tu señor, de esos despojos,

    y, pues quien fama y número a los doce
creció no cuelga señas de victoria,
no hagas lenguas tú de nuestros ojos.

**** *book_ *id_poem423 *date_1625 *creator_gongora

423 (¿1590?)

    Ya que rompí las cadenas
de mis grillos y mis penas,
de extender con mucho error
la jurisdicción de Amor,
que ahora me da por libre,
    Dios me libre.
Y de andar más por escrito
publicando mi delito,
sabiendo de ajenas vidas
tantas culpas cometidas
de que puedo hacer alarde,
    Dios me guarde.

    De dama que se atribula
de comer huevos sin bula,
sabiendo que de su fama
un escrúpulo ni dragma
no podrá lavar el Tibre,
    Dios me libre.
Y del mercader devoto,
de conciencia manirroto,
que, acrecentando sus rentas,
pasa a menudo sus cuentas
y da las ajenas tarde,
    Dios me guarde.

    De doncella con maleta,
ordinario y estafeta,
que quiere contra derecho,
pasando por el estrecho,
llegar entera a Colibre,
    Dios me libre.
Y del galán perfumado,
para holocaustos guardado,
que hace cara a los afeites
para dar a sus deleites
espaldas, como cobarde,
    Dios me guarde.

    De dama que de un ratón
huye al postrero rincón,
desmayada de mirallo,
y no temerá a caballo
que Ruger su lanza vibre,
    Dios me libre.
Y del galán que en la plaza
acuchilla y amenaza,
y si sale sin terceros,
hará como don Gaiferos,
aunque Melisendra aguarde,
    Dios me guarde.

    De doncella que entra en casa
porque guisa y porque amasa,
y hace mejor un guisado
con la mujer del honrado
que con clavos y jengibre,
    Dios me libre.
Y de amigo cortesano
con las insignias de Jano
desvelado en la cautela,
cuyo soplo a veces hiela
y a veces abrasa y arde,
    Dios me guarde.

**** *book_ *id_poem424 *date_1625 *creator_gongora

424 (1593) A don Jerónimo Manrique, obispo de Salamanca, electo de Córdoba

    Huésped, sacro señor, no: peregrino
llegué a vuestro palacio. El cielo sabe
cuánto el deseo hizo más süave
la fatiga del áspero camino.

    Mas ay, que apriesa en mis alcances vino
la cruda enfermedad, ministro grave
de aquella inexorable en quien no cabe
piedad, si no es de solo lo divino.

    Conseguí la salud por la piadosa
grandeza vuestra. Libre destos daños
piséis del Betis la ribera umbrosa,

    y, en púrpura teñidos vuestros paños,
concédaos Dios, en senectud dichosa,
en blancas plumas ver volar los años.

**** *book_ *id_poem425 *date_1625 *creator_gongora

425 (ant. a 1594) A doña Luisa de Cardona, monja en Santa Fe de Toledo

    Señora doña Luisa de Cardona,
del bel donaire y del color quebrado,
así goce el galán iluminado,
y logre la capilla cagalona,

    que de su vista queda la persona
con ciertos dolorcillos en un lado,
que, si no son dolores de costado,
son flechas del que a nadie no perdona.

    Mil ratos he pasado sin sentido
después que Dios no quiere que la vea,
quiero decir, los que pasé durmiendo.

    Si ausencia por allá no causa olvido,
cuando en melada trate, o en jalea,
en sus manos mi espíritu encomiendo.

**** *book_ *id_poem426 *date_1625 *creator_gongora

426 (Post. a 1597) A un hijo del duque de Medina Sidonia, que por ser impotente se metió fraile trinitario

    Señor marqués trinitario,
pida vuestra reverencia
que le dé su omnipotencia
quien le dio su escapulario,
y profeso Sagitario
salga armado, y no de acero,
creyendo que en un terrero
cualquiera de esas coronas
hará como tres personas,
que es un fraile verdadero.

**** *book_ *id_poem427 *date_1625 *creator_gongora

427 (1598) A cierto señor que le envió la Dragontea de Lope de Vega

    Señor, aquel Dragón de inglés veneno,
crïado entre las flores de la Vega
más fértil que el dorado Tajo riega,
vino a mis manos: púselo en mi seno.

    Para ruido de tan grande trueno
es relámpago chico: no me ciega;
soberbias velas alza: mal navega;
potro es, gallardo, pero va sin freno.

    La musa castellana bien la emplea
en tiernos, dulces, músicos papeles,
como en pañales niña que gorjea.

    Oh planeta gentil, del mundo Apeles,
rompe mis ocios, por que el mundo vea
que el Betis sabe usar de tus pinceles.

**** *book_ *id_poem428 *date_1625 *creator_gongora

428 (¿1598?) A la Arcadia, de Lope de Vega Carpio

    Por tu vida, Lopillo, que me borres
las diecinueve torres del escudo,
porque, aunque todas son de viento, dudo
que tengas viento para tantas torres.

    ¡Válgante los de Arcadia! ¿No te corres
armar de un pavés noble a un pastor rudo?
¡Oh tronco de Micol, Nabal barbudo!
¡Oh brazos Leganeses y Vinorres!:

    no le dejéis en el blasón almena.
Vuelva a su oficio, y al rocín alado
en el teatro sáquele los reznos.

    No fabrique más torres sobre arena,
si no es que, ya segunda vez casado,
nos quiere hacer torres los torreznos.

**** *book_ *id_poem429 *date_1625 *creator_gongora

429 (¿1598?) A la gala, curiosidad y cuidado con que algunos caballeros entran a torear

    Hecha la entrada, y sueltos los leones,
el que a mejor caballo bate espuela,
o la lanza, el rejón, o la cañuela
la dé a la redención de los peones,

    y en altas y arriscadas ocasiones,
a vista ya de quien lo abrasa o hiela...

**** *book_ *id_poem430 *date_1625 *creator_gongora

430

Véase el poema 453bis

**** *book_ *id_poem431 *date_1625 *creator_gongora

431 (¿1603?) A don Gaspar de Aspeleta, a quien derribó un toro en unas fiestas

    Cantemos a la jineta,
y lloremos a la brida,
la vergonzosa caída
de don Gaspar de Aspeleta.
¡Oh si fuera yo poeta,
qué gastara de papel
en decir cositas de él!
Dijera a lo menos yo
que el majadero cayó
por que cayesen en él.

    Dijera del caballero,
visto su caudal y traza,
que ha entrado poco en la plaza,
y menos su despensero;
que, si cayera en enero,
quedara con Saulo honrado,
aunque el apóstol sagrado,
cuando Dios lo hizo fiel,
cayó de alumbrado, y él
cayó de desalumbrado.

**** *book_ *id_poem432 *date_1625 *creator_gongora

432 (Post. a 1603) A Miguel Musa que escribió contra la canción de Esgueva

    Musa que sopla y no inspira,
y sabe por lo traidor
poner los dedos mejor
en mi bolsa que en su lira,
no es de Apolo, que es mentira,
hija Musa tan bellaca,
sino del que hurtó la vaca
al pastor. A tal persona
pongámosle su Helicona
en las montañas de Jaca.

    Musa que en medio de un llano,
llevando gente consigo,
tradujo al mayor amigo
de francés en castellano;
Musa que a su medio hermano,
hijo del planeta rojo,
o por trato o por antojo,
sin besallo lo vendió,
no estoy muy seguro yo,
pues me ha besado en el ojo.

    Remitirele el proceso
a quien me pusiere dudas
en dalle nombre de Judas
por el trato o por el beso;
y aun acumularle a eso
la mano de Judas quiero,
pues me juró un caballero
que en casa de una señora,
la semana pecadora,
mató vela y candelero.

    Y en delitos tan soeces,
ved que gramática se usa,
que ha declinado esta Musa
por templum templi mil veces;
y a pesar de los jüeces
y de las leyes, acierta
con el templo y con la puerta,
si no es que dicen por yerro
que entra el gato como el perro
porque halló la puerta abierta.

**** *book_ *id_poem433 *date_1625 *creator_gongora

433 (ant. a 1604) Al sepulcro de una dama que tuvo veintidós años amistad con un caballero del apellido de la Cerda

    Yace debajo de esta piedra fría
mujer tan santa, que ni escapulario,
ni cordón, ni correa, ni rosario,
de su cuerpo jamás se le caía.

    Trajo veintidós años, día por día,
un cilicio de cerdas ordinario;
todo el año ayunaba a san Hilario,
porque nunca hilaba ni cosía.

    Fue su casa un devoto encerramiento
donde iban a hacer los ejercicios
y a llorar sus pecados las personas.

    Murió sin olio, no sin testamento,
en que mandó a una prima sus oficios,
y a cuatro amigas, cuatro mil coronas.

**** *book_ *id_poem434 *date_1625 *creator_gongora

434 (1604)

    Entre los dos reyes magos,
entre el chantre y el deán,
el buen obispo Laguna
cagó de pontifical.

**** *book_ *id_poem435 *date_1625 *creator_gongora

435 (1606) A la prisión que de de ciertos ministros hicieron los alcaldes Vaca y Madera en la fortaleza de la Alameda

    En una fortaleza preso queda
quien no tuvo templanza, y desplumado
cual la corneja morirá enjaulado,
infamando sus plumas la almoneda.

    ¡Oh, qué bien está el Prado en la Alameda,
mejor que la Alameda está en el Prado!,
y en un cofre estuviera más guardado,
que esta es cárcel de gatos de moneda.

    ¿Por qué le llaman Prado, si es montaña
de Jaca, y aun de Génova, que abriga
bandoleros garduños en España?

    Su nombre a cada cosa se le diga:
si es Prado, Vaca sea su guadaña,
si es montaña, Madera le persiga.

**** *book_ *id_poem436 *date_1625 *creator_gongora

436 (1606) A lo mismo

    Senteme a las riberas de un bufete
a jugar con el tiempo a la primera;
pasose el año, y luego a la tercera
carta brujuleada me entró un siete.

    Hizo mi edad cuarenta y cinco, y mete
una corona la ambición fullera,
y aunque es de falso, pide que le quiera
la que traigo debajo del bonete.

    Piérdase un vale, que el valer hogaño
no es muy seguro: no haya mazo alguno
cuya Madera pueda dar cuidado.

    Éntrome en la baraja, y no me engaño,
que, aunque pueda ganar ciento por uno,
yo no quiero ver Vacas en mi prado.

**** *book_ *id_poem437 *date_1625 *creator_gongora

437 (1607) Contra el abad de Rute, que hizo un epitafio a don Pascual, obispo de Córdoba, lleno de imperativos

    Detente, buen mensajero,
aunque te parezca tarde,
que Dios de inscripciones guarde
de un pedante caballero:
don Pascual soy, que ya muero
en la región de los vivos
tras tantos imperativos;
si quies saber más, detente,
que harto más cortésmente
te lo dirán los archivos.

**** *book_ *id_poem438 *date_1625 *creator_gongora

438 (¿1609?)

    Érase en Cuenca lo que nunca fuera,
érase un caminante muy ayuno;
pidió un mollete, si había tierno alguno,
y diéronle un biscocho de galera.

    Desta piedad fue un ángel la arrobera,
y si pidiera más el importuno,
le dieran los peñascos uno a uno
que el Júcar lava en su áspera ribera.

    De biscochos apela el caminante
para piedras, que en Cuenca eso se usa,
y de eso están las piedras tan comidas.

    Quizá vieron el rostro de Medusa
estos peñascos, como lo vio Atlante,
y damas son, de pedernal vestidas.

**** *book_ *id_poem439 *date_1625 *creator_gongora

439 (¿1609?) A Galicia

    Pálido sol en cielo encapotado,
mozas rollizas de anchos culiseos,
tetas de vacas, piernas de correos,
suelo menos barrido que regado;

    campo todo de tojos matizado,
berzas gigantes, nabos filisteos,
gallos del Cairo, búcaros pigmeos,
traje tosco y estilo mal limado;

    cuestas que llegan a la ardiente esfera,
pan de Guinea, techos sahumados,
candelas de resina con tericia;

    papas de mijo en concas de madera,
cuevas profundas, ásperos collados,
es lo que llaman reino de Galicia.

**** *book_ *id_poem440 *date_1625 *creator_gongora

440 (1609) A la Jerusalén Conquistada que compuso Lope de Vega

    Vimo, señora Lopa, su epopeia,
e por Diosa, aunque sá mucho legante,
que no hay negra poeta que se pante,
e si se panta, no sá negra eia.

    ¡Corpo de San Tomé con tanta reia!
¿No hubo (cagaiera fuse o fante)
morenica gelofa, que en Levante
as Musas obligase aun a peeia?

    ¿Turo fu Garcerán? ¿Turo fu Osorio?
Mentira branca: certa prima mía
do rey de Congo canta don Gorgorio

    la hecha. Si vos turo argentería,
la negrita sará turo abalorio,
corvo na pruma, cisne na armonía.

**** *book_ *id_poem441 *date_1625 *creator_gongora

441 (¿1609?) A un ídolo

    Lugar te da sublime el vulgo ciego,
verde ya pompa de la selva obscura,
que no sin arte religión impura
aras te destinó, te hurtó al fuego.

    Mudo mil veces yo la deidad niego,
no el esplendor, a tu materia dura;
ídolos a los troncos la escultura,
dioses hace a los ídolos el ruego.

    En lenguas mil de luz, por tantas de oro
fragrantes bocas el humor sabeo
te aclama, ilustremente suspendido.

    En tus desnudos hoy muros ignoro
cuantas de grato señas te deseo,
leño al fin con lisonjas desmentido.

**** *book_ *id_poem442 *date_1625 *creator_gongora

442 (¿1609?) A don Francisco de Quevedo

    Anacreonte español, no hay quien os tope,
que no diga, con mucha cortesía,
que ya que vuestros pies son de elegía,
que vuestras suavidades son de arrope.

    ¿No imitaréis al terenciano Lope,
que al de Belerofonte cada día
sobre zuecos de cómica poesía
se calza espuelas y le da un galope?

    Con cuidado especial vuestros antojos
dicen que quieren traducir al griego,
no habiéndolo mirado vuestros ojos.

    Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
por que a luz saque ciertos versos flojos,
y entenderéis cualquier greguesco luego.

**** *book_ *id_poem443 *date_1625 *creator_gongora

443 (¿1609?) Al padre Juan de Pineda, de la Compañía de Jesús, por haber antepuesto un soneto al que el poeta hizo en la beatificación de San Ignacio

    ¿Yo en justa injusta expuesto a la sentencia
de un positivo padre azafranado?
Paciencia, Job, si alguna os han dejado
los prolijos escritos de su encia.

    Consuelo me daréis, si no paciencia,
porque en suertes entré, y fui desgraciado,
en el mes que perdió el apostolado
un justo por divina providencia.

    ¿Quién justa do la tela es pinabete,
y no muy de Segura, aunque sea pino,
que ayer fue pino, y hoy podrá ser vete?

    No más judicatura de teatino,
cofre, digo, overo con bonete,
que tiene más de tea que de tino.

**** *book_ *id_poem444 *date_1625 *creator_gongora

444 (1610) A Juan de Mora

    Aquí yace un capellán
que, de puro majadero,
dejó por su heredero
al cabildo y al deán.

**** *book_ *id_poem445 *date_1625 *creator_gongora

445 (1610)

    Que pretenda el mercader,
sin que ni al grande ni al chico
restituya un alfiler,
en nombre de Dios tener
lo que hurtó en Puerto Rico:
    ¡oh, qué lindico!

    Que disimule un paciente,
sin que a risa me provoque,
que en el espejo luciente
nunca se ha visto la frente
coronada de alcornoque:
    ¡oh, qué lindoque!

    Que una moza que bien charla,
dama entre picaza y mico,
me quiera obligar a amarla,
siendo su pico de Parla,
y de Getafe su hocico:
    ¡oh, qué lindico!

    Que Hero se precipite
por la mitad de un bayoque,
y ser Tisbe solicite
quien por menos de un confite
se envaina en cualquier estoque:
    ¡oh, qué lindoque!

    Que pretenda una doncella
que por su gracioso pico
se case un hombre con ella,
y cualquiera la atropella
por el interés más chico:
    ¡oh, qué lindico!

    Que piense un bobalicón
que no hay quien su dama toque,
y en la casa del rincón
sé que la tomó un peón
y que no la quiso un Roque:
    ¡oh, qué lindoque!

    Que pretenda un estudiante,
aun siendo galán y rico,
rendir a doña Violante
con hacer muy del amante
sin dejar flaco el bolsico:
    ¡oh, qué lindico!

**** *book_ *id_poem446 *date_1625 *creator_gongora

446 (ant. a 1611)

    Tenga yo salud,
    qué comer y quietud
    y dinero que gastar,
y ándese la gaita por el lugar.

    Para cuando haga el son
la gaita murmuradora,
y más sorda que sonora
cantare mi condición,
sepan que es ya mi opinión
vivir lo largo por ancho,
y si al callar llaman Sancho,
yo santo llamo al callar,
y ándese la gaita por el lugar.

    No haga yo a nadie el buz
por ninguna pretensión;
tenga mi bota y jamón,
aunque me acueste sin luz,
mis frascos sin arcabuz,
no para quien mal me quiere,
mas por que, si sed tuviere,
la pueda mejor matar,
y ándese la gaita por el lugar.

    Viva yo sin conocer,
y retirado en mi aldea,
a quien la merced rodea
porque no la sabe hacer;
no vea a nadie comer
si no comiere a mi lado,
ni me hable nadie sentado
si en pie tengo que escuchar,
y ándese la gaita por el lugar.

    No me cojan sepan cuantos
debajo de sus quimeras;
tenga mi puerco y esteras
el día de Todos Santos;
juguemos años por tantos
tras la cama yo y Pascuala,
pues no se paga alcabala
de engendrar y bostezar,
y ándese la gaita por el lugar.

    El médico y cirujano
sean, para mi gobierno,
calentador en invierno
y cantimplora en verano;
acuésteme yo temprano
y levánteme a las diez,
y a las once el almirez
toque a la panza a mascar,
y ándese la gaita por el lugar.

**** *book_ *id_poem447 *date_1625 *creator_gongora

447 (¿1612?) Contra un privado

    Arroyo, ¿en qué ha de parar
tanto anhelar y morir,
tú por ser Guadalquivir,
Guadalquivir por ser mar?
Carillejo, en acabar
sin caudales y sin nombres,
para ejemplo de los hombres.

    Hijo de una pobre fuente,
nieto de una dura peña,
a dos pasos los desdeña
tu mal nacida corriente;
si tu ambición lo consiente,
¿en qué imaginas, me di?
Murmura, y sea de ti,
pues que sabes murmurar.
Arroyo, ¿en qué ha de parar
tanto anhelar y morir,
tú por ser Guadalquivir,
Guadalquivir por ser mar?
Carillejo, en acabar
sin caudales y sin nombres,
para ejemplo de los hombres.

    ¿Qué día tienes reposo?
¿A qué noche debes sueño?
Si corres tal vez risueño,
siempre caminas quejoso;
mucho tienes de furioso,
aunque no en el tirar cantos,
y así tropiezas en tantos
cuando te quies levantar.
Arroyo, ¿en qué ha de parar
tanto anhelar y morir,
tú por ser Guadalquivir,
Guadalquivir por ser mar?
Carillejo, en acabar
sin caudales y sin nombres,
para ejemplo de los hombres.

    Si tu corriente confiesa
sin intermisión alguna
que la cabeza en la cuna
y el pie tienes en la huesa,
¿qué fatal desdicha es esa
en solicitar tu daño?
Pésame que el desengaño
la vida te ha de costar.
Arroyo, ¿en qué ha de parar
tanto anhelar y morir,
tú por ser Guadalquivir,
Guadalquivir por ser mar?
Carillejo, en acabar
sin caudales y sin nombres,
para ejemplo de los hombres.

**** *book_ *id_poem448 *date_1625 *creator_gongora

448 (¿1612?) Murmuraron de don Luis diciendo que era loco porque hizo contra el duque y don Rodrigo una satirilla en alegoría de un arroyo que quiere ser río y de un río que quiere ser mar, y a este propósito hizo este soneto

    No más moralidades de corrientes,
bien sean de arroyuelos, bien de ríos,
corran apresurados o tardíos,
que no me hizo Dios conde de Fuentes.

    A un rincón desvïado de las gentes
apelaré de todos sus desvíos,
choza que abrigue ya los años míos,
aunque pajas me cueste impertinentes.

    Ministros de mi rey: mis desengaños
los pies os besan desde acá, sea miedo
o reverencia a sátrapas tamaños.

    Adiós, mundazo. En mi quietud me quedo,
por esconder mis postrimeros años
al señor Nuncio, digo, al de Toledo.

**** *book_ *id_poem449 *date_1625 *creator_gongora

449 (¿1613?) Contra los que dijeron mal de las Soledades

    Con poca luz y menos disciplina,
al voto de un muy crítico y muy lego,
salió en Madrid la Soledad, y luego
a palacio con lento pie camina.

    Las puertas le cerró de la Latina
quien duerme en español y sueña en griego,
pedante gofo, que, de pasión ciego,
la suya reza, y calla la divina.

    Del viento es el pendón pompa ligera,
no hay paso concedido a mayor gloria,
ni voz que no la acusen de extranjera.

    Gastando, pues, en tanto, la memoria,
ajena invidia, más que propria cera,
por el Carmen la lleva a la Victoria.

**** *book_ *id_poem450 *date_1625 *creator_gongora

450 (Post. a 1613) Al sepulcro de don Luis Venegas de Córdoba, señor de la Villa de Zuheros, que murió en su mocedad

    Pare en este mármol frío,
oh, juventud, tu carrera,
viendo que a tan breve esfera
se reduce el mayor brío;
flor que aljofaró rocío
fue esplendor, ya noche obscura.
Escarmiente tu locura;
su vida invidia en su muerte:
perdió una villa, su suerte,
y halló un reino en paz segura.

**** *book_ *id_poem451 *date_1625 *creator_gongora

451 (1614) Epitafio a Simoncillo el enano

    Murió Simón, en efeto,
que una piedra lo mató,
que otro instrumento no halló
la muerte para un discreto;
si este es enano conceto,
otro va más gentilhombre:
debió de la muerte al nombre
más que al privilegio humano,
pues viviendo como enano,
vino a morir como hombre.

**** *book_ *id_poem452 *date_1625 *creator_gongora

452 (1614) Redondilla propuesta para glosar en el certamen celebrado en Córdoba a la beatificación de Santa Teresa

    Del que ya ilustró el Carmelo
lilio, y el Tormes hoy baña,
ceñida la Alba de España
no invidia la alba del cielo.

**** *book_ *id_poem453 *date_1625 *creator_gongora

453 (1615)

    Por la estafeta he sabido
que me han apologizado,
y a fe de poeta honrado,
ya que no bien entendido,
que estoy muy agradecido
de su ignorancia tan grasa,
que aun el sombrero les pasa,
pues imputa obscuridad
a una opaca Soledad
quien luz no enciende en su casa.

    Melindres son, de lechuza,
que en lo umbroso poco vuele
quien en las tinieblas suele
no perdonar a una alcuza.
Musa mía, sed hoy Muza:
si empuña, si embraza acaso
lanza y adarga el Parnaso,
defended el honor mío,
aunque no está, yo lo fío,
en la vega Garcilaso.

**** *book_ *id_poem453a *date_1625 *creator_gongora

453bis (1615) Al licenciado Alonso Lobo, racionero de Toledo

    Los edictos con imperio
mase Lobo ha prorrogado,
quizá hasta que barbe el Grado
de su vocal magisterio.
Si no tiene otro misterio,
el nuevo término corra,
y juegue en tanto a la morra
nuestro pretendiente bobo,
o apele de un mase Lobo
para otro mase Zorra.

**** *book_ *id_poem454 *date_1625 *creator_gongora

454 (ant. a 1616) A su sobrina doña Francisca de Argote, que se hizo monja

    Alma mil veces dichosa
y otras tantas veces bella,
pues tan buen esposo cobras
y tan rüin mundo dejas,
    respóndele al que hoy te llama
y mira al que te desea,
procura al que te recibe
y recibe al que te espera.
    Nobles padres dejas hoy,
vida dulce y lisonjera,
regalos y gustos pisas,
descanso y contento huellas.
    No las sirenas del mundo,
poca edad, mucha belleza,
vendan tus hermosos ojos
y amenazan tus orejas.
    Balcones de azul y oro
por nudosas redes truecas,
libertad, por sujeción,
voluntad, por obediencia.
    Valor es este, señora,
y animosidad es esta
de un pecho muy más robusto
y de una edad no tan tierna.
    Plantas hoy tus verdes años
en esta Religión nuestra,
jardín de olorosas flores
de donde el esposo lleva
    rosas de las disciplinas,
de las vigilias, violetas,
y de las virginidades,
purísimas azucenas.
    Tú se las guardas a él,
y él a ti, del fruto dellas,
después de pisado el mundo,
te suba a pisar estrellas.

**** *book_ *id_poem455 *date_1625 *creator_gongora

455 (Post. a 1616) A Lope de Vega

    Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles mona,
y entre las sábanas, marta;
agudeza tiene harta
lo que me advierten después,
que tu nombre, del revés,
siendo Lope de la haz,
en haz del mundo, y en paz,
pelo de esta marta es.

**** *book_ *id_poem456 *date_1625 *creator_gongora

456 (¿ant. a 1617?) A un caballero que tenía dos hijos bastardos, y para entrarlos en religión juntó de limosna las dotes

    Antes que alguna caja luterana
convierta a Hernandico en mochilero,
y antes que algún abad y ballestero
le dé algún saetazo a Sebastiana,

    procuradles, hoy antes que mañana,
como padre cristiano y caballero,
a la una un seráfico mortero,
al otro, una domínica campana.

    Si os faltare la casa de los locos,
no os faltará Aguilar, a cuyo canto
salta Pan, Venus baila y Baco entona.

    Él se aprovechará de vuestros cocos,
de su rabazo vos, que es todo cuanto
se pueden dar un galgo y una mona.

**** *book_ *id_poem457 *date_1625 *creator_gongora

457 (1617) A una oposición de un canonicato de la Santa Iglesia de Toledo, que llevó el doctor Cámara

    Cierto opositor, si no
el más valiente, el no menos,
votos perdonando ajenos,
él mismo se proveyó;
cúlpanlo algunos, mas yo
siempre me he hecho entender,
que, sabiendo había de ser
Cámara el canonicando,
se hizo cámara cuando
pretendió mejor leer.

**** *book_ *id_poem458 *date_1625 *creator_gongora

458 (¿Post. a 1617?) A María de Vergara, comedianta

    No sois, aunque en edad de cuatro sietes,
María de Vergara, ya primera;
dad gracias al Amor, que sois tercera
de gorras, de capillas, de bonetes.

    Los tocados, las galas, los sainetes,
use de ellos de hoy más vuestra heredera,
vuestra sobrina, cara de contera,
pechos de tordo, piernas de pebetes.

    Pues de oficio mudáis, mudad vestido,
y tratad de enjaular otro canario
que le cante a la graja en vuestro nido,

    y por que no se enoje fray Hilario,
véngala a visitar, que, a lo que he oído,
digno es de su merced el mercenario.

**** *book_ *id_poem459 *date_1625 *creator_gongora

459 (Post. a 1617) A Lope de Vega

    En vuestras manos ya creo
el plectro, Lope, más grave,
y aun la violencia süave
que a los bosques hizo Orfeo,
pues cuando en vuestro museo
por lo blando y cebellín
cerdas rascáis al violín,
no un árbol os sigue, o dos,
mas descienden sobre vos
las piedras de Valsaín.

**** *book_ *id_poem460 *date_1625 *creator_gongora

460 (¿1618?) Cuando don Francisco de Quevedo se puso hábito de Santiago

    Cierto poeta, en forma peregrina
cuanto devota, se metió a romero,
con quien pudiera bien todo barbero
lavar la más llagada disciplina.

    Era su benditísima esclavina,
en cuanto suya, de un hermoso cuero,
su báculo, timón del más zorrero
bajel, que desde el faro de Cecina

    a Brindis sin hacer agua navega.
Este sin landre claudicante Roque,
de una venera justamente vano

    que en oro engasta, santa insignia aloque,
a San trago camina, donde llega,
que tanto anda el cojo como el sano.

**** *book_ *id_poem461 *date_1625 *creator_gongora

461 (1618) Al licenciado Enrique Vaca de Alfaro, médico y cirujano, que escribió un libro acerca del modo de curar los heridos de la cabeza

    Vences, en talento cano,
a tu edad, a tu experiencia,
así con tu sabia ciencia
como con tu diestra mano;
oh, Enrique, oh, del soberano
Febo imitador prudente:
ciña tu gloriosa frente
su verde honor, pues es dina
ya por el arte divina,
ya por la pluma elocuente.

**** *book_ *id_poem462 *date_1625 *creator_gongora

462 ¿1621? A un libro de doce sermones que imprimió el padre Florencia, de la Compañía de Jesús

    Doce sermones estampó Florencia,
orador cano, sí, mas, aunque cano,
a cuanto ventosea en castellano
se tapa las narices la elocuencia.

    Humos reconocí en su chimenencia
de abstinente no menos que de vano,
pues que por un capón deja un milano:
¡oh bien haya tan rígida abstinencia!

    En su Religión santa, de modesto,
nunca ha querido lo que no le han dado:
¡oh bien haya modestia tan ociosa!

    En palacio, más mucho de lo honesto
del dueño solicita, y del privado:
¡oh mal haya ambición tan ambiciosa!

**** *book_ *id_poem463 *date_1625 *creator_gongora

463 (ant. a 1622) A Lope de Vega y sus secuaces

    Patos de la aguachirle castellana,
que de su rudo origen fácil riega
y tal vez dulce inunda nuestra Vega,
con razón Vega por lo siempre llana:

    pisad graznando la corriente cana
del antiguo idïoma y, turba lega,
las ondas acusad, cuantas os niega
ático estilo, erudición romana.

    Los cisnes venerad, cultos, no aquellos
que escuchan su canoro fin los ríos;
aquellos sí, que de su docta espuma

    vistió Aganipe. ¿Huís? ¿No queréis vellos,
palustres aves? Vuestra vulgar pluma
no borre, no, más charcos. Zabullíos.

**** *book_ *id_poem464 *date_1625 *creator_gongora

464 (ant. a 1622) A los mismos

    «¡Aquí del conde Claros!», dijo, y luego
se agregaron a Lope sus secuaces:
con la Estrella de Venus, cien rapaces,
y con mil Soliloquios, sólo un ciego;

    con la Epopeya, un lanudazo lego,
con la Arcadia, dos dueñas incapaces,
tres monjas, con la Angélica, locuaces,
y con el Peregrino, un fray borrego;

    con el Isidro, un cura de una aldea,
con los Pastores de Belén, Burguillo,
y con la Filomena, un idïota.

    Vinorre, Tifis de la Dragontea,
Candil, farol de la estampada flota
de las Comedias, siguen su caudillo.

**** *book_ *id_poem465 *date_1625 *creator_gongora

465 (1622) A la comedia de La Gloria de Niquea que escribió el conde de Villamediana

    ¿Quién pudo a tanto tormento
dar gloria en tan breve suma?
Otra no fue que tu pluma,
otro no fue que tu aliento.
A tu canoro instrumento
Anaxtarax lisonjea,
por que tuyo el nombre sea
que hoy se repite feliz,
o a la espada de Amadís,
o a la Gloria de Niquea.

**** *book_ *id_poem466 *date_1625 *creator_gongora

466 (¿1623?) A Vallejo, autor de comedias, que, representando la de El Antecristo, y habiendo de volar por una maroma, no se atrevió, y en su lugar voló Luisa de Robles

    Quedando con tal peso en la cabeza,
bien las tramoyas rehusó Vallejo,
que ser venado y no llegar a viejo
repugna a leyes de naturaleza.

    Ningún ciervo de Dios, según se reza,
pisó jurisdicciones de vencejo;
volar, a solo un ángel lo aconsejo,
que aun de Roble supone ligereza.

    Al céfiro no crea, más ocioso,
toro, si ya no fuese más alado
que el del evangelista glorïoso.

    «No hay elemento como el empedrado»,
dijo, y así el teatro numeroso
volar no vio esta vez al buey barbado.

**** *book_ *id_poem466a *date_1625 *creator_gongora

466bis (1623) Contra don Juan Ruiz de Alarcón porque se valió de algunos amigos suyos para celebrar las fiestas reales que su majestad hizo en Madrid

    De las ya fiestas reales
sastre y no poeta seas,
si a octavas como a libreas
introduces oficiales.
¿De ajenas plumas te vales,
corneja? ¿Desmentirás
la que delante y detrás
gémina concha te viste?
Galápago siempre fuiste
y galápago serás.

**** *book_ *id_poem467 *date_1625 *creator_gongora

467 (ant. a 1624) A don Egas Venegas de Córdoba, señor de Luque (hoy conde de la misma villa), recién heredado por muertes de un tío suyo y de su padre, que habían vivido muchos años

Si de consuelo está necesitado
    un bien afortunado
que en menos de un verano y un invierno
mató a un primo inmortal y a un padre eterno,
consuélelo el señor Pero Gonzales
con arrendarle a Luque en trece reales.

**** *book_ *id_poem468 *date_1625 *creator_gongora

468 (1624) A la fábula de Orfeo que compuso don Juan de Jáurigui

    Es el Orfeo del señor don Juan
el primero, porque hay otro segundo;
espantado han sus números al mundo
por el horror que algunas voces dan.

    Mancebo es ingenioso, juro a san,
y leído en las cosas del profundo,
pluma valiente, si pincel facundo:
tan santo lo haga Dios como es Letrán.

    Bien, pues, su Orfeo, que trilingüe canta,
pilló su esposa, puesto que no pueda
miralla, en cuanto otra región no mude.

    Él volvió la cabeza, ella, la planta;
la trova se acabó, y el autor queda
cisne gentil de la infernal palude.

**** *book_ *id_poem469 *date_1625 *creator_gongora

469 (1624) Al padre Gregorio de Pedrosa, predicador del rey, que, habiéndolo hecho obispo de León, no solo dejó la religión de san Jerónimo, su padre, pero aun se desnudó totalmente el hábito religioso

    El más insigne varón
de su orden, el que ya
a san Jerónimo ha
dejado por el León,
su celo, su devoción
ni a la cogulla ni al manto
perdonan, y no me espanto
que su modestia hoy no quiera
vestir la piel de la fiera
sobre el hábito del santo.

**** *book_ *id_poem470 *date_1625 *creator_gongora

470 (¿?)

    No de la sangre de la diosa bella
fragrante ostentación haga la rosa,
y, pues tu luz la perdonó piadosa,
acometa segura a ser estrella.

    Cuando destruye con nevada huella
el hibierno las flores, victoriosa,
menos distinta, pero más hermosa,
los helados rigores atropella.

    Florida mariposa, a dos imperios
igual se libra, y a juzgalla llego
más advertida, cuando más se atreve.

    Solo el Amor entiende estos misterios:
en el mayor incendio burla al fuego,
y en la nieve se libra de la nieve.

**** *book_ *id_poem471 *date_1625 *creator_gongora

471 (¿?) A una dama a quien servía, ponderando de los varios efectos de su amor, que muere y renace de sí mismo, como el fénix

    Donde con labio alterno el Eritreo
besa a Arabia las faldas olorosas,
rosadas plumas o volantes rosas
el ave viste, que es del sol trofeo;

    ya mariposa del farol febeo
muere, y aquellas ramas, que piadosas
fueron pira a sus plumas vagarosas,
cuna son hoy de su primer gorjeo.

    Único fénix es mi amor constante,
que en la luz de esos soles abrasado
muere, y en él, las esperanzas leves;

    mas renace, hallando, en un instante,
túmulo triste en llamas levantado,
y cuna alegre en sus cenizas breves.

**** *book_ *id_poem472 *date_1625 *creator_gongora

472 (¿?)

    Tan ciruelo a san Fulano
lo conocí, que a pesar
del barniz, ha de sudar
gomas, que desmiente en vano.
Si ingrato ya al hortelano
árbol fue, ¿qué será bulto?
Ni público don, ni oculto,
santo me deberá, tal,
que el que a la cultura mal,
peor responderá al culto.

**** *book_ *id_poem473 *date_1625 *creator_gongora

473 (¿?)

    Hágasme tantas mercedes,
temerario pensamiento,
que no te fíes del viento
ni penetres las paredes.

    Pensamiento, no presumas
tanto de tu humilde vuelo,
que el sujeto pisa el cielo
y al suelo bajan las plumas:
otro barrió las espumas
del Mediterráneo mar,
pudiendo mejor volar
que tú ahora volar puedes.
Hágasme tantas mercedes,
temerario pensamiento,
que no te fíes del viento
ni penetres las paredes.

    No penetres lo escondido
de aquel corazón amado,
mientras lava su cuidado
en las aguas del olvido,
pues un montero atrevido
sabes que pagó sus yerros
en las bocas de sus perros
y en los nudos de sus redes.
Hágasme tantas mercedes,
temerario pensamiento,
que no te fíes del viento
ni penetres las paredes.

**** *book_ *id_poem474 *date_1625 *creator_gongora

474 (¿?) A cierto mancebo indiciado del pecado nefando

    Valeroso el de las quinas,
no deis más pasos de amor,
porque son pasos de falso
y se restarán con vos.
    Adviértoos que vuestros pasos
serán pasos de pasión
para un espiritüal
que adora en su Salvador.
    Destierran os de la calle,
porque es ya pública voz
que sois corredor de lonja
de las de junto al jamón.
    Y vos, Pedro, que negastes
a vuestro flechero dios,
cuando no hay gallo que cante,
ya que no canta capón,
    llorad, pues, amargamente,
y por esta negación
sea el un ojo Guadiato
y el otro sea Guadajoz.
    Mucho tiempo os sobra, amigos,
sin esta conversación:
mucho baldío pisáis,
mucho berro os da su flor.

**** *book_ *id_poem475 *date_1625 *creator_gongora

475 (¿?) A una dama que, siendo ya mujer bien cumplida de años, le llamaba su madre Isabelica, como cuando era niña

    Señora la siempre niña,
díganos vuesa merced
qué leguas pone su madre
de Isabelica a Isabel,
    pues ha tanto que las pisa,
y menos ratos a pie
que cabalgando, y no llega
al estado de mujer.

**** *book_ *id_poem476a *date_1625 *creator_gongora

476a (¿?)

    Oh, tú, que pendiente al hombro,
la aljaba ostentas de Amor,
grato asombro, dulce ofensa
del más libre corazón,
    cazadora, que a los bosques
(nunca los pisara yo),
divinamente piadosa
te ofrece, tu inclinación,
    sagrado a las libertades:
¿dónde lo habrá, si ya son
por ti los montes peligro,
amable cuanto mayor?
    Bien quien su aljaba te fía,
previsto el fin, como dios,
en común daño del orbe
sus armas calificó.
    Cuando él tiraba, ya vimos
que algún pecho se mostró,
si no diamante a sus puntas,
hielo rebelde a su ardor.
    Mas, ya que tú inmortalizas
de sus armas la opinión,
diamantes haces diamantes,
obediente el hielo al sol,
    ¿por qué fatigas las fieras,
ignorantes del valor
de heridas que en pechos nobles
fueran glorioso blasón?
    Cese el seguir a quien huye,
cazadora, cuando estoy
rindiendo un alma, a tus flechas,
que las pide por favor.

**** *book_ *id_poem476b *date_1625 *creator_gongora

476b (¿?)

    Oh, tú, que pendiente al hombro,
la aljaba ostentas, de Amor,
que le hurtaste dormido,
que despierto te ofreció.
    ¿Qué piensas que fue tu hurto?
¿Qué piensas que fue tu don?
Desabrocha mi silencio,
cuando mi pellico no.
    Verás, negando, mi pecho,
las plumas del ciego dios;
verás, bebiendo, sus puntas,
la sangre del corazón.
    Todas me las flechó el día
que tu desdén lo halló,
si por la venda una vez,
ciego, por el sueño, dos.
    No las ignoras, aunque
las señas de tu rigor,
sano las niega el pellico,
mudo las desmiento yo.

**** *book_ *id_poem477 *date_1625 *creator_gongora

477 (¿?) Versión latina del poema n.° 235 Ad Franciscum de Castro, ex societate Iesu, epigramma

Si orator nostro meruisset tempore Graius,
    Arpinasue, fori dulcis in arte, frui,
Doctior hic foret, elloquioque potentior ille,
    Si altisonum hunc fontem Rhetoricae biberent,
In tot qui fluuios culto est sermone solutus,
    In tua quot libros ars dedit eximia,
Fusam ex diffusis, uiuamque canalibus undam
    Exiguum, o Castro, contrahis in spacium.
Destruat o nunquam hoc opus inuidiosa uetustas,
    Consumat nullo tempore tempus edax,
Quod facis, ut linguae, ut calami, redimitus oliua,
    Dicant et scribant nectar et ambrosiam.